Si....

Si me hubieran leído poemas

desde niña...

nunca habría dejado de ser niña...

Begoña Abad en el blog de Antón
Pintura:Kaula Lee
Para Eva

Que venga la noche

Que la luz del atardecer
brille por las grietas del establo, que ascienda
por los fardos de heno a medida que el sol baja.

Que el grillo comience su rasgueo
igual que una mujer sus labores de aguja
y estambre. Que venga la noche.

Que el rocío se acumule en la azada abandonada
en la hierba crecida. Que aparezcan las estrellas
y la luna descubra su cuerno de plata.

Que el zorro retorne a su guarida arenosa.
Que amaine el viento. Que oscurezca
dentro del cobertizo. Que venga la noche.

A la botella en la zanja, a la pala
en la avena, al aire en el pulmón,
que venga la noche.

Que venga como sea, y no
temas. Dios no nos deja
sin consuelo, que venga la noche.
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Let evening come


Let the light of late afternoon
shine through chinks in the barn, moving
up the bales as the sun moves down.

Let the cricket take up chafing
as a woman takes up her needles
and her yarn. Let evening come.

Let dew collect on the hoe abandoned
in long grass. Let the stars appear
and the moon disclose her silver horn.

Let the fox go back to its sandy den.
Let the wind die down. Let the shed
go black inside. Let evening come.

To the bottle in the ditch, to the scoop
in the oats, to air in the lung
let evening come.

Let it come, as it will, and don't
be afraid. God does not leave us
comfortless, so let evening come.

Jane Kenyon /Hilario Barrero
Gracias amigo Hilario por el libro de Jane
Pintura:Walter Leistikow

El rumor del patio

En las ramas bailaban las frescas gotas de agua,
se abrazaban los pinos
y se susurraban mañanas de amor.
El rosal también existía,
los abetos, los castaños
hasta los naranjos tenían
presencia en los olores.
En el horizonte se presentía un mundo
posible, junto al llanto
se escuchaba la risa,
junto a la oscuridad, la luz.

Antonio Martínez y Ferrer
Pintura:Veris Renaat

De árbol a árbol

Los árboles
¿serán acaso solidarios?
¿digamos el castaño de los campos elíseos
con el quebrancho de entre ríos
o los olivos de jaén
con los sauces de tacuarembó?

¿le avisará la encina de westfalia
al flaco alerce de tirol
que administre mejor su trementina?

y el caucho de pará
o el baobab en las márgenes del cuanza
¿provocarán al fin la verde angustia
de aquel ciprés de la mission dolores
que cabeceaba en frisco
california?

¿se sentirá el ombú en su pampa de rocío
casi un hermano de la ceiba antillana?

los de este parque o aquella floresta
¿se dirán de copa a copa que el muérdago
otrora tan sagrado entre los galos
ahora es apenas un parásito
con chupadores corticales?

¿sabrán los cedros del líbano
y los caobos de corinto
que sus voraces enemigos
no son la palma de camagüey
ni el eucalipto de tasmania
sino el hacha tenaz del leñador
la sierra de las grandes madereras
el rayo como látigo en la noche?

Benedetti
Ombú de la pampa argentina

La escritura de un poema

Siempre hay una ligera tendencia del cuerpo
a sabotear la atención de la mente
proporcionando alguna distracción.
Si esta necesidad de distracción
puede ser dirigida en una dirección
(como el olor de las manzanas podridas
o el sabor del tabaco o el té),
entonces las otras distracciones son eliminadas.
Otra posible explicación es que el esfuerzo concentrado
que supone escribir poesía
es una actividad que hace que se olvide completamente,
por el momento, que se tiene un cuerpo.
Es una perturbación del equilibrio del cuerpo y la mente,
y por ese motivo se necesita
una suerte de ancla de sensación en el mundo físico.

Stephen Spender
Pintura:Juliana Kolesova

La renuncia

...Cuando renuncie a todo, seré mi propio dueño;
desbaratando encajes regresaré hasta el hilo...

