Epitafio

Un pájaro vivía en mí.

Una flor viajaba en mi sangre.

Mi corazón era un violín.
Quise o no quise.

Pero a veces me quisieron.

También a mí me alegraban:

la primavera, las manos juntas, lo feliz.
¡Digo que el hombre debe serlo!
Aquí yace un pájaro.

Una flor.

Un violín.

Juan Gelman

Pintura: Almond branches in blossom, Van Gogh

Invitación a tomar el te

Le thé, James Tissot

L'Haut thé et Potine, Delphin Enjolras

Afternoon tea, George Dunlop Leslie


A cup' of tea, Lilla Cabot Perry

L'heure du thé, Albert Lynch

Nunca encuentro una taza de té

lo bastante grande o

un libro lo bastante largo

para saciarme."

C.S.Lewis

Normita

Margarita, está linda la mar,
y el viento
lleva esencia sutil de azahar;
yo siento
en el alma una alondra cantar
tu acento.
Margarita, te voy a contar
un cuento...

Rubén Darío
Foto: Tierra del Fuego, verano de 1944.

Verano en la estancia

Mis padres, mi hermana, Morena y Miss Dolly

en una día de abril de 1945

en una estancia de Tierra del Fuego

Todos los habitantes de la estancia en un almuerzo de domingo al aire libre.

Fotos: Tierra del Fuego, 1944 y 1945.

Los senadores

Ilustres senadores de la República Argentina en la soledad de una estancia fueguina, julio de 1948

después de varios días de estancia y mucho trabajo para mis padres, se preparan para el regreso,

no sin antes izar en la estancia, la bandera argentina en conmemoración del 9 de julio

prontos a partir hacia Buenos Aires, posan en la "pista aérea" del frigorífico de Río Grande

a punto de abordar el avión de Aeroposta Argentina

un suave sol invernal los despide en la nevada pista, para alegría y descanso de la familia.

Años de campo

bien aperado, paseando a la hija

arreando el piño

la familia lo despide

los caballos esperan, el trabajo terminado

en la puerta de la querencia

con los corderitos nuevos.

Fotos: mis padres y hermana en estancia de Tierra del Fuego, 1944

Tierra del Fuego

Hágase a un lao, se lo ruego,

que soy de la Tierra 'el Fuego.

Copla popular

Foto: Monte Olivia, Tierra del Fuego

La estancia

Todo es lo mismo, ventana y yedra

sitios umbrosos, fresco emparrado

gala de un muro de tosca piedra

y aunque es lo mismo, todo ha cambiado

no hay en la casa seres queridos

entre las ramas hay otras flores

hay nuevas hojas y nuevos nidos

y en nuestras almas, nuevos amores.

Francisco de Icaza

Fotos: Tierra del Fuego, 1937, 1940, 2001 y 2006

El brindis

"...elevo dice
en el agrio aroma del licor
el peso de los planetas
la mutabilidad del universo
no busquemos en el pasado
edenes ilusorios
menos aún
la seguridad de las jerarquías
el siglo nos presentará
las imaginadas ruinas
Rimbaud arrastrará
su gangrena de oros
el cuerpo de Alejandra
sus oscuros labios de sangre quieta
callarán nunca la última palabra”

Esteban Moore

Pintura: Tchin, tchin, Francine van Hove

Yo no volveré

Yo no volveré,

Y la noche tibia,

serena y callada,

dormirá el mundo,

a los rayos de su luna solitaria.

Mi cuerpo no estará allí,

y por la abierta ventana

entrará una brisa fresca,

preguntando por mi alma.

No sé si habrá quien me aguarde

de mi doble ausencia larga,

o quien bese mi recuerdo,

entre caricias y lágrimas.

Pero habrá estrellas y flores

y suspiros y esperanzas,

y amor en las avenidas,

a la sombra de las ramas.

Y sonará ese piano

como en esta noche plácida,

y no tendrá quien lo escuche

pensativo, en mi ventana.

Juan Ramón Jiménez

Pintura: Long Journey, 1923, Frederic Cayley Robinson

La carta de amor (2)

Albert Lynch

Trust me, Sir John Everett Millais, 1862

Frank Cadogan Cowper, 1911

Haynes King, 1872

Marcus Stone

"Tú estás aquí.

Ah, tú no huyes.

Tú me responderás hasta el último grito"

Neruda

Oremos

Líbranos de la pena porque ella

destroza el corazón larvadamente

y trae sombra a los ojos de los niños.

Líbranos de la dicha porque a ella

le siguen siempre penas que la hacen

aún más amarga que las penas mismas.

Líbranos del dolor que nos reduce

a tristes bestias de ojos humillados

que sólo buscan un rincón caliente.

Líbranos del placer que nos obliga

a creer que este mundo es dulce y bueno

justo hasta que salimos del encanto.

Líbranos del mal hado y la pobreza

que nos azotan con mano invisible

hasta que maldecimos nuestros nombres.

Líbranos del buen hado y la abundancia

que vierten la ponzoña gris del tedio

en la copa de oro del cinismo.

Carmen Jodra

Pintura: The red cap, 1900 Anthony Frederick Sandys

Elegía pura

Aquí no pasa nada,

salvo el tiempo,

irrepetible música

que resuena,

ya extinguida,

en un corazón hueco,

abandonado,

que alguien toma

un momento,

escucha

y tira.

