Poema 51

Miré las aguas

y vi su gesto grácil

y vi en mis ojos su mirada

y ardió el río

con el dardo de amor,

y discurría mi cuerpo

con el suyo

entre las llamas del agua.

Clara Janés

Era un dibujo

Era un dibujo en un papel tan fino

que se lo llevó el viento.

Desde la alta ventana hasta muy lejos,

calles, el mar: el tiempo

que ya nunca podré recuperar.

Lo he buscado en las playas, en invierno,

cuando más pena dan los dibujos perdidos.

He seguido el camino de los vientos.

era el dibujo a lápiz de una chica.

Dios, cómo lo he buscado.

Joan Margarit

Tarde de lluvia

SOBRE la alfombra color beige oscuro

se balancea un pie con media negra,

igual que en los sembrados un pájaro de invierno.

La curva delicada del talón

marca, despacio, el ritmo de la música.

Hay un temblor lejano

de niños en tus ojos, y una sombra

velada de inquietud en los cabellos.

La lluvia de una tarde de domingo

a veces se parece a nuestro epílogo.

Suntuosa la tristeza de tus manos

con anillos de plata, ahora indecisas

y en silencio después de las caricias.

En las cornisas, pájaros mojados

son restos de un recuerdo, entre hojarasca,

de la hija lejana, en el camino

de barro y niebla alrededor del lago.

Vence el tiempo al recuerdo, y breves charcos

parecen tu silencio. Anochece:

sólo cuando el destino se ha cumplido

no hay motivos de alarma.

Joan Margarit

Después de cenar

Han llamado a la puerta y voy a abrir,

pero no hay nadie.

Pienso en los que amo y no vendrán.

No cierro y mantengo la bienvenida.

Espero con la mano en el marco.

La vida se ha afianzado en el dolor

como las casas sobre los cimientos.

Sé por quién me demoro dejando el haz de luz

hospitalario en la desierta calle.

Joan Margarit

Karin Jurick

Sólo para quien lo entienda

de dónde vengo al despertar,

para traer semejantes palabras en la boca?

quién o qué secuestró mi sueño?

qué o quién me dicta el inconsciente?

por qué otra vida se esconde

detrás de los párpados?

por qué esa luz que sólo vemos

algunos

con los ojos cerrados?

es de un tiempo que ya fue y nos persigue?

un lugar que nos conoce y nos reclama?

ese territorio inexplicable

es un viaje al corazón del universo

el hogar al que una y otra vez

necesitamos volver para encontrarnos.

Pilar de César Gómez
William Whitaker

Coñac

El alcohol desembriaga. 

Después de beber unos sorbitos de coñac, 

ya no pienso en ti.

Marguerite Yourcenar
Carrie Graber

Pido

Por esta noche sólo por esta noche

cierra con dulzura los ojos de mis muertos

apaga los ecos de los silencios y las voces

inyecta medidas de luna en una sustancia

que me permita vagar narcotizado

tu mirada

entrecierra los abismos para dejarme dormir

cúrame

hazme con tu cuerpo

una casita sin pastillas

Javier Galarza

Como es posible

Cuando vivimos tanto 

que hay que pagar exceso

hay algo en el amor 

como una luz suicida,

tal vez es sólo eso,

y hay amores que duran 

algo menos que un beso,

y besos que han durado

 algo más que una vida.

Luis Rosales 
Ginette Beaulieu

Tú florece...

Ciruelo de mi puerta,

si no volviese yo,

la primavera siempre volverá.

Tú florece.

Anónimo japonés
Scott Kelby

Ceremonia

La infancia

te hará un palacio de invierno,

sembrará tus verduras,

será tu pájaro

recortado del periódico,

una castaña vista

desde la ventanilla del colectivo.

quemará la casa.

venderá tu fruto.

cortará el pájaro

adherido a la nieve.

Natalia Litvinova

Gloria Abellán Romero

Pequeños placeres

Andar descalza.

El olor a tierra mojada.

El silencio de las mañanas, temprano,

cuando la ciudad aún no ha despertado.

Bailar libre hasta extasiarme, 

sin importarme nada más que eso.

Provocar sonrisas.

El sol tibio en mi piel.

Una caricia de alguien que quiero.

La combinación de café, buen libro, sol y terraza.

Bañarme desnuda en el mar.

Compartir.

La mirada directa de un niño sonriendo sincero.

La paz de una siesta,

 en el rato que existe entre el fuego de un orgasmo,

y quedarme dormida entre caricias.

Crear algo bonito.

Disfrutar de una buena conversación.

Mirar y perderme en el mar.

Reírme hasta las lágrimas.

Sentirme parte.

Arder de pasión.

Emocionar. Que me emocionen.