Andrés Eloy Blanco
Pintura: Cornelis Jonson van Ceulen

Un hijo

No necesito un hijo que me quiera,
ni que sea feliz, ni hermoso,
ni que triunfe y me sonría,
ni un hijo que me cuide,
me proteja, me tutele.
Necesito, simplemente,
un hijo que me sobreviva
y al que poder amar hasta el final.
Si me faltara,
¿qué haría yo con tanto amor
como me crece para él
cada mañana?

Begoña Abad en el blog de Antón
Pintura:Ghisetti

Oda al libro

LIBRO
hermoso,
libro,
mínimo bosque,
hoja
tras hoja,
huele
tu papel
a elemento,
eres
matutino y nocturno,
cereal,
oceánico,
en tus antiguas páginas
cazadores de osos,
fogatas
cerca del Mississippi,
canoas
en las islas,
más tarde
caminos
y caminos,
revelaciones,
pueblos
insurgentes,
Rimbaud como un herido
pez sangriento
palpitando en el lodo,
y la hermosura
de la fraternidad,
piedra por piedra
sube el castillo humano,
dolores que entretejen
la firmeza,
acciones solidarias,
libro
oculto
de bolsillo
en bolsillo,
lámpara
clandestina,
estrella roja.

Nosotros
los poetas
caminantes
exploramos
el mundo,
en cada puerta
nos recibió la vida,
participamos
en la lucha terrestre.
Cuál fue nuestra victoria?
Un libro,
un libro lleno
de contactos humanos,
de camisas,
un libro
sin soledad, con hombres
y herramientas,
un libro
es la victoria.
Vive y cae
como todos los frutos,
no sólo tiene luz,
no sólo tiene
sombra,
se apaga,
se deshoja,
se pierde
entre las calles,
se desploma en la tierra.
Libro de poesía
de mañana,
otra vez
vuelve
a tener nieve o musgo
en tus páginas
para que las pisadas
o los ojos
vayan grabando
huellas:
de nuevo
descríbenos el mundo
los manantiales
entre la espesura,
las altas arboledas,
los planetas
polares,
y el hombre
en los caminos,
en los nuevos caminos,
avanzando
en la selva,
en el agua,
en el cielo,
en la desnuda soledad marina,
el hombre
descubriendo
los últimos secretos,
el hombre
regresando
con un libro,
el cazador de vuelta
con un libro,
el campesino arando
con un libro.

Neruda

Pintura: Kasparavicius Kestutis

Jardín de invierno

...Creció el rumor del mundo en el follaje,
ardió después el trigo constelado
por flores rojas como quemaduras,
luego llegó el otoño a establecer
la escritura del vino:
todo pasó, fue cielo pasajero
la copa del estío,
y se apagó la nube navegante...

Neruda
Pintura: Alphonse D'Heye

Sigo...

Sigo pensando en la necesidad de la vida interior, 

esa que permite dejar atrás

las exigencias del mundo contemporáneo

y entrar ligeramente anonadado

a la paz de un día nuevo,

sin necesidad de interpelar o de apostrofar a un Dios,

sino, apenas, apoyado en la memoria fiel 

de lo que uno ha dejado atrás, 

apelar a la memoria de los hechos felices

Alfonso Calderón
Pintura:Ramona Youngquist

Mi abuelo

Mi abuelo no salió de su pueblo.

El pueblo tenía cuatro casas,

cuatro calles, cuatro caminos,

cuatro vecinos, cuatro perros.

No había en él ni obispos, ni ministros,

ni putas, ni altos cargos,

no había empresas, ni banca, ni iglesia había.

En realidad no salió nunca de su molino.

Ya es casualidad que por aquel lugar,

remoto y olvidado,

acertara a pasar la vida.

Mi abuelo hablaba poco, pero sabía mucho,

todo lo aprendió mirando la muela

que, implacable, con el mismo eterno movimiento,

machacaba siempre el grano, hasta hacerlo polvo.

