Poema

Antes de empezar un largo viaje

cierra los ojos y absorbe con calma

todo aquello que te invita a quedarte.

Los afectos, las amistades,

aquellos objetos que justifican las horas,

el azul del mar matricial,

los crepúsculos ocres sobre las fachadas de tu ciudad,

tu querido rincón toscano,

con los olivos, los cipreses, el limonero,

y los libros, sobre todo los viejos libros

que te acompañan desde hace años.

Luego abre los ojos,

coge la maleta, cierra la puerta

y, sin mirar atrás, sin dudar,

parte, parte decidido.

Rafael Argullol

Sentir

Hasta el hueco del cuello y la clavícula,

hasta sentir la mano por las sienes...

Emma Barrandeguy

Siempre sorprende

Siempre sorprende

la repetición de los gestos

al bañarse,

al doblar la ropa

y guardarla en los roperos.

Los años me han enseñado

el ahorro de energías

y la precisión. 

Y hasta a mirarse en los espejos

con la ceguera necesaria.

Sabemos que hay siempre una frase

que nos espera. 

Y el beneficio de la lluvia. 

Y hasta la sonrisa

ha encontrado su medida justa

y el domingo la dimensión doméstica adecuada.

Pero hay cosas que todavía nos indignan. 

Y todavía

la mentira presurosa 

viene en ayuda de un amor imposible.

Emma Barrandeguy
Pintura: Esmailipour

Iría contigo...

Iría contigo de la mano

por todos los parajes de la infancia...

Emma Barrandeguy
Foto: Antana Sutkus

El cuerpo

¿Por qué no es posible el amor?,

me preguntas.

Somos viejos, respondo.

Y que pases tu mano

por mi pierna,

me da cierta vergüenza.

Tontería, dice el amigo

y cediendo

me tiendo a su lado como cuando era joven

y lo ignoraba.

Pienso en todos los viejos

que desde un banco al sol

miran transcurrir las muchachas.

En mi padre y sus esquelas victorianas

a las niñas de los mandados.

Pienso en mi madre pulcra

cubriendo sus desnudos en un último gesto.

Pienso que los viejos son como todos

y apetecen sin pausa

si no han sido saciados.

El cuerpo gira ante sus ojos

con el gusto de lo prohibido,

como siempre.

Se los instala en la sabiduría

y no la tienen;

codician como jóvenes,

tienen pequeñas ternuras

como mi amigo,

tienen lascivas preferencias

que no les cuentan a los otros,

tienen derecho al amor

aun a costa del ridículo.

Y si pasan tomados de la mano

o se encierran en su mundo

con las persianas bajas,

tendríamos que mirarlos sin asombro

como a lentos vagabundos

o discretos amantes que renuevan caricias.

Emma Barrandéguy
Foto: Sam Caplat

Paseo

Descalzo entró en mi cuarto,

llovía y estaba acostada.

                                          Me levanté y salimos en el auto.

Él estaba triste, había llorado

por un desamor.

Él sabía, sin embargo, que yo soñaba

con un imposible amor

para mis años,

pero yo sabía también que a él

eso lo ponía contento.

Quería verme feliz y compartir algo conmigo.

Aunque fueran cinco días de dicha, decíamos.

Él lo había adivinado.

Y yo metía los pies en sus zapatos aplastados

mientras errábamos por Gualeguay bajo la lluvia.

Y el amigo y yo nos dábamos la mano,

solos y

acuñados por idénticos desencuentros.

Emma Barrandéguy

Esa soy yo

Esa soy yo:

una mujer gastada y melancólica

con la mirada

que arranca de una infancia razonable

y una cabeza peinada

como corresponde

a una señora de tantos años.

Procuro que las canas

tengan su orden natural

que tranquiliza a los que miran,

aunque yo casi estoy segura,

después de todo,

que moriré sin haber sentado cabeza.

Emma Barrandeguy
Pintura:Hamish Blakely