Nostalgia

La nostalgia de mi corazón

no es de este tiempo.

Ecuménico Peleta

Pintura: Albert Lynch, 1890

Plegaria

La vida se intensifica y,

llena de sí misma,

toca un punto más allá

del cual no llegaría sin romperse.

Luis Cernuda

Pintura: El árbol de la vida,1909, Gustav Klimt.

Julia Ester y Luis Jaime

En Punta Arenas, 1935

Julia Ester a los 18Luis Jaime a los 20

29 de mayo de 1937

Viajera de pantalones en 1943

Al lado de un carruaje por las calles empedradas de Punta Arenas

Foto de estudio, años 40

Felices en viaje a Río GallegosAsustada mirando la cámara

Felices en el césped

Cruzando el río Colorado, cerca de Bahía Blanca el 6 de agosto de 1943

En una estancia, 1941

En un destacamento fronterizo de la Gendarmería argentina.

Ya mayores, siempre los dos juntos.

Hoy ya no están conmigo, pero los llevo siempre en mi corazón.


Pasa lentamente la vida por delante de mis ojos.

Ruiseñores de nuevo

En el gran cielo de la poesía, mejor dicho,
en la tierra o mundo de la poesía

que incluye cielos, astros, dioses, mortales,
está cantando el ruiseñor de Keats, siempre,
pasa Rimbaud empuñando sus 17 años

como la llama de amor viva de San Juan,
a la Teresa se le dobla el dolor y su caballo

triza el polvo enamorado Francisco de Quevedo y Villegas,
el dulce Garcilaso arde en los infiernos de John Donne,
de César Vallejo caen caminos

para que los pies de la poesía caminen,
pies que pisan callados como un burrito andino.
Baudelaire baja un albatros de su reino celeste,
con el frac del albatros,

Mallarmé va a la fiesta de la nada posible,
suena el violín de Verlaine en la fiesta de la nada posible,
recuerda que la sangre es posible en medio de la nada,
que Girondo liublimará perrinunca lamora
y girarán los barquitos de tuñón

contra el metal de espanto que abusó a Apollinaire
oh lou que desamaste la eternidad de viaje,
el palacio del exceso donde entró la sabiduría de Blake,
el Paco Urondo que forraba en lamé la felicidad

para evitarle fríos de la época.
Roque Dalton que trepaba por el palo mayor de su alma

y gritaba "Revolución" y veía la Revolución

y la Revolución era la sola tierra firme que veía
y Javier Heraud que fue a parar tiernísimo a la selva
y abrió la selva de la boca con su torrente claro
y el padre Darío que a los yanquis dijo no,
como Sandino dijo no
y el frente amplio de la poesía

y de la guerra les volvió a decir no
y Nicaragua brilla en su ejercicio de amar.
Martí yendo y viniendo por el aire

con los muertos queridos que vió volar como una rosa blanca.
¿no ves a mis compañeros volar por el aire ochenta años después?
¿estás despierto para que sigamos diciendo no?
los muertos se ponen pálidos como magdalena

cuando amasaba sus panes con más lágrimas que harina,
hasta que venga el día,

día en que toda América Latina subirá lentamente,
amorosamente, navegando como hacen mis planetas del sur,
ahora canta el ruiseñor del griego al fondo de los siglos,
pasa Walt Whitman con el ruiseñor al hombro

cantando en paumanok,
pasa el comandante Guevara a hombros del ruiseñor,
pasa el ruiseñor que se alejó de la vida

callado como burrito andino,
en representación de los que caen por la vida,
pasa la luna de rosados dedos,
pasa Safo abrigando al ruiseñor,
que canta, canta, canta.

Juan Gelman

Pintura: Los bertsolaris de Valentín Zubiaurre, 1919

(poetas vascos que transmitieron oralmente la lírica vasca)

Video

Meme

Amo la soledad, el silencio, la música y el arte.
(Pintura Lord Frederic Leighton)

Me gusta enseñar.

(Pintura Theophile Duverger)

No podría vivir sin leer.

(Pintura Charles Peruggini)

Tengo miedo al dolor, a la enfermedad y a perder la memoria.

(Pintura de Sir Frank Dicksee)

Me gusta ver amanecer.

(foto de Punta Arenas)

No soporto las injusticias, siempre estoy del lado más débil.

(Pintura de Murillo)

Soy media maniática, minuciosa, tengo rituales diarios.

(Pintura de George Dunlop Leslie)

Trato de no comer nada que camine, corra o vuele.

Compro en el barrio...

etcétera: (del latín et cetĕra, significa literalmente "y lo demás".)
Fui invitada a realizar este meme por mi colega y encantadora amiga bloguera MNB
Dejo la invitación abierta a los visitantes de mi blog para que si desean, hagan su propio meme.