Begoña Abad en el blog de Antón
Pintura: Jaggu Prasad

Bailar con el viento

A Andrés Miquel

Y si fuera un castillo
Habrían de cerrarse las puertas del castillo
Y levantar el puente.
Llenar de agua las fosas
Donde acechan los cocodrilos.
Y si fuera una cabaña,
Sería un madero grueso y pesado
Atravesado contra la puerta.
Tiene y a la vez no tiene
Muchas casas para clausurar.
Casas invisibles que habita
Casas perdidas en los bosques
Casas perdidas en el tiempo
Casas que nadie ve.
Cuando no hay puertas por donde escapar
Lo qué corresponde
Es hacerse invisible
Esperar
convertirse en silencio.

Los árboles no hablan,
Pero bailan con el viento.

Marcela Muñoz Molina

Pintura:Valeriya Kocareva

Gracias Marcela

Varillas

Del frondoso árbol
sólo quedan varillas
y un pájaro en una punta
El invierno se pega a la casa
a mis recuerdos
a la noche que se alarga.

Cecilia Casanova
Pintura:Paolo Domeniconi

Travelling

El estridente pitazo del tren
nos soltó las manos
Me quedé en medio del camino
hasta que se perdió el humo
Siempre nos metíamos
como en una escena de película.

Cecilia Casanova
Pintura: Vettriano

A un lector desapercibido

Si alguna vez la adversidad
te obliga a elegir
entre un verso de Eliot,
un equívoco poema de Kavafis,
o una pletórica lata de sardinas
en aceite de oliva,
haz tu elección sin vacilar
y compra luego un múltiple abrelatas
de inmejorable acero:
hay algo más en el mercado
que poesías herméticas
y cajuelas de fina hojalata.

Carlos Spinedi
Pintura: Lena Kasten

Bodas de coral

"...incómodos
de no sentir el peso de los años".

J. Gil de Biedma
Pintura: Blakely Hamish

Sequía

Naranjas en el frutero
y mi corazón más seco
que la momia del Plomo
En el patio la rosa
quiere alcanzar el cielo
¿Qué cielo?
El que ves sobre los árboles

Cecilia Casanova
Pintura:Cezanne

Tan lejos

Tan lejos, hoy, de aquello,
pervive sin embargo tanto entonces aquí,
que ahora me parece que no fue ayer
un sueño.

Ángel González
Pintura: H. Blakely

Color

En nuestra vida como en la paleta del pintor
sólo hay un color que da sentido a la vida y al arte:
el color del amor.

Chagall
Pintura: Gianni Strino

Otoño

Te recuerdo como eras en el último otoño.
Eras la boina gris y el corazón en calma.
En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo.
Y las hojas caían en el agua de tu alma.

Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en calma!
Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos.
Hojas secas de otoño giraban en tu alma.

Pablo Neruda
Pintura: Alex Katz

Agonía

Impotente ante su agonía
me siento a su lado
a esperar
cuánto tarda el lobo
en comerse al bosque.

Cecilia Casanova
Pintura:Ema Meyer

Tu huella

Han pasado ya 32 años,
pero al igual que con Luis,
"me conmueve saber que de alguna manera existes"
y están otra vez juntos.
Gracias por la huella
que has dejado en mí.

Foto: Julia Ester en 1937

Me gusta

Me gusta la brevedad, me dijo
sólo te amaré lo que dure la vida.

Begoña Abad
blog de Antón
Pintura:Gianni Strino

Depression

... una mota. Un pequeño mundo. Polvoriento.
Polvoriento.
El universo es polvo.
¿Quién puede soportarlo?
Cristo viene, las mujeres le dan de comer, lavan sus pies
con lágrimas, le traen especias y encuentran la tumba vacía,
corren para contárselo a los hombres, pero no les creen...

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...a mote. A little world. Dusty. Dusty.
The universe is dust. Who can bear it?
Christ comes. The women feed him, bathe his feet
with tears, bring spices, find the empty tomb,
burst out to tell the men, are not believed.

