Las letras

“Hay dos modos de considerar las letras 

en cuanto a belleza. 

La primera es más bien privilegio de los especialistas, 

artistas, calígrafos y tipógrafos 

que pueden gozar con la contemplación 

de una letra suelta de proporciones acertadas

 y hermoso trazado. 

Una letra puede ser bella 

al igual que cualquier otra forma abstracta… 

El otro modo constituye la experiencia común 

de las personas que leen. 

Es la belleza del conjunto.”

Mauricio Amster

                                                                                  

Nadie ha muerto aún en esta casa.

Nadie ha muerto aún en esta casa.

Los presagios del nogal

aún no se descifran

y los pasos que regresan

siempre son los conocidos.

Nadie ha muerto aún en esta casa.

Lo piensan las pesadas cabezas de las rosas

donde el ocioso rocío se columpia

mientras el gusano se enrosca amenazante

en las estériles garras de las viñas.

Nadie ha muerto aún en esta casa.

Ninguna mano busca una mano ausente.

El fuego aún no añora a quien cuidó encenderlo.

La noche no ha cobrado sus poderes.

Nadie ha muerto pero todos han muerto.

Rostros desconocidos se asoman a los espejos

otros conducen hacia otros pueblos nuestros coches.

Yo miro un huerto cuyos frutos recuerdo.

Sólo se oyen pasos habituales.

El fuego enseña a los niños su lenguaje

el rocío se divierte columpiándose en las rosas.

Nadie ha muerto aún en esta casa.

Teillier
Pintura:Paroshin

Como en la vida

                                       

Todo puede suceder

en un poema:

lo cotidiano, sí,

pero también lo deslumbrante,

e incluso

ambas cosas a la vez 

como en éste, ahora

que empiezas a desnudarte. 

         

­  

Karmelo Iribarren
Pintura: A.Bouvier

El sur

No turbaban la tierra elemental 

ni poblaciones ni otros signos humanos. 

Todo era vasto,

 pero al mismo tiempo era íntimo y,

 de alguna manera, secreto. 

En el campo desaforado, 

a veces no había otra cosa que un toro. 

La soledad era perfecta y tal vez hostil

Borges 
Cramer

Escrito con tinta verde

 La tinta verde crea jardines, selvas,
prados, follajes donde cantan las letras,
palabras que son árboles, frases
que son verdes constelaciones.

Octavio Paz

Para quienes escriben con tinta verde

 

Algo de realidad

 

"Te acuerdas, Loleh, en Alicia en el país de las maravillas,
Tweedledee cuando explica a la niña
que ella existe sólo porque el rey la sueña.
Si el rey se despierta amenaza Tweedledee ¡bang!
vas a evaporarte como cuando soplamos una vela,
pero es verdad que existo, dijo Alicia llorando
Está también Platón, su historia de la caverna
y Chuang-Tzé que sueña que es una mariposa
y se pregunta a sí mismo cuando despierta si no será
una mariposa que sueña ser Chuang-Tzé
Está además Descartes, y la posibilidad de que todo no sea
más que una jugarreta de un genio malo, y el otro,
el irlandés que querría despertarse por fin
de la pesadilla de la Historia.
Quizás después de todo yo sólo he soñado
que camino junto a ti, si sueño que te amo,
si sueño que soy yo que sueño que tú existes,
¿quién se despertará al final de mi sueño?
Pero el viejo sabio chino sonríe dulcemente
me sosiega, yo podría aceptar la idea
de que nada bueno me hubiese ocurrido nunca de verdad,
pero que Loleh no haya existido encuentro la cosa improbable.
Sí, tú estás aquí y el viejo maestro chino murmura,
si no existe nadie más que yo, no existe nada de mí. "

Claude Roy 
Schloe. Leaving Wonderland

El año 1925

" El olor del pan que comienza a ser cocido en el horno
subiendo por un respiradero de la rue d'Alésia a la tarde
Los cascos de los caballos en el suelo de madera
y el silbido de las locomotoras de vapor por la noche
que evocan los raíles del tranvía número ocho
subiendo hacia Les Halles por el Boulevard Saint-Michel

