Las cosas

El bastón, las monedas,
el llavero, la dócil cerradura,
las tardías notas que no leerán
los pocos días que me quedan,
los naipes y el tablero,
un libro y en sus páginas la ajada violeta
monumento de una tarde
sin duda inolvidable y ya olvidada,
el rojo espejo occidental
en que arde una ilusoria aurora.
¡Cuántas cosas, limas,
umbrales, atlas, copas, clavos,
nos sirven como tácitos esclavos,
ciegas y extrañamente sigilosas!
Durarán más allá de nuestro olvido;

no sabrán nunca que nos hemos ido.

Borges