Jane Kenyon De otra manera
Edición de Hilario Barrero
Pintura:Charnine

Ausencia

Esta noche, mientras dormía,
has venido a leer mis libros.
No has encendido la luz,
no te has sentado en el sofá,
no te has quitado los guantes,
no has hecho ruido al pasar las palabras.
Pero tu mirada se ha quedado adherida a las páginas
como la marca casi imperceptible del pinta labios
en una copa de cristal de bohemia.
Y así, noche tras noche, mi biblioteca y yo
vamos perdiendo la sangre de la memoria,
sin que ningún médico pueda diagnosticar la causa.

Genma Gorga
Pintura:Valloton
Gracias Ababol

La primavera

Primavera. Vengo de la calle
donde el álamo esta maravillado,
donde se asusta la lejanía,
donde la casa tiene miedo a caer,
donde el aire es azul
como el envoltorio de la ropa blanca
del que ha sido dado de alta del hospital.

Donde la noche está vacía
como el relato interrumpido
que una estrella dejó sin terminar,
para perplejidad
de miles de ojos ruidosos,
sin fondo y carentes de expresión.

Boris Pasternak

Pintura:Alexis Baranek

Preludium

Despertar es un salto en paracaídas del sueño.

Libre del agobiante torbellino,

se hunde el viajero hacia la zona verde de la mañana.

Las cosas se encienden. Él percibe

—en la vibrante postura de la alondra—

las oscilantes lámparas subterráneas

del poderoso sistema de las raíces de los árboles.

Pero a flor de tierra

—en abundancia tropical—

está el verdor con los brazos al aire,

en escucha del ritmo de una bomba invisible.

Y él se hunde hacia el verano,

se descuelga por el cráter cegador, hacia abajo

a través de grietas de edades verde-húmedas

palpitantes bajo la turbina del sol.

Así es detenido este viaje vertical

por el instante y las alas se ensanchan

hasta ser la quietud del gavilán

sobre aguas torrenciales.

Tonos desamparados

de las trompetas de la Edad de Bronce

cuelgan sobre el abismo.

En las primeras horas del día,

la conciencia puede abarcar el mundo

como la mano oprime una piedra entibiada por el sol.

El viajero está bajo el árbol.

¿Se extenderá, después de la caída

por el torbellino de la muerte,

una gran luz sobre su cabeza?

Tomas Tranströmer

Traducción:Roberto Mascaró.

Pintura:Gustav Caillebotte

En quietud

Las alas de los ojos
tienen el añil en el verso,
la locura no contada
el negro de la noche...

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Le ali degli occhi

hanno l’indaco nel verso,

follia non raccontata oltre

il nero della notte...

Irene Ester Leo versión de Marina Niro
Pintura: Gianni Strino

Otoño

Aquí llega el otoño, con su voz de ceniza,
desalentando sueños, cubriendo de hojarasca
las imágenes rotas que el corazón conoce.

Jon Juaristi,
Pintura: Ernest Bieler

Tríptico

¿Fue un pájaro burlón
el que cruzó mi ventana
o el espíritu de alguien que se resiste
a entrar en lo que desconoce?
Una estrella revestida del más noble sueño
exagera la calidad de la noche
De pronto
el amanecer será arrojado como un puñado
y el tenaz insomnio
no habrá sabido pactar con la muerte
una flor a cambio de la vida.

Cecilia Casanova
Pintura:Ilya Ehrenburg

Antepasados

Pienso una vez más,
día a día, mientras escribo,
en mis antepasados.
¿Cuántas penas tuvieron?
¿Qué devaluaciones interiores
en el transplante de su tierra natal?
Los vi poner exactitud
en sus contradicciones e incoherencias.
Me he preguntado de dónde les venía
esa fe del carbonero...
Es posible que ellos tuvieran
confianza en la incertidumbre.
Un día existirían de verdad
en este mundo o en el otro.

Alfonso Calderón
Palimpsesto