La belleza del hombre es que crea belleza...La bellesa de l'home és que crea bellesa...
Pintura:Deineka. Encuentro con la belleza, 1960
Hace 3 horas.
lunes, 31 de enero de 2011
El hambre de belleza
La belleza del hombre es que crea belleza...La bellesa de l'home és que crea bellesa...
Pintura:Deineka. Encuentro con la belleza, 1960
domingo, 30 de enero de 2011
Un sombrero rojo
Cuando sea una mujer mayor,me vestiré de morado
con un sombrero rojo que no pegue,
y que no me quede bien.
Y gastaré mi pensión
en brandy y guantes veraniegos
y sandalias de satén,
y diré que no me alcanza para mantequilla.
Me sentaré en la acera cuando esté cansada
y engulliré muestras en las tiendas
y apretaré los botones de alarma.
Y pasaré mi bastón por las barandillas.
Y compensaré la sobriedad de mi juventud.
Saldré a la calle en zapatillas cuando llueva
y recogeré flores de los jardines de otros.
Y aprenderé a escupir...
When I am an old woman I shall wear purple
With a red hat which doesn't go, and doesn't suit me.
And I shall spend my pension on brandy and summer gloves
And satin sandals, and say we've no money for butter.
I shall sit down on the pavement when I'm tired
And gobble up samples in shops and press alarm bells
And run my stick along the public railings
And make up for the sobriety of my youth.
I shall go out in my slippers in the rain
And pick flowers in other people's gardens
And learn to spit....
Jenny Joseph
Pintura: Alexander Deineka
sábado, 29 de enero de 2011
Oda a la bicicleta
Iba
por el camino
crepitante:
el sol
se desgranaba
como maíz ardiendo
y era la tierra
calurosa
un infinito círculo
con cielo arriba
azul,
deshabitado...
por el camino
crepitante:
el sol
se desgranaba
como maíz ardiendo
y era la tierra
calurosa
un infinito círculo
con cielo arriba
azul,
deshabitado...
Neruda
Pintura: A. Deineka
viernes, 28 de enero de 2011
Pintar como en la infancia
«El arte es una forma de conciencia
supremamente delicada...
identificación,
el estado de ser uno con el objeto...
El cuadro debe salir de dentro del artista...
Es la imagen que vive en el subconsciente,
viva como visión pero desconocida.»
supremamente delicada...
identificación,
el estado de ser uno con el objeto...
El cuadro debe salir de dentro del artista...
Es la imagen que vive en el subconsciente,
viva como visión pero desconocida.»
D.H.Lawrence
Pintura: C. Cloud
(si hoy me piden dibujar, sigo haciéndolo como en la infancia...
la montaña, la casita, los árboles y el camino...)
jueves, 27 de enero de 2011
Dr. Zhivago
Explícame qué cosa es el pecado,
la muerte y el infierno, azufre y llama,
cuando bajo los ojos de la gente
en mi angustia, no me he unido
a ti como el retoño se une al tronco
miércoles, 26 de enero de 2011
Estoy
Estoy
y arrecia el viento
y truena
y llueve
y canta el mar
y estoy aquí
nadie
sin nadie.
y arrecia el viento
y truena
y llueve
y canta el mar
y estoy aquí
nadie
sin nadie.
Idea Vilariño
Pintura: Jerome Witkin
martes, 25 de enero de 2011
Telegrama
Simplemente
no me acostumbro
a ver llegar la tarde,
el vuelo de los tordos,
el ruido del canal,
las lágrimas malévolas
de los floripondios,
y el dormitar envidiable
de los gatos
sin compartirlo
con tus ojos azules.
no me acostumbro
a ver llegar la tarde,
el vuelo de los tordos,
el ruido del canal,
las lágrimas malévolas
de los floripondios,
y el dormitar envidiable
de los gatos
sin compartirlo
con tus ojos azules.
Jorge
Teillier
lunes, 24 de enero de 2011
Cui Ping Sing III
Su mirada me envuelve
Besos calientes me vuelan
por el cielo de la boca
Hoang-Ti:
Gracias, Fo-I, espíritu del aire,
y genios de la noche.
Gracias, sombras severas
de mis antepasados.
Ya es mía... y para siempre.
Mi alma tiene dos sangres,
mis venas, dos latidos.
y genios de la noche.
