La Gioconda

Pulcra fue aquí la luz; un golpe de pétalos acaso.

La eternidad, el abrigo de sus desvelos.

Su único recuerdo, el Renacimiento.

Y circular y en ascenso como una espera,

Heladamente cálida, sonriendo apenas: la

Gioconda.

Detrás un paisaje de espejismos como custodia.

Arriba, sobre París, erguidas criaturas en acecho,

Y se oyó puro, rosa y gris, al silencio.

Su contenida delicia.

Sin embargo, no entendíamos qué le impedía llorar,

Qué verdad,

Qué sentido buscaba para decir esa sonrisa,

Interminable, abierta, amanecida.

Y en el Louvre

Y olvidado de su progenitura

Y lejos de todo desprendimiento, Leonardo,

Y esa sonrisa común, cerrada, oscura,

Definitiva, nuestra.

                               Alfredo Veiravé