lunes, 19 de agosto de 2013

Poesía para un lunes


Vuelve el lunes tras el hiato;
vuelve con los ojos llenos de sueño
y con menos sueños posibles,
vuelve funcionarial, rutinario,
como la tormenta tras el rayo,
como un matrimonio.

¿Dónde están las buenas noticias?

El lunes huele a detergente,
a vacío,
a comida congelada.

Los lunes nunca hacemos el amor.

Lunes, tediosa palabra de orden
depurativo y famélico.

No hay poesía los lunes. Ni pescado fresco.

Es lunes, pero te quiero
y eso me salva el mundo.


Eva Vaz
Pintura: Jim Zwadlo

3 comentarios:

ana maría parente dijo...

Lunes :comienzo ,hastío ,yugo ,regreso.

Ana dijo...

"Me salva del mundo"
Hoy leía en Facebook, de esas frases con foto, una de Bioy Casares. "Ya no estoy muerto: estoy enamorado"...
Se muere en domingo y en lunes sucede el trámite de la resurrección, a pleno sol, con lluvia o relámpagos, en lunes es. De nuevo el dorsal número cero a la espalda ¿Por qué siempre vuelve a ser cero en lunes?
Luna.

SUREANDO dijo...

el "te quiero" salva cualquier día, amigas.

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