Gracias, sombras severas
de mis antepasados.
Ya es mía... y para siempre.
Mi alma tiene dos sangres,
mis venas, dos latidos.
Pero el te amó primero.
El tuvo
tu amanecer de amor,
la gracia
intacta de tu pecho
y la virginidad de tu mirada
y el rubor de tu piel que solamente
conocía la seda, el aire, el agua.
El gozó la torpeza de tus labios
la tímida ignorancia de tus dedos
que tocaban su cuerpo
trasfigurando el tacto en la caricia
El te enseñó las rutas del deseo.
El tuvo
tu amanecer de amor,
la gracia
intacta de tu pecho
y la virginidad de tu mirada
y el rubor de tu piel que solamente
conocía la seda, el aire, el agua.
El gozó la torpeza de tus labios
la tímida ignorancia de tus dedos
que tocaban su cuerpo
trasfigurando el tacto en la caricia
El te enseñó las rutas del deseo.
Pintura: Xu Fang
Cui Ping Sing II
Escucha…
¿En qué otro mundo de cerezas raras oí tu voz?
¿En qué planeta lento de bronces y de nieve,
vi tus ojos hace un millón de siglos?
¿Dónde estabas?
Fuiste agua hace mil años.
Yo era raíz de rosa, y me regabas…
Fuiste campana de pagoda,
yo era nervio del ojo que miró a tu bronce.
Nos hemos perseguido,
alma con alma, atravesando cuerpos
peregrinos de venas y latidos,
por pieles de animales, por estambres,
escamas, esqueletos, cortezas;
por mil cuerpos y sangres diferentes,
alma con alma,
cincelando torres de espíritu
con lágrima y sonrisa.
…Hoang:
Tú fuiste, Cui-Ping-Sing,
todo lo claro,
el cisne o la ceniza.
Yo fui todo lo oscuro,
la raíz, la tortuga.
Tus pechos
son dos nidos calientes,
tejidos en la rama de un almendro.
Cui Ping Sing. Foxá
Pintura:Xu Fang
Cui Ping Sing I
“Cien golondrinas guardarán mi lecho
cuando en el borde de la seda
pongas tu muslo o tu cintura...”.
“En tu pelo traes polen de las flores del sueño...”.
“Con nuestra sangre bordaremos hijos”
cuando en el borde de la seda
pongas tu muslo o tu cintura...”.
“En tu pelo traes polen de las flores del sueño...”.
“Con nuestra sangre bordaremos hijos”
Cui Ping Sing. Foxá
Pintura:Tarbell
domingo, 23 de enero de 2011
Nostalgia de la tierra
Un día diremos:
“Era el tiempo del sol acuérdense,
él va a aclarar la menor ramilla
tanto a la anciana
como a la joven asombrada,
él sabía dar su color
a cada objeto en que se posaba,
él seguía el galope del caballo
y se detenía con él.
Era el tiempo inolvidable
en el que estábamos en la Tierra,
cuando cualquier cosa
hacía ruido al caer,
nosotros mirábamos
por todas partes
con nuestros sabios ojos,
nuestros oídos entendían
todos los matices del aire,
sabíamos de lejos
cuando venían los pasos de los amigos,
podíamos tomar lo mismo una flor
que un guijarro del río
era el tiempo en que no podíamos
atrapar el humo,
que es todo lo que nuestras manos
pueden atrapar ahora”.
Teillier“Era el tiempo del sol acuérdense,
él va a aclarar la menor ramilla
tanto a la anciana
como a la joven asombrada,
él sabía dar su color
a cada objeto en que se posaba,
él seguía el galope del caballo
y se detenía con él.
Era el tiempo inolvidable
en el que estábamos en la Tierra,
cuando cualquier cosa
hacía ruido al caer,
nosotros mirábamos
por todas partes
con nuestros sabios ojos,
nuestros oídos entendían
todos los matices del aire,
sabíamos de lejos
cuando venían los pasos de los amigos,
podíamos tomar lo mismo una flor
que un guijarro del río
era el tiempo en que no podíamos
atrapar el humo,
que es todo lo que nuestras manos
pueden atrapar ahora”.
Pintura: W. Homer
sábado, 22 de enero de 2011
Viendo Casablanca donde Lorenzo Peirano
Rick el ¨Boss¨
no recuerda en dónde estuvo anoche
y yo tampoco.