Los escucho hace mucho viniendo del fondo del tiempo
entre el olor del carbón y de las cestas de hortalizas
que el arpajonés renqueante dejó a su paso

La forma de una ciudad cambia más rápido
que el corazón de un mortal, ya lo dijo Baudelaire. "

Claude Roy
Edouard Cortes

Calle magnolia

Un pesado perfume de caderas

En una casa del Profundo Sur

Lejos

Lejana

La adolescente de las trenzas largas

El ángel que mostraba el regreso al jardín

La calle

Donde mirabas las liceanas

Un pesado perfume de caderas

Donde evocas a sirvientas plácidas

Has regresado

Se ha ido para siempre la sombra de las alas

del pájaro furtivo

Alguien me hace evocar una sirvienta negra

Un vaso de Bourbon.

Teillier
Beth Hoselton

Tu boca

Tu boca es una promesa,

aléjame del frío.

A. Orihuela
Pintura: Annick Bouvier

No hay dos tiempos iguales...

Nunca hay Angel,

dos tiempos iguales,

Y a veces

me parece

que hasta el tiempo

que dos comparten

es diferente

para cada uno.

Una tarde de domingo

nos sacaste una foto.

Aún estamos

mirándote los dos.

Antonio Orihuela

La pintura...

La pintura completa mi vida

Frida
Giarrano

La poesía

“La poesía es la verdadera vida”, 
verdad que puede ser vivida 
en la tranquilidad de la aldea 
o en el bullicio de los bares, 
en la soledad de los bosques sureños 
o de los solitarios domingos urbanos
'mirando los últimos reflejos del sol en los vidrios'”.

Jorge Teillier
Pintura: David Carnack

Las horas fugaces

Te morirás, amigo,

y yo igualmente.

Las horas fugaces se llevarán

en silencio lo que amamos:

el paraíso, el infierno

que la vida al pasar nos va dejando.

Pertenencias efímeras

vividas como eternas,

defendidas con los dientes

a lo largo de los años. Cosas

que acabarán en nada.

Y hasta las metáforas

que algunas noches

nos hicieron creer

que compondríamos

los versos más bellos

que mortal alguno escuchara,

terminarán escondidas

en las descoloridas carpetas

que hoy con tanto fervor guardamos.

Morirán como la juventud

y su leyenda:

con nosotros y de repente.

Herme G. Donis
Pintura: Andy Smith

La chica de la marquesina

Sale de la marquesina y mira
hacia la izquierda:
vuelve y reinicia su pequeño claqueteo nervioso.
No aguanta más, se muere, necesita
que llegue el autobús, la vida, todo
lo que ésta le tenga reservado.
Y lo necesita ya, ahora, esta noche de sábado.
Mañana es una entelequia, una ficción,
un planeta a años luz.
Y vuelve a salir y mira y se consume de deseo.
es terriblemente desgraciada un segundo
y al siguiente – llega el autobús al fin – se ríe
y parece que amanece en el mundo.
Y yo la miro y pienso,
que aunque sólo fuera por eso,
por esa fuerza, por sentir
lo que ahora mismo está sintiendo ella,
merece la pena vivir.

Karmelo Iribarren
Pintura: Annick Bouvier

Mercado Lisboeta

Especias, jazmines, 
estrellas de Egipto,

alfanjes, limones, 
zureo de palomas,

barricas de verde aceite,
pan de centeno,

diminutos pájaros grises 
y verduras recién cortadas.

Libros, revistas gastadas por el sol. 
Viejos dibujos de ciudades lejanas, 
acuarelas.

Niños que dormitan entre el ruido. 
Ojos negros.

Camisas, sombreros, sábanas, 
pasteles de tapioca, tortas de maíz,  
sellos, plástico, relojes atrasados,

imágenes fijadas para siempre 
en estampas antiguas,

cantos rodados, olas de calor, sal.  
Amalgama de olores.

