Romance

...Breves jazmines alados

-casi de luz detenida-

crecen con gracia delgada

cuando sus pasos atisban...

La tarde cuida su gozo,

la noche su sueño cuida,

y ella se viste con seda

de flores amanecidas

sobre la cumbre del árbol

tan solo para vestirla...

Seda dorada del roble

con hebras de melodía,

seda de la acacia roja,

seda de las campanillas

que tienen fugaz el aire

y como el aire palpitan...

Meira Delmar

Pintura: Dream of the girl. Zhao Kailin

Otra vez

Siempre la primavera

y estas ganas de huir de las paredes.

Gira la rueda

ser otra vez virgen
para dejar otra vez de serlo

gira la rueda

mojarme en la tormenta

con un paraguas de risa

como una niña mala

gira que gira

la sangre savia verde

germina en mis caderas.

Gisela Galimi

Pintura: Wishful. Andrew Atroshenko

Después

Alguna tarde azul

en que no pese la memoria

y pueda caminarte libre

para equivocarme

Gisela Galimi

Pintura: David Gray

Genealogía

Una estirpe de espada y de rosa

azul linaje de sueños.

Mi abuelo, mosquetero y poesía

mi padre, esgrimista y poeta.

Yo, escritora de armas blancas

duelista de palabras y silencios.

Gisela Galimi

Pintura: Malek Fazeli

Sur

Desde uno de tus patios,

haber mirado las antiguas estrellas,

desde el banco de la sombra,

haber mirado esas luces dispersas

que mi ignorancia

no ha aprendido a nombrar,

ni a ordenar en constelaciones,

haber sentido el círculo del agua

en el secreto aljibe,

el olor del jazmín y la madreselva,

el silencio del pájaro dormido,

el arco del zaguán,

la humedad,

esas cosas,

acaso,

son el poema.

Borges

Pintura: El patio azul. Santiago Ruiseñol

Una mano...

una mano de otro tiempo

me acaricia

el rostro que tuve

Federico Joaquín

Pintura: Julio Romero de Torres

Desahogo fugaz

Soy una chispa

en la tierra

un desahogo fugaz

del corazón que nos piensa.

Claribel Alegría

Pintura: The cliff. Jules Breton

Domingo

No voy a misa
no voy a la cancha
no me suicido.
Demasiada siesta
deja su impronta...
escribo.

Verónica Laurino

Pintura: Sunday. E. Hopper

Solo de sol

Sólo el sol

el sol solamente

solo en el cielo

y yo tan solo

a solas con el sol

sonrío simplemente

Jorge Eduardo Eielson

Pintura: Bouguerau

En espiral

Se prueba los cabellos sueltos al viento,
los deja volar.
Se la ve pluma.
Las cosas que ha arrastrado el viento por ella
y sus ruegos
le ha traído de comer cuando el hambre
la contuvo de no herirse
la detuvo ante el peligro
la empujó al amor
por la voz y los cabellos,
él anidaba allí
sus noches de ocio
y ella se arremolinaba
en libres infinitos pensamientos.



Victoria D'Antonio
Pintura: Splendor de Andrew Atroshenko

Espejos

Usamos espejos de cristal

para ver nuestro rostro,

usamos obras de arte

para ver nuestra alma.

Bernard Shaw

Pintura: Allegory of the art of painting. Vermeer

Con ademán antiguo

En el vapor del baño se dibuja

desnuda y luminosa.

Ceremoniosamente,

abre una toalla azul, se inclina

en una reverencia para el dios

de toda su belleza.

El pelo en catarata hacia adelante.

Lleva suave la toalla hasta la nuca,

se envuelve la cabeza,

con ademán antiguo

tuerce diestra la boa de algodón,

la enrosca en espiral

y sin saber siquiera que ha rezado

se yergue tan hermosa con turbante

que el solo gesto alumbra la vida cotidiana.

Pedro Mairal

Pintura: Morning reflections. Pino

Tengo

Tengo el as!

Tengo el dos!!

Tengo el tres!

Pero faltas hermano!

Falta el rey

que se fue para siempre

con la risa y la rosa en la mano.

