Ser

Desprenderme de mi forma humana

Descarnarme y vivir 

............... no sé

En la sombra tras el filósofo de Rembrandt

En el soneto 

............. ese en el que estáis pensando

De Quevedo

.

Ser

.

En el panteón de Agripa

Haz de luz puro que penetra

El tiempo oscuro y polvoriento

.

O ser

.

Una nota en el Claro de luna

Las estrellas temblorosas del cielo

Que contempla un príncipe anónimo

Un fotograma de Pulp Fiction

El rey de un arenoso laberinto

Un falsete de Michael Jackson

Un capítulo de Los Soprano

Una sibila en la Sixtina

Una pupila de Paul Newman

Una columna en San Pedro

El oro que deslumbra y muere

Cada tarde en San Marcos

.

Desnudarme y flotar

En el aire denso de Velázquez

O en ese otro revoltoso 

Bajo el vestido de Marilyn

Llama viva en el roce oscuro

................. inmortal entre sus piernas

.

Ballerina Vargas

Libros de segunda mano

Me encantan esos libros de segunda mano

 que se abren por aquella página

 que su anterior propietario leía más a menudo.

 El día que me llegó el ejemplar de Hazlitt,

 se abrió por una página en la que leí:

 "Detesto leer libros nuevos".

 Y saludé como a un camarada 

a quienquiera que lo hubiese poseído

 antes que yo.

84, Charing  Cross Road. Helene Hanff

Dos formas del Insomnio

¿Qué es el insomnio? La pregunta es retórica;  sé demasiado bien la respuesta. Es temer y contar en la alta noche  las duras campanadas fatales,  es ensayar con magia inútil  una respiración regular,  es la carga de un cuerpo  que bruscamente cambia de lado,  es apretar los párpados,  es un estado parecido a la fiebre  y que ciertamente no es la vigilia,  es pronunciar fragmentos de párrafos  leídos hace ya muchos años,  es saberse culpable de velar  cuando los otros duermen,  es querer hundirse en el sueño  y no poder hundirse en el sueño,  es el horror de ser y de seguir siendo,  es el alba dudosa...

BORGES Sally Torch

Ataduras

Cada vez que intento alzar el vuelo

tengo que soltarme las ataduras

de quienes dicen quererme

y me atan con sus miedos.

Como mucho, me quieren como paloma mensajera,

de ida y vuelta,

pero yo sueño con ser aire.

Begoña Abad
Schloe

Soñé...

Soñé contigo esta noche: 

te desfallecías de mil maneras

 Y murmurabas tantas cosas...

 Y yo, así como se saborea una fruta 

te besaba con toda la boca.

Paul Verlaine

Principios y finales

Una vez fui una chica con futuro.

Leía en latín a Horacio y a Virgilio

y recitaba a Keats completo de memoria.

Al entrar en sus cuevas, los adultos

me capturaron: comencé a parir

hijos de un hombre necio y vanidoso.

Ahora cuando puedo lleno el vaso

y lloro al recordar algún verso de Keats.

Una mujer ignora, cuando es joven,

que no hay lugar alguno

donde poder quedarse para siempre.

Y no comprende porque nunca llega

aquel o aquella donde hallar descanso.

Las muchachas lo ignoran: los principios

no se parecen nunca a los finales.

Joan Margarit

Brindis

Más juntos de lo que supone nadie,

alzamos las dos copas.

En los ojos del otro, cada uno

halla su propia luz.

En un instante, un hombre, una mujer,

pueden equivocarse.

Pero el instante nunca volverá.

JoanMargarit

Si yo no pido tanto

¡Si yo no pido tanto! 

Amor es lo que pido. 

Briznas de amor para esta sed del mundo, 

tan grande y tan sumisa. 

Un diminuto amor, pero constante, 

que dé su mano al que su mano tienda, 

que limpie las miradas y los ojos 

llene de dulcedumbre. 

Algo de amor en esos corazones 

que no aman a los niños, 

que son capaces de cegar a un pájaro, 

de aplastar las hormigas. 

Algo de amor; apenas un murmullo 

de amor en cada pecho de criatura 

hacia todos los seres, 

hacia todas las cosas.

¡Si yo no pido tanto! 

Briznas de amor para esta sed del mundo.

Ana Inés Bonnin Armstrong

Amo...

"...Amo tu risa, cuando está muy cerca de mi cara

Y tu aliento y tu pecho, donde mejor he florecido

Amo la curva de tu hombro

Donde ahuecas algo parecido a un ala

Para que yo recueste el asombro y las torpezas

Amo tu olor que me persigue jazzeando

Como un cuento de Cortázar

Las variaciones de tu voz alimentándome el silencio..."

Martha Rivera.

Gracias Ana

La tarde

Es la tarde 

serena.

Entre las nubes 

se abre un ojo de luz, 

casi una ilustración 

de catecismo. 

Mi corazón 

se permite

como el viejo y oscuro 

aguaribay, 

una inocencia 

de hojas verdes.

Susana Cabuchi

Tantos...

Tantos países

y tu sitio en el mundo

era mi hombro.

Rafael Sarmentero

Sueño de una noche de verano

Has aparcado el coche

junto a este largo muro de cipreses.

Treinta años hace que vivimos juntos.

Yo era un chico inexperto y tú una chica

desamparada y cálida. Las sombras

de una última oportunidad

van cubriendo la luna.

Soy un viejo inexperto.

Tú, una mujer mayor desamparada.

Joan Margarit
Foto: Vivian Maier

Ajeno

Largo se le hace el día a quien no ama

y él lo sabe. Y él oye ese tañido

corto y duro del cuerpo, su cascada

canción, siempre sonando a lejanía.

