Tiempo de mar

EL mar me pertenece

lo hago pasar entero

entre mis manos ávidas.

Lo acaricio le doy

la única mirada

sencilla que me queda

la que aún no han manchado

ni el miedo ni la muerte.

Ernestina de Champourcin

Pintura: Quint Buchholz

Pausa

De vez en cuando

hay que hacer una pausa

contemplarse a sí mismo

sin la fruición cotidiana

examinar el pasado

rubro por rubro

etapa por etapa

baldosa por baldosa

y no llorarse las mentiras

sino cantarse las verdades.

Benedetti

Pintura: La pensive, Pont Neuf. Eugeny Baranov

Elegía y postal

No es fácil cambiar de casa,

de costumbres, de amigos,

de lunes, de balcón.

Pequeños ritos que nos fueron

haciendo como somos,

nuestra vieja taberna,

cerveza para dos.

Hay cosas que no arrastra el equipaje:

el cielo que levanta una persiana,

el olor a tabaco de un deseo,

los caminos trillados de nuestro corazón.

No es fácil deshacer las maletas

un día en otra lluvia,

cambiar sin más de luna,

de niebla, de periódico,

de voces, de ascensor.

Y salir a una calle que nunca has presentido,

con otros gorriones que ya no te preguntan,

otros gatos que no saben tu nombre,

besos que no te ven venir.

No, no es fácil cambiar ahora de llaves.

Y mucho menos fácil, ya sabes,

cambiar de amor.

Angeles Mora
Pintura: Vermeer. The little street

Leer poesía

Pero leer poesía tiene una dificultad:

a veces no puedes corresponder.

Leerla requiere mucha energía.

El lector de poesía también es un poeta,

un poeta que ha decidido no explicarse.

Por eso la poesía no tiene grandes tiradas:

En cada generación hay sólo un grupo de gente

que puede responder a la poesía.

Hay que estar despierto para ser despertado.

Adam Zagajewski

Pintura: Captivated. Adolph A. Lesrel

Casablanca

As time goes by...

Entre todos los bares de este mundo

he venido a este bar para encontrarte,

furtiva como siempre,

para rozar la piel de tus esquinas...

Angeles Mora

Pinturas: Brent Lynch

Leer poesía

La poesía cruza la tierra sola

apoya su voz en el dolor del mundo

y nada pide ni siquiera palabras.

Llega de lejos y sin hora, nunca avisa

tiene la llave de la puerta.

Al entrar siempre se detiene a mirarnos

Después abre su mano y nos entrega
una flor o un guijarro, algo secreto,
pero tan intenso que el corazón palpita demasiado veloz.
Y despertamos

Eugenio Montejo

Pinturas: Quint Buchholz

Ausencia

Tu ausencia llena todo el espacio

que tú y yo compartíamos.

Se hace dueña del aire,

se introduce en el último hueco de la casa,

impregna cada prenda.

De repente

fija sus hondos ojos sobre mí,

y tras verter en mi interior

el peso de tanta soledad irremediable,

acabo siendo todo yo

tan sólo ausencia.

Sólo ausencia.

Lorenzo Oliván

Pintura: Miriam Briks. Pensive gaze

Ovillos

Mientras devano la memoria

forma un ovillo la nostalgia
si la nostalgia desovillo

se irá ovillando la esperanza
siempre es el mismo hilo

Benedetti

Pintura: Nina. Albert Ankerb

Preguntas al azar

¿Cuánto me queda?

¿siete? ¿diez?

¿quince setiembres?

¿le pregunto al azar acaso

porque sé que el azar no responde?

y así y todo el azar

¿es realmente un azar?

aún no he movido el rey

y la torre está quieta

o sea que hasta aquí puedo

enrocar mis riesgos

no instruí a mi reloj

para mañana

no hay por lo tanto

garantía de despertar a tiempo...

Benedetti

Pintura : La jugadora de ajedrez. Herbert A. Bird.

La poesía

Y fue a esa edad...

Llegó la poesía a buscarme.

No sé, no sé de dónde salió

de invierno o río.

No sé cómo ni cuándo,

no, no eran voces,

no eran palabras, ni silencio,

pero desde una calle me llamaba,

desde las ramas de la noche,

de pronto entre los otros,

entre fuegos violentos

o regresando solo,

allí estaba sin rostro

y me tocaba.

Neruda

Pintura: Rein Pol. A happy youth

De visita

Cuando llegue la hora,

no hagas ruido.

La casa bulliciosa

olvidará tu paso al poco de irte

como se olvida un sueño desabrido.

