Una noche...

Apoyada a un árbol desnudo 
de raras hojas una noche estrellada.

Masaoka Shiki

La ciudad presentida

La ciudad los ungió con las luces del alba
y extendió ante su asombro el viejo laberinto de sus calles.
Traspasaron el umbral de la mañana. Los ojos
se habituaron pronto a la belleza de este día.
Porque en otro lugar y en horas menos plenas
supieron intuir lo que ven hoy:
ese reloj que hace vibrar la plaza
cuando deja caer trozos de tiempo sobre el mundo,
el rincón soleado donde un hombre muy viejo
vende objetos inútiles y hermosos...
Ellos saben muy bien que las cosas que crecen
bajo este cielo ajeno no son suyas.
                                                          Y querrían
tenderse para siempre sobre la hierba del verano
y engañarse olvidando lo que fueron
antes de estar aquí, antes de haber vivido
de acuerdo con la vida, con arreglo a la luz.
Piensan que pronto, en otra tierra, lejos,
cuando de nuevo vuelvan a sus viejas costumbres
y otra vez el invierno los habite y los venza,
recordarán, oscuros, este sol, este sueño
¡1 de libertad que quiso regalarles la vida.
Pero deciden aplazar las sombras.
                                                             Ahora
no dicen nada. Están aquí. Se miran.
La mañana transcurre. Y son dichosos.

Eloy Sánchez Rosillo
Daniel dell Orfano

Escribir...

Escribir para vaciarse.

 Así entra más luz.

 Un ejercicio austero.

 Decir, 
no describir.

Miguel Angel Curiel 
Pierre Bonnard

La vida...

La vida entró en un extraño compás de espera.

Pintura:David Hettinger

Los mejores momentos

"Los mejores momentos de la lectura
 son aquellos en los que te encuentras con algo
 -un pensamiento, una sensación, 
una manera de entender el mundo-
 que hasta entonces creías 
que era íntimamente personal,
 que sólo era tuyo; y ahora, de repente,
 lo encuentras expresado por alguien, 
una persona a la que ni siquiera conoces,
 o que hace tiempo que ha muerto incluso.
 Y es como si del libro surgiera una mano 
y cogiera la tuya”.

 "Los chicos de Historia" Alan Bennett
Pintura: Harold Knight

Gracias   Odel

Unos viejos

Tendrías 

que haberlos visto,

ahí,

en el parque,

en el único banco

al sol,

quietos,

como efigies,

observándolo todo,

hasta el más mínimo detalle,

como si fuese irrepetible.

Karmelo Iribarren

El Aleph

...¿Existe ese Aleph en lo íntimo de una piedra?  

Lo he visto cuando vi todas las cosas y lo he olvidado?

Nuestra mente es porosa para el olvido; 

 yo mismo estoy falseando y perdiendo,

 bajo la trágica erosión de los años,

 los rasgos de Beatriz.

Borges (final del Aleph)
James Turrell

Crepuscular

Tengo 53 años

y estoy aquí

mirando por la ventana

eso que sucede ahí fuera,

en el mundo,

como llevo haciéndolo

desde no recuerdo cuándo,

desde siempre.

Pero algo ha cambiado:

ya apenas tengo ganas

de moverme.

Karmelo Iribarren 
Foto: Christophe Jacrot

Romanticismo

Dice que le regalé una estrella,
dice que fue en el puerto,
una noche de domingo,
cuando empezábamos a salir.
 Yo no recuerdo nada, la verdad,
hace media vida de eso. Pero,
vete tú a saber. Bien mirado, puede
que hasta sea cierto: veinte años,
tonto perdido de amor,
y sin un duro en el bolsillo…
Qué otra cosa le vas a regalar.

Karmelo Iribarren

Pintor

El vestido blanco revelaba su figura.

Ella bailaba y tocaba la flauta.

Él intentó acercarse para desnudarla.

Pero el roce la hizo retroceder.

Abrió sus acuarelas y dirigió el pincel hacia su vestido.

Ella accedió. Se quedó quieta y acompañó cada trazo

con un sonido de flauta.

Los cambios de color merecieron notas más agudas.

Los trazos prolongados, notas más graves.

Cuando el pintor la vio complacida

dio por terminado su trabajo.

Acercó lentamente sus manos y le sacó el vestido

para llegar al lienzo.

Natalia Litvinova
Zhao Kailin

Viajar

 

  Viajar. 

Asimilar horizontes. 

Huir de  lo viejo. 

Arrancarse de lo conocido. 

Beber lo que viene. 

Tener alma de proa.

Andrea Kemp

De copas con Ciorán

Con los días contados, chaval,

así vivimos todos. 

Esperando 

a que nos tachen 

de la lista. Distrayendo

la espera con tragos

y canciones. No hay más.

Puedes llorar o morirte 

de risa. Como prefieras.

