Terciopelos y brocados

Iban, además, vestidas de brocadode verde y de terciopelo pardillo, precisamente los colores que ostentaba la divisa personal de Isabel...

Vino la reyna con todas sus damas ; tan ricamente vestida y tocada como a prinçesa tan alta perteneçía y todas sus damas de tan diversos, galanes y ricos trajes como jamás señoras en estos reynos a fiestas salieron.

E fue la reina vestida con brocado e con una corona, e asimismo las damas iban con tabardos, metad de brocado verde y metad de terciopelo pardillo e todas tocadas con tocados fechas coronas. (Cronicón de Valladolid, p. 93-94).

Pintura: Frank Cadogan Cowper

Domingo en la plaza

El fresco atardecer, que por dentro es un sueño, por fuera es una fuente con un rayo de sol.
Es una plaza para dar un paseo,
para ver niños todavía inocentes o ya crápulas,
para ver cómo pisa tu sombra el césped
y se estira y se aleja de ti,
para vernos ahí, pero en otro tiempo.
El fotógrafo de la plaza
un hombre oscuro, muy delgado,
que murió no recuerdo cuándo,
saluda para complacer al amigo
que ahora lo recuerda en esta página.
El viejo apaga su cigarro,
revisa la cámara montada sobre el trípode,
da unos pasos, se sienta en un banco,
cansadamente deja caer las manos.
Si no supiéramos que el hombre murió hace tiempo, diríamos que se ha quedado dormido en ese banco.
Otro tanto sucede en el fresco atardecer
con la ciudad alrededor de la plaza.

Jacobo Rauskin
Pintura: Manet

La rosa

La rosa,
la inmarcesible rosa que no canto,
la que es peso y fragancia,
la del negro jardín en la alta noche,
la de cualquier jardín y cualquier tarde,
la rosa que resurge de la tenue
ceniza por el arte de la alquimia,
la rosa de los persas y de Ariosto,
la que siempre está sola,
la que siempre es la rosa de las rosas,
la joven flor platónica,
la ardiente y ciega rosa que no canto,
la rosa inalcanzable.

Borges
Pintura: Patrick Gordon

Sol de otoño

Otoño en el azul de un banco
quien quiera pase a sentarse
y disfrute de la luz que va quedando...

Pintura: Colin Fraser

Y así...

Y así era el paisaje de mi infancia,
frío, viento, mar...
pero lo principal era la luz
la luz del fin del mundo.

Pintura: Beck Mark

Al viento

¿Qué puedes hoy traerme
que no me hubieras ya dejado
con algún atardecer bajo un árbol
en el interminable verano de esta tierra?
Sin embargo, te espero.
Ven, compañero de cigarras tardías
y de las dos primeras estrellas,
las que tímidamente anuncian el cielo,
las que anuncian la noche que llega,
las que anuncian el próximo encuentro
de un hombre con su amor.
Ven, viento, no te demores,
ella conoce el sitio, el delgado arroyuelo,
el árbol, y, contigo,
tendrán un temblor nuevo las hojas.

Corot
Jacobo Rauskin

Cocina antigua

...Pon el oído en las paredes como un niño
cuando cree oír una voz que no recuerda
y oye de nuevo latir el corazón de la cocina.

Jacobo Rauskin
Pintura: Myra Schuetter

Ronda de los colores

Azul loco y verde loco
del lino en rama y en flor.
Mareando de oleadas
baila el lindo azuleador.

Cuando el azul se deshoja,
sigue el verde danzador:
verde-trébol, verde-oliva
y el gayo verde-limón.

¡Vaya hermosura!
¡Vaya el Color!...

Gabriela Mistral
Pintura: Julia Onderdonk

Poema del domingo triste

Este domingo triste pienso en ti dulcemente
y mi vieja mentira de olvido ya no miente.
La soledad a veces es peor castigo, ah,
¡pero qué alegre todo si estuvieras conmigo!
Entonces no querría mirar las nubes grises
formando extraños mapas de imposibles países
y el monótono ruido del agua no sería
el motivo secreto de mi melancolía.
Este domingo triste nace de algo que es mío,
que quizás es tu ausencia y quizás es mi hastío,
mientras corren las aguas por la calle en declive
y el corazón se muere de un ensueño que vive.
La tarde pide un poco de sol, como un mendigo,
y acaso hubiera sol si estuvieras conmigo,
y tendría la tarde, fragantemente muda,
el ingenuo impudor de una niña desnuda.
Si estuvieras conmigo, amor que no volviste.
Oh, ¡qué alegre me sería este domingo triste!