Lorenzo Jr. me pide que en vez de escribir
me coma los papeles en blanco.
(Debo llamar por teléfono
pero no me acuerdo del número de ningún teléfono).
Hoy día murió Modugno
“Ciao, ciao bambina, non ti scordare/
vorrei trovare parole nuove/
vorrei trovare parole nuove/
ma piove, piove sul nostro amor”.
“Bueno, uno entra y otro sale”.
“El mundo siempre acoge a los amantes”
Eso escuchaba decir Ingrid a Boggie.
“Todo se derrumba y nos enamoraremos”.
“el país está lleno de traidores que buscan un líder”.
Siempre tenemos que hacer algo
mejor de lo que en verdad tenemos que hacer.
Estamos en un mundo
donde siempre podemos ser detenidos por sospecha.
Los alemanes han perdido todas las guerras que iniciaron
y también sus discípulos
a pesar de que imiten su paso de ganso
en parques con olor a chicha y a fritanga.
en parques con olor a chicha y a fritanga.
¿Cómo habla un Boss?
¿Habrá ñoquis hechos en casa?
¿Por qué Miguel Antonio no quiere salir del corral?
¿Hablaremos del pazzo Campana
o de la bella suicida Antonia Pozzi?
De ellos nos traerá noticias
el armado Padrino Volpe.
Hasta luego, hasta luego.
Voy a juntarme con Montale y Dora Markus
en la Casa de los Aduaneros.
“Toca otra vez Sam”.
Tal vez todo no es más que una simple melodía
y nadie debiera recordarme.
“Toca otra vez Sam”.
Teillier
Una bandada
Una bandada de cuervos
se dispersa ante un balazo.
Bajo un esplendoroso trigal
yace el difunto Vincent Van Gogh.
se dispersa ante un balazo.
Bajo un esplendoroso trigal
yace el difunto Vincent Van Gogh.
Teillier
Pintura: Van Gogh
viernes, 21 de enero de 2011
Elegía
...Hoy nadie, nadie, vive en la casona.
En las salas, los muebles polvorientos
evocan los fantasmas familiares.
Un pesado silencio allí se espesa...
En las salas, los muebles polvorientos
evocan los fantasmas familiares.
Un pesado silencio allí se espesa...
Hugo Rodríguez
Pintura: Gary Stutler
jueves, 20 de enero de 2011
miércoles, 19 de enero de 2011
Aire de niñez
Devolvedme aquel aire de niñez oprimida,
temerosa del viento, del trueno, de la lluvia.
devolvedme a las manos que velaron el sueño
de una niña encendida de rubores y frutas
Volvedme a mi silencio, por donde transitaba
sumisamente dulce, de mí misma confusa.
Aún soy esa muchacha que buscáis en la niebla,
que habita entre vosotros y sin querer se oculta.
temerosa del viento, del trueno, de la lluvia.
devolvedme a las manos que velaron el sueño
de una niña encendida de rubores y frutas
Volvedme a mi silencio, por donde transitaba
sumisamente dulce, de mí misma confusa.
Aún soy esa muchacha que buscáis en la niebla,
que habita entre vosotros y sin querer se oculta.
Trina Mercader
Pintura: Sean Mahan
Gracias Odel
martes, 18 de enero de 2011
La ventana abierta
Todas las nubes
me anunciaban que tú llegarías
cuando despertaba para volverme
hacia la ventana secreta de los sueños.
Pero tú debías extraviarte:
los pájaros se comían las migas
que sembraba para señalarte el camino.
Alguien vestido siempre de negro te vigilaba
y quería transformarte en otra
para que yo no te reconociera.
Hasta que de pronto nos encontramos
y la realidad hecha pompas de jabón
voló de retorno al país de la pureza.
me anunciaban que tú llegarías
cuando despertaba para volverme
hacia la ventana secreta de los sueños.
Pero tú debías extraviarte:
los pájaros se comían las migas
que sembraba para señalarte el camino.
Alguien vestido siempre de negro te vigilaba
y quería transformarte en otra
para que yo no te reconociera.
Hasta que de pronto nos encontramos
y la realidad hecha pompas de jabón
voló de retorno al país de la pureza.