A la sombra de los serbales

Año 1941, Carmencita, recién casada cruza el estrecho de Magallanes en un pequeño vapor de cabotaje. Lleva con ella la ilusión de una nueva vida junto al amor que la ha esperado durante dos años.

Se dirige a una isla, que no es cualquier isla, su enigmático nombre ha atrapado en todo el mundo, al viajero por excelencia: La isla Tierra del Fuego.

Para Carmen, el lugar de su destino, es una circunstancia más de la vida, ella sigue la huella de sus sueños.


La espera una casa hecha de luz, con el olor y el color de la madera.

Su compañero la ha levantado poco a poco con el trabajo laborioso de sus manos.

Aquí, la sal y el óleo de mi casa
a la que siempre veo
hundida enteramente en la botánica
mi casa estremecida,
de pasto y de madera,
fibra olorosa, elástica viruta,
mimbre de las orillas,
enredadera,
copia del paraíso.
Juvencio Valle

Pero la casa está triste, a pesar de los bosques de ñirres y lengas que la rodean y el pequeño río que la acompaña, le falta la alegría del jardín, de las flores y de los árboles.

Por eso Carmencita, no viaja sola, lleva consigo 50 serbales que plantará alrededor de su casa envolviéndola con su sombra, con la alegría roja de sus frutos y la frescura de sus ramas.

Luego vendrán las flores, las margaritas, los chochos....

Los serbales, no sólo dieron sombra, vieron nacer a sus hijos, los vieron jugar trepados a sus ramas, los cobijaron en sus sueños y fueron generosos al verlos partir.

La sombra de los serbales se ha alzado majestuosa por casi 70 años y hoy cobija a otras gentes y a otros niños.

La estancia recibe a turistas que descienden de los cruceros en Ushuaia y recorren kilómetros para visitarla, pero he sabido que lo que más admiran y se preguntan es como habrán llegado allí esos serbales.

Me gustaría estar siempre en el lugar para responderles:

fué mi madre, los trajo por barco en 1941, los plantó junto con mi padre, para dar belleza y alegría a su casa, para poder sentarse a su sombra.... a la sombra de los serbales.

Nota: después de 50 años de haber nacido en ese lugar, he regresado... y allí estaban ellos, majestuosos, erguidos... saludándome.

(este relato ha sido motivado por MariCarmen como un ejercicio de escritura)

fotos: mi casa natal en una estancia de Tierra del Fuego, 2006

Reposo

Este andar de los huesos

Este andar de la carne

Este escalar los siglos

Y venir de tan lejos

en abuelos perdidos

Vicente Huidobro

Pintura: Sylvia, Sir Frank Dicksee

Narciso

Narciso tenía hambre,

miró las aguas

para ver si hay peces
y se encontró con él.
Este accidente de la historia
cuesta mundos a los pobres mortales.
Tienen hambre de sí mismos,

pero en verdad
nunca se miran a sí mismos,

son mirados

y de ahí viene la costumbre

de devorarnos

bajo un sí mismo

sostenido mayor.

Juan Gelman

Pintura: Echo & Narcissus de Waterhouse

Los nadie

Sueñan las pulgas con comprarse un perro

y sueñan los nadie con salir de pobres,

que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte,

que llueva a cántaros la buena suerte;

pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca.

Ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte,

por mucho que los nadie la llamen,

aunque les pique la mano izquierda,

o se levanten con el pie derecho,

o empiecen el año cambiando de escoba.

Los nadie: los hijos de nadie, los dueños de nada.

Los nadie: los ningunos, los ninguneados,

corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos.

Que no son, aunque sean.

Que no hablan idiomas, sino dialectos.

Que no profesan religiones, sino supersticiones.

Que no hacen arte, sino artesanía.

Que no practican cultura, sino folklore.

Que no son seres humanos, sino recursos humanos.

Que no tenen cara, sino brazos.

Que no tienen nombre, sino número.

Que no figuran en la historia universal,

sino en la crónica roja de la prensa local

Los nadie, que cuestan menos que la bala que los mata

Eduardo Galeano

Pintura: Building a fire, Arturo Faldi

video

La carencia

"Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas."

Alejandra Pizarnik (1936-1972)

Pintura: Mariana in the moated grange, 1850. Sir John Everett Millais

Sur

Todo es Sur,

a lo largo y ancho y en las alturas.
En la clorofila, en la hojarasca,

en las piedras insulares,

en las vertientes subterráneas,

en las arterias de los organismos.

Todo es Sur.
Todas las islas y todos los fiordos.

Cada pulgada de la llanura.

Todo es Sur.
Todo lo tocado por la lluvia,

y todo lo oculto tras el silencio de las altas cumbres,

que baja, ora río, ora manto de hielo,

hasta las bahías y los cañadones.

