El apaciguamiento de las cosas

Todo está en calma.

Doy una mirada al cuarto:

Si muriera esta noche

mínimas serían las dificultades que siguieran.

No hay nadie ya despierto

y he concluido la última anotación

de lo que haré mañana.

Todo está encarpetado,

no hay ningún ángulo que sobresalga.

Casi no hay objetos redondos.

Los piolines en su sitio

y los suicidas sonriendo tras los vidrios.

Este poema es lo único que da

la clave de la madeja:

“Los monstruos, bien peinados, por dentro.”

Emma Barrandéguy 
Pintura: Gail Wegodsky

Adolescente

¿Yo, adolescente?
Si de repente, aquí, ahora, 
se plantara ante mí,
¿tendría que saludarla 
como a una persona próxima,
a pesar de que es para mí 
extraña y lejana?
¿Soltar una lágrima, 
besarla en la frente
por el mero hecho
de que tenemos la misma 
fecha de nacimiento?
Hay tantas diferencias entre nosotros
que probablemente 
sólo los huesos son los mismos,
la bóveda del cráneo, 
las cuencas de los ojos.
Porque ya sus ojos son 
como un poco más grandes,
sus pestañas más largas, 
su estatura mayor
y todo el cuerpo recubierto 
de una piel ceñida y tersa, 
sin defectos.
Nos unen, es cierto, 
familiares y conocidos
pero casi todos están 
vivos en su mundo,
y en el mío 
prácticamente nadie
de ese círculo común.
Somos tan diferentes,
pensamos y decimos 
cosas tan distintas.
Ella sabe poco,
pero con una obstinación 
digna de mejores causas.
Al despedirnos, nada
una especie de sonrisa
y ninguna emoción.
Sólo cuando desaparece
y olvida con las prisas la bufanda.
Una bufanda de pura lana virgen, 
a raya de colores,
hecha a ganchillo
por nuestra madre para ella.
Todavía la conservo.

Wislawa Szymborska 

Buscamos

Buscamos 

cada noche

con esfuerzo

entre tierras pesadas y asfixiantes

ese liviano pájaro de luz

que arde y se nos escapa

en un gemido.

Idea Vilariño

Miedo

A veces me da miedo tenerte y que me tengas

por si uno de los dos se marcha antes que el otro

y no existe un futuro que nos una en las nubes

o que en otras galaxias no se lleve el nosotros

y vayamos en fila de a tres y sin mirarnos.

Ana María Drack

Giarrano

Cartas de amor

No tires las cartas de amor

Ellas no te abandonarán.

El tiempo pasará, se borrará el deseo

-esta flecha de sombra-

y los sensuales rostros, bellos e inteligentes,

se ocultarán en ti, al fondo de un espejo.

Caerán los años. Te cansarán los libros.

Descenderás aún más

e, incluso, perderás la poesía.

El ruido de ciudad en los cristales

acabará por ser tu única música,

y las cartas de amor que habrás guardado

serán tu última literatura.

Joan Margarit

Eau de parfum

De la infancia, el olor

del musgo en las acequias, 

del barro, de las moras

y la extrema violencia de aprenderse.

Del mar, la última nota

de la última ola desplegada

antes de regresar y convencernos

de que no habrá sirenas.

De la noche, las leves veladuras

de un perfume italiano

todavía de moda.

De tu cuerpo, el aroma

de libro de aventuras

vuelto a leer; 

pero también de adelfas

desoladas y ardiendo.

Huele a vida quemada.

Aurora Luque

Maleta

...de repente

me convertí en otra persona.

Soy tan sólo un turista en el mundo visible,

una de entre esas miles de sombras que

deambulan por las salas inmensas de los aeropuertos

y detrás de mí como un perro fiel con sus pequeñas ruedas

tengo a mi maleta verde.

Soy tan sólo un turista distraído,

pero amo la luz.

Zagajewski

El verde

El verde que todavía

retiene el otoño; ese color

tan frágil, tan luminosamente

íntimo, ¿no te recuerda

al de tu propio corazón,

al de tu misma condición humana?

José Cereijo
Pintura: Félix Valloton