Neruda

Pintura: Card players. Paul Cezanne 1890

En memoria

Me basta este cuadrado de cielo
para entender que eres infinito.
Sin saberlo, te he dedicado mi vida,
desde aquella sombra
por el bosque de los álamos,
y el ritual del fuego
en la hojarasca.
(Los párpados cerrados presienten a los muertos,
la música los trae
y viven como formas borrosas:
estas palabras van buscando sus rostros).
Eras el temblor de los árboles,
las figuras del humo,
la luz de un gesto.

Esteban Nicotra http://laseleccionesafectivas.blogspot.com/2007/03/esteban-nicotra.html
Pintura: Wine for two. Walter Cox

Memoria

No tomes muy en serio

lo que te dice la memoria.

A lo mejor no hubo esa tarde.

Quizá todo fue autoengaño.

La gran pasión

sólo existió en tu deseo.

Quién te dice que

no te está contando ficciones

para alargar la prórroga del fin

y sugerir que todo esto

tuvo al menos algún sentido.

José Emilio Pacheco

Pintura: Fanciful dreams by Pino

El resto

¡Tan pronto pasa todo lo que pasa!

¡Muere tan joven ante los dioses cuanto muere!

¡Todo es tan poco!

Nada se sabe, todo se imagina.

Rodéate de rosas,

ama, bebe.

Y calla.

El resto es nada.

Fernando Pessoa

Pintura: Baranov

Como Hopper

Escrutar desde la noche

un cafetín iluminado.

Un claro lunar desde el monte tupido.

No un destino ajeno

de parroquiano acodado al estaño.

Sino una hondura propia.

Un misterio íntimo que la conciencia ronda

Jorge Brega http://laseleccionesafectivas.blogspot.com/2006/08/jorge-brega.html

Pintura: Nighthawks. E. Hopper, 1942

El ajedrecista

Está sentado,

la cabeza apoyada en una mano,

en la parte más ruidosa del café.

Envuelto en el ensueño temprano

fija la mirada en un punto

impreciso entre los libros,

papeles apilados y

una partida de ajedrez sin terminar.

El reflejo le hace bajar los párpados

hasta la mitad de los ojos oscuros.

Sobre una hoja en blanco

decide hacer un mapa de su vida:

las ciudades en las que vivió

los desvíos, las mudanzas,

y el dibujo vacilante

que no representa para los demás

otra cosa que un garabato infantil,

con la forma vaga de un rostro,

para él es un laberinto,

una brusca revelación.

Vanina Colagiovanni

Pintura: Concentration. Richard Earl Thompson

Nada vuelve

Nada vuelve todo es otra cosa

se van las flores y las hierbas

el perfume apenas llega

como una campana de otra primavera.

Vicente Huidobro

Pintura: Iman Maleki

La belleza...

La belleza que ofrece la poesía es una belleza íntima,

porque la poesía nos hace bellos y,

en ese trance, nos vuelve dioses de nosotros mismos.

Pero en esa operación en la que participamos todos,

como poetas o como lectores,

la poesía nos hace universales,

nos convierte en universo.

Es por eso que, entre todas las cosas,

la poesía une mis fragmentos,

me establece en la categoría de lo humano,

de lo que es capaz de amar.

Ante la poesía quedo perplejo:

me obliga a mirarla de frente,

me impide mentir;

soy lo que soy sin ambages.

Me une y, por tanto, me libera:

me pone dentro de mí.

Al volverme humano,

me desaliena,

me corta la retirada,

me ubica en la tierra,

me da realidad.

Eduardo Mileo

Pintura: Eau qui dort. Danielle Richard

Jardín de inmigrantes

Dejé crecer

flores silvestres

en el jardín

del fondo de mi casa,

se han mezclado

con las alegrías del hogar

y no sabría ya decir

a quién pertenece

el púrpura de las pequeñas catedrales

que asoman por encima

de los crisantemos amarillos,

hoy la rosa china

se ve acorralada por el lazo de amor,

los geranios inclinan

sus cabezas borrachas

por la fragante cercanía del jazmín,

los tréboles sucumben

al avance de la menta,

se están abriendo los lirios

sus penachos azules, erguidos

empiezan a ganarse el lugar.

Silvia Tocco

Pintura: Bauerngarten mit Sonnenblumen. G. Klimt

Cada noche

Cada noche
usa como un botiquín
un álbum de fotos.
Cada noche
piensa en ella
y bebe un whisky
tras otro.
Cada noche conoce más la confusión.
y desaprende.

