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Yo aquí me despido,
vuelvo a mi casa,
en mis sueños,
vuelvo a la Patagonia
en donde el viento
golpea los establos
y salpica hielo el Océano.
Neruda
Pintura: Wintertraveller, Spencelayh
jueves, 31 de julio de 2008
miércoles, 30 de julio de 2008
Apresúrate
martes, 29 de julio de 2008
La rosa
La rosa,
la inmarcesible rosa que no canto,
la que es peso y fragancia,
la del negro jardín en la alta noche,
la de cualquier jardín y cualquier tarde,
la rosa que resurge de la tenue
ceniza por el arte de la alquimia,
la rosa de los persas y de Ariosto,
la que siempre está sola,
la que siempre es la rosa de las rosas,
la joven flor platónica,
la ardiente y ciega rosa que no canto,
la rosa inalcanzable.
Borges
Pintura: Sweet Rose, John W. Waterhouse
Esta entrada es un afectuoso regalo para Only quien me ha enviado una bella rosa recién cortada y aún con aroma. Tiene un blog hermosísimo y admirable, el cual recomiendo visitar.
Las sincronías existen, tengo prueba de ello.
lunes, 28 de julio de 2008
Ajedrez
En su grave rincón, los jugadores
rigen las lentas piezas. El tablero
los demora hasta el alba en su severo
ámbito en que se odian dos colores.
Adentro irradian mágicos rigores
las formas: torre homérica, ligero
caballo, armada reina, rey postrero,
oblicuo alfil y peones agresores.
Cuando los jugadores se hayan ido,
cuando el tiempo los haya consumido,
ciertamente no habrá cesado el rito.
En el Oriente se encendió esta guerra
cuyo anfiteatro es hoy toda la tierra.
Como el otro, este juego es infinito.
Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada
reina, torre directa y peón ladino
sobre lo negro y blanco del camino
buscan y libran su batalla armada.
No saben que la mano señalada
del jugador gobierna su destino,
no saben que un rigor adamantino
sujeta su albedrío y su jornada.
También el jugador es prisionero
(la sentencia es de Omar) de otro tablero
de negras noches y blancos días.
Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza
de polvo y tiempo y sueño y agonías?
Borges
Pintura: The chess players, Thomas Eakins, 1876
domingo, 27 de julio de 2008
Regreso
Un día regresaremos a la ciudad perdida
como las estaciones todos los años,
como una sombra más en las tardes,
preguntando por antepasados
o por el río en cuyas aguas se quebraba el cielo.
Será en invierno
Será en invierno
para revivir mejor los grandes fríos
para ver de nuevo
el humo negro de los barcos cortando el aire,
para escuchar en las noches
los pequeños ruidos de la nieve.
Nos sentaremos a la mesa como si tal cosa
Nos sentaremos a la mesa como si tal cosa
a probar el pan de otros días.
Un pájaro que cruce por la ventana
nos hará pensar en el bosque de pinos
donde el viento se revolvía furioso.
También preguntaremos por antiguos amigos
También preguntaremos por antiguos amigos
pensando quizás en el rostro de alguna muchacha.
Aún existirá el boliche
donde se reunían viejos campesinos.
Nos invitarán a beber y a conversar
asuntos que nadie olvida.
El tiempo no es más que regreso a otro tiempo.
"Todos nos reuniremos alguna vez bajo tierra".
Alguien nos reconocerá a la vuelta de la esquina.
Alguien nos reconocerá a la vuelta de la esquina.
Será como venir a saludar desde otra época.
Rolando Cárdenas, poeta magallánico
Foto: Barrio Río de la Mano, Claudio Aguilar
Foto: Barrio Río de la Mano, Claudio Aguilar
viernes, 25 de julio de 2008
Los justos
Un hombre que cultiva su jardín, como quería Voltaire.
El que agradece que en la tierra haya música.
El que descubre con placer una etimología.
Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.
El ceramista que premedita un color y una forma.
El tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada.
Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.
El que acaricia a un animal dormido.
El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.
El que agradece que en la tierra haya Stevenson.
El que prefiere que los otros tengan razón.
Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.
Borges
Borges
Pintura: Las espigadoras de Millet
miércoles, 23 de julio de 2008
La infancia
es uno de los principios activos del mundo.
Pessoa
Pintura: Trineo, Rein Pol
yo tuve un trineo igual a ese ...
martes, 22 de julio de 2008
Sombras
En el pasillo de la vieja casa
las sombras de los días pasados
hacen su ronda nocturna.
A veces las evito,
otras, las busco desesperadamente
Marta Navarro
Foto: casa estancia en Tierra del Fuego
lunes, 21 de julio de 2008
Herencia
De mi padre
heredé un lapicero
para escribir los años.
De mi madre
las palabras
que me leerán
la vida entera
José Manuel Soriano
Pintura: Alfred Gillou
domingo, 20 de julio de 2008
La crónica
La Crónica no debe ser quintaescencia,
ni refinada ni cultivista.