No te valdrá el amor

ni la paciente entrega a su cuidado.

Márchate silenciosa,suavemente.

Entre sus moradores, alguien crece

para quien defendiste la techumbre,

los muros y los altos ventanales

donde la luz cernida comparece

cada nueva mañana.

Es la costumbre:

Permanecer no entraba en el contrato

y es preciso partir

(de todos modos,no pensabas quedarte mucho rato).

Jon Juaristi

Pintura: An open window Frank Benson

Suicidio del amor

Se suicidó el amor esta mañana

porque a la libertad la encarcelaron.

Pierde el amor su escudo y su gardenia

cuando la libertad no es su legado.

Flor Alba Uribe

Pintura: A long day. Pino (Giuseppe D'Angelico)

Unica sabiduría

Lo único que sabemos

es lo que nos sorprende:

que todo pasa, como

si no hubiera pasado.

Silvina Ocampo

Pintura: Quint Buchholz. The collector of moments

Si preguntan por mí

Si preguntan por mí...

diles que salí a cobrar la vieja deuda

que no pude esperar que a la vida

se le diera la gana de llegar a mi puerta.

Diles que salí definitivamente

a dar la cara sin pinturas

y sin trajes el cuerpo.

Si preguntan por mí...

diles que apagué el fuego,

dejé la olla limpia y desnuda la cama,

me cansé de esperar la esperanza

y fui a buscarla.

Diles que no me llamen...

Quité el disco que entretenía en boleros

el beso y el abrazo

la copa estrellé contra el espejo

porque necesitaba convertir

el vino en sangre

ya que jamás se dio el milagro

de convertirse el agua en vino.

Si preguntan por mí...

diles que salí a cobrar la deuda

que tenían conmigo el amor,

el fuego, el pan, la sábana y el vino,

que eché llave a la puerta

y no regreso.

¡Definitivamente diles

que me mudé de casa!

Beatriz Zuluaga (colombiana)

Pintura: Sensuality. Pino (Giuseppe Dangelico)

Educación de la cimarra

"Lo primero que hay que hacer

es hacer trizas el televisor,

luego jugar mucho.

Incluso los alumnos pueden pelearse,

para que hagan lo que tienen ganas de hacer.

El horario debe ser abierto, día y noche.

En el colegio también deben estudiar mujeres

para que todos pololeen (se enamoren) tranquilamente.

En ese colegio sólo irán profesores que quieran ir

y que quieran reir o llorar con sus alumnos,

a pesar de lo cual se les seguirá pagando.

Toda la enseñanza debe ser sin represión,

aunque no sepan lo que están haciendo,

¿por qué es necesario saberlo?,

la cimarra será entretenida por ella misma.

Deben haber muchas canchas de fútbol,

jardines con ajedrez, piscinas y animales,

juegos de cachito y dominó,

esto último es muy bueno para la vida.

Y, por supuesto, un bar restaurante.

Todo gratis. ¿Quién pagaría todo esto?

Si no hay nadie,

la escuela podría funcionar en un bosque".

Teillier

Pintura:María Konstantinova

No es más

Un poema no es más que una conversación

en la penumbra del horno viejo,

cuando ya todos se han ido,

y cruje afuera el hondo bosque;

un poema no es más que unas palabras

que uno ha querido,

y cambian de sitio con el tiempo,

y ya no son más que una mancha,

una esperanza indecible;

un poema no es más que la felicidad,

que una conversación en la penumbra,

que todo cuanto se ha ido, y ya es silencio.

Eliseo Diego

Pintura: From my studio window, Pauline Palmer

Comienza un lunes

La eternidad por fin comienza un lunes

y el día siguiente apenas tiene nombre

y el otro es el oscuro, el abolido.

Y en él se apagan todos los murmullos

y aquel rostro que amábamos se esfuma

y en vano es ya la espera, nadie viene.

La eternidad ignora las costumbres,

le da lo mismo rojo que azul tierno,

se inclina al gris, al humo, a la ceniza.

Nombre y fecha tú grabas en un mármol,

los roza displicente con el hombro,

ni un montoncillo de amargura deja.

Y sin embargo, ves, me aferro al lunes

y al día siguiente doy el nombre tuyo

y con la punta del cigarro

escribo en plena oscuridad:

aquí he vivido

Eliseo Diego
Pintura: Wandering thoghts, Francis David Millet

En cualquier lugar

donde uno esté

no está tan desamparado

si uno está consigo mismo y

está dispuesto a tomar

de lo que flota en el aire,

el espíritu".

