sábado, 30 de junio de 2012

Atardecer en la casa



Hay silencio aquí. Los gatos
se repantigan, cada uno
en un lugar favorito.
El geranio se inclina de este lado
para ver si estoy escribiendo sobre él:
cabeza toda pétalos, tallos
marrones y esos abanicos verdes.
Así que, ya ves,
estoy escribiendo sobre ti.
Pongo la radio. Mal hecho.
Que no haya ningún ruido
en esta habitación, excepto
el sonido de una voz leyendo un poema.
Lo gatos piden
The Meadow Mouse, de Theodore Roethke.
La casa se acomoda sobre sus ancas
para una siesta.
Sé que estáis conmigo, plantas
y gatos -y aun así tengo miedo,
sentada en medio de la posibilidad
perfecta.
_______________________________

It’s quiet here. The cats
sprawl, each
in a favored place.
the geranium leans this way
to see if I’m writing about her:
head all petals, brown
stalks, and those green fans.
So you see,
I am writing about you.

I turn on the radio. Wrong.
Let’s not have any noise
in this room, except
the sound of a voice reading a poem.
The cats request
The Meadow Mouse, by Theodore Roethke.

The house settles down on its haunches
for a doze.
I know you are with me, plants,
and cats—and even so, I’m frightened,
sitting in the middle of perfect
possibility.

Jane Kenyon / Hilario Barrero
Pintura:
Muren Nancy

viernes, 29 de junio de 2012

El humor y la timidez


El humor y la timidez
generalmente se dan juntos.
Tú no eres una excepción.
El humor es una máscara
y la timidez otra.
No dejes que te quiten las dos
al mismo tiempo.
Augusto Monterroso
Fotógrafo:
Miriana

jueves, 28 de junio de 2012

Oda a las Cosas

Amo las cosas loca,
locamente.
Me gustan las tenazas,
las tijeras,
adoro
las tazas,
las argollas,
las soperas,
sin hablar, por supuesto,
del sombrero.

Amo
todas las cosas,
no sólo
las supremas,
sino
las
infinita-
mente
chicas,
el dedal,
las espuelas,
los platos,
los floreros.

Ay, alma mía,
hermoso
es el planeta,
lleno
de pipas
por la mano
conducidas
en el humo,
de llaves,
de saleros,
en fin,
todo
lo que se hizo
por la mano del hombre, toda cosa:
las curvas del zapato,
el tejido,
el nuevo nacimiento
del oro
sin la sangre,
los anteojos,
los clavos,
las escobas,
los relojes, las brújulas,
las monedas, la suave
suavidad de las sillas.

Ay cuántas
cosas
puras
ha construido
el hombre:
de lana,
de madera,
de cristal,
de cordeles,
mesas
maravillosas,
navíos, escaleras.

Amo
todas
las cosas,
no porque sean
ardientes
o fragantes,
sino porque
no sé,
porque
este océano es el tuyo,
es el mío:
los botones,
las ruedas,
los pequeños
tesoros
olvidados,
los abanicos en
cuyos plumajes
desvaneció el amor
sus azahares,
las copas, los cuchillos,
las tijeras,
todo tiene
en el mango, en el contorno,
la huella
de unos dedos,
de una remota mano
perdida
en lo más olvidado del olvido.

Yo voy por casas,
calles,
ascensores,
tocando cosas,
divisando objetos
que en secreto ambiciono:
uno porque repica,
otro porque
es tan suave
como la suavidad de una cadera,
otro por su color de agua profunda,
otro por su espesor de terciopelo.

Oh río
irrevocable
de las cosas,
no se dirá
que sólo
amé
los peces,
o las plantas de selva y de pradera,
que no sólo
amé
lo que salta, sube, sobrevive, suspira.
No es verdad:
muchas cosas
me lo dijeron todo.
No sólo me tocaron
o las tocó mi mano,
sino que acompañaron
de tal modo
mi existencia
que conmigo existieron
y fueron para mí tan existentes
que vivieron conmigo media vida
y morirán conmigo media muerte.

Neruda
Pintura: Holly H. Banks

miércoles, 27 de junio de 2012

La vida...

La vida pasa en una especie de penumbra,
entre palabras que se quedan sin pronunciar,
gestos abortados a medias,
silencios y temores:
así es la vida, en realidad.


Sandor Marai. Confesiones de un burgués.
Pintura: María Baccio. Afternoon at Fiesole 1926


martes, 26 de junio de 2012

Si


Si las cosas hablaran –
pero si hablaran, también podrían mentir.
Sobre todo las más corrientes y poco apreciadas,
para llamar finalmente la atención.
......
Da pánico pensar
qué me diría tu botón descosido,
y a ti, la llave de mi puerta,
esa vieja mitómana.

Wislawa Szymborska
Pintura:Todd Bonita

domingo, 24 de junio de 2012

Antes...


Antes..., la Patagonia era la patria...



Pavel Oyarzín
Foto 1: mi padre, el segundo de pie de derecha a izquierda
Foto 2 : Mingo Gutiérrez. Cordón Cuneta

sábado, 23 de junio de 2012

Bomarzo



...Mi gran placer sensual ha derivado siempre
-aún hoy persiste esa jerarquía- de la felicidad de los ojos.
Ni el orden melódico más exquisito,
ni el aroma más raro,
ni el contacto de la piel humana más dorada y suave,
ni el vino, ni el beso,
pueden procurarme el goce que los ojos me brindan.
Tampoco, como para ciertas mentes superiores,
el juego filosófico con cuanto implica de estímulo trascendente,
suple para mí lo que los ojos me regalan.
Ni siquiera el juego poético que tanto amo.
Los ojos son para mí las compuertas
por las cuales penetra en mi interior
el río rumoroso y tornasolado del mundo.