Angel González

Pintura: Portrait of a Countess, Albert Lynch

Fatiga

Hay demasiadas cosas

de las que preocuparse,

siempre distintas,

siempre imprescindibles,

y nunca se termina,

y apenas se respira...

Y además

está el muchacho que jamás nos mira,

la chica que no sabe que la amamos

Y Platón predicando represiones...

Y a esto le llaman vida...

Carmen Jodra

Pintura: Eve, Anna Lea Merrit

Olvido

La meta es el olvido, yo he llegado antes.

Borges

Pintura: Idle tears, Edward Robert Hugues

Oración

Líbranos, Señor,
de encontrarnos
años después,
con nuestros grandes amores.

Cristina Peri Rossi
Passion, 1892, Sir Frank Dicksee.

Algunas tardes de domingo

tienen los ojos tristes.
Es como si en ellas se hubiera detenido
la vida para siempre.
Lirios azules, pensamientos,
silenciosa enredadera de las madreselvas;
las humildes flores de la estación tiemblan.
Un tren se pierde borroso en la lejanía
y es la imagen de un tiempo que no existe;
un cuadro, una inquietante eternidad.
Otro silba y pasa como el vértigo.
El universo se precipita en su abismo.
Pero los rostros de los viajeros
no se inmutan, todo parece irreal,
extrañas figuras en un tren absurdo como la vida.
Y dan pena los campos,
su verde esplendor como dispuesto para algo,
algo hermoso, algo feliz.
Da pena el verde solitario.
Y nadie sabe qué luz extraña
se posa en las paredes.
Y nadie sabe lo que busca en esas tardes,
ni la razón de su maniática tristeza.
Y nadie sabe por qué
le ahoga su corazón sin nadie.


Angeles Carbajal
Pintura: Tarde de domingo, Seurat

Pequeño interior

Acoge los recuerdos

como a huéspedes cálidos.

Deja que se conozcan,

que se hurguen entre ellos,

que se lleven bien.

Enséñales la casa paso a paso:

dónde guardas la foto que los fijó un momento,

dónde filtran las sombras su cuerpo definido,

dónde pueden estar sin que los notes.

Cuando adopten su sitio plenamente,

cuando aprendan la voz de tu rutina

y el incierto dictado a que responde,

deja que duerman hasta tarde,

que paseen sin rumbo,

que se estiren,

que se encojan,

se fundan con tus sueños.

Pero no aceptes

si quieren que los sigas.

Luis Muñoz

Pintura : Sir Edward Poynter, 1878

Historia de la noche

A lo largo de sus generaciones

los hombres erigieron la noche.

En el principio era ceguera

y sueño y espinas

que laceran el pie desnudo

y temor de los lobos.

Nunca sabremos quién forjó la palabra

para el intervalo de la sombra

que divide los dos crepúsculos;

nunca sabremos en qué siglo

fue cifra del espacio de las estrellas.

Otros engendraron el mito.

La hicieron madre

de las Parcas tranquilas

que tejen el destino

y le sacrificaban ovejas negras

y el gallo que perseguía su fin.

Doce casas le dieron los caldeos;

infinitos mundos, el Pórtico.

Hexámetros latinos la modelaron

y el terror de Pascal.

Luis de León vio en ella

la patria de su alma estremecida.

Ahora la sentimos inagotable

como un antiguo vino y nadie puede

contemplarla sin vértigo

y el tiempo la ha cargado de eternidad.
Y pensar que no existiría

sin esos tenues instrumentos,

los ojos.

Borges

Pintura : Night, Edward Robert Hugues

Qué hacer

con este otoño
sin autor ni dueño.
qué hacer
con la juventud de las rosas
y el rocío cantando un aria en la ventana.
qué hacer
con esta certeza de viaje postergado
de tiempo que no vuelve
con manos ateridas
ante ausencia de otras manos.
qué hacer
con este ramo de violetas
y esta mariposa
que no ha olvidado el vuelo de la infancia.
qué hacer.


Silvia Loustau
Pintura: James Jacques Joseph Tissot, 1877

Canción del este

A la vuelta de la esquina

un ángel invisible espera;

una vaga niebla,

un espectro desvaído

te dirá algunas palabras del pasado.

Como agua de acequia,

el tiempo cava en ti su arduo trabajo

de días y semanas,

de años sin nombre ni recuerdo.

A la vuelta de la esquina

te seguirá esperando vanamente

ése que no fuiste, ése que murió

de tanto ser tú mismo lo que eres.

Ni la más leve sospecha,

ni la más leve sombra

te indica lo que pudiera haber sido

ese encuentro. Y, sin embargo,

allí estaba la clave

de tu breve dicha sobre la tierra.

Alvaro Mutis
Cuadro: Waterhouse, 1904

Cuerpo dormido

A veces recuerdo la tibieza de aquellos días,

la gracia de aquel cuerpo dormido,

la blancura del lecho en un rincón del cuarto,

el libro abandonado, entreabierto,

la lámpara sumisa, la ventana,

el sonido lejano de la lluvia,

los lentos rumores de la noche,

y pienso entonces que fue hermosa la vida,

y acaricio en mi pecho las heridas del tiempo.

Eloy Sánchez Rosillo, 1975

Pintura: Flaming june, 1895, Lord Frederic Leighton

Nota: he descubierto a este autor gracias a OnlyMary