Alfonso Calderón

Pintura: Rein Pol, view of garden

Amplidäo

Deixa eu te guardar, a casa é sua

Faz em mim teu lar, me reconstrua

Queira me habitar onde eu me escondo

Faz deste lugar só seu no mundo

Eu quero ser onde você sossega a alma

E chora e ri

E encontra a calma pra sonhar,sem dormir

Vem acender as luzes que iluminam o meu coração

Vem ter comigo sua parte da amplidão

De minha parte, eu estou aqui...

Eu quero ser onde você sossega a alma

E chora e ri

E encontra a calma pra sonhar, sem dormir

Vem acender as luzes que iluminam o meu coração

Vem ter comigo sua parte da amplidão

De minha parte, eu estou aqui... aqui...

Elba Ramalho

Compositor: Chico César

Pintura: Dance me to the end of love, Jack Vettriano

Es la canción que estás escuchando, vôce gosta da cancäo?

Miguel Angel

"Él que creó, vio "vio que era bueno",

vio con la visión distinta de la nuestra,

El, "el primer vidente".

Vio, hallaba en todo, alguna huella de su Ser, de su plenitud.

Vio: Omnia nuda et aperta sunt ante oculos Eius

(Todo está descubierto y revelado ante sus ojos).

Desnudo y transparente.

Verdadero, bueno y bello"

Juan Pablo II

Pintura: Capilla Sixtina (agrandar foto)

Campo de amapolas

Surgiendo de la escena

desnuda la mañana

ellas en lo alto de la colina.

Y flotando en la luz

es seda su avanzar sobre los prados.

Un soplo en las corolas.

Y el vago temblor de la nubes

sobre los rostros

se esconde

la juventud del día,

del sueño,

del rocío.

Epígrafe de un cuadro de Monet

Mario Rodríguez http://zaquizamiliterus.blogspot.com/

Claude Monet, Campo de amapolas, Argenteuil

Los tejados se inclinan

Los tejados se inclinan

bajo el peso de las lluvias

de infinitos inviernos.

Frente al violento resplandor

de los árboles frutales

una anciana dormita en la cocina.

Duerme porque ya hay demasiado tiempo,

porque ya no hay esposo,

ni hijos, ni fuego en la cocina.

El tiempo ha sido demasiado largo.

Teillier

Pintura: La abuela Albert Anker

Confieso...

Comenzaré por decir, sobre los días y años de mi infancia,

que mi único personaje inolvidable fue la lluvia.

La gran lluvia austral que cae como una catarata del Polo,

desde los cielos del Cabo de Hornos hasta la frontera.

En esta frontera, o Far West de mi patria,

nací a la vida, a la tierra, a la poesía y a la lluvia.

Neruda

Pintura: After the rain, Arkhip Kuindzhi, 1870

Epílogo

Un hombre se propone la tarea de dibujar el mundo.

A lo largo de los años puebla un espacio con imágenes

de provincia, de reinos, de montañas, de bahías,

de naves, de islas, de peces, de habitaciones,

de instrumentos, de astros, de caballos

y de personas.

Poco antes de morir, descubre

que ese paciente laberinto de líneas

traza la imagen de su cara.

Borges (El Hacedor)

Pintura: Kröyer

Domingo

Domingo, flor de luz,

casi increíble día.

Bajas sobre la tierra

como un ángel inútil y dorado.

Besas a las muchachas de turbia cabellera,

vistes de azul marino a los hombres que te aman,

y dejas en las manos del niño

un aro de madera o una simple esperanza.

Repartes golondrinas, globos de primavera,

te subes a las torres y giras las veletas oxidadas.

Tu viento agita faldas de colores,

estremece banderas, lleva lejos canciones y sonrisas,

llena las estancias de polvo plateado.

Angel González

Pintura: Early sunday morning, Edward Hopper, 1930

Entonces

Entonces,

en los atardeceres de verano,

el viento traía desde el campo hasta mi calle

un inestable olor a establo

y a hierba susurrante

como un río que entraba

con su canto y con su aroma

en las riberas pálidas del sueño.

Angel González

Pintura: Julien Dupré

Naufragio

...Y luché contra el mar toda la noche,
desde Homero hasta Joseph Conrad,
para llegar a tu rostro desierto
y en su arena leer que nada espere
que no espere misterio, que no espere...

Gilberto Owen. Pintura: Skagen Beach, Kröyer

Epílogo

Me arrepiento de tanta inútil queja,

de tanta tentación improcedente.

Son las reglas del juego inapelables

y justifican toda, cualquier pérdida.