Teillier
Pintura: Rob Gonsalves
lunes, 17 de enero de 2011
Gratitud
Gracias aroma
azul,
fogata
encelo.
Gracias pelo
caballo
mandarino.
Gracias pudor
turquesa
embrujo
vela,
llamarada
quietud
azar
delirio.
Gracias a los racimos
a la tarde,
a la sed
al fervor
a las arrugas,
al silencio
a los senos
a la noche,
a la danza
a la lumbre
a la espesura.
Muchas gracias al humo
a los microbios,
al despertar
al cuerno
a la belleza,
a la esponja
a la duda
a la semilla
a la sangre
a los toros
a la siesta.
Gracias por la ebriedad,
por la vagancia,
por el aire
la piel
las alamedas,
por el absurdo de hoy
y de mañana,
desazón
avidez
calma
alegría,
nostalgia
desamor
ceniza
llanto.
Gracias a lo que nace,
a lo que muere,
a las uñas
las alas
las hormigas,
los reflejos
el viento
la rompiente,
el olvido
los granos
la locura.
Muchas gracias gusano.
Gracias huevo.
Gracias fango,
sonido.
Gracias piedra.
Muchas gracias por todo.
Muchas gracias.
Oliverio Girondo,
agradecido.
Y gracias a Marcelo azul,
fogata
encelo.
Gracias pelo
caballo
mandarino.
Gracias pudor
turquesa
embrujo
vela,
llamarada
quietud
azar
delirio.
Gracias a los racimos
a la tarde,
a la sed
al fervor
a las arrugas,
al silencio
a los senos
a la noche,
a la danza
a la lumbre
a la espesura.
Muchas gracias al humo
a los microbios,
al despertar
al cuerno
a la belleza,
a la esponja
a la duda
a la semilla
a la sangre
a los toros
a la siesta.
Gracias por la ebriedad,
por la vagancia,
por el aire
la piel
las alamedas,
por el absurdo de hoy
y de mañana,
desazón
avidez
calma
alegría,
nostalgia
desamor
ceniza
llanto.
Gracias a lo que nace,
a lo que muere,
a las uñas
las alas
las hormigas,
los reflejos
el viento
la rompiente,
el olvido
los granos
la locura.
Muchas gracias gusano.
Gracias huevo.
Gracias fango,
sonido.
Gracias piedra.
Muchas gracias por todo.
Muchas gracias.
Oliverio Girondo,
agradecido.
que me inpiró esta entrada y a Usa el reflejo
que lo inpiró a él.
Oliverio Girondo
Pintura: D. Petrovic
sábado, 15 de enero de 2011
La enredadera
Verde o azul fruto del muro crece
divide cielo y tierra.
Con los años se va haciendo
más rígida, más verde
Costumbre de la piedra, cuerpo ávido
de entrelazadas puntas que se tocan
Llevan la misma savia
son una misma planta
y también son un bosque.
Son los años que se anudan y rompen
Son los días del color del incendio.
Son el viento que atraviesa la luz
y encuentra intacta la sombra
que se alzó en la enredadera
José Emilio Pacheco
Pintura: Gary Stutler
viernes, 14 de enero de 2011
Una clara medianoche
Esta es tu hora, oh alma
tu libre vuelo hacia lo indecible.
Lejos de los libros, lejos del arte
el día borrado, la lección terminada.
Entera emerges, silenciosa, contemplativa,
meditando en los temas que tú más amas,
la noche, el sueño, la muerte y las estrellas.
tu libre vuelo hacia lo indecible.
Lejos de los libros, lejos del arte
el día borrado, la lección terminada.
Entera emerges, silenciosa, contemplativa,
meditando en los temas que tú más amas,
la noche, el sueño, la muerte y las estrellas.
W. Whitman
Pintura:Olbinski
jueves, 13 de enero de 2011
Imagen
Te reconoces
en ese niño que esta mañana de escarcha
sale a comprar pan
y saluda al lechero
cuyo silbato despierta las calles.
Tú eres ese niño
y eres el niño que a campo traviesa
va hacia la casa de los vecinos
con un ganso bajo el brazo
bajo la luna espiada por cohetes
en la que no se verán ya nunca más
la Virgen, San José y el Niño.
