Licenciaturas

Estás en tercer año

de la Carrera de Letras

en la UNS

o en la UNLP

o en la UNC

y te gusta escribir poesía

y tenés en tu pieza un póster de Cortázar

y aprendiste la diferencia entre aprender y aprehender

y te enamoraste del amor de tu vida

y subrayan juntos a Todorov

y reniegan juntos con el círculo de Praga

y hacen el amor entre fotocopias desvencijadas

que les tiñen los glúteos de tinta industrial

y van a tertulias literarias

y van a andar en bicicleta

y no ha de faltar Spinetta

ni la propedéutica revolucionaria

estás en tercer año de la Carrera de Letras

que un Dios se apiade de tu alma

León Peredo
Cortázar foto de Sara Facio 1967

Recogiste...

Recogiste la arena

entre tus manos

y se escapó

el tiempo.

¿Qué haré de mi deseo

si mata?

Samantha Barendson

Tomaré un café

Tomaré un café en un sitio de otros tiempos

Y con el sabor de la soledad que me persigue

Escribiré los versos hundidos del vientre

Pensando en aquel café que tomaremos juntos

Caminaré por las avenidas grises de un París radiante

En búsqueda de aquella librería (española)

En búsqueda de aquel libro (agotado)

Que nunca he de hallar

Tomaré un mate en el café argentino 
del bulevar Saint Germain

Miraré hacia un lado, hacia atrás quizás

Y estaré de nuevo en mi Buenos Aires perdido

En mi Buenos Aires herido

Caminaré por las calles las plazas
 las iglesias el río y lo demás

Deteniendo la mirada y el zapato en las casillas de mi vida

Esbozada con la tiza de colores en la acera

Y alcanzaré el cielo

Tomaré una copa de vino tinto y con un viejo tango

Deslizada entre las sombras de un diván oscuro

Me olvidaré la hora el lugar el tiempo

Me olvidaré de ti que jamás estás

Caminaré por fin hasta la madrugada

Escucharé mezclarse pájaros y estrellas

Mi corazón colgado de tanto caminar

Y tomaré un café el último del día

Samantha Barendson

Me enamoré de ti...

Me enamoré de ti hace treinta años

De aquellos poemas que escribías

Cuando yo apenas nacía

Me enamoré de aquella foto tuya

Con la pinta del momento

De aquel cabello largo

Y de tu barba

Y de repente

Con este abismo

Entre nosotros

Con tu vida

Dos veces

Como la mía

¿Qué hacemos?

Paso las noches despierta

A buscarte entre las líneas

Paso los días despierta

A esperar aquellas cartas

Donde aprendo

A conocerte

Donde entiendo

Cuánto te quiero

¿Por qué no me has esperado?

¿Por qué te has fumado todos esos cigarrillos

en noches blancas

de París

escuchando discos rayados

en alfombras polvorientas

de un pasado

sin mí?

Me enamoré de ti hace treinta años

Abrazo la noche

Y pregunto

¿Dónde estás?

Samantha Barendson

Me dijo...

me dijo que me amaba.

pero me lo dijo tan tarde

que yo ya estaba esperando el colectivo

para irme a Marte

era linda como una travesura

y si se quedaba desnuda era una margarita

doblando el castellano hacia la tierra

si me preguntan qué le vi de hermosa

digo que yo le vi caballos azules en el alma

a veces era pendenciera como un muchacho

a la salida de un baile

otras tan pequeña en su ternura

que me tapaba con sus pestañas

la ciudad entera

hoy andará vendiendo pájaros por las calles

metiéndose en cada mano una cornisa del cielo.

León Peredo
Giarrano

Perspectiva

Se cruzaron como dos desconocidos,

sin gestos ni palabras,

ella de camino a la tienda

él de camino hacia el coche.

Quizá entre la consternación,

o el desconcierto,

o la inadvertencia,

de que por un breve instante

se amaron para siempre.

No hay sin embargo garantía

de que fueran ellos.

Quizá de lejos sí,

pero de cerca en absoluto.

Los vi desde la ventana,

y quien mira desde arriba

se equivoca con mayor facilidad.

Ella desapareció tras una puerta de cristal,

él subió al coche

y arrancó rápidamente.

Así que no pasó nada

ni siquiera si pasó.

Y yo sólo por un momento

segura de lo que vi,

intento ahora en un poema casual

convencerlos a Ustedes, Lectores,

de que aquello fue triste.

Wislawa Szymborska
Giarrano

Diciembre

Ahora comprendo por qué 

al promediar diciembre 

mi madre se tornaba pensativa 

Ahora comprendo su silencio 

ahora comprendo su apatía 

Su caminar por las habitaciones 

con la mirada buscando

otras cosas, otras cosas,

lejanas y perdidas. 

