He madurado...

He madurado. Ahora ya

solo soy como un muchacho

que se deja llevar siempre

por el entusiasmo.

ANTONIO RIGO
Hockney

Para seguir creyendo

Si mi disposición entera

si mi desierto puerto y tan antiguo,

si mi arroyo interior y configuraciones,

si mi naturaleza progresiva fueses,

y mucho más y todo,

yo sería mi adentro

y te tuviera allí escondido y consentido

y amante, y tu caricia fuera mi razón suficiente

para seguir creyendo la hermosura del mundo.

María Victoria Atencia
Benito Cerna

Tiendo la colada...

Tiendo la colada mirando la montaña.

Todo lo veo, las verduras

los animales, la presencia.

Parece que estoy detenido en la nada:

la ropa mojada, la montaña lejana y 

el hombre despeinado.

Pasan pájaros. Ya inician los mirlos.

Hay un zumbido que debe ser el

otro mundo. Sé que no haré nada

más importante en todo el día.

ANTONIO RIGO
Martha Orlowska

Está...

Está en penumbra el cuarto, lo han invadido

la inclinación del sol, las luces rojas

que en el cristal cambian el huerto, y alguien

que es un bulto de sombra está sentado.

Sobre la mesa los cartones muestran

retratos de ciudad, mojados bosques

de helechos, infinitas playas, rotas

columnas: cuántas cosas, como un puerto,

le estremecieron de muchacho. Antes

se tendía en la alfombra largo tiempo,

y conquistaba la aventura. Nada

queda de aquel fervor, y en el presente

no vive la esperanza. Va pasando

con lentitud las hojas. Este rito

de desmontar el tiempo cada día

le da sabia mirada, la costumbre

de señalar personas conocidas

para que le acompañen. Y retornan

aquellas viejas vidas, los amigos

más jóvenes y amados, cierta muerta

mujer, y los parientes. No repite

los hechos como fueron, de otro modo

los piensa, más felices, y el paisaje

se puebla de una historia casi nueva

(y es doloroso ver que, aun con engaño,

hay un mismo final de desaliento).

Recuerda una ciudad, de altas paredes,

donde millones de hombres viven juntos,

desconocidos, solitarios; sabe

que una mirada allí es como un beso.

Mas él ama la isla, la repasa

cada noche al dormir, y en ella sueña

mucho, sus fatigados miembros ceden

fuerte dolor cuando apaga los ojos.

Un día partirá del viejo pueblo

y en un extraño buque, sin pesar,

navegará. Sin emoción la casa

se abandona, ya los rincones húmedos

con la flor del verdín, mustias las vides;

los libros, amarillos. Nunca nadie

sabrá cuándo murió, la cerradura

se irá cubriendo de un lejano polvo.

Francisco Brines
Caroline Johnson

Nada más hago...

Nada más hago

que escuchar y

atender. Estoy

preparado para

no sé qué.

Antonio Rigo
Kristina Laurendis Havens

Hay días

Hay días 

que uno tiene

propensión a lo bello

Días macizos

azules

como una fuente de cocina

Días realmente sobrenaturales

que te dan ganas de hablar

hasta con desconocidos

y leer en las líneas de las manos

Días que nos topamos con Dios

y llegamos

a bendecir

a los padres

a los lobos

que más de una vez

te han salido

en el camino

Hay días

que no se toca

el suelo

Días aptos para volar

para querer

y ser querida

Porque el amor

es el fundamento

el motivo

que uno

no halle

qué hacer

a veces

con la felicidad.

Cecilia Casanova

Para hacer una pradera

Para hacer una pradera 

se necesita un trébol y una abeja,

un trébol y una abeja

y ensueño.

Bastará con el ensueño

si las abejas son pocas.

Emily Dickinson

Hilario Barrero

Homer

Igual a cuando éramos niños

“El sol viene a pasear por la mesa

mientras almorzamos.

