Geranios

Y han brotado las palabras

como los geranios nuevos de mi patio...

Pintura: Geraniums. Childe Hassam

Un tal Lucas

“Porque nadie podrá, salvo el poeta y a veces,

entrar en la palestra de la página en blanco

donde todo se juega en el misterio

de leyes ignoradas, si son leyes,

de cópulas extrañas entre ritmo y sentido,

de últimas Thules en mitad de la estrofa o del relato.

Nunca podremos defendernos

porque nada sabemos de este vago saber,

de esta fatalidad que nos conduce

a nadar por debajo de las cosas, a trepar a un adverbio

que nos abre un compás, cien nuevas islas,

bucaneros de Rémington o pluma

al asalto de verbos o de oraciones simples

o recibiendo en plena cara el viento

de un sustantivo que contiene un águila”.

Cortázar

Pintura: Typewriter. Fernando Rivero

Caída

Y me vuelvo a caer desde mí mismo
al vacío,
a la nada.
¡Qué pirueta!
¿Desciendo o vuelo?
No lo sé.
Recibo
el golpe de rigor, y me incorporo.
Me toco para ver si hubo gran daño,
mas no me encuentro.
Mi cuerpo ¿dónde está?
Me duele sólo el alma.
Nada grave.

Angel González

Pintura: Dizziness. Iman Maleki

Bleistifte höchster Qualität

Abro la caja
y se dispara un olor a colegio de monjas,
olor a cedro, a mina clausurada,
a lápiz encerrado
con una sombra en su interior.
La Hermana Aurora,
la confesión, el ayuno, el rosario,
los nueve primeros viernes
y el mes de mayo a María.
Y esa otra mina dentro de mí
del pecado mortal, la carne, el deseo,
el “cuántas veces, hijo mío” del confesor.
Miro los doce lápices ahora que ya es tarde,
rectos, serios, puntiagudos,
doce apóstoles en la última cena de la línea,
doce peces ahumados en un mar de latón,
Faber-Castell del curso de dibujo
donde por vez primera tracé una curva.
Elijo el lápiz 7B para aclarar mi imagen
y en una hoja de papel prestada
enciendo las tinieblas.
Lo más difícil en el trazo de mi vida siempre ha sido
que la sombra parezca verdadera
no una mancha adherida
al boceto de lo que fue mi infancia.

Hilario Barrero
Pintura: end of examination. Iman Maleki

No hay prisa

Deja que pasen estos días,
deja que pasen estos años,
y entretanto
agradece el regalo de la luz
del cielo de diciembre,
tan discreta
que es casi sólo transparencia,
no ofende y es muy bella.
Deja que pasen estos años,
son pocos ya,
sé paciente y espera
con la seguridad de que con ellos
habrá pasado
definitivamente todo.

Angel González

Pintura: women going to the woods. Alfred Sisley

Tus pies

Cuando no puedo mirar tu cara

miro tus pies.

Tus pies de hueso arqueado,

tus pequeños pies duros.

Yo sé que te sostienen,

y que tu dulce peso

sobre ellos se levanta...

Neruda

Pintura: Zhao Kailin

Dedicatoria

Si alguna vez la vida te maltrata,

acuérdate de mí,

que no puede cansarse de esperar

aquel que no se cansa de mirarte.

Luis García Montero

Pintura: Young girl. George Clausen

Fairy tales

“Some day you will be old enough

to start reading fairy tales again.”

Feliz Navidad a todos mis amigos blogueros

que han hecho de este espacio

un lugar de encuentro.

A cada uno de ustedes,

muchas gracias por la amistad,

por compartir conmigo

la belleza del arte y de la poesía.

También a quienes nos une el amor

por la patagonia y su historia.

Felices fiestas a todos.

Beatriz

C.S. Lewis

Pintura: Fairies at the cradle. Warwick Goble

La poesía

La poesía,

mientras más pública

es más íntima,

multiplica la complicidad

de otras intimidades.

Silvia Elena Regalado

Pintura: The reader. Benson Frank

Difícil detener el día

Atardecía.

Como otras veces,

como demasiadas veces.

Nada parecía poder detener

este sol.

Ya sólo resta

un ciego sonido de lumbres.

La boca del cielo

se cierra

y solo, un rastrojo de las sombras.

El encrespado batido de luces

se pierde

en un atardecer violeta.

Esta música

abanica

cualquier corazón.

Lisandro González

Pintura: John Atkinson Grimshaw

Unidad

Madre, tu eres ya no tuya sino mía.

Te has ido dando como la luna sobre el agua.

Toda tu claridad se ha reflejado

inmensa, sobre mi alma.

Madre, ya no eres tú,

tu risa no es tu risa.

Soy yo quien te sonríe,

quien te mueve las manos.