Ahora sólo lo inesperado o lo imposible

podría hacerme ll0rar:

una resurrección,

ninguna muerte.

Angel González

Pintura: Bouguereau

Preámbulo a un silencio

Porque se tiene conciencia

de la inutilidad de tantas cosas

a veces uno se sienta tranquilamente

a la sombra de un árbol en verano

y se calla.

Angel González

Pintura: The artist garden, E. Pissarro

Yesterday

Yesterday when I was young,

The taste of life was sweet as rain upon my tongue,

I teased at life as if it were a foolish game,

The way the evening breeze may tease a candle flame;

The thousand dreams I dreamed,

The splendid things I planned I always built, alas,

on weak and shifting sand;

I lived by night and shunned the naked light of day

And only now I see how the years ran away.

YesterdayWhen I was young,

So many drinking songs were waiting to be sung,

So many wayward pleasures lay in store for me

And so much pain my dazzled eyes refused to see,

I ran so fast that time and youth at last ran out,

I never stopped to think what life was all about

And every conversation I can now recall concerned itself with me,

me and nothing else at all.

Yesterday the moon was blue,

and every crazy day brought something new to do,

I used my magic age as if it were a wand,

and never saw the waste and emptiness beyond;

The game of love I played with arrogance and pride

and every flame I lit too quickly, quickly died;

The friends I made all seemed somehow to drift away

And only I am left on stage to end the play.

There are so many songs in me that won't be sung,

I feel the bitter taste of tears upon my tongue,

The time has come for me to pay

for Yesterday When I was young
Young, young...

Charles Aznavour

Pintura: Waterhouse
Esta es la canción que estás escuchando.... ¿te gusta?

Eating poetry

"Ink runs from the corners of my mouth.

There is no happiness like mine.

I have been eating poetry."

Mark Strand

Pintura: S.P. Kroyer

¿De dónde las voces?

Quisiera no preguntarme

¿de dónde los tiempos?

¿de dónde las voces?

Transcurro

busco las palabras perdidas.

Quizás, hablo desde mi ausencia,

desde el lugar que olvidé,

donde no estoy

ni estuve.

Donde el secreto era ya secreto.

Alfredo Klein : http://fractalpoetico.blogspot.com/

Pintura: Vermeer

Otras vidas

Palpo mi rostro

detengo los dedos en mis ojos

en mi boca.

El espejo se enfría en mi frente

y otro corazón rebota en mis sienes

¿cuándo perdí el recuerdo?

¿Dónde estarán las ventanas de entremundos?

¿Dónde se filtran las risas de otras risas?

¿En qué otra vida tuve alguna vida?

¿En que otra parte acumulé pecados?

¿Desde qué norte vienen los vientos?

¿En qué océano se pierde el sol?

¿Hacia qué lado se dirige la luna?

¿Existí alguna vez, antes de ahora?

¿cuándo?

Alfredo Klein: http://fractalpoetico.blogspot.com/

Frank Markham Spikworth, 1911

Momentos

En momentos no estoy,

no me encuentro,

no me tocan las palabras,

ni el aire,

ni nada.

Alfredo Klein : http://fractalpoetico.blogspot.com/

Pintura: Istvan Sandorfi

Tiempo

Hoy

he logrado estirar el tiempo

para que cubra este día largo

inquietante.

Trato de llegar hasta el borde de la noche

a dormirme en lo desconocido

He caminado hasta más allá de mí

para encontrarme con alguien

cuyo nombre no conozco

al otro lado de todos los ríos.

Siento los segundos

repito los minutos como oraciones mántricas,

en la sala de espera

de un mañana encallado en la otra orilla

en otro tiempo.

Alfredo Klein : http://fractalpoetico.blogspot.com/

Pintura: Golden hours, Frederick Leighton

Recoger el hilo

A veces,

mi alma se va de viaje

y la vuelvo a mí,

recogiendo el hilo.

Volantín alocado gira,

escapando de esos árboles.

Roza casi el prado de lluvia,

llega apenas a mi mano,

de nuevo en mi cuerpo

exhausta.

Alfredo Klein: http://zaquizamiliterus.blogspot.com/ y http://fractalpoetico.blogspot.com/

Pintura: Miranda, Sir Frank Dicksee

Zaquizamí

Y si pudieras resucitar

de entre las piedras de Toledo

sólo un día de ese tiempo ido

y caminaran por tus callejas

confundidos los rezos

entre los pilares de un viejo templo.

