Tal vez...

Tal vez

la vida verdadera sea esto.

Estar solo

sentado bajo un tejo frente al mar;

y, al fondo, la montaña.

Ver pasar los veleros, los albatros,

las nubes con todo su cielo encima.

Traducir los silencios interiores

al compás de un cansado corazón.

Confiar

que atraque el barco de lo impredecible

o llegue alguien con una señal.

Y esperar,

esperar.

Ángel Guinda

Dame Laura Knight

Gracias Javier

Filme

Somos lo que recordamos
Te preguntas que sería de aquella muchacha
que perseguía su sombra
bajo un sol inclemente
en las lojas gastadas de una plaza desierta
remota escena de una película de los años cincuenta
Tú no habías nacido pero llegaste a conocer
la expresión de su mirada
el rictus de los labios
Era ella en su forma natural
o interpretación que hacía
obedeciendo indicaciones
Donde se separaban y donde confluían
la joven real y el personaje del filme
Olvidaste título música argumento
la única escena que regresa es la plaza
empedrada y la niña solitaria
tratando inútilmente de alcanzar
pisándola su propia sombra
Luego en otro plano un rostro mirándote
que era y que no era el suyo
Joven enigmática en un entorno
enigmático que se fue perdiendo
en el suceder de los años y que existe ahora
no como era –si realmente era-
sino como tú la recuerdas
La joven de la ficción y la joven real
eran dos y la misma
pero sólo la de ficción sobrevive
en la divagación de estas palabras
La joven real ya no existe
Estará jubilada puede que muerta
seguirá tal vez persiguiendo su sombra.

Xulio Valcárcel

Tatuajes

Una mariposa de tinta se ha posado en la espalda

de esa muchacha.

Una mariposa de tinta que durará más que la lozanía

de la piel donde habita.

Cuando la muchacha sea una anciana, allí estará,

joven aún, la mariposa.

¿Cómo se verá la espalda de la muchacha

cuando la lozanía de su piel haya pasado?

¿Cómo se verá la muchacha que ahora ilumina

la verdulería, como una fruta más para mi mano?

¿Los viejos de mañana se verán como los de hoy

y los de siempre?

¿O serán diferentes, ellas con piercings en los senos caídos

y ellos grandes aretes en las orejas sordas?

¿Volarán mariposas en la espalda de las muchachas viejas,

arrugarán sus alas sobre camas del coma, se marchitarán flores

de tinta dibujadas donde se abren sus nalgas?

Tal vez no pueda verlo, ya yo estaré ido para entonces

con mi mano temblando bajo un jean de mezclilla

o con la mente ausente en la cannabis

procurando aliviar dolores cancerígenos.

Ah, una mariposa de tinta se ha posado en la espalda

de esa muchacha.

Una mariposa de tinta que durará más que su aire.

Cuando ella haya exhalado por vez última

allí estará la mariposa todavía.

¿Echará a volar cuando incineren su morada de carne?

¿Se pudrirá en la tumba como una concubina egipcia?

¿La escuchará alguien volar o quemarse o pudrirse

y podrá venir para contarlo?

¿Escuchará alguien la historia desde la soledad de sus audífonos,

de los grandes aretes en sus orejas sordas?

¿No son estas las viejas preguntas de siempre?

¿Volveré a ver a algún día a la mariposa?

¿Volveré a ver a la muchacha?

¿Continuarán existiendo las verdulerías?

Gabriel Chavez Casazola

Atemporal

Piedad en las palabras que se ocupan

En respeto a su memoria

sólo registros bellos

Sólo aroma o naranja

susurradas

Pues la palabra es apenas

sombra

de la palabra real

que es más bella aún

Las palabras “te evoco” por ejemplo

hacen un sonido claro:

el agua golpeando las hojas

y el entorno en silencio

Héctor Monsalve

Herida en el espejo

He ido a un lugar 

donde otra que soy me observa.

No alcanzo a definirla, 

es el espectro del tiempo en mi ventana.

Giro para mirar sus ojos.

Ella se detiene como una herida.