Karmelo Iribarren 
Quint Buchholz

El...

Él sigue creyendo 
que es el actor principal.

Mientras, yo he cambiado
de guión varias veces,
y el protagonista
ahora es un verde mar sin alas.

Lamiae el Amrani
Almog Diti

La mujer de mis sueños

En todas las ciudades  que he pisado

me ha parecido verte:

un autobús que arranca

y que no cojo,

o un ascensor cerrándose,

o doblando una esquina hacia

la noche,

o al fondo,

entre humo y voces,

de un bar de madrugada...

En cualquier sitio, siempre,

tu imagen que aparece 

y desaparece.

Karmelo Iribarren 
Giarrano

Mi cerebro

Mi cerebro

Se burla de mí-

Haciéndome girar

Sobre mi carrusel

Aburrida

Cansada

Calcinada bajo el sol

Macerada en canela

Remojada en cidra

Sazonada en azafrán

Diluida hasta el polvo

Agujereada por una lanza

En un andamio de Marte

Aún así toda tuya.

Iryna Vikyrchak

Cynthia Feustel

Mujer de primavera

Detrás de las palabras sólo te tengo a ti.
Triste quien no ha perdido
por amor una casa.
Triste el que muere
con un aura de respeto y prestigio.
Me importa lo que sucede en la noche
estrellada de un verso.

Joan Margarit 
Dewitt Deborah

Esa flor instantánea

Miedo a perderse ambos
vivir uno sin otro:
miedo a estar alejados
en el viento, en la niebla
en los pasos del día
en la luz del relámpago
en cualquier parte. Miedo
que les hace abrazarse
unirse en este aire
que ahora juntos respiran.
Y se buscan y buscan
esa flor instantánea
que cuando se consigue
se deshace en un soplo
y hay que ir a encontrar otras
en el jardín umbrío.
Miedo, bendito miedo
que propicia el deseo
la agonía y el rapto
de los que mueren juntos
y resucitan luego.

José Agustín Goytisolo 
Daniel dell Orfano

Casi invierno

Alamedas desnudas,

mi amor se vino al suelo.

Verdes vuelos, velados

por el leve amarillo

de la melancolía,

grandes hojas de luz,

días caídos

de un otoño abatido por el viento.

¿Y me preguntas hoy por qué estoy triste?

De los álamos vengo.

Angel González 
Van Gogh. Avenue of poplars at sunset 1884

Supe y no supe

 

Van pasando estos días

de milagroso azul limpio de daño.

Inmunes nos sabemos en la fúlgida

luz sin orillas de sus posesiones.

Pero el presente quieto

que es ahora la vida,

que era la vida, ¿dónde está o estuvo?,

¿latió aquí, entre nosotros?,

¿cuándo ocurre?

¿Cómo está lejos de repente todo?

Supe y no supe que en el corazón

de la felicidad se oyen lamentos.

Eloy Sánchez Rosillo 
Rich Margy

Adiós Clarissa

Ayer me he enterado de la partida  el 20 de enero,

 de mi amiga Clarissa Rodríguez del blog 

http://cclaridad.blogspot.com/.

Nunca vi su rostro, pero percibí la grandeza de su alma.

Así es este mundo, al revés del real,

 donde vemos caras y no corazones.

Si visitan su blog, sabrán a lo que me refiero.

Ya estarás en un jardín eterno con las peonías que amabas 

y sin ningún sufrimiento.

Así dicen, así lo creías.

¡Hasta siempre, amiga!

El viejo

En una esquina del café sonoro de murmullos confusos

un anciano sentado se inclina sobre la mesa,

leyendo un periódico, sin compañía.

Y en el ocaso de su miserable senectud

piensa cuán poco gozó en los años

cuando tuvo la fuerza y el verbo y la belleza.

Sabe que está muy viejo, y lo siente, y lo ve.

Y, sin embargo, le parece que la juventud

fue ayer. ¡Corto intervalo, corto!

Y piensa en qué forma lo embaucó la prudencia,

cómo de ella se fió y qué locura

cuando la engañadora le decía: «Mañana.

Tienes todo tu tiempo».

Se acuerda de los impulsos que detuvo y cuántas

delicias sacrificó. Ocasiones perdidas

que burla ahora su prudencia insensata.

…A fuerza de rumiar pensamientos y recuerdos

el vértigo lo invade. Y se duerme

inclinado sobre la mesa del café.

Cavafis 
Fabián Perez

Manzanas

Iba yo caminando por la calle

un día de este invierno,

y en una frutería cochambrosa y oscura,

sin detenerme, al paso,

vi un cesto de manzanas de arrebolada luz

y encendido perfume (hebras de esa fragancia

me siguieron un poco por la acera).

Estaban allí juntas, apretadas, conformes,

y todas sonreían.

Eloy Sánchez Rosillo