Ahora comprendo su voz

que se esforzaba por ocultar

esa lágrima indiscreta que rodaba

por sus mejillas arrugadas 

en diciembre...en diciembre 

Quietud del tiempo

que se detiene por un minuto

al terminar diciembre 

espejos que acusan las ausencias, 

espacios que revelan un vacío. 

Ahora comprendo 

ahora que me lleno de recuerdos 

ahora que mi sombra se desliza 

por las habitaciones

de mi casa antigua 

queriendo encontrar con mi mirada 

esas cosas, esas cosas

que partieron con el último

minuto de diciembre.

María D'Abate
Pintura: Aglaia Papa

Primer amor

Dicen 

que el primero es el más importante. 

Eso es muy romántico, 

pero no en mi caso. 

Algo entre nosotros hubo y no hubo, 

sucedió y tuvo su efecto. 

No me tiemblan las manos 

cuando encuentro pequeños recuerdos 

y un fajo de cartas atadas con una cuerda 

–si al menos fuera una cinta–. 

Nuestro único encuentro tras los años 

fue una conversación de dos sillas junto a una fría mesita. 

Otros amores 

hasta ahora respiran profundamente en mí. 

A éste le falta aliento para suspirar. 

Y sin embargo justo así, como es, 

puede algo que los otros no pueden todavía: 

no recordado, 

ni siquiera soñado, 

me acostumbra a la muerte.

Wislawa Szymborska

Lo que mucha gente llama amor...

“Lo que mucha gente llama amar 

consiste en elegir una mujer y casarse con ella.

 La eligen, te lo juro, los he visto. 

Como si se pudiera elegir en el amor, 

como si no fuera un rayo

 que te parte los huesos 

y te deja estaqueado en la mitad del patio. 

Vos dirás que la eligen porque-la-aman,

 yo creo que es al revés. 

A Beatriz no se la elige,

 a Julieta no se la elige. 

Vos no elegís la lluvia 

que te va a calar hasta los huesos

 cuando salís de un concierto.”

Cortázar
Doisneau

Las películas...

Las películas....
nuestra escuela de los domingos.

Fernando Fernán Gómez

Nosotros los de la segunda mitad del siglo XX

Nosotros los de la segunda mitad del siglo XX

que rompemos los átomos

que conquistamos la luna

nos avergonzamos

de los gestos delicados

de las miradas tiernas

de las sonrisas cálidas

Cuando sufrimos

fruncimos desdeñosamente los labios

Cuando llega el amor

displicentemente 

nos encogemos de hombros 

Fuertes cínicos

con los ojos irónicamente entrecerrados

Sólo a altas horas de la noche

junto a las ventanas 

herméticamente cerradas

nos mordemos las manos 

morimos de amor

Malgorzata Hillar.

Un día bueno

No somos más 

que el tiempo que nos queda 

caminando hacia el olvido 

que seremos. 

Es duro, pero es así. 

El resto, literatura. 

Lo mejor

es no pensarlo mucho:

seguir andando,

tomar cafés, enamorarse,

ver la lluvia..

Karmelo Iribarren
Vincent Giarrano

24 de diciembre...

el día que siempre

regresamos a casa...

Yo amo la belleza

Yo amo la belleza,

el equilibrio, el cosmos,

los grandes girasoles

de Van Gogh, amarillos,

los canales marrones

de una Venecia rosa,

la luz sobre los árboles

de tu paisaje en frío.

Yo amo las magnolias

y el unicornio extraño,

los efebos, Mykonos,

la magia de los días,

el corazón salvaje

de Brasil verde oscuro,

el sonido de Cuba,

con el son y la salsa.

Yo amo el cante hondo,

la java, las sonatas,

casi todas las fugas

de Bach y de Scarlatti,

Vivaldi, Mozart, Mahler,

Homnegger, Stravinsky,

Rabi Shankar, los Beatles

y Chavela a deshoras.

Y me gustan las arias

de Puccini y el canto

de cualquier ave rara

que me suene a música.

Yo amo la pintura

de Goya y de Kandinsky,

la de Chagall, Klee, Rubens,

Picasso, los egipcios,

sus misteriosos templos,

sus esfinges, pirámides,

el mundo jeroglífico

de sus paredes crema,

el pueblo de los incas,

los aztecas, los mayas,

París, barrio Latino,

allá por los sesenta,

el existencialismo

de Kierkegaard, Brassens,

Piaf, Grecó, los poemas

de Prevert, el misterio.

Yo amo a los poetas

de mi tierra y su gente,

a los cantores libres

cuando arriesgan la pluma.

Yo amo mil etcéteras,

el silencio, el teatro

y los cines de ensayo

con Visconti incluido.

Y me amo a mi misma

y a ti, cuando te dejas. 

Ana María Drack
Pintura: The dregs.H. Watrous