Peces y pulpos resbaladizos ç
que se derraman en rojo,

carnes músculos rasgados, 
aves suspendidas en garfios,

té de Ceilán rumor de agua, 
mosaicos manuelinos, 
garabatos en las pizarras,
la penumbra dorada de los puestos.
 Gente.

A la salida, sobre un tablero, 
montones de manzanas dulces 
te traen el olor de otro mar.

Que la fuente de la vida es un dios,

hay infinitas maneras de saberlo.

Herme Donis 
Madeira

Ser...

Essere ucello 
che seguendo il torrente
lascia i suoi rami

___________________________________ 

 Ser aquel pájaro
que siguiendo al arroyo
dejó las ramas

Herme G. Donis 

Pintura: Dewit Deborah

Retrato de infancia

Inquieta encontrar la niñez
refugiada en viejas fotografías
familiares que nunca has visto.
Extraña ver el ser que fuiste
en los brazos de un padre
joven, fuerte, ajeno.
Tras las fotografías,
la memoria se habita
de días lejanos.
Y aunque a estas alturas
ya sabes que el tiempo
‑impetuoso, justo,
cristalizándote los huesos-
tiene sus sílabas contadas,
necesitas ser de nuevo aquella niña.
Dejadme que intente descubrir
en su mirada única
un aire de familia,
una niñez con perfume de juegos
que salga de los posos del ayer,
un rastro de mí misma
que me haga creer
que todavía estoy a salvo. En casa.

Herme Donis

Contemporánea

Ahí donde duele en la vida

por tactos sucesivos

no es la muerte

sino la movilidad de la luz

el don que tenemos de agravar la belleza

Nicole Brossard
Pintura:Marina Chulovich

96

Te recuerdo como si fuera hoy,

tantos años de amor,

tanta entrega,

soy tu hija del corazón

¡mamá!

Mirad...

Mirad la luna,

más vieja que los hombres

y aún soñando.

Herme G. Donis 
Pintura: Mort Greg

La librería

 

Recorro los espacios que frecuentas

sabiendo de antemano

que no te encontraré. Me ayuda

que sean tan fijos tus horarios.

Tu aroma es lo que yo persigo,

el aire que te vas dejando

y se mantiene intacto hasta que llego,

y marco sus contornos

con el detenimiento que necesita

un ritual tan íntimo.

Mucho más que las tardes de amor y caramelos

que a veces tú y yo nos regalamos.

Observo tu silueta en el espacio

que antes ocupabas -callada

quietud entre los libros-

y voy acariciando el sitio exacto

donde tus dedos eligieron

el que te llevarás.

He aprendido a hacerlo

de manera que aquellos que me miran

imaginan que yo busco también

un libro de poemas. Y no saben

de qué manera exacta

veo la trayectoria de tu índice

desde Sylvia Plath a Pound,

de izquierda a derecha, como prefieres

hacer tan a menudo.

Más tarde perfilo muy lentamente

la curva de tu mano

cuando pasas las hojas de ese libro

que has guardado bajo el brazo,

y que, un poco más tarde,

cuando llegue con retraso al café,

comentaremos.

Elena Escribano
gracias Emma Gunst

Noche...

Noche sin sueño;

y yo en la tristeza,

acurrucada.

Herme G. Donis
Pintura: Giarrano

La belleza

La belleza nos pertenece a todos; 

en su esfera no hay propiedad.

Es indivisible;

en ella nos encontramos;

nos olvidamos en el otro;

y ya no estamos solos.

Ernst Junger

Soles

Bajo el sol doble de la furia y de la pena

la vida sigue.

La vida sigue bajo el sol

doble de la furia y la pena.

Sigue la vida y gira

el sol doble de la furia y la pena.

Es un recurso amar a un árbol

y otras humillaciones del paisaje.

El esplendor del tiempo respira

en el hombro de una mujer.

Se alejan pensamientos que

no quieren ser vistos. El sueño

cierra la puerta para

que empiece otro.

Gelman 
Pintura: M. Ackland

Salvajez

Todos

los lunes

descubro

que llegué

muy tarde

a mi

fin

de

semana

Efraín Huerta 
Pintura:Jim Zwaldo