Azar

Tú, que puedes creer, sentir que en unos ojos

un mundo cabe y tiembla; que es posible la dicha;

que hay mágicos instantes que encierran un sentido

que da hondura al vivir y ensanchar el alma;

que incuso en el dolor hay horas y paisajes

en que cabe habitar, saber; tú, que sostienes,

contra toda evidencia, que la belleza puede

justificar, salvar lo que devora el tiempo,

que una flor sabe a sangre, que por todo circula

la misma savia eterna y misteriosa,

¿como puedes decirte que es todo un mero tránsito

de la nada a la nada y que nada sostiene,

pura acumulación de sinsentido inútil,

y sólo un azar ciego gobierna su destino?

José Cereijo

Nunca

Nunca me acerco tanto a ser mujer

como cuando abandono mis palabras,

repliego el abanico

tras el que ensayo risas de gioconda,

desciendo del tinglado de mis gestos

por peldaños estrechos y gastados

y me quito en silencio, a oscuras,

los adornos.

Alguien está conmigo a quien no veo,

que me recoge el alma como un traje arrugado

y me la va subiendo de los pies a los hombros:

la mujer que seré.

No alcanzo todavía a mirar cara a cara

a esa mujer secreta, que apenas si aletea

cuando deja de oírme trajinar (…)

Nunca veré sus ojos de sibila.

Ahora porque no llego a ellos, de tan altos,

de tan imprevisibles,

y un día (…) sustituirán el brillo mendaz de los espejos

y abarcarán muy serios,

bajo un toldo de sombra

-¿por qué pienso tan seria a esa mujer?-

la figura lejana e irisada

de aquella adolescente

que soñaba una vez con conocerla.

Carmen Martín Gaite

Klimt

Clara en los Uffizi

Ibas despreocupada paseando

por  las salas del museo de los Uffizi,

sin saber hacia dónde dirigir tus dos ojos;

avanzabas quizá con el cansancio

del que ha recorrido Florencia todo el día.

No sabías que, de repente, allí

te iba a asaltar un poderoso símbolo:

el de la inesperada Belleza,

el ideal sublime de Belleza y Verdad,

ese que (todavía) nos hace a los humanos

más humanos.

Botticelli fue el nombre del artista.

La Primavera el cuadro.

No supiste qué hacer

y te quedaste muda.

Simplemente dejaste que hablase el corazón.

Y te pusiste a llorar.

Y llorabas,

y llorabas.

A la Verdad y a la Belleza sólo

le faltaban el gozo de tus lágrimas.

Antonio Colinas

El encuentro

Mientras estuvieron hablando de la nueva moral

Sus ojos me exploraban.

Y cuando me levanté para irme

Sus dedos fueron como el tisú

de una servilleta de papel japonés.

Ezra Pound

Pintura: Boguereau

Sólo...

Sólo las almas bárbaras son capaces

de esquivar

la definitiva estocada

de la belleza.

Diego Vasallo
Pintura:Ton Dubbeldam

Piaf

Te han condenado.
Una oración,
como limosna insuficiente,
ha caído
sobre la tapa de tu féretro.
Te han condenado, Edith,
por no querer ser
la excepción que confirma
la regla. Porque
querías,
tú, gorrión
de la calle, ser
la regla. Porque
intentabas salirte de la calle.
Te han condenado como
si Dios no fuese amor. El dedo
ejemplar
-una uña sucia, como
si lo viera- se alzó
sobre tu frente
y mostró al mundo
que sólo esa limosna- por sí acaso...-
merecías.

De nuevo a la intemperie.
Esta vez " a la calle"
te han dicho.
A la calle amarilla
de los muertos, sin Senas,
sin flores, sin guitarras.

Pero tú, Edith, sonreirás.
Tuviste ya tu infierno
al borde de la cuna: sabes
lo que un niño criado con alcohol.
Edith, mystère Piaf, rezabas
no al morir, al cantar;
y sin saber por qué,
por quién acaso. Ahora
es cuando cantas en la inmensa calle
de Dios, alegremente,
Edith, mystére Piaf.    

Julia Uceda

Gracias Rubén por la foto.

Se vive así...

Se vive así,

cobijado en un mundo delicado,

 y uno cree que vive. 

Entonces lee un libro (...), o va de viaje (...) 

y descubre que no vive, 

que está simplemente hibernando.

 Los síntomas de la hibernación

 se pueden detectar fácilmente. 

El primero es la inquietud. 

El segundo síntoma 

(que llega cuando el estado de hibernación 

empieza a ser peligroso

 y podría degenerar en muerte) 

es la ausencia de placer. Eso es todo. 

Parece una enfermedad inocua. 

Monotonía, aburrimiento, muerte.

 Hay millones de personas que viven

 (o mueren) así, sin saberlo. 

Trabajan en oficinas. Tienen coches.

 Salen al campo con su familia.

 Educan a sus hijos.

 Hasta que llega una brusca conmoción: 

una persona, un libro, una canción... 

y los despierta, salvándoles de la muerte.

Anaïs Nin

Hipermetropía

Me persigue la rara luz de los bisiestos

-años que pasan por la vida de puntillas-

y el errático paso de los números primos.

Tengo la caligrafía de un niño expulsado

que ha aprendido a escribir fuera del aula

observando el vuelo de las aves que retornan.

No conozco el descanso; mi patria es otra siempre

y no soy capaz de ver lo que tengo más cerca.

Yo no estoy, yo voy,

y ese es mi estar en el mundo.

Como esas plantas que crecen hacia abajo,

para poder echar raíces en el aire.

Alfonso Brezmes

Aquí está el poema

Aquí está el poema que iba a escribir

antes, pero que dejé

porque te levantabas.

Estaba pensando otra vez

en aquella primera mañana en Zúrich.

Nos levantamos antes del amanecer.

Durante un instante no sabíamos dónde estábamos.

Salimos al balcón que daba

al río y a la parte vieja de la ciudad.

Allí estábamos, sin más, callados.

Desnudos. Viendo cómo se aclaraba el cielo.

Tan conmovidos y tan felices. 

Como si nos hubieran colocado allí

justo en aquel momento.

Raymond Carver

Sabes...

¿Sabes que me gustaría?

Un día de mi infancia.

Elio Vittorini

Momento

Los pájaros en la ventana, 

las persianas entornadas: 

un aire de infancia y de verano

que me consuela. 

¿Tendré de verdad los años

que sé que tengo? 

¿O solamente diez?

 ¡De qué me ha servido la experiencia? 

Para vivir satisfecho con pequeñas cosas 

que me causaban

inquietud un tiempo.

Umberto Saba
Pintura: Bogdanov
Gracias Pilar.