Come de nuestros platos, regalón,

y se acuesta en la uva,

somnoliento, cansado,

despidiendo rayos

que parten desde el frutero

al techo.

Hoy no vino

y me gustó que preguntaras por él

como por un amigo.

Subí la voz dándole tiempo

a que llegara,

metiendo ruido,

pero ya íbamos en el café

extrañándolo, dependiendo de él

igual a cuando éramos niños

y esperábamos

que pasara la lluvia

con la nariz aplastada contra el vidrio”.

Cecilia Casanova 
Henri Le Sidaner
Gracias Rosa

               

La belleza

La belleza

no era Stendhal,

ni trazos,

ni corcheas,

...

ni colores,

ni atardeceres,

ni niños jugando,

ni damas desnudas,

ni paisajes de ensueño.

La belleza es la piel de gallina

cuando me dices

–amor, ven–

al oído.

Txus Garcia
Hefferan

Primavera

Es nuevo el aire.

Los rostros renovados,

la primavera.

Javier Díaz Gil
Gerhartz

Scotland

It was a day peculiar to this piece of the planet,

when larks rose on long thin strings of singing

and the air shifted with the shimmer of actual angels.

Greenness entered the body. The grasses

shivered with presences, and sunlight

stayed like a halo on hair and heather and hills.

Walking into town, I saw, in a radiant raincoat,

the woman from the fish-shop. 'What a day it is!'

cried I, like a sunstruck madman.

And what did she have to say for it?

Her brow grew bleak, her ancestors raged in their graves

as she spoke with their ancient misery:

'We'll pay for it, we'll pay for it, we'll pay for it!'

Alastair Reid.1978

Insisto

Mi vida: tantos días

que no estuve en El Cuzco

ni en Siena ni en Grenoble,

tantos aviones rubricando el cielo

en los que yo no iba, tantas voces

cuyo calor jamás

tocó mi corazón.

Sólo el tiempo vacío,

sólo el tiempo, esta estepa

desesperada, sólo

ver los martes, los miércoles, los jueves, 

ver cómo se suceden, implacables,

los tubos de Colgate.

Miguel D'Ors
Baccio

Poética

Que el verso sea

como una doble llave

abriendo heridas.

Hilario Barrero

Engañados

Mis padres no han sabido

la clase de hija que tenían,

mi marido ignoraba

de qué se alimentaba su mujer,

mis hijos desconocen

qué raquítica madre les ha tocado en suerte.

Cumplí perfectamente el cometido

de engañarnos a todos.

Inma Luna

Holsoe

Atardecer

Ese momento

en que la luz respira

con sombra propia.

Hilario Barrero
Grimshaw

El objeto de la poesía

El objeto de la poesía es recordarnos

Lo difícil que es ser una sola persona,

Porque tenemos la casa abierta, 

no hay llaves en las puertas,

E invitados invisibles 

entran y salen a sus anchas.

Cseslaw Milosz
Zhao Kailin

La medida de mi madre

Mi madre no recuerda el nombre se su madre.

Ha olvidado el camino de regreso a la vida,

no sabe usar el peine, ni la cuchara,

se pone, casi siempre, la chaqueta al revés

y revuelve los cajones en su memoria,

pero siempre sonríe al escuchar mi nombre.

Mi madre no recuerda si tuvo algún amante,

si ha viajado muy lejos, si ha perdido algún tren,

dónde están sus anillos, si alguna vez fue guapa,

que le gustaba tanto el Chinchón y el café,

que las letras unidas tienen significado

y que el perro que amaba nos dejó ya hace un mes.

Mi madre me recuerda, sin amargura,

lo que yo he olvidado tan tontamente,

la oración de su abuela que me dormía

las canciones de cuna que me cantaba,

y unas romanzas moras que, en letanía,

desgrana mirando por la ventana.

Mi madre y yo sujetamos recuerdos olvidados

como podemos, a veces con dolor,

otras con risas, siempre con esperanza.

