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Cuando en el invierno
se comían las primeras castañas
y la lluvia era
una muchacha que llegaba
entre cristales,
tú recorrías a tus hijos
uno a uno y rostro a rostro,
y adivinando sus sueños
o tus sueños, decías
con secreta esperanza: "médico,
ingeniero, dueña de hogar, campesino,
árbol, espiga, poeta".
Madre: te hemos traicionado.
Somos los más ilustres
vagabundos de la tierra.
se comían las primeras castañas
y la lluvia era
una muchacha que llegaba
entre cristales,
tú recorrías a tus hijos
uno a uno y rostro a rostro,
y adivinando sus sueños
o tus sueños, decías
con secreta esperanza: "médico,
ingeniero, dueña de hogar, campesino,
árbol, espiga, poeta".
Madre: te hemos traicionado.
Somos los más ilustres
vagabundos de la tierra.
Marino Muñoz Lagos
Pintura: Bernard Pothast
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6 comentarios:
Ilustres, pero vagabundos sin ella, auténticos "homeless"...
Es bellísimo.
Me recordó la canción de Doris Day
"Que Sera, Sera,
Whatever will be, will be
The future's not ours, to see
Que Sera, Sera
What will be, will be"
A mí me recuerda esta:
http://www.youtube.com/watch?v=hXRDXWjPi0s&feature=related
"Será un ingeniero dice el abuelo, un gran arquitecto sería perfecto, y si es un artista que horror un bohemio,
mejor una niña que cumpla mis sueños,
que siga la huella de Jesús nazareno,
no mejor empresario será millonario,
un doctor famoso, un físico loco
y yo solo quiero aprender a respirar."
Beatriz, disfruto mucho cada una de tus entradas.
Te he nominado para el Versatile Blogger Award. Lo puedes ver en mi blog.
Feliz domingo!
Creo que esos proyectos tan cerrados con respecto a los hijos se terminaron con los padres de nuestra generación.
Nunca miré a mis hijos con deseo de verlos convertidos en"alguien" como antes se decía.
TODOS QUIEREN SER TROTAMUNDOS NO?
Se cansan de algo ,hacen otra cosa ,en fin me parece que mucho no saben lo que quieren.
Había una canción muy bonita QUE SERA SERA ,SERA LO QUE DEBA SER ,LA VIDA TE LO DIRA ,QUE SERÁS SERÁS.
Qué sería de la literatura sin los traidores?
Comparto tu opinión Ana María, mis padre me dejaron elegir libremente, yo sólo orienté un poco a los míos, pero al final ellos decidieron.
Marcelo: sin esos traidores no habría literatura ni menos poesía, pero es duro el término...no me animo a llamarte "traidor" dejémoslo en poeta.
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