Feliz Navidad

Toda la naturaleza 

es un anhelo de servicio.  

Sirve la nube, 

sirve el viento, 

sirve el surco.  

Donde haya un árbol que plantar, 

plántalo tú; 

donde haya un error que enmendar, 

enmiéndalo tú; 

donde haya un esfuerzo

que todos esquivan, 

acéptalo tú.

G.Mistral

Pintura: Filippo Lippi

¡Feliz Navidad a mis escasos y fieles lectores!  Repito un saludo de hace ya 6 años, porque me encanta Gabriela.

Remedios antidomingo

En esas horas

en que el suicidio 

no parece un disparate.

Mejor refugiarse en cualquier medicamento:

Un libro hipnótico

un gesto anticolvusivante.

Una ansiolítica tarde

sin malos pensamientos.

Tal vez algo de vino tinto

y antipánico.

Y miorrelajantes caricias 

homeopáticas.

Nada de muertos en noticias policiales,

ni polos derretidos, o tigres africanos.

Urge olvidarse de ayeres y mañanas

que nos conduzcan a la angustia del fracaso.

No disculpes la situación en esas horas

en que el suicidio no parece un disparate

pues toda precaución resulta poca

ante la tentación del somnífero balazo.

Marcelo Suárez de Luna
Detail of Nighthawks. Hopper

Palabras

Sólo te pido que recuerdes

La luz de aquel amanecer

Que hemos amado tanto.

He derrochado contigo

Tantas palabras que creíste

Ciertas,

Que palpitaban,

Que vivían 

Y amé en ti mis palabras.

Cuando dejé de amarlas,

Te perdí.

Jacobo Regen

Poesía

“Poesía es uno de los más bonitos

apodos que damos a la vida”

Jacques Prévert

Dream a little dream of me

Invítame a tu sueño,

déjame compartir esa película

donde el tiempo es deforme y el deseo se cumple.

Sueña un poco conmigo y te prometo

ser la mujer perfecta

para ti, mientras vivas con los ojos cerrados.

Te besaré con labios de cereza,

mezclaré sabiamente la pasión con ternura

y cuando llegue el alba me iré sin hacer ruido.

Amalia Bautista

Autobiografía

Vengo de un lugar

que me persigue;

voy hacia un lugar 

que huye de mí.

Entre ambos lugares sucedo:

este espacio entre paréntesis,

estos puntos suspensivos

en la nieve

de las páginas de un libro

que se borra al escribirse.

Huellas de alguien

que dice que soy yo.

Alfonso Brezmes
Quint Buchholz

Los detectives perdidos

Para MSdeL

Los detectives perdidos en la ciudad oscura.

Oí sus gemidos.

Oí sus pasos en el Teatro de la Juventud.

Una voz que avanza como una flecha.

Sombra de cafés y parques

Frecuentados en la adolescencia.

Los detectives que observan

Sus manos abiertas,

El destino manchado con la propia sangre.

Y tú no puedes ni siquiera recordar

En dónde estuvo la herida,

Los rostros que una vez amaste,

La mujer que te salvó la vida.

Roberto Bolaño

Fue posible...

Fue posible que yo no te supiera

cerca de mí, perdido en las miradas?

Los ojos me dolían de esperar.

Pasaste.

Si apareciendo entonces

me hubieras revelado

el país verdadero en que habitabas!

Pero pasaste

como un Dios destruido.

Sola, después, de lo negro surgía

tu mirada.

Jaime Gil de Biedma

Blakely Hamish

Amante de lluvia

Vienes, desde tan lejos, a mis ojos 

y los ciegas de llanto.

Ciegos también tus ojos y los míos

bajo aquel aguacero de la noche

primera, palpándonos los rostros

para encontrar los labios y bebernos.

La lluvia generosa que caía

inundó de alegría la pobreza

de un domingo cualquiera,

que ya es único y nuestro,

y nos hizo sentirnos inmortales

(no puede ser humana tanta dicha),

anegados en besos, agua y risas.

¡Ay, amante de lluvia y alegría,

detenido para siempre en la noche que te amé!

Tan ido como el viento codicioso

que robaba los oros

a los dormidos árboles

y empujaba tu cuerpo contra el mío,

me vienes a la mente, de improviso,

volando la hojarasca

que otoño tras otoño te ocultaba.

Y la plaza sonora de la boca,

convertida en un pozo de silencios

donde oxidadas yacen las palabras

con su vaho levísimo de escombros,

se me llena de aquel urgente jugo

donde saltaban vivos, como peces, los besos.

