No existe la poesía

Cierra tu dormitorio.

Baja las persianas.

Métete en la cama.

Toma la posición

lateral del universo.

Dobla las rodillas

hasta el enlace umbilical.

Clava la barbilla

en el origen de tus pechos.

Cúbrete el rostro

con los antebrazos.

Y, ahora, repite despacio

un susurro como un mantra:

no existe la poesía,

no existe la poesía,

no existe la poesía…

Solo existen las sombras.

Solo los verbos hambrientos.

Solo las palabras rotas.

Solo existe el silencio.

 Amelia Diaz Benlliure

Gracias Javier.

¿Entrarías?

Si te abriera una puerta

si dibujara con una tiza

en las paredes de mi muro

una puerta

¿entrarías?

Jara Bedmar
Ekaterina Panikanova

Le bouquiniste

Hoy ví en mi ciudad a un joven

 comprando un viejo libro de poesía....

"...el libro habla,

el alma contesta..."

Teoría de los procesos irreversibles

Acabo de enterarme:

Hay una “Teoría de los Procesos Irreversibles”.

Ahora solo tengo que estudiarla con detenimiento para entender

por qué cuando te miro me siento la mujer araña,

por qué cuando me tocas desaparezco y me convierto en agua,

por qué cuando me besas escucho a Mozart,

por qué cuando te espero me nacen mariposas en el estómago

y cuando te escribo vuelan por el papel.

Begoña Abad

Ekaterina Panikanova

Domicilio legal

Donde mi piel se junta con mi alma

donde mis sueños se acuestan en la noche

donde mis ojos se amarran en el cielo

allí, en ese espacio sin espacio,

allí mismo estoy parada casi siempre.

Magda Massacese
Vincent Giarrano

Imperceptible

diremos que es tarde

que hace frío
que los niños pueden despertarse

y que la espalda está contracturada

y que mañana debemos levantarnos temprano

para ir a misa

y estaremos de acuerdo en todo

y nos daremos un beso de trapo 

y las ganas se irán apagando levemente

e imperceptible -como el aleteo de una mosca-

se nos irá metiendo en los ojos un leve desprecio

que nos irá distanciando

poco a poco

diente a diente: el desamor nos tragará sin darnos cuenta

Peredo

A medida que el tiempo pase

te irás poniendo más hermosa

a medida que el tiempo pase

sin darnos cuenta irás perdiendo años

en tu rostro

porque tu alma irá sumando victorias.

eres joven aún

muy joven

mujer 

pero ya sabes que los años se nos vienen encima

con sus experiencias

y con sus fatigas 

y vos

sin que yo lo note

sin darte cuenta

irás perdiendo años en los ojos

una luz de felicidad cicatrizará asperezas en tus manos

y en tu frente

y estarás 

más hermosa todavía

y más joven sin serlo

porque los años habrán pasado

y sí

las peripecias de la vida 

dejarán primaveras fatigadas en tus sienes 

bajo tus párpados

pero insisto

el tiempo con su escarpelo de sueños y lozanías

solo conseguirá hacerte más hermosa

más hermosa todavía

a medida que el tiempo pase

preciosa mía

irás naciendo

cada día más transparente

más buena

más hermosa todavía.

Peredo

Pino

Nace el deseo

Nace el deseo. Tiene

un tibio y fervoroso rumor de lluvia,

de aire recién cortado,

un rostro puro tal vez, una luz tierna

bajo la cual tanta noche se extrema.

Tú mirabas la vida,

correteabas por la casa,

alegrabas la luz. Había un árbol

aquel amanecer,

la tarde, el año,

la risa en que era dulce descansar y morir,

la dicha sólo.

Ya tu niñez, tu nieve,

tu ternura colmadas.

Vino –de dónde, cuándo-

apenas un rumor, la forma tenue

que en sus adentros hablaba.

Y se adentró en tus ojos,

rodeó tus cabellos,

creció dulce en tu pecho,

ardió en tus labios.

Era –no, no era nadie-

apenas un rumor,

un signo pensativo,

una dulce derrota,

la retirada del  jazmín,

de tu alegre y dilatada ternura.

Vino un día,

tú mirabas la vida,

estabas sola,

no sabías su nombre.

(Era tan leve su desnuda presencia.)

Y ardió en tus venas su oscura palidez,

su silencio, su noche,

el destino imposible que anega nuestros labios,

cuando lluvia, aire apenas, invadida ternura,

el deseo comienza.

José Angel Valente

en el blog de Antón

Miradas

esto es el amor.

lo demás es ceniza y es llave y es pretexto.

excusa diaria para no tomarse en serio a uno mismo

para dejarlo transcurrir como el agua

una sombra imperfecta del mundo

un grito en reversa de todas las voces

una mañana desmantelada de luces 

y sueños.

esto es el amor

se sacude como un toro de piedra

relincha sobreactuando la premura que no tiene.

en los ojos de la mujer amada están los días contados

las lunas contadas el amor contado a dedo

por un dios de manos infinitas.

Peredo

La cena

se sientan a comer

no se miran los ojos

presienten en el otro al enemigo

una pena

la sal el vino el pan no alcanzan

ni la carne recién salida del horno

ni las batatas adobadas al orégano

nada los llena

viven con apetito siempre

porque el desamor les vacía el estómago

les descose los sueños

les drena el alma

los envejece 

en plena juventud

los devora.

ellos son la cena.