Pintura: Alexander Volkov. José Ángel Buesa

Mis libros

Mis libros (que no saben que yo existo)
son tan parte de mí como este rostro...

Borges
Pintura: John Hulse

Collares

...una sarta de perlas berruecas,
otras redondas,
diez amatistas;
sortijas de cornerina y calcedonia,
jacintos,
rubíes,
granates,
turquesas,
amatistas,
topacios,
aguamarinas,
jaspes...

Joyas de Isabel la Católica
para que Lourdes confeccione sus collares
mientras espera viajar a Turquía
Pintura: Frank Cadogan Cowper

Amanece

y en la soledad del muelle

los recuerdos se funden con la luz

Foto: estrecho de Magallanes. J. Benavente
Pintura: Tom Dubbeldam

La ofrenda

Para probar que aun más que a mí misma la amo,
A la mujer que quiero le ofreceré mis ojos.

Le diré en tono tierno, jubiloso y humilde:
-He aquí, amada mía, la ofrenda de mis ojos.

Te entregaré mis ojos que tantas cosas vieron.
Tantísimos crepúsculos, tanto mar, tantas rosas.

Estos ojos -los míos- se posaron antaño
En el altar terrible de la remota Eleusis,

En la belleza sacra y pagana de Sevilla,
En la Arabia indolente y en sus mil caravanas.

Vi Granada, cautiva vana de sus grandezas
Muertas entre cantares y perfumes muy densos.

La pálida Venecia, Dogaresa muriente,
Y Florencia que fuera la maestra de Dante.

La Hélade y sus ecos de un llanto de siringa
Y Egipto acurrucado frente a la gran Esfinge.

Junto a las olas sordas que sosiega la noche
Vi tupidos vergeles, orgullo en Mitilene.

He visto islas de oro en templos perfumados,
Y ese Yeddo y sus frágiles voces de japonesas.

Al azar de los climas, las corrientes, las zonas
Incluso vi la China y sus rostros amarillos.

He visto islas de oro donde el aire se endulza
Y sagrados estanques en los templos hindúes,

Templos donde perduran inútiles saberes...
¡Te regalo, mi Amada, todo lo que he mirado!

Y regreso trayéndote cielos grises y alegres,
A ti que te amo tanto, la ofrenda de mis ojos.

Pintura:Ennio Montariello
Renee Vivien (gracias Carmensabes)

La malva fina

En la huerta de Mercedes,
que da su olor desde lejos,
lo que su dueña más quiere
y mima es la “malva fina”.
No la ves sino abajándote,
es persona escabullida,
¡para qué se ha de mostrar
si a tres pasos se adivina,
y la brisa más delgada
su nombre susurra y mima
y su aliento dice y dice
«malva fina», «malva fina»!

—Ya, ya, pero si la cojo,
también tú por ella gritas.

—Tómala, pero en poquito.
A ella la hicieron esquiva
y cuando la manosean,
se duele como una niña.

—¡Un solo gajito, uno!

—¡Cómo huele la bendita!

Gabriela Mistral

Pintura: Igor Belkovskiy

Los árboles

En el azur de abril, en el gris del otoño,
Los árboles poseen una gracia inquietante.
El álamo en el viento se retuerce y se pliega
Cual cuerpos de mujer trémulos de deseo.

Su gracia es un desmayo de carne abandonada
Y murmura su fronda, al soñar se estremece,
Se inclina, enamorada de las rosas del Este.
Lleva el olmo en su frente una corona pálida.

Revestido de claro de luna plateado,
El abedul deshila su cambiante marfil
Y plasma palideces en las sombras inciertas.

El tilo huele a ásperas y oscuras cabelleras.
Y desde las acacias de lejana verdura
Divinamente cae la nieve del perfume.

Renee Vivien
Pintura: Fjodorov Oleg

Flores

Y que todas esas flores invadan mi casa...