Cierra su puerta y queda bien cerrada;

sale y, por un momento, sus rodillas

se le van hacia el suelo. Pero el alba,

con peligrosa generosidad,

le refresca y le yergue. Está muy clara

su calle, y la pasea con pie oscuro,

y cojea en seguida porque anda

sólo con su fatiga. Y dice aire:

palabras muertas con su boca viva.

Prisionero por no querer, abraza

su propia soledad. Y está seguro,

más seguro que nadie porque nada

poseerá; y él bien sabe que nunca

vivirá aquí, en la tierra. A quien no ama,

¿cómo podemos conocer o cómo

perdonar? Día largo y aún más larga

la noche. Mentirá al sacar la llave.

Entrará. Y nunca habitará su casa.

Claudio Rodríguez

De vez en cuando...

De vez en cuando abrazo a los árboles 

o apoyo la espalda 

y me quedo así un rato 

Hay uno, viejo, grueso y muy alto 

cerca de un puente, al que han tuneado 

con fibra negra y caritas felices 

que pareciera ya no querer estar ahí 

cansado de los ruidos y de la mente 

Un día le hablé, le dije que era hermoso 

que estaba al tanto de sus poderes 

y que gracias.

Mariela Laudecina
Antonio Lòpez García

Templar...

Templar al punto los espárragos,

desalar perfectamente el bacalao,

hervir la leche con los granos de arroz

y darle el punto exacto a la crema de calabacín.

Estrenar las sábanas de círculos verdes,

comprar un caleidoscopio,

preparar los libros de poemas,

perfumarme suavemente,

probarme un sujetador,

elegir la música,

poner toallas limpias,

ensayar los latidos,

comprobar las llamadas

del móvil que no suena,

mirar el reloj otra vez más.

Templar al punto los deseos,

desalar perfectamente la impaciencia,

hervir la esperanza con los granos de fe

y darle el punto exacto a la crema de amor.

Cualquier día de estos

confundo las recetas

con las que preparo una cita contigo.

Begoña Abad
Giarrano

Domingo

Una mañana de domingo

de invierno al sol.

Descalza.

En una reposera verde

con un perro gigante que

me acerca su cabeza para acariciar.

Una mañana helada

pero llena de sol

debajo del timbó

con el mate humeando,

el diario del domingo abierto

en mi falda,

el olor a lavanda,

el murmullo del río cerca.

Una mañana

de sol

de invierno

con un colibrí detrás mío,

una abeja,

el pasto verde alrededor.

Una canción de Compay

que viene de la cocina en donde

el almuerzo está

comenzando a existir.

Un pájaro que mira

escondido entre las ramas

de los eucaliptos.

Un bicho bolita

acurrucado en la galería.

Un sorbo de agua caliente y,

entre la yerba,

mojada,

la felicidad.

Cecilia Rossi
Pintura : David Hettinger

Qué música...

¡Qué música del tacto

las caricias contigo!

¡Qué acordes tan profundos!

¡Qué escalas de ternuras,

de durezas, de goces! 

Nuestro amor silencioso

y oscuro nos eleva

a las eternas noches

que separan altísimas

los astros más distantes.

¡Qué música del tacto

las caricias contigo!

Manuel Altolaguirre

Ida y vuelta

Cuando nos dirigimos al amor

todos vamos ardiendo.

Llevamos amapolas en los labios

y una chispa de fuego en la mirada.

Sentimos que la sangre

nos golpea las sienes, las ingles, las muñecas.

Damos y recibimos rosas rojas

y rojo es el espejo de la alcoba en penumbra.

Cuando volvemos del amor, marchitos,

rechazados, culpables

o simplemente absurdos,

regresamos muy pálidos, muy fríos.

Con los ojos en blanco, más canas y la cifra

de leucocitos por las nubes,

somos un esqueleto y su derrota.

Pero seguimos yendo

Amalia Bautista
Omar Ortiz

Buscabas una flor

Buscabas una flor

y hallaste un fruto.

Buscabas una fuente

y hallaste un mar.

Buscabas una mujer

y hallaste un alma.

¡Estás desencantado!

Edith Södergran

Cuestiones del tiempo

Las cosas que yo recuerdo

¿me recordarán?

las cosas que extraño

¿me extrañarán?

Cuándo es.

Cuándo deja de ser

recíproco

el cariño....

¿por qué he olvidado gente

que todavía me recuerda?

¿por qué recuerdo gente

que se ha olvidado de mí?

De qué depende.

De qué hilo tan frágil

pende la permanencia de uno en el otro.

La permanencia del corazón de uno

en el corazón del otro...

El jardín de mi abuela...

¿tendrá ganas de verme?

Mi perro de Concordia

¿me extrañará?

¿Todas estas son cuestiones

del tiempo?

¿Sólo le atañen al tiempo?

¿Sólo las decide/las soluciona el tiempo?

¿Y el amor? El amor que tuvimos

¿nos recordará?

¿Seremos una anécdota bonita

en su memoria?

Y la gente que se fue

¿pensará en nosotros?

Y la casa donde vivimos hace años

¿conservará algo de mí?

¿conservará algo de vos?

Y las personas que quiero

¿siempre me querrán así?

Y el vino que me gusta

¿gustará de mí?

¿el sabor de mi boca recordará?

¿Y vos?

¿Gustarás de mí?

¿Algún gesto mío te llevarás?

¿Cuándo es?

¿Cuándo deja de ser?

Recíproco...

El cariño..

¿Cuándo es?

¿Cuándo la vida?

(el sabor de la vida)

¿Cuándo la vida deja de ser

recíproca?

Cuándo es.

Cuándo deja de ser.

Mutuo.

El amor.

De los dos.

El amor...

Cecilia Rossi
Gracias a Emma Gunst