Fundirme en un abrazo sintiéndolo Todo…

Judit Matas

del blog de Xavier

La buena educación

El verano que cumplió siete años

le regalaron un estuche de madera

con un lápiz y una goma.

El lápiz, para que gastase la mina

hasta llegar a encontrar el nervio impreciso

de la palabra.

La goma, para borrar la palabra

antes de decirla.

Gemma Gorga

Mi estuche de los 6 años

Gracias copiado del blog de  Emma Gunst

La puerta de la felicidad

La puerta de la felicidad

 se abre hacia dentro, 

hay que retirarse un poco

 para abrirla:

 si uno la empuja,

 la cierra cada vez más .

Soren Kierkegaard
Fabrice Villeneuve. 

Tarde de domingo

Cuando se sientan frente a frente

amores imposibles, quincallería amistosa,

tipos que se atrevieron y esa mujer intensa

que lleva augurios a felicidades que nunca entenderá,

la buena gente desecha las malas palabras,

la buena gente dice todos tienen posibilidades en la vida,

sienten crecer su amor por esa mujer intensa,

tan sola, que vivirá siempre detrás de una ventana

y todo lo que le ofrecen está demasiado azucarado.

Juana Bignozzi

Eugene Mokovnina

Sábado

Me he sentado frente al silencio

del atardecer -donde no llega

el graznido de la modernidad-

a indagar en el sentido de la vida,

a contemplar la belleza

de las piernas que pasan, distraídas,

por mi puerta, ajenas al alboroto que levantan.

Como si fueran pájaros que emigran.

Alfredo Buxán
Giarrano

Nudos

Encadenados a otros ojos,

presos de una risa,

cautivos de la esperanza,

los condenados

dilatan cualquier celda

con un único gesto válido.

Bien puede ser un pan

comprado juntos

o lo que comentan

sobre sus respectivas jaulas.

Mientras tanto

los cepos se cierran sobre sus ansias

y los guardianes

apenas advierten su fuga

en el globo libre de unas pocas palabras

con premura intercambiadas.

Abrazados en el aire

ni siquiera escuchan el coro

que repite con dulce serenidad extática:

Nada me basta. Todo me sobra.

Sólo te quiero a ti: anudados.

Gustavo Cobo Borda

He guardado...

He guardado el remitente

dentro de un destello.

Para no olvidar

que su amor ya era mío.

Y en mi voz más antigua 

me digo su nombre de siglos.

Como si al nombrar

una flor en las sombras.

Liberara un audible

perfume de besos.

.

Mauricio Escribano

Godiva en blue jeans

Cuando sobrepasemos la raya que separa 

la tarde de la noche, pondremos un caballo 

a la puerta del sueño y, tal Lady Godiva, 

puesto que así lo quieres, pasearé mi cuerpo 

-los postigos cerrados- por la ciudad en vela... 

No, no es eso, no es eso; mi poema no es eso. 

Sólo lo cierto cuenta. 

Saldré de pantalón vaquero (hacia las nueve 

de la mañana), blusa del "Long Play" y el cesto 

de esparto de Guadix (aunque me araña a veces 

las rodillas). Y luego, de vuelta del mercado, 

repartiré en la casa amor y pan y fruta.

María Victoria Atencia
Giarrano

Un día

Un día

Uno resuelve darlo todo

Sin importar si es mucho.

Total,

Uno tiene bastante

Y hasta le sobra.

En cada cosa

Va el alma entera,

Inagotable, perfecta.

Angela Botero

Janet Hill

Domingo

“Ha habido en mi vida 

interminables domingos

 desolados y vacíos, 

en los que deseaba ardientemente

 escribir algo para consolarme 

de la soledad y del aburrimiento,

 para ser acariciada y acunada 

por frases y palabras”. 

Natalia Ginzburg

Hettinger

Míralo

El viento,
el que arranca los árboles de cuajo,
el que enfurece el mar,
el que arrasa las costas
sin clemencia,
sí el  mismo,
 míralo ahora

siguiéndote por la calle,
 jugando con tu melena
 tonto perdido.



Karmelo Iribarren

Sólo...

Sólo ir a lugares 

donde vive un amigo

que me de la bienvenida

Viajar a un lugar soñado

sólo con quien es capaz 

de compartir mi sueño

Y a ciertas ciudades

 como París

no ir nunca 

si no es con quien amo.

Berna Wang

Pon tus pies..

Pon tus pies sobre los míos

- me dices-

Caminar sin someterse

Juntar exilios

al vientre de la tierra. 

Alzarse sobre la piel de alambradas

-con derrotas que no insisten–

Trashumantes,

hacia una nueva patria. 

Mis pies sobre los tuyos, 

y haces

que reciba el mundo confiada

Mar Blanco