Pintura: Friedric Hechelmann

Invitación

Ven a habitar
esta parte de mi alma
suspendida en la orilla
de un crepúsculo.
Ven a abordar este barco
naufragado en lo azul
de mi nostalgia.
Mi casa te aguarda
florecida de lilas
y abierta al horizonte
donde la luz es el preludio
de una aurora
que apenas se perfila.
Todos los sueños caben,
todos los espejismos.
Aquí las ventanas
son puertos para viajar
por rutas olvidadas
y en las tardes
el jardín reverdece
de tallos y de hojas,
de voces minerales
que emanan de la tierra...

Cristina Maya
Pintura:Великая княгиня Ольга Александровна Романова (1882—1960)

Lilas para Lourdes

Quand je vais chez la fleuriste
Je n'achèt' que des lilas...

Cuando voy a la floristería
no compro más que lilas...

George Brassens
Pintura: Mary Cassat, lilacs in a window

Como al viento

Ámame sólo como amarías al viento
cuando pasa en un largo suspiro hacia las nubes;
Ámame sólo como amarías al viento
que nada sabe del alma de las rosas,
ni de los seres inmóviles del mundo,
como al viento que pasa entre el cielo y la tierra
hablando de su vida con rumor fugitivo;
ámame como al viento ajeno a la existencia
quieta que se abre en flores,
ajeno a la terrestre
fidelidad de las cosas inmóviles,
como al viento cuya esencia es, ir sin rumbo,
como al viento en quien pena y goce se confunden,
ámame como al viento tembloroso y errante.

Ricardo Molina
Pintura: Igor Maykov

Ventana de otoño

Hace frío esta tarde en el tercer mes del otoño...

Pintura: Chainikov

Arte poética

Mirar el río hecho de tiempo y agua
Y recordar que el tiempo es otro río,
Saber que nos perdemos como el río
Y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
Que sueña no soñar y que la muerte
Que teme nuestra carne es esa muerte
De cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
De los días del hombre y de sus años,
Convertir el ultraje de los años
En una música, un rumor y un símbolo,

Ver en la muerte el sueño, en el ocaso
Un triste oro, tal es la poesía
Que es inmortal y pobre. La poesía
Vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
Nos mira desde el fondo de un espejo;
El arte debe ser como ese espejo
Que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
Lloró de amor al divisar su Itaca
Verde y humilde. El arte es esa Itaca
De verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
Que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
Y es otro, como el río interminable.

Borges
Pintura: Ton Dubbelman

Cocina

...Como en los interiores esenciales
de los viejos grabados holandeses,
sólo lo imprescindible:
una repisa con tarros de cerámica
para guardar especias,
la cocina de leña deslustrada
por el anochecer del cardenillo,
un recipiente grande
con el agua lechosa del aljibe
y otro más reducido conteniendo,
en su fondo esmaltado,
el oleaje tranquilo del aceite;...

Basilio Sánchez
Pintura: Gary Akers

Un geranio

Hace tiempo que no estoy para nadie;
como nunca, que ya es decir en esto
de enclaustrarse por vida y sepultarse
entre cuatro paredes de silencio.
Hace tiempo me aturden por la calle
los centauros del ruido, y en los templos
las palabras manidas, y en el aire
este rancio sabor a cementerio.
Pero queda un geranio en mi ventana,
un poema nacido entre mis dedos,
un aroma de alheña, de membrillo…
Todas cosa pequeñas, casi nada.
También queda una fecha en el recuerdo
y este sol amansado en los postigos.

JOSÉ GANIVET
Pintura: Childe Hassan

Soy española

Papá y mamá 1964

abuelos, mamá y tíos

bisabuela materna

abuela paterna Benita

Hoy 6 de mayo del 2010,
110 años después que emigraron mis abuelos
y 80 años después que emigrara mi padre,
he recuperado la nacionalidad española
como un homenaje hacia todos ellos
que dejaron su Galicia verde, lluviosa y soleada
para venir al fin del mundo, soñando "hacer la América".
Una tremenda emoción sentí al firmar el acta,
como si todos ellos estuvieran a mis espaldas mirando...
y sonriendo satisfechos.
Nací en la Tierra del Fuego argentina,
crecí en Chile y ahora he vuelto a las raíces
con este significativo acto;
me seguirán mis hijos quienes por opción,
también serán españoles.