Desde que llegué a Florencia mis ojos se deleitaron
como si hasta entonces no hubieran captado
su posibilidad de regocijo.



Manuel Mujica Láinez
Pintura: Thomas Cole. Florencia 1837

viernes, 22 de junio de 2012

El sueño de Estambul



Contempla allá esa luz
que hacia el poniente es sangre.
Esa luz que parece inventarse la ciudad
en sus atardeceres. Distinta cada día,
contémplala desde aquí y mira cómo asciende
desde la urbe que la sueña,
mientras se van haciendo eternos los perfiles
de cúpulas y de minaretes.
Quisiera el alma retener para siempre
este latido vivo que llega de la entraña
de la ciudad, este pálpito,
este rumor infinito de voces
que se mezclan y se contradicen.
Azota el viento el rostro y guarda el ojo
su lágrima penúltima
para gozar la acuosa imagen del milagro.
Por el Cuerno de Oro van mis sueños
que solté desde aquí, desde la Torre Gálata,
como un puñado de palomas.

____________________________________

...Entiendo, como nadie, esa nostalgia
que te inspiró rogar
la gracia de una hora en Estambul,
sólo una hora en Estambul...


José Lupiañez

Pensando en mi hijo que pasea por Estambul...

jueves, 21 de junio de 2012

Y llegó el invierno...



El invierno
de lunas anchas
y pequeños días
está sobre nosotros....


Angel González
Pintura:
Giacometti

miércoles, 20 de junio de 2012

Funambulista



"Un poeta es un funambulista
y descalzo y con ojos
abiertos en la planta del pie camina
por el más alto cable tensado en el vacío".

Juan Cobos
Pintura: Q. Buchholz

sábado, 16 de junio de 2012

Yo me como tu risa...


Con penurias, pero felices.
Ella lo recordaba como un tiempo en el que,
a pesar de estrecheces, le afloraba la risa.
Estando embarazada de mí, una vez -una de tantas-
que lo que había en los platos era bien escaso,
mi padre le arrimó el suyo y le dijo:
"Tienes que alimentarte, yo me como tu risa".


Juan Cobos El corazón de la tierra
Pintura: Arthur Hacker

viernes, 15 de junio de 2012

El barquero



Levantarse temprano
y comprobar que todo sigue igual,
que las ventanas no han envejecido tanto
durante la noche
y que el pan de ayer sigue tierno
para los dientes de leche del nuevo día,
que en la cocina perdura el olor áspero del curri,
el olor de nuestras manos preparando la cena,
preparando el amor bajo el lienzo blanco de la harina,
que los libros todavía conservan,
tozudos, memoria de las palabras,
que todo está en fin donde tiene que estar,
desde los huesos hasta las mariposas,
pasando por los meridianos y por los silencios,
que ocupan la exacta latitud celeste
donde alguien los dibujó.
Y así cada día idéntico trabajo
para pasar del ayer al hoy,
para atravesar las oscuras aguas
de la noche con éxito
y volver a comenzar
como si nada hubiera pasado
–más que un poco de tiempo,
el fango de los segundos.
Y así hasta que una noche embarquemos.
Pero será otro ya el río
y será otro el barquero.
Para entonces, dime,
¿quién mantendrá el nombre,
quién resguardará el olor
de todo aquello que hemos sido,
que por nosotros ha vivido,
qué mirada recogerá las ventanas,
el pan, las manos, la memoria, los libros?
¿Qué lodo se atreverá a anegar tanta vida?

Genma Gorga
Pintura:
Steve Hanks

jueves, 14 de junio de 2012

La inercia




La inercia
es una extraña propiedad de la materia.
Cuando te vas, por ejemplo,
el aire conserva el calor de tu cuerpo
durante un rato,
así como la arena guarda toda la noche
la tibieza triste del sol.
Cuando te vas,
para seguir con el mismo ejemplo,
mis manos persisten en la caricia,
a pesar de que ya no hay piel que acariciar,
tan sólo la osamenta del recuerdo
descomponiéndose
en el hueco de la escalera.
Cuando te vas,
dejas atrás un tú invisible
adherido a las cosas más pequeñas:
quizás un cabello en la almohada,
una mirada que se ha enredado
en los tirantes del deseo,
una huella de saliva
en las comisuras del sofá,
una molécula de ternura
en el plato de la ducha.
No es difícil encontrarte:
el amor me sirve de lupa.


Gemma Gorga
Pintura:Hanks. First light.

miércoles, 13 de junio de 2012

Entrar la luz


Levanto la persiana para que pueda entrar la luz.

Corro la cortina para que pueda entrar la luz.

Cierro los ojos para que pueda entrar la luz.


Gemma Gorga

Pintura:Steve Hanks

martes, 12 de junio de 2012

El peso del alma


Pesaban el cuerpo unos minutos antes de morir.
Pesaban el mismo cuerpo unos minutos después de morir.
Una simple sustracción matemática
debía indicarles el peso del alma.
Pienso en ello