Tarde de lluvia

SOBRE la alfombra color beige oscuro

se balancea un pie con media negra,

igual que en los sembrados un pájaro de invierno.

La curva delicada del talón

marca, despacio, el ritmo de la música.

Hay un temblor lejano

de niños en tus ojos, y una sombra

velada de inquietud en los cabellos.

La lluvia de una tarde de domingo

a veces se parece a nuestro epílogo.

Suntuosa la tristeza de tus manos

con anillos de plata, ahora indecisas

y en silencio después de las caricias.

En las cornisas, pájaros mojados

son restos de un recuerdo, entre hojarasca,

de la hija lejana, en el camino

de barro y niebla alrededor del lago.

Vence el tiempo al recuerdo, y breves charcos

parecen tu silencio. Anochece:

sólo cuando el destino se ha cumplido

no hay motivos de alarma.

Joan Margarit