Perdido y sin retorno, amor,

y yo ya acostumbrada a tanta ausencia,

de repente me vienes como un rayo

directo al corazón, reseco de cenizas,

y sangra la amapola disecada.

Tan lejos y tan ido, en un instante

te haces dueño de mí, lunar e intacta,

sólo con ver tu foto en los diarios..

Elvira Daudet

Plegaria

Se morirán aquellos que me amaron 

Juan Ramón Jiménez  

¿De qué vale la vida, de qué vale 

vivir sin la esperanza de volver

a ver el huerto, el pozo, el árbol verde... 

a oír de nuevo el canto de los pájaros? 

¿De qué sirve la vida, de qué sirve

 haber sido feliz si los recuerdos 

se clavan como dardos repitiendo

los nombres que se borran en el mármol? 

Permíteme, Señor, meter los dedos 

en tu costado abierto,en el caliente 

consuelo de tus llagas; o si no, 

devuélveme la fe del carbonero,

la fe de las certezas de la infancia 

y déjame morir en el engaño. 

Marcos Matacana Martín

Pissarro

El tedio

El tedio a veces es como el amor;

mana de las cavernas

del pecho, se dilata,

atraviesa la estancia y los cristales

y se difunde hasta perderse

de vista.

Y, barnizado

con su color distinto,

es más íntimo el mundo.

Ángel Crespo
Steve Hanks

Marea alta

Somos como dos islas separadas

porque nos cubre el agua

y solo deja ver nuestras cabezas.

Si en el mar que vivimos hubiera una marea,

cuando el agua bajara,

los que miran con ojos de secano,

verían que la base es una roca firme,

incrustada de fechas, pasiones y recuerdos,

que la vida que todo lo erosiona

intenta separar, pero no puede.

Hilario Barrero
Theresa Quirk

Nunca ocurre nada los domingos

"Nunca ocurre nada los domingos. 

Nunca encuentras un nuevo amor en domingo.

Es el día de los infelices.

Día de pensión o día de familia.

Las horas más dolorosas de la amante 

cuando se imagina a su amado

con sus hijos en las rodillas 

mientras su mujer, sonriente,

entra y sale con tentadoras bandejas. 

Un día maldito.

Alguna vez tuvo que haber sido diferente.

¿Por qué si no tendríamos todos

que esperar con ansias el domingo durante toda la semana? 

¿Quizá cuando íbamos a la escuela?

Pero ya entonces las campanas sonaban

compungidas y grises como lluvia y muerte.

Ya entonces las voces de los adultos

eran débiles e insonoras como si buscasen a tientas

y en vano las palabras dominicales.

El olor a humedad y a pan mohoso,

a sueño, botas de goma y achicoria

ya subía entonces por la escalera

y la calle, que estaba dura, vacía y diferente 

de una manera desolada ­

El olor dominical nos forraba

con la gruesa capa de la decepción

que sigue a una expectativa

sin meta específica.

Pero, entonces ¿cuándo? En un lugar anterior a la memoria 

hubo felicidad, una expectativa irresistible

que todavía nadie había sido capaz de defraudar.

Entonces las campanas significaban que papá estaba en casa,

el bigote, las negras cejas y el olor a tabaco mascado 

estaban allí y allí quedaban, en un lugar cercano,

y quizá la risa de tu joven madre

sonaba más alegre que los otros días.

Es domingo. Tú nunca encontrarás

un nuevo amor ese día.

Estás sentada en el cuarto de estar

apabullada y rígida como una figura de cartón

a los ojos de los niños.

Escarban con los pies

y se pelean sin energía.

«Deberíamos hacer algo», dices.

«Sí», dice una voz detrás del periódico.

Entonces os calláis los dos, porque todo lo que tenéis ganas 

de hacer es oculto y secreto

y sería inaceptable para el otro.

Las campanas de la iglesia suenan. Las narices de los niños 

se llenan de desesperanzado olor heredado.

Sobre sus dulces rostros se desliza

una fealdad pasajera.

Una luz marchita

nace en sus ojos.

Pero todos esperamos el domingo 

toda la semana, toda nuestra vida, 

esperamos la ilusión de cientos

de largos domingos vacíos, agotadores.

Día familiar, día de pensión,

el infierno de los amantes secretos.

Ese día en que la nauseabunda grisura de los adultos 

impregna a los niños y establece

la incomprensible melancolía dominical de los años venideros."

Tove Ditlevsen

David Hettinger