María Helena Giraldo
Bettina Baldassari

La mar de mis ojos

Hay mujeres que traen la mar en los ojos

No por el color

Sino por la vastedad del alma

Y traen la poesía en los dedos y en las sonrisas

Permanecen más allá del tiempo

Como si la marea nunca las llevara

De la playa donde fueron felices

Hay mujeres que traen el mar en los ojos

Por la grandeza de la inmensidad del alma

Por el infinito modo como abarcan las cosas y los hombres…

Hay mujeres que son marea en noches de tardes…

Y calma

Sophia de Mello Breyner Andersen 

Modigliani

No conocía el mar

Diego no conocía la mar. 

El padre, Santiago Kovadloff, 

lo llevó a descubrirla.

Viajaron al sur.

Ella, la mar, estaba más allá de los médanos,

 esperando.

Cuando el niño y su padre

alcanzaron por fin aquellas cumbres de arena,

 después de mucho caminar, 

la mar estalló ante sus ojos.

Y fue tanta la intensidad de la mar, 

y tanto su fulgor, 

que el niño quedó mudo de hermosura.

Y cuando por fin consiguió hablar,

 temblando, tartamudeando, 

pidió a su padre:

-¡Ayúdame a mirar!

Eduardo Galeano.

Suavidad

En la gran claridad del día, 

el sosiego de los ruidos es también de oro.

Hay suavidad en lo que sucede.

Pessoa

Lisboa

Tenía una manera...

Tenía una manera distante de hacer el amor: 

por la mirada y por la palabra. 

También por el tiempo, 

pues desde la época de su bisabuela, 

volver atrás era siempre algo irrealizable. 

 Vislumbraba a veces con firmeza un lugar,

 el más hermoso de su casa, 

la casa entera,

 porque toda la casa era bella 

y percibía entonces el tiempo de los niños, 

ahora el tiempo de los hombres.

María Gabriela Llansol

John Ennis

Yo estaba...

Yo estaba acostumbrada a venir a casa con un viejo amigo
Que ponía su mano en mis hombros. Yo raramente tropezaba
porque él irradiaba el calor de las manzanas y la paz del
Tilo. Era el árbol de mis pasos. Y volviendo a casa,
regresaba al Paisaje que me hacía humana.

Eu estava habituada a vir para casa com um velho amigo

Que me punha a mão nos ombros. Eu raramente tropeçava

Porque dele irradiava o calor das macieiras e a paz das

Tílias. Era a árvore dos meus passos. E, regressando a casa,

Regressava à Paisagem que humana me fazia.

María Gabriela Llansol 

Arturo Faldi

La casa sin puertas

Homero vio a Dios:

esa fue la causa de su ceguera.

Borges leyó a Homero,

y en sus hexámetros las naves

surcaban el mar para llevar el sol

hasta el ciego horizonte de sus ojos.

Yo he leído antes a Borges

y otro me lee a mí ahora.

Así viaja la luz

por esta casa sin puertas

cuyos muros son palabras:

iluminando unos cuartos

tras dejar otros a oscuras.

Alfonso Brezmes
Hammershoi

El misterio de la vida

La vida nunca es como la esperas.

Abandonas los sueños.

Pierdes a las personas.

Te doblegas ante los poderosos 

muchas más veces de las que quisieras.

Las victorias son pequeñas y duran poco.

Las alegrías entregadas con cartilla de racionamiento.

Pero,

nunca nada es en vano.

Javier Solé

(Lo robé de tu blog Javier, gracias)

Poema del café

Yo le rezo al café de la mañana.

Le pido que me traiga la paciencia

de la que está hecha, sí, toda alegría.

Le pido conversar con mis abuelos,

que llevan muchos años en la tumba.

... Le pido que me traiga los recuerdos

que me enseñen quién fui, y cómo seré algún día.

Y le pido también, con cada sorbo,

que hasta mí traiga el canto de los mirlos,

y unas nubes huidizas, y una música

que me haga regresar a los lugares

en los que nunca he estado. Y le pido

el amor de los míos, que es tan frágil

como el brezo que crece entre las rocas.

Eduardo Jordá