Mis agradecimientos a Inés de Ushuaia,
Mingo de Río Grande
y Marcelo de Buenos Aires
por su ayuda en conseguir los certificados
y caminar por las apostillas,
todos ellos pertenecientes a este mundo de los blogs
que sin conocernos nos consideramos amigos.
¡Gracias!

Arbol de magnolia

Árbol de magnolias,
te conocí el día primero de mi infancia,
a lo lejos te confundes con la abuela,
de cerca, eres el aparador
de donde ella sacaba el almíbar y las tazas.
De ti bajaron los ladrones;
Melchor, Gaspar y Baltasar;
de ti bajaban los pastores y los gatos;
los pastores, enamorados como gatos,
los gatos, serios como hombres,
con sus bigotes y sus ojos de enamorados
Esclava negra sosteniendo criaturitas,
inmóviles, nacaradas.
Virgen María de velo negro,
de velo blanco, allá en el patio.
Eres la abuela, eres mamá, eres Marosa,
todo eres, con tu eterna juventud, tu vejez eterna,
niña de Comunión, niña de novia, niña de muerte.
De ti sacaban las estrellas como tazas,
las tazas como estrellas.
Estuvo oculto en tus ramos el Libro del Destino.
Te has quedado lejos, te has ido lejos.
Pero, voy retrocediendo hacia ti,
voy avanzando hacia ti.
Te veré en el cielo.
No puede ser la eternidad sin ti.

Marosa di Giorgio, gracias Adrianina
Pintura: Eduard Karsen

Terpsicore II El bailarín

Tantas horas en la barra
Y estos gloriosos momentos de soltura

Es profano el ritual
Y sagrada tu dominación del gesto

Rozan los dioses tu cuerpo
Que se mueve y se encuentra a cada paso

Como pájaro en un solitario país te levantas
Y rasgas el cielo

Es tan leve la caricia de sus pies sobre el tablero
Y tan suave el peso de tu cuerpo

Como el pensamiento del poeta
Siempre flotando y bailando

Antonio Basomba

Pintura: Hamish Blakely

Terpsicore I

(El director de ballet a la danzarina)

¡Tranquila!
¡No heroica!

¡Tranquila!
Elegante…

y acompañaba con el gesto…

Antonio Basomba

Pintura: Atroshenko

Nostalgia

Y yo corría hacia la plaza vieja

y seguía hasta el río.

( Jaroslav Seifert)

No tiene la carcoma lugar en la nostalgia,

ni tiene la nostalgia lugar en el otoño.

No tiene la tristeza lugar en este cielo

nacido de los ojos azules del recuerdo.

Es tiempo lo que mide la edad de los objetos,

mas no la de la vida incierta como lluvia

que inunda la memoria. ¿Recuerdas? Era otoño.

Desde el puente de Carlos mirabas el Moldava

dorado por las luces ya viejas de la tarde.

El jazz y la cerveza por las calles de Praga.

Resonaban los pasos de los viejos poetas,

los últimos fulgores allí en la Plaza Vieja,

crepúsculos de sombras y piedras silenciosas.

Vencidos en la noche buscábamos tabernas

y un sueño donde hallar faroles encendidos

que nos tocase el alma con manos ruborosas.

Yo sé que lo recuerdas. Las calles de Hradcany

tenían la belleza del tiempo ya vivido,

de un tiempo de pasión vivido con dulzura.

Y era bueno aprender que la vida no es nada

si un instante en la dicha es un beso desnudo

que en las calles vacías reverbera en el aire.

Juan José Vélez Otero

Pintura: Afremov. Night in Prague

La luz de cada día

La luz de cada día de nuevo en la ventana

hiriendo con ventosas los pechos de la aurora,

vaciando de silencio las sábanas del sueño

con trompetas heladas y teclas invisibles.

La luz de cada día de nuevo en las ventanas...

Juan J. Vélez
Pintura: Gary Akers

Poesía

Esa cosa, liviana, alada y sagrada que es la poesía.

Platón
Pintura: Jacub Gagnon