Epílogo

Entonces Borges dormía con los ojos abiertos

y alimentaba su melancolía respirando la noche.

Era verano en el Hemisferio Sur,

él soñaba con el frío de Ginebra

o con la humedad implacable de Dakar.

Era verano en Buenos Aires

y el mundo le parecía un Atlas propio

donde podía dibujar sus viejas pasiones y sus viajes.

Sus dedos pasaban

lentamente

sobre los mapas,

se detenían en un lugar señalado en rojo,

una punzada,

un río de palabras y de imágenes,

el hombre ciego recordaba,

hurgaba en su memoria el tiempo,

deshacía una a una las páginas escritas de su vida.

Fernando Sarria
Ginebra, 2015