Peredo
Graber

Hermosa

cuánto hace 

que no te llaman hermosa?

que no volás por las calles sabiéndote necesaria?

segura de que en alguna casita

de este mundo freezado

alguien te nombra desesperadamente

exhaustivamente

hasta secársele la garganta!

hasta que su lengua queda chapoteando en el silencio.

porque no puede ser pecado sentirte exclusiva.

ni ronronear un poco de gloria 

que solo el amor administra y reparte.

detené de bruces tu marcha en la vereda

que el mundo se detenga también un instante

porque alguien debe y tiene 

que hacerse cargo de tu tristeza:

cuánto hace que no te llaman hermosa?

cuánto hace que no te dicen princesa?

Peredo
Giarrano

El visitante

un día posterior

una lluvia precediendo otras lluvias

el nombre que ignoramos y se viene acercando

hasta que llama a la puerta

y entra sin presentarse

sin sacarse el sombrero ni el vestido

ni el maquillaje.

se sienta a la mesa

en silencio come y nos mira

corta el pan lentamente y nos mira

sirve todo el vino en su copa y se lo bebe

y nos mira.

enciende un cigarrillo hace volutas de hadas grises.

llegó para habitarnos

se arremanga se cruza de piernas esboza una breve sonrisa

y nos quita de la duda

y nos mira

como solo el amor puede mirarnos.

Peredo

Mejor...

“Mejor pasar audaz al otro mundo 

en el apogeo de una pasión.., 

que marchitarse consumido 

funestamente por la vida”

Joyce
Bogna Kuczerawy

Gregorio Samsa

un día

usted

despertará convertido en un horrendo insecto.

tendrá cinco tarjetas de crédito en su mano derecha

dos pagarés vencidos en la izquierda

se sorprenderá a sí mismo 

realizando extrañas y extensas

sumas restas y multiplicaciones 

mentales.

un día

usted

vestirá a la moda del insecto terrestre

llevará perfumes químicos en la solapa del cuello

sacará en cuotas eternas el automóvil de la propaganda

y aprenderá a la perfección el inglés y el francés.

incluso hasta quizá la espalda se le encorve 

como la de un cascarudo negro y triste.

un día usted

despertará convertido en un insecto

al lado de otro insecto desnudo con el que contrajo matrimonio

y querrá humanizarse con sueños

y querrá preguntarse dónde quedaron los rostros del hombre

y ya será tarde

porque cuando el hombre se vuelve insecto

no hay retorno posible

Peredo.

Nos iremos conociendo

nos iremos conociendo poco a poco

yo sabré tu belleza, sabré los objetos que dejas

a un lado de la cama, conoceré el libro que lees

la tierra que pisas, la luna que pasas

aprenderé poco a poco a medir tus silencios

sabrás un día leer mis manos mejor que yo

amarás lo azul en mí, tocarás con la uña mis vacilaciones

nos iremos acomodando poco a poco

yo sabré de pronto el nombre de todas tus mascotas

te reconoceré en viejas fotografías

miraré de reojo el papel en blanco donde sueñas

la tarde gris en que es mejor dejarte sola

porque sabré también que no tengo siempre a mano

la palabra justa o el gesto apropiado para alegrarte

pero me harás feliz y te haré feliz de todos modos

iremos poco a poco pareciéndonos y entre tanto

tal vez la lluvia no nos incomode y puedas mirarme

ya sabiendo que el amor aprieta y ahorca y resucita

pero para entonces ya sabré tus memorias y tus guerras

y habrás hecho de mis puertas todas tus cerraduras.

León Peredo
Giarrano

Enemiga

al despertar un día cualquiera

uno más entre tantos

viernes lunes jueves ... cualquiera

podés llegar a sentir 

por una íntima y extraña intuición

que estuvo todo mal

que no pertenecés a esta pescera

que te tomaron de las aletas y te arrojaron aquí

donde todo lo que te rodea te observa te asfixia

es ajeno y extraño

las fotografías en esos marcos los adornos los libros

los cuadros el color de las paredes

la alfombrita en la puerta del baño

¿quién puso todo esto aquí?

¿quién pobló tus ojos con paisajes amargos?

de pronto! como la picadura de una serpiente

adviertes la sensación

de haber vivido equivocada

ajena a vos siempre

en contra de vos siempre

acariciando con cremas las arrugas 

frente al espejo vos misma

enemiga.

Peredo

Facebook

te perdí hace varios siglos

te encontré en facebook,

en tu perfil parecés la gioconda

mirás de costado con algo misterioso
entre las manos, estás hermosa

te casaste tuviste hijos 

visitaste Córdoba y otras latitudes

y tenés la costumbre de dormir hasta tarde

tenés 2.457 amigos 
tenés más largo el pelo

tenés un tatuaje parecido al Indio

tenés tantas cosas que ayer no tenías!

nada teníamos ayer 
éramos tan jóvenes 

creíamos que el mundo cabía en una pieza.

yo también me construí una existencia

y sonrío a diario 

y practico yoga, y me creció una pancita

de asadito y cerveza

y de vez en cuando, alguna extraña certeza,

me arrastra a tu facebook

para mirarte un cachito.

León Peredo
Graber