Fresa ácida

Nada sino la muerte.

Jane Austen

Fue a los 9 años que entendí

que algún día me moriría.

Mascaba un chicle de fresa ácida,

regresaba del colegio.

Pensé en que el tiempo pasaría,

en que iría perdiendo el sabor,

me haría viejo.

Sentí que yo dejaría de ser yo,

y que todo lo que hubiera

dicho o hecho a lo largo de mi vida

daría igual.

El chicle rechinaba entre mis dientes

como una flema insípida y al escupirla

pensé en el alma y en eso

que me decían de que al morir

uno se va al cielo si ha sido bueno.

Pero si yo dejaba de ser yo

¿Qué más daba a dónde fuera?

Aquel chicle sin duda me había dado

todo su sabor y ahora yacía

aplastado contra el suelo.

Comencé a llorar y seguí haciéndolo

todo el camino hasta casa.

Cuando llegué le conté a mi madre

de mi trance metafísico,

ella no supo como consolarme,

pues la misma cuestión le afligía

profundamente

y se le humedecieron los ojos.

Lo mismo le pasó a mi hermana y a mi padre.

Entonces, no pudiendo soportar

ver a mi familia

sufrir de esa manera, saqué

mi bolsa de chicles y les ofrecí.

Y allí nos quedamos sentados,

mascando aquellos chicles

que, desde entonces,

solo me saben a nada.

David Transhumante
Theresa Quirk