Begoña Abad
Nora Heysen

Debería

Debería haberme aflojado

la conciencia

no tengo edad para

estrecheces

ni para el insomnio que

me produce la injusticia.

Debería vestirme de mayor

y cuidar no me contagien

la alegría

los que aún la conservan.

Debería hacerme un seguro

por si vivo lo suficiente

a pesar de tragar tanto

veneno.

Debería dejar de hacer

el amor

no vayan mis nietos

a descubrirme

y me pidan consejo.

Debería dejar la pancarta

de oponerme

al sistema por sistema

y a sus aberraciones.

Debería hacerme cómplice

de los que ganan

para comer con ellos

la sopa boba

en lugar de hacerme

una de sobre.

Debería dejar de escribir

poemas

que nunca verán la luz

en Hiperión

ni estarán en la lista

de los elegidos.

Pero dejar estas cosas,

ahora que empiezan

a gustarme,

me jode tanto…

Begoña Abad.
Mary Jane Ansell

Miedo

Tuve miedo 

que hiciéramos el amor

temor de que al tocarme

se acabara el mundo

Cecilia Casanova
Benito Cerna

Caigo sobre unas manos

Cuando no sabía

aún que yo vivía en unas manos,

ellas pasaban sobre mi rostro y mi corazón.

Yo sentía que la noche era dulce

como una leche silenciosa. Y grande.

Mucho más grande que mi vida.

                                                         Madre:

era tus manos y la noche juntas.

Por eso aquella oscuridad me amaba.

No lo recuerdo pero está conmigo.

Donde yo existo más, en lo olvidado,

están las manos y la noche.

                                                 A veces,

cuando mi cabeza cuelga sobre la tierra

y ya no puedo más y está vacío

el mundo, alguna vez, sube el olvido

aún al corazón.

                           Y me arrodillo

a respirar sobre tus manos.

                                                  Bajo

y tú escondes mi rostro; y soy pequeño;

y tus manos son grandes; y la noche

viene otra vez, viene otra vez.

                                                      Descanso

de ser hombre, descanso de ser hombre.

Antonio Gamonal
Julia Ester 8 septiembre 1935
Hoy cumples 97

La esperanza

La esperanza es una cosa con alas

que se posa en el alma

y canta la melodía - sin palabras,

y nunca cesa de cantar

y se le oye más dulcemente en la borrasca;

y fuerte debe ser la tormenta,

que pueda desconcertar al pajarito

que ha abrigado a tantos.

Lo he oído en la tierra más fría

y en el más extraño de los mares

pero  nunca, ni en la mayor adversidad,

me pidió una migaja.

Hope   

  

Hope is the thing with feathers - 

That perches in the soul -

And sings the tune without the words - 

And never stops -at all-

And sweetest - in the gale - is heard- 

And sore must be the storm -

That could abash the little bird 

That kept so many warm -

I've heard it in the chillest land -

And on the strangest sea -

Yet, never, in extremity, 

It asked a crumb - of me.

Emily Dickinon

Traducción de Hilario Barrero

Lina Litherland

Gracias Hilario

Cuando aún soy la vida

La vida me rodea, como en aquellos años

ya perdidos, con el mismo esplendor

de un mundo eterno. La rosa cuchillada

de la mar, las derribadas luces

de los huertos, el fragor de las palomas

en el aire, la vida en torno a mí,

cuando yo aún soy la vida.

Con el mismo esplendor, y envejecidos ojos,

y un amor fatigado.

¿Cuál será la esperanza? Vivir aún;

y amar, mientras se agota el corazón,

un mundo fiel, aunque perecedero.

Amar el sueño roto de la vida

y, aunque no pudo ser, no maldecir

aquel antiguo engaño de lo eterno.

Y el pecho se consuela, porque sabe

que el mundo pudo ser una bella verdad.

Francisco Brines
Omoda Seiju