Si el grito del torreón de la mezquita dorada

resonara en la luz de los vitrales de las iglesias

y reposara en el misterio de la sinagoga

busco y busco

en este viejo zaquizamí

las páginas perdidas del único libro

para leerlo ahora

como un sólo hombre.

Poema de Alfredo Klein : http://fractalpoetico.blogspot.com y http://zaquizamiliterus.blogspot.com/

Toledo

Esto es amor

La mente se resiste a olvidar las cosas hermosas,

se aferra a ellas y olvida todo lo doloroso,

mágicamente anonadada por la belleza.

Gioconda Belli

Pintura: Molly Duchess of Nona, Frank Cadogan Cowper, 1905

Lo indecible

Lo indecible, tiene que ser dicho.
Lo inconcebible, tiene que ser soñado.
Lo intangible, tiene que ser sostenido con firmeza,
pero no lo toques con tus dedos.

Ilse Bing, poetisa y fotógrafa alemana (Queen of the Leica)

Pintura: Forbidden books, Alexander Mark Rossi

De que nada sabe

La luna ignora que es tranquila y clara

y ni siquiera sabe que es la luna;

la arena, que es la arena.

No habrá una cosa que sepa

que su forma es rara.

Las piezas de marfil

son tan ajenas al abstracto ajedrez

como la mano que las rige.

Quizá el destino humano

de breves dichas y de largas penas

es instrumento de otro.

Lo ignoramos;

darle nombre de Dios no nos ayuda.

Vanos también son el temor, la duda

y la trunca plegaria que iniciamos.

¿Qué arco habrá arrojado esta saeta que soy?

¿Qué cumbre puede ser la meta?

Borges

Pintura: oración árabe, 1999 Claudio Bravo

Mar

Aquí en la isla

el mar
y cuánto mar
se sale de sí mismo
a cada rato,
dice que sí,
que no, que no,
que no, que no,
dice que si,
en azul,
en espuma,
en galope,
dice que no,
que no.
No puede estarse quieto,
me llamo mar,
repite pegando en una piedra
sin lograr convencerla.


Neruda
Pintura: Kroyer, 1899

Si aprendí...

Si aprendí una poética, si estudié una retórica,
mis textos fueron las soledades montañosas,
el acre aroma de los rastrojos,
la pululante vida de los cárabos dorados
bajo los troncos derribados en la selva,
la espesura en donde cuelga
la cápsula de jade de los frutos del copihue,
el golpe del hacha en los raulíes,
las goteras que cayeron sobre mi pobre infancia,
el amor lleno de luna, de lágrimas y jazmines
de la adolescencia estrellada.

Neruda
Pintura: Rain Pol

Trenes del sur

pequeños entre los volcanes,

deslizando vagones sobre

rieles mojados por la lluvia vitalicia,

entre montañas crespas

y pesadumbre de palos quemados.......

Yo voy contigo,tren, trepidante

tren de la frontera:voy a Renaico,espérame,

tengo que comprar lana en Collipulli,espérame,

que tengo que descender en Quepe,

en Loncoche, en Osorno,

buscar piñones, telas recién tejidas,

con olor a oveja y lluvia...

Corre,tren, oruga, susurro,animalito longitudinal,

entre las hojas frías y la tierra fragante,

corre con taciturnos hombres de negra manta,

con monturas,con silenciosos sacos de papas de las islas,

con la madera del alerce rojo,

del oloroso coigue, del roble sempiterno.

Oh tren explorador de soledades,

cuando vuelves al hangar de Santiago,

a las colmenas del hombre y su cruzado poderío,

duermes tal vez por una noche triste

un sueño sin perfume,sin nieves, sin raíces,

sin islas que te esperan en la lluvia.

inmóvil entre anónimos vagones.

Pero yo, entre un océano de trenes,

en el cielo de las locomotoras,

te reconocería por cierto aire de lejos,

por tus ruedas mojadas allá lejos,

y por tu traspasado corazón que conoce

la indecible, salvaje, lluviosa ,azul fragancia!

Neruda

Pintura: George Inness

Lluvia

Aparece la lluvia en el paisaje,

cae cruzándose de todas partes del cielo.
Veo agacharse los grandes girasoles dorados

y oscurecerse el horizonte de los cerros

por su palpitante veladura.

Llueve sobre el pueblo, el agua baila
desde los suburbios de Coilaco hasta la pared de los cerros;

el temporal corre por los techos, entra en las quintas,

en las canchas de juego;

al lado el río, entre matorrales y piedras,

el mal tiempo llena los campos de
apariciones de tristeza.

Neruda

Pintura: Andris Lemaines