Teillier
Pintura: Ed Gardiner
miércoles, 12 de enero de 2011
Amigos, amigas....
mi segundo deseo tardó, pero se cumplió...(Gracias a Pilar, Odel, Ag, Matías y Ana -la brujita- por ayudarme en la petición)
Pinturas: Gray, Strino, Kiwaty
lunes, 10 de enero de 2011
domingo, 9 de enero de 2011
Edad de oro
Un día u otro
todos seremos felices.
Yo estaré libre
de mi sombra y mi nombre.
El que tuvo temor
escuchará junto a los suyos
los pasos de su madre,
el rostro de la amada
será siempre joven
al reflejo de la luz
antigua en la ventana,
y el padre hallará
en la despensa la linterna
para buscar en el patio
la navaja extraviada.
todos seremos felices.
Yo estaré libre
de mi sombra y mi nombre.
El que tuvo temor
escuchará junto a los suyos
los pasos de su madre,
el rostro de la amada
será siempre joven
al reflejo de la luz
antigua en la ventana,
y el padre hallará
en la despensa la linterna
para buscar en el patio
la navaja extraviada.
No sabremos
si la caja de música
suena durante horas o un minuto;
tú hallarás –sin sorpresa—
si la caja de música
suena durante horas o un minuto;
tú hallarás –sin sorpresa—
el atlas sobre el cual soñaste
con extraños países,
tendrás en tus manos
un pez venido del río de tu pueblo,
y Ella alzará sus párpados
y será de nuevo pura y grave
como las piedras lavadas por la lluvia.
con extraños países,
tendrás en tus manos
un pez venido del río de tu pueblo,
y Ella alzará sus párpados
y será de nuevo pura y grave
como las piedras lavadas por la lluvia.
Todos nos reuniremos
bajo la solemne y aburrida mirada
de personas que nunca han existido,
y nos saludaremos sonriendo
apenas pues todavía creeremos estar vivos.
bajo la solemne y aburrida mirada
de personas que nunca han existido,
y nos saludaremos sonriendo
apenas pues todavía creeremos estar vivos.
Teillier
Pintura: Adolph Menzel
sábado, 8 de enero de 2011
Intentamos
Intentamos.
Alguno descubrió
entre el hollín y el polvo
una marmaja,
o en noches muy oscuras
un resplandor lejano.
¡Tanto sueño perdido,
tanta esperanza rota,
tanto para tan poco
y tanta pena!
Y apenas unas gotas de miel,
licor ninguno.
Una canción lejana,
los retratos ajados
de remotos bisabuelos
y palabras,
palabras astilladas,
palabras mutiladas
por el tiempo.
Piedad BonnettAlguno descubrió
entre el hollín y el polvo
una marmaja,
o en noches muy oscuras
un resplandor lejano.
¡Tanto sueño perdido,
tanta esperanza rota,
tanto para tan poco
y tanta pena!
Y apenas unas gotas de miel,
licor ninguno.
Una canción lejana,
los retratos ajados
de remotos bisabuelos
y palabras,
palabras astilladas,
palabras mutiladas
por el tiempo.
Pintura:Georg Breitner
viernes, 7 de enero de 2011
A un niño en un árbol
Eres el único habitante
de una isla que sólo tú conoces,
rodeada del oleaje del viento
y del silencio rozado apenas
por las alas de una lechuza.
Ves un arado roto
y una trilladora cuyo esqueleto
permite un último relumbre del sol.
Ves al verano convertido en un espantapájaros
cuyas pesadillas angustian los sembrados.
Ves la acequia en cuyo fondo tu amigo desaparecido
toma el barco de papel que echaste a navegar.
Ves al pueblo y los campos extendidos
como las páginas del silabario
donde un día sabrás que leíste la historia de la felicidad.
El almacenero sale a cerrar los postigos.
Las hijas del granjero encierran las gallinas.
Ojos de extraños peces
miran amenazantes desde el cielo.
Hay que volver a tierra.
Tu perro viene a saltos a encontrarte.
Tu isla se hunde en el mar de la noche.
de una isla que sólo tú conoces,
rodeada del oleaje del viento
y del silencio rozado apenas
por las alas de una lechuza.
Ves un arado roto
y una trilladora cuyo esqueleto
permite un último relumbre del sol.
Ves al verano convertido en un espantapájaros
cuyas pesadillas angustian los sembrados.
