sábado, 11 de agosto de 2007

Las cosas


El bastón, las monedas,
el llavero, la dócil cerradura,
las tardías notas que no leerán
los pocos días que me quedan,
los naipes y el tablero,
un libro y en sus páginas la ajada violeta
monumento de una tarde
sin duda inolvidable y ya olvidada,
el rojo espejo occidental
en que arde una ilusoria aurora.
¡Cuántas cosas, limas,
umbrales, atlas, copas, clavos,
nos sirven como tácitos esclavos,
ciegas y extrañamente sigilosas!
Durarán más allá de nuestro olvido;
no sabrán nunca que nos hemos ido.

Borges


2 comentarios:

paola dijo...

gracias por las poesías que publicas!
te dejé un regalito en mi blog adocquinesis...

María Inés dijo...

Tienes una sensibilidad gigantesca y ella se manifiesta en las elecciones de tus poemas...
Aunque parezca raro eres parte de esa creación cuando optas por ellas...
¿Me encanta!!!!

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