La fugitiva

Mirándote parece que no existes,
que eres barro y adobe sin sustancia,
y miel, clavel o mar ya sin fragancia,
y sílabas de pan y seres tristes.

En lo alto de la noche mutilada
tu mano, brusca nieve palpitante,
perfila en su espesura iluminada
un raro movimiento. Deslumbrante:

Se ve de ti el otoño doloroso.
El arco de los ojos se insinúa.
Tu historia es simetría y es latido.

Y sólo un grito queda contenido,
un cuerpo conquistado que extenúa
la muerte que florece, y es dichoso.

Antonio Lucas
Javier Vallhonrat