Ves la acequia en cuyo fondo tu amigo desaparecido
toma el barco de papel que echaste a navegar.
Ves al pueblo y los campos extendidos
como las páginas del silabario
donde un día sabrás que leíste la historia de la felicidad.
El almacenero sale a cerrar los postigos.
Las hijas del granjero encierran las gallinas.
Ojos de extraños peces
miran amenazantes desde el cielo.
Hay que volver a tierra.
Tu perro viene a saltos a encontrarte.
Tu isla se hunde en el mar de la noche.
Teillier
Pintura: Mirja Clement
jueves, 6 de enero de 2011
Los años 40
Estoy en el tiempo de las seriales.
del Agua de las Carmelitas y la Gomina Vanka,
de la revista Estadio y la revista Ecran,
de los Cuatro Huasos y los Lecuona Cuban Boys.
Ingrid Bergmann enciende una luz que agoniza,
el "Sapo" detiene los ataques argentinos.
estoy enamorado de la hija del boticario.
Ella tiene siete años y no me invita a su fiesta.
nunca más volveré a tener
los veinte tomos de el "Tesoro de la Juventud"
quemados en el incendio que arrasó Traiguén.
Como mi padre creo no creer en Dios
pero como mi madre respiro las lilas del Mes de María
y voy a la Novena de San Sebastián.
En los almacenes aún se da la llapa
y los mostradores duermen
bajo un gato y una romana.
Mi tío Jorge sueña con ir a expulsar a los Boches de París.
No me gustan la gimnasia ni las matemáticas.
prefiero Huck Finn a Tom Sawyer.
Hoy no temo a Boris Karloff ni a Bela Lugosi
y saludo al que hubiera querido ser
mitómano como Walter Mitty
y con un impermeable
a lo Bogart.
Teillier
del Agua de las Carmelitas y la Gomina Vanka,
de la revista Estadio y la revista Ecran,
de los Cuatro Huasos y los Lecuona Cuban Boys.
Ingrid Bergmann enciende una luz que agoniza,
el "Sapo" detiene los ataques argentinos.
estoy enamorado de la hija del boticario.
Ella tiene siete años y no me invita a su fiesta.
nunca más volveré a tener
los veinte tomos de el "Tesoro de la Juventud"
quemados en el incendio que arrasó Traiguén.
Como mi padre creo no creer en Dios
pero como mi madre respiro las lilas del Mes de María
y voy a la Novena de San Sebastián.
En los almacenes aún se da la llapa
y los mostradores duermen
bajo un gato y una romana.
Mi tío Jorge sueña con ir a expulsar a los Boches de París.
No me gustan la gimnasia ni las matemáticas.
prefiero Huck Finn a Tom Sawyer.
Hoy no temo a Boris Karloff ni a Bela Lugosi
y saludo al que hubiera querido ser
mitómano como Walter Mitty
y con un impermeable
a lo Bogart.
miércoles, 5 de enero de 2011
El santuario
La cumbre,
el monasterio.
Ya es noche.
Alzo la mano y toco a las estrellas.
Hablo en voz baja:
temo que se despierte el cielo.
el monasterio.
Ya es noche.
Alzo la mano y toco a las estrellas.
Hablo en voz baja:
temo que se despierte el cielo.
Li Po (701 - 762).
Pintura: Van Gogh
Pintura: Van Gogh
martes, 4 de enero de 2011
Pequeños rastros de lluvia
Llueve sobre las palabras
lluvia que me ahoga.
Sobre lo que he escrito
no veo más que lluvia.
Gota sobre gota,
gotas sobre la ciudad
el paisaje acuarelado
de los días tristes.
lluvia que me ahoga.
Sobre lo que he escrito
no veo más que lluvia.
Gota sobre gota,
gotas sobre la ciudad
el paisaje acuarelado
de los días tristes.
Rocío Wittb
Pintura: Caillebotte
lunes, 3 de enero de 2011
El paisaje magallánico
Vuelo de cóndor o ala de mariposa
o raíz de roble aparragado
se necesitan para adentrarse
en el alma del paisaje magallánico.
o raíz de roble aparragado
se necesitan para adentrarse
en el alma del paisaje magallánico.
Francisco Coloane
Foto: Momentos en el fin del mundo
domingo, 2 de enero de 2011
sábado, 1 de enero de 2011
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