Quien te vive y respira por ti.

Ya no eres tú,madre mía.

Has fijado tu claridad lo mismo

que la luna en el lago.

En mí tu imagen flota,

reposa, duerme, gira,

en una simbiótica unidad que nivela

tu carne con mi carne,

tus ojos con mis ojos,

tu pena con mi pena.

Y tu fin - extinguirte sonriendo - es el mío.

-¡Tu fin !-

Allá en lo alto te esperará una estrella.

Yo te sujetaré con mis manos(¡tan jóvenes!)

más arriba del mar, más arriba del tiempo.

Y nos daremos juntos, madre mía, tan juntos
que Dios no sepa nunca distinguir si eres una
o somos dos o una los que nos hemos muerto.

Paz Pasamar

Mi mamá a los 18 años.

Pregunta

En la mañana
la luz hablaba a gritos,
la sombra muda.
En el atardecer
el miedo a reflejarse
sin saber
si es la sombra del cuerpo
la que quema
o es el fuego del alma
que se extingue.
Ya con la oscuridad te haces la pregunta
que no tiene respuesta:
¿Ha sido siempre la sombra tan pesada?
Noche clara del cuerpo.

Hilario Barrero

Pintura: Light and shadow. Christine Herter

Lourdes

Esta muchacha está pintada

en un papel de arroz

que es transparente a la luz;

ella vuela en su papel al aire...

Vuela con las hojas secas

y con los suspiros perdidos.

Es la muchacha de papel y fuga;

es la leve, la ingrávida

muchacha de papel iluminado,

la de colores de agua...

La que nadie se atrevería

a besar por el miedo de borrarla...

Dulce María Loynaz

Pintura: Zhao Kailin

La última mirada

De todas las últimas miradas
que hemos ido dejando por la vida
sin saber que lo eran
¿cómo será la última, la mirada final?

¿Se quedará pegada a la piel de los ojos?
¿Cuando se seque será raíz del llanto?
¿En que región oscura volverá a ser primera?
¿Tendrá fuego en su voz si la reconocemos
o será como agua si nos llega a traición?

¿Se hundirá el peso de su polvo
en el aire de la nueva mañana
que nosotros ya ciegos no veremos?

Mirar es responder a preguntas vacías
en la primera noche sin respuestas.

Hilario Barrero

Pintura: Rosaline. Hugh Glazebrook

La poesía

...La poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar.

Hace vibrar árboles, ropas,

abrasa espigas, hojas secas,

acuna en su oleaje

los objetos que duermen en la playa..

José Hierro (España, 1922 - 2002)

Pintura: Poppies on the coast. George Binet

12 de junio

Esa mano que muere

no está sola.

El anillo dorado

la devuelve

a una danza de bodas

y a sus giros.

A una siesta

de parrales ardientes.

A los vinos guardados

para las grandes fechas.

Está el metal redondo

sosteniendo

que todo fue verdad.

El anillo de bodas

de mi padre,

en la mano, en la vida

de mi padre.

En el día de la muerte

de mi padre.

Susana Cabuchi

Pintura: Jerry Brown

Esa luna color de viejo saxofón...

Esa luna color de viejo saxofón

me retendrá en París.

Esa luna color de vieja mariposa,

de alma vieja buscando sobre el viento

ojos para mirar el fin de siglo,

gatos que son las dudas de la noche.

Tiéndete junto a mí.

Despierta en la memoria

esa inquietud que guardan

los que acaban de amarse,

la imperceptible prisa de los labios

que buscaron un cuello

donde apoyar su aliento.

Y déjame mirarte, frente a frente,

con estos mismos ojos orientales

que utiliza el amor para observamos.

Luis García Montero

Pintura: Simply stunning. A. Atroshenko

Early Sunday Morning

Única criatura, la claridad

extiende sus raíces en la línea
horizonte de la calle vacía,
bautizando al color por su apellido:
azules infantiles, verdes lluviosos,
ocres enamorados, húmedos blancos
que son frontera con la sábana tibia,
el olor a café, la primera caricia,
y el roce de la muerte que, temprana,
teje precipitada la túnica del barro.
Dando razón de luz al carbón de la sombra,
el sol va señalando a la fachada
su destino de noche aún distante.
Dormidas las persianas, amarillo
despierto de septiembre, un visillo
entretiene su frágil esqueleto
en el lento columpio de la brisa,
mientras Mrs. McLaughlin siente un escalofrío,
protegida por Gato (y una buena ginebra)
y comienza a leer la última edición
del New York Times, cuando tan sólo son
las siete menos cuarto, en la recién
creada mañana del domingo.

Hilario Barrero

Pintura: Hopper

Déjame

Déjame, pensamiento,

déjame,

mañana seré tuyo,

volveré a ser tu presa.

