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Devolvedme mi infancia /
la república de los locuaces gorriones,
las infinitas selvas de ortigas (…) /
Ahora seguro que sabría /
cómo ser niño, sabría /
cómo mirar la escarcha en los árboles /
cómo vivir inmóvil.
Zagajewski
jueves, 22 de febrero de 2018
lunes, 19 de febrero de 2018
Si al menos
Si al menos lo supiera...
No el álgebra exacta
y su alta verdad irrefutable;
no la filosofía que duerme
en los libros de los griegos;
no el Cosmos infinito
y su secreta arquitectura;
no las leyes de los cuerpos
que gobiernan su atracción
y su repulsa; no el amor,
ese desorden necesario;
no el silencio, ni la música;
no la levedad de este poema.
Si al menos lo supiera
antes de morirme…
Qué pinto yo aquí,
en esta maravilla.
Pintura: Giarrano
Poema: Alfonso Brezmes
miércoles, 14 de febrero de 2018
Tarde de perros
Caminan sin prisa,
ajenos al diluvio universal
de esta tarde de perros;
como si la especie estuviera
a salvo en la firme arca
de su abrazo frágil.
Sucede muchas veces
y de forma inexplicable:
en cada amor el mundo
se salva del naufragio.
Alfonso Brezmes
viernes, 9 de febrero de 2018
Mi vida secreta
En mi vida secreta soy un hombre
que vive como quiere y con quien quiere,
y escribe unos poemas más bien malos
por el puro placer de desnudarse
delante de sí mismo sin complejos,
y frecuenta los bares y las noches
donde piensa magníficos poemas
que después no escribe,
y llora y ríe y dice lo que quiere,
y malogra su vida en lo que ama,
por si todo acabara antes de tiempo
en un mero entreacto de la obra.
No hay manera: lo he intentado.
En mi vida secreta soy yo mismo
otra vez.
Alfonso Brezmes
domingo, 4 de febrero de 2018
Aparición
Si un día vengo y no me oyes,
y te hablo al oído y no me ves,
apaga las luces e imagina
el tierno corazón de algún niño
que se ha perdido en un bosque.
Si aún así te cuesta imaginarme,
piensa en las formas que adopta el deseo
para hacer perder a un hombre su vida
en los pormenores de la búsqueda,
e intenta creer que estoy ahí.
Cuando logres ver mi rostro entre la niebla,
trata de tocarlo para ver si es real,
y si aún así no lo consigues, no lo alejes
del borde inexacto del recuerdo, ni lo arrojes
a los acantilados ocres de la oscuridad.
Saber quién soy no es lo que importa.
Lo que mata de la sed no es el sentirla:
lo que acaba matando es no sentir la sed.
Alfonso Brezmes
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