Fernando San Martín de su libro Infiel a los disfraces, tomado del blog de AntonCastro

Pintura: Penitent by Morteza Katouzian

Necesidades

Esta música dejó de acompañarme.
Ya no quiero el arco del violín

suicida en la muñeca.

Necesito que la noche no termine

que traigan a la orquesta

que la pongan a tocarme

algo lindo.

Carla Sagulo http://www.elinterpretador.net/15CarlaSagulo-ElVinoDeLaCasa--Presentacion-SebastianHernaiz.htm

Pintura: Garmash

Hay...

Hay personas
que no se animan a decir "yo"

entonces eligen una taza de porcelana

una manzana

un ave del paraíso

un candelabro

temen el desorden del verano

esa quietud interior

es terrible temeraria

detiene lo que sucede

disimula las heridas

entretiempo...

Fabián Iriarte

Pintura: Quiet holyday by Baranov

La luz

La luz de la cocina en la mañana

cuando la casa aún está a oscuras

y todos duermen, y en los vidrios

el día es un presentimiento

parecido a la espera o la añoranza.

La luz de la cocina cuando el sol aparece

anaranjado entre las ramas negras

y las flores celestes del jacarandá

y el hombre hace el café,

hojea un libro, se asoma al patio

y piensa que es posible que llueva,

que ya casi es la hora

de despertar a su mujer,

que hay ropa tendida de la soga,

que el silencio con olor a humedad

le recuerda su infancia,

que la vejez se acerca

y el poema se aleja

y aún no sabe vivir.

Pablo Anadón

Pintura: Jan Vermeer

Ausencia

Amigo,

el de los silencios

en las noches,

el de palabras

como pájaros,

el más amado:

te recordaré

aún largo tiempo.

Después,

se sabe

como son estas cosas.

Susana Cabuchi

Pintura: Sunlight. Iman Maleki

La carta

Ha llegado la carta.
Está sobre la mesa,

al lado de las flores.

La miro largamente.

Conozco la letra.
Pero la leeré

a la medianoche

cuando los trenes

que pasan hacia el norte

hagan temblar
los vidrios de la casa

Susana Cabuchi
http://www.periodicodepoesia.unam.mx/

Pintura: The letter. Vettriano

Vincent Van Gogh

Aquí estoy
en esta soledad luminosa,
plena, habitada
de fuegos y ventanas.
La casa
arde de girasoles
como un infierno congelado
entre aceites
y vientos amarillos.
Sordo de tanto silencio
y dispuesto
a entreabrir
cada lirio celestial,
cada cristal de paja,
cada gota de acero,
cada ojo de sangre,
cada vidrio de miedo.
Así te escribo.
Sobre las torres de la desesperación,
a orillas del Ródano,
entre la mezcla brumosa de los óleos,
a la hora del ángelus,
a pleno mediodía,
sobre el caballo áspero
de la pena,
con la piedra roja
de la desgracia,
con la arena negra de la locura,
con las sílabas celestes del amor,
con la sorpresa blanca de la tela
vacía,
con el cuervo del hambre
sobrevolando mi cama,
con la mordedura hirviente
del deseo,
entre el humo agrio de la luz,
en el paraíso húmedo
de los manteles,
en los bares nocturnos,
así,
hermano mío,
hermanito menor,
casi mi padre.

Susana Cabuchi
Pintura: The yellow house by Vincent van Gogh

El idioma de la mañana

Por un descuido de Dios este domingo se equivoca

de siglo y semana.

Quizás no tenga importancia

puede ser que no la tenga.

Amanece, el ruido de los tranvías

inventa el idioma de la mañana.

La vida transcurre

más temprano que de costumbre.

A dos metros de la esquina

se extravía un hombre

que lleva la dirección correcta.

Dice ser el hijo del Hombre...

No porta credencial alguna,

tarjeta de crédito

ni registra domicilio conocido.

Esta noticia no será titular

en ningún diario de mañana.

Pablo Cassi

Pintura: Arthur Frost

Aldaba de noviembre

Una tristeza dulce y anterior

al suspiro y las lágrimas,

anterior al idilio de la tarde

azul y el jacarandá,

invade la memoria con su música,

su brisa, su nostalgia:
Es la tristeza de mirar el cielo
cautivo entre las ramas.

Antonio Carbajal

Pintura: Apple blossom. Peter Quidley