Pero hoy,

mientras la luz araña en los árboles

y pide una oportunidad,

quiero que me recoja

la inútil primavera.
A la casa del frío

regresaré mañana,

cuando el tiempo

exponga sus razones

y el corazón pregunte

lo que falta por ver,

cuántos latidos

pueden quedarle

para detenerse.

Luis García Montero

Pintura: Day dream. Heffernan

El lugar del crimen

Más allá de la sombra

te delatan tus ojos,

y te adivino tersa,

como un mapa extendido

de asombro y de deseo.

Date por muerta

amor,

es un atraco.

Tus labios o la vida

Luis García Montero

Pintura: Intimate thoughts. A. Atroshenko

Confesiones

Yo te estaba esperando.

Más allá del invierno,

en el cincuenta y ocho,

de la letra sin pulso y

el verano de mi primera carta,

por los pasillos lentos y el examen,

a través de los libros,

de las tardes de fútbol,

de la flor que no quiso convertirse en almohada,

más allá del muchacho obligado a la luna,

por debajo de todo lo que amé,

yo te estaba esperando.

Yo te estoy esperando.

Por detrás de las noches y las calles,

de las hojas pisadas

y de las obras públicas

y de los comentarios de la gente,

por encima de todo lo que soy,

de algunos restaurantes a los que ya no vamos,

con más prisa que el tiempo que me huye,

más cerca de la luz y de la tierra,

yo te estoy esperando.

Y seguiré esperando.

Como los amarillos del otoño,

todavía palabra de amor ante el silencio,

cuando la piel se apague,

cuando el amor se abrace con la muerte

y se pongan mas serias nuestras fotografías,

sobre el acantilado del recuerdo,

después que mi memoria se convierta en arena,

por detrás de la última mentira,

yo seguiré esperando.

Luis García Montero

Pintura: Vettriano

La luna

Dulce y triste,

como un amor sobrecogido

por largos suspiros,

de lo profundo de un sauce,

poco a poco

va saliendo la luna.

Yosano Akiko

Pintura: Moolight. Shih Chieh Hung

Amor

Kimono fino del verano,

no puedo resistirme

a este amor ardiente.

Masajo Suzuki

Pintura: Wishes. Zhao Kailin

Llueve

" Llueve...

espera,

no duermas.

Estate atento

a lo que dice el viento,

y a lo que dice el agua

que golpea..."

Juana de Ibarbourou

Pintura: Rain. Caillebotte

Besos

Como daba besos lentos,

duraban más sus amores.

R. Gómez De La Serna

Pintura: Vettriano

Vuelve

Vuelve a menudo y tómame,

amada sensación,

vuelve y tómame

cuando del cuerpo

la memoria se despierta,

y un antiguo deseo

vuelve a pasar por la sangre;

cuando los labios y la piel recuerdan

y las manos sienten

como que tocan otra vez.

Vuelve a menudo

y tómame en la noche,

cuando los labios y la piel recuerdan...

Kavafis

Pintura: Day dream. Pino

Querida Litty

Desde hace meses
con inusitada frecuencia
no me deja el cartero cartas tuyas.
Será amnesia del hombre
o tal vez las apile
en un rincón limpio
de su cuarto de soltero
solterón
y algún día me las traiga
cinta rosa
todas juntas
como un banquete
para el olvidado hambriento
que puede imaginarse
desde ahora
una clara catarata
de ternuras y recuerdos

Juan Carlos Onetti

Pintura: Kröyer

Sin jamás habernos visto

Sin jamás habernos visto

nos reconocimos;

y nuestras huellas fueron parejas,

y nuestras sangres forjaron hijos,

lloramos juntos nuestras tristezas,

juntos supimos de soles limpios,

y hoy,

sentados frente a frente,

nos miramos,

sin saber qué decirnos.

Maybell Lebron

Pintura: Hopper

El viaje

Sólo somos un leve error

en la dirección de vuelo

de las aves del Paraíso.

Y ahora volvemos a casa.

Esteban Peicovich

Pintura: Road through the town. Christian Mollback

Canción sedosa

Las estrellas

nunca muestran su soledad

de años luz

y hoy es una de esas noches

suficiente para la compasión.

La apariencia vuelve las cosas tangibles.

Lisandro González

Pintura: Starry night. Van Gogh

Cuerda tendida

Cuerda tendida,
la poesía es flecha dirigida hacia un blanco.

Me constituye, aunque la sienta,

no como puerto de llegada;

sino orilla que se escapa.

Pero esa imposibilidad de asirla me cautiva,

quizás porque se ofrece,

en su belleza, indeterminada e incierta,

como la vida misma.

Marta Braier

Pintura: Micheline L'ecuyer