He visto a Punta Arenas...

desde siempre.

No es como en las postales de turismo.

Punta Arenas y su doble fondo.

Sus palacios de cien años, mandados a levantar por los propietarios del territorio, con su belleza inmisericorde a la vista.

Sus primeros barrios y sus techos de zinc.

Sus edificios con pretensiones modernas.

Sus tiendas y vitrinas luminosas a la usanza de Santiago de Chile.

Sus viejos bares, los que van quedando como verdaderos templos de culto.

Sus quilombos abiertos a la espesura de la noche, con sus tripulantes dispuestos al naufragio bajo una lluvia de luz intermitente.

Sus avenidas con árboles, también centenarios, magníficos en su reciedumbre viva.

Sus amaneceres plenipotenciarios en verano y primavera.

Sus mantos de nieve que la ennoblecen en el mes de julio o de agosto.

Sus poblaciones obreras.

Su famoso estrecho de Magallanes.

Su inocencia verídica, su inocencia aparente.

Su cielo que se desborda como en el verso de Rolando Cárdenas y su melancolía congénita.

Vivo en la Patagonia, debo morir en ella.

Le pertenezco hasta la médula.

Mi suerte está echada.

Aquí todo el sur y todo el viento, todo el viento: no hay otro Dios.

Pavel Oyarzún