Todo es Sur.
Todas las cruces,

muy enhiestas hacia este cielo máximo,

y todas las derribadas por el olvido a puro golpe.

Todo es Sur.
Todos los naufragios que yacen en su oscuridad pacífica,

y todas las fosas comunes que se cicatrizaron en la pampa.

Todo es Sur.
Todo fin de la planicie a lo lejos.

Todo horizonte anunciado sin pausa a la distancia.

Todo es Sur.
Aquí...

Todo el Sur

y todo el viento:

No hay otro Dios.

Pavel Oyarzún (poeta magallánico)

Foto: Faro San Isidro, Punta Arenas, J.Benavente

Oración del desocupado

Padre, desde los cielos bájate,

he olvidado las oraciones que me enseñó la abuela,

pobrecita, ella reposa ahora, no tiene que lavar, limpiar,

no tiene que preocuparse andando el día por la ropa,

no tiene que velar la noche, pena y pena, rezar,

pedirte cosas, rezongarte dulcemente.

Desde los cielos bájate,

si estás, bájate entonces,

que me muero de hambre en esta esquina,

que no sé de qué sirve haber nacido,

que me miro las manos rechazadas,

que no hay trabajo, no hay,

bájate un poco, contempla esto que soy,

este zapato roto, esta angustia,

este estómago vacío,

esta ciudad sin pan para mis dientes,

la fiebre cavándome la carne,

este dormir así, bajo la lluvia,

castigado por el frío,

perseguido te digo que no entiendo,

Padre, bájate, tócame el alma,

mírame el corazón, yo no robé, no asesiné,

fui niño y en cambio me golpean y golpean,

te digo que no entiendo,

Padre, bájate, si estás,

que busco resignación en mí

y no tengo y voy a agarrarme la rabia

y a afilarla para pegar

y voy a gritar a sangre en cuello

Juan Gelman

Pintura: Tradegy de Pablo Picasso, 1903 (blue period)

Mis padres

1941

1964

1977

"Esa desconocida y ansiosa y breve cosa que es la vida..."

Borges

A Gales

En mis sueños,

mil veces recorrí

tus colinas y valles,

yendo y viniendo.

Escuché bajo el agua

el sonido de tus campanas

y junté flores silvestres en tus praderas.

Escuché el canto del mirlo en el bosque

y las lejanas notas del cu-cú.

Sentí bajo mis pies el suelo de Cwn Rhondda,

vi a Snowdonia en la neblina y la lluvia.

Luego, el despertar;

y me pregunto

si es el encanto de la distancia

que te hace tan bella,

como cuando en invierno

recordamos al verano

y vemos el reflejo del jardín

colorado de una puerta.

Cuando llegue el día

en que nos demos la mano

te ruego, pequeña Gales,

que no me defraudes

Irma Hugues, Chubut, Patagonia argentina

Foto: Snowdonia, Gales

Desolación

Desolación,

ningún espacio alcanza

para escribir tu nombre

le quemaron los ojos

con la luz de un instante

...y aquí la tienes,

desolación,

es un pájaro ciego

en una jaula abierta.

Susana Giraudo

foto: news.bbc.co.uk/.../newsid_7381000/7381635.stm

Animo, esperanza y solidaridad a los esforzados habitantes de Chaitén y sus alrededores.

Uno no escoge

Uno no escoge el país donde nace;

pero ama el país donde ha nacido.

Uno no escoge el tiempo para venir al mundo;

pero debe dejar huella de su tiempo.

Nadie puede evadir su responsabilidad.

Nadie puede taparse los ojos, los oídos,

enmudecer y cortarse las manos.

Todos tenemos un deber de amor que cumplir,

una historia que nacer una meta que alcanzar.

No escogimos el momento para venir al mundo:

Ahora podemos hacer el mundo

en que nacerá y crecerá

la semilla que trajimos con nosotros.

Gioconda Belli

Foto: Amanecer en el Estrecho de Magallanes, J. Benavente

El recuerdo

"Las cosas así no se suelen recordar hasta que han pasado muchos años. Transcurren varias décadas hasta que pasamos por una habitación a oscuras,... y entonces oímos el sonido del mar, las palabras de antaño.

Como si aquellas pocas palabras hubiesen expresado el sentido de la vida..."

El último encuentro, Sándor Marai

Pintura: Nagano

Lectura

Hans Heyerdahl, 1881

J.J.Shannon, 1895 Jungle Tales

Delphin Enjolras

Kuroda Seike

Berthe Morisot

Lee Kaula

James Sant

Félix Milius

Jean Honore Fragonard

Alfredo Valenzuela Palma


"Libro cuando te cierro, abro la vida..."

Neruda