Debe ser pedregosa, polvorienta,
lluviosa y cotidiana.
Debe tener la huella miserable
de los días inútiles
y las execraciones
y lamentaciones del hombre".
Neruda
Pintura: El filósofo, José Luis Corella
jueves, 17 de julio de 2008
Señores
yo sé bien de los venenos
de la literatura:
la tiranía impúdica y terrible
de una belleza impura
que nos mancha los labios de palabra,
los ojos de figura
y el cerebro de sueños o pecados,
en flagrante, diabólica impostura.
No la deseo a nadie,
y nadie debe desearla nunca,
pero benditos los que se someten
a su mirada oscura.
Carmen Jodra
Pintura: Enigma, George Apperley
martes, 15 de julio de 2008
Augurios de inocencia
“para concebir un mundo en un grano de arena
y un cielo en una flor silvestre
agarra la infinitud en la palma de tu mano
y la eternidad en una hora”
William Blake
Pintura: Love in a mist, Sophie Anderson
lunes, 14 de julio de 2008
El sistema
Los funcionarios no funcionan.
Los políticos hablan pero no dicen.
Los votantes votan pero no eligen.
Los medios de información desinforman.
Los centros de enseñanza enseñan a ignorar.
Los jueces condenan a las víctimas.
Los militares están en guerra contra sus compatriotas.
Los policías no combaten los crímenes,
porque están ocupados en cometerlos.
Las bancarrotas se socializan,
las ganancias se privatizan.
Es mas libre el dinero que la gente.
La gente esta al servicio de las cosas.
Eduardo Galeano
Pintura: The political argument, Charles Spencelay
sábado, 12 de julio de 2008
A veces...
deseo volver a mi infancia.Allá, lejos, cuando era niño,
cuando era feliz,
cuando los sueños se hacían realidad,
cuando los padres no se podían morir nunca
Torcuato.
Pintura: Sueño en el granero, Albert Ancher
jueves, 10 de julio de 2008
Ardid
Acaso el juego consista
en mostrar todas la cartas
y ocultar sólo el dolor
bajo la manga
Teresa Calderón
Pintura: Swing, Weguelin
martes, 8 de julio de 2008
El glaciar se derrumba
Crepita el glaciar del cielo,
se anuda al pecho liso de la luz
como una caracola incandescente
Foto: Glaciar Perito Moreno en la localidad de Calafate, marzo 2008
Ver el derrumbe en vivo aquí
lunes, 7 de julio de 2008
El juego en que andamos
Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan infelices.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
este amor con que odio,
esta esperanza que come panes desesperados.
Aquí pasa, señores,
que me juego la muerte.
Juan Gelman
Pintura: Fidelity, Briton Riviere
domingo, 6 de julio de 2008
Coplas
Recuerde el alma dormida,
avive el seso y despierte
contemplando cómo se pasa la vida,
cómo se viene la muerte
tan callando,
cuán presto se va el placer,
cómo, después de acordado,
da dolor;
cómo, a nuestro parecer,
cualquiera tiempo pasado
fue mejor.
Coplas por la muerte de su padre. Jorge Manrique (1440-1479)
Pintura: Leyendo al abuelo, Albert Anker
sábado, 5 de julio de 2008
Ultimo Fragmento
¿y conseguiste lo que querías de esta vida?
Lo conseguí.
¿Y qué querías?
Considerarme amado,
sentirme amado en la tierra.
Raymond Carver
Pintura: The painter's honeymoon, Lord Frederic Leighton
viernes, 4 de julio de 2008
Patines
Soy de mi infancia como se es de un país.
Antoine de Saint Exupéry
Pintura: Forgotten rollers, Rein Pol
jueves, 3 de julio de 2008
La biblioteca
Si cierro la ventana,si la helada penumbra
enciendo de esta estancia,
el otoño,
la quejumbre amarilla de la tarde,
la dulce llovizna con que acaso
trenza su vals la luz,
quedarán a la puerta,
seguirán a la puerta, aguardando
el discurrir monótono de la eternidad,
mientras aquí desfilan
mares,islas, ensueños,
huyendo de las doce campanadas
que saltan del reloj.
Domingo Faílde
Pintura: The library, Harriet Backer
miércoles, 2 de julio de 2008
Se puede tener
"... en lo más profundo del alma,
un corazón cálido y, sin embargo,
puede que nadie acuda jamás a acogerse a él"
Vincent Van Gogh
Pintura: Almond blossom, Henry Ryland
martes, 1 de julio de 2008
Ver
"Yo imaginaba ver aquello a través de los recuerdos de mi madre;
de su nostalgia, entre retazos de suspiros.
Siempre vivió ella suspirando por Comala,
por el retorno;
pero jamás volvió.
Ahora yo vengo en su lugar.
Traigo los ojos con que ella miró estas cosas,
porque me dio sus ojos para ver."
Juan Rulfo
Pintura: Rosalind, Edward Robert Hugues
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