Aladas

Yo no soy esa muchacha
de pelo ensortijado y cintas en el pelo
que baila para ti en los antiguos salones del Coimbra.
Yo no soy esa otra que se desliza suavemente
por las gastadas alfombras del viejo comedor
-los brazos en alto como nubes o pájaros-
tarareando canciones que te dejan partido el corazón..
No te engañes, mi amor,
no confundas mi voz y mis canciones
con el tono ligero de las suyas.
Resucítame y créceme, amado, no te escondas.
Emerge de la lluvia, del mar, de las cenizas.
Resurge en llamaradas.
Que el brillo de tu rostro no lo empañe la noche
ni el llanto de mis ojos.
Acaricia mis hombros
con la suave ternura de otros tiempos
-la misma que utilizas con ella-
y di que aún soy hermosa
y que mi pelo brilla como si fueran alas.
No me hagas la muerte más difícil.

Elsa López
Pintura:Blakely

Recuerdo...

Recuerdo el amor que me nacía al tiempo de la lluvia.
Recuerdo los baúles y las colchas de hilo,
las flores de lavanda volando por espacios abiertos y felices,
aquella despiadada multitud de grillos debajo de las lápidas,
y tus besos, pan y aceite, detrás de los postigos.

Recuerdo aquellos días cuando tú me besabas
tras las torres caídas del castillo y las olas.
Y recuerdo las noches naufragando tu cuerpo
en aquella penumbra universal del hambre.

Yo entonces era otra.
Pero no he renunciado ni al amor ni a la herida.

Elsa López 
Pintura:Vicente Romero

Mi Tomasito

 

 

Hoy cumple 4 añitos y los celebra en Bariloche

¡Qué seas muy feliz!

Celebración

Seis años de blog....¿no será mucho ya?

Mascarones de proa

Me hundo y luego vuelvo a renacer de nuevo.
No pueden las tormentas con mi rostro y su pena.
Derivo mar adentro.
Me tragan los abismos
y resurjo de nuevo sobre el mar y las olas.
Yo soy insumergible.
Como esos mascarones de los barcos antiguos
que navegan soberbios del tajamar en lo más alto.


Elsa López
María Celeste, mascarón de proa

Te morirás primero...

Te morirás primero, ya lo sé.
No creas que me importa.
Me vestiré de gala,
con los tacones altos miraré las estrellas
y andaré por las plazas como si fuera fiesta...

Elsa López
Pintura: Andrew Talbot

La cerca de piedra

Mi abuelo puso una piedra

sobre la piedra

que había puesto su padre.

Mi padre puso una piedra

sobre la piedra

que había puesto mi abuelo.

Límite, Linde.

Yo tengo una piedra en la mano.

  

 José María Cumbreño

Pintura:Andrew Wyeth

Acaso

Acaso

en este desapego

con el que asisto cada tarde

a la defunción

del día,
no haya

en el fondo

sino la desconfianza, el recelo

de quien le pasó la mano

–muchas veces–

por el lomo

a la vida,

y probó

sus colmillos.

Karmelo Iribarren

Pintura:Ron Pattern

Ahora que te has ido

Ahora que te has ido durante cinco días,
fumaré todos los cigarrillos 
que quiera y donde quiera. 
Haré bollos y me los comeré
con mermelada y tocino. 
Haré el vago. 
Seré indulgente conmigo mismo. 
Pasearé por la playa 
solo si me apetece. 
Y me apetece, a solas 
y pensando en mis años de juventud.
En las personas que entonces me amaron 
más allá de la razón.
Y en cómo yo las amé a ellas 
sobre todas las demás.
Excepto de una.
 ¡Estoy diciendo que haré todo
lo que quiera mientras estás fuera!
Pero hay una cosa que no haré.
No dormiré en nuestra cama sin ti.
No. No tengo ganas.
Dormiré ahí donde suelto una blasfemia 
si me apetece,
ahí donde duermo cuando estás fuera
y no puedo abrazarte como lo hago.
En el sofá roto de mi estudio.

R. Carver
Pintura: Kathy Montgomery

No...

 no serán sólo castillos en el aire.

Pintura: Ekaterina Panikova

He wishes for the cloths of heaven

Had I the heavens' embroidered cloths,
Enwrought with golden and silver light,
The blue and the dim and the dark cloths
Of night and light and the half-light,
I would spread the cloths under your feet:
But I, being poor, have only my dreams;
I have spread my dreams under your feet;
Tread softly because you tread on my dreams.

Si tuviese yo las telas bordadas del cielo,
Recamadas con luz dorada y plateada,
Las telas azules y las tenues y las oscuras
De la noche y la luz y la media luz,
Extendería las telas bajo tus pies:
Pero, siendo pobre, sólo tengo mis sueños;
He extendido mis sueños bajo tus pies;
Pisa suavemente, pues pisas mis sueños.

W.B. Yeats
Pintura: Mc Grath
Gracias Ana

La hija de Ryan

Algunas películas quedan para siempre.

Inauguran algo en nosotros.

Era una historia de lealtad, amor,

traición, valor y desprecio.

Una playa inmensa,

la música de Maurice Jarre,

y un oficial inglés desabrochando

la blusa de Sarah Miles.

La titulaba ‘La hija de Ryan’, la vi en el

teatro Fleta y al salir todo había cambiado.

Manuel Pereira 
La hija de Ryan 1970
Gracias Antón

El alma

Sabemos que no se nos permite usar tu nombre.

Sabemos que eres inefable

y débil, quebradiza, sospechosa

de pecados ocultos, como un niño.

Sabemos que no se te permite vivir ya

en la música, en un árbol al atardecer.

Sabemos, o por lo menos eso nos han dicho,

que no existes, de ningún modo, en ningún sitio.

Y sin embargo oímos aún tu voz

insistir, en un eco, una queja, en las cartas

que Antígona nos manda

desde el desierto griego.

Zagajewski

Zen

Los recuerdos me miran

Una mañana de junio es muy temprano
Para despertar, pero tarde para dormir de nuevo.
Debo ir a la hierba que está llena
De recuerdos, que me siguen con la mirada.
No se ven, se mezclan completamente
Con el fondo, camaleones perfectos.
Tan cerca que los escucho respirar
A pesar que el canto de los pájaros es estridente.

Tomas Transtromer
Pintura: Zorn Anders

Adolescente

¿Yo, adolescente?
Si de repente, aquí, ahora, se plantara ante mí,
¿tendría que saludarla como a una persona próxima,
a pesar de que es para mí extraña y lejana?
¿Soltar una lágrima, besarla en la frente
por el mero hecho
de que tenemos la misma fecha de nacimiento?
Hay tantas diferencias entre nosotros
que probablemene sólo los huesos son los mismos,
la bóveda del cráneo, las cuencas de los ojos.
Porque ya sus ojos son como un poco más grandes,
sus pestañas más largas, su estatura mayor
y todo el cuerpo recubierto de una piel
ceñida y tersa, sin defectos.
Nos unen, es cierto, familiares y conocidos
pero casi todos están vivos en su mundo,
y en el mío prácticamente nadie
de ese círculo común.
Somos tan diferentes,
pensamos y decimos cosas tan distintas.
Ella sabe poco,
pero con una obstinación digna de mejores causas.
Yo sé mucho más,
pero, a cambio, sin ninguna seguridad.
Me muestra unos poemas
escritos con una letra cuidada, clara,
que no tengo ya desde hace tiempo.
Leo y leo esos poemas.
A lo mejor este de aquí,
si lo acortáramos,
y lo corrigiéramos en un par de lugares.
El resto no augura nada bueno.
La conversación no fluye.
En su pobre reloj
el tiempo es barato e impreciso.
En el mío mucho más caro y exacto.
Al despedirnos nada, una especia de sonrisa
y ninguna emoción.
Sólo cuando desaparece
y olvida con las prisas la bufanda.
Una bufanda de pura lana virgen,
a rayas de colores,
hecha a ganchillo
por nuestra madre para ella.
Todavía la conservo.

Wisława Szymborska

Arcos romanos

En la grandiosa iglesia romana se aprietan los turistas
En la penumbra.
Cúpula abierta tras cúpula y sin panorámica.
Algunas llamas de cirios titilan.
Un ángel sin semblante me envolvió
Y me susurró a través de todo el cuerpo:
“No te avergüences de ser persona, ¡sé orgulloso!
Dentro de ti se abre cúpula tras cúpula infinitamente
Tú nunca estarás completo, y así es como debe ser.”
Yo estaba ciego de lágrimas
Y fui empujado a la soleada piazza
Junto a Mr y Mrs Jones, Herr Tanaka y
Signora Sabatini
Y dentro de todos ellos se abrió cúpula tras cúpula infinitamente

Tomas Transtromer

Los domingos

                                                

"...los domingos tienen esa penetrante tristeza 

enmascarada con gritos y risas y el mejor traje, 

tienen la caída de hombros del que vagamente busca escapar 

a la alienación de la semana y de la vida, 

encontrar una reconciliación que todo le niega 

y que solo la esperanza vestida de gol

                                      o de batacazo le muestra desde lejos."

Julio Cortázar
Doisneau. Sunday morning

Gracias Marcelo

Vidas...

Vidas mal escritas:
la belleza persiste
como un tatuaje.

Tomas Tranströmer
Pintura:Ekaterina Panikanova

Relación de medianoche

Si entras a esa casa, a medianoche,
Si entras en ese mundo,
Y sigiloso y en puntillas dejas
Quietas las manos, con cuidado
No respiras, y si los ojos fijas
En una hoja de papel en blanco
Por algunas semanas, y luego te desprendes,
Aunque es difícil, de tu cuerpo,
O si lo dejas en los años que te quedan
Por vivir, y nadie hay en la casa,
Y nadie hay en el mundo de la casa:
Verás que el cigarrillo enciende al fumador,
Y el vino se bebe al embriagado,
Y el libro lee a su lector,
Y la chaqueta se viste de su dueño,
Y el pan engulle a sus hambrientos, y el espejo
Se mira en el azogue de la dama,
Y de improviso se enciende una pared,
Y asoma una cabeza, y la saludas,
O muy de súbito sale de tus hombros
El niño que serías, y lo besas,
O una mano en el aire arroja de improviso
Abejas de oro sobre tu cabeza,
O ves llegar la madrugada
Y te duermes
En otra casa, y en el sueño tratas
De buscar lo que has perdido:
Ese mundo real que ya no tienes,
Porque entraste en el mundo de los ojos irreales.
Salvo que entraras de nuevo en esa casa...

Miguel Arteche 

Pintura: Jacob Schikaneder

Sueños

En contra del saber y la ciencia de los geólogos

burlándose de sus imanes, gráficos y mapas

el sueño en una fracción de segundo

apila frente a nosotros montañas tan pétreas

como las de la realidad.

Wislawa Szymborska  (gracias querida Ana)
Pintura:María Baccio. Il sogno

He soñado...

He soñado con la realidad. 

Con qué alivio me he  despertado.

Stanislaw  
Pintura:Vincent Giarrano                                                                                                 

Madre

Llegué cuando acababa de morir, 

y era un misterio 

ver tan de cerca la muerte

en aquel cuerpo amado.

Aún conservaba

el calor de la vida, 

y puse yo mis labios

sobre su rostro inmóvil. 

Al besarla,

pude atisbar en ella 

y escuchar todavía

 unas puertas cerrándose,

y un viento que de súbito arrasaba

 la casa de amor y no sé que despojos

de mi niñez remota.

Eloy Sánchez Rosillo
Mamá hoy es tu cumpleaños nº93

Y llegó el día...

Y llegó el día
en que el riesgo que corría
por quedarse firme
dentro del capullo
era más doloroso
que el riesgo que corría
por florecer.

Anais Nin
1978...un día

Bendición

Que los caminos se abran a tu encuentro,
que el sol brille sobre tu rostro,
que la lluvia caiga suave sobre tus campos,
que el viento sople siempre a tu espalda.

Que guardes en tu corazón con gratitud
el recuerdo precioso
de las cosas buenas de la vida.

Que todo don de Dios crezca en ti
y te ayude a llevar la alegría
a los corazones de cuantos amas.

Que tus ojos reflejen un brillo de amistad,
gracioso y generoso como el sol,
que sale entre las nubes
y calienta el mar tranquilo.

Que la fuerza de Dios te mantenga firme,
que los ojos de Dios te miren,
que los oídos de Dios te oigan,
que la Palabra de Dios te hable,
que la mano de Dios te proteja,
y que, hasta que volvamos a encontrarnos,
Dios te tenga, y nos tenga a todos,
en la palma de su mano.

Oración irlandesa
Cassis, France, 2011
Bendiciones para mi hijo mayor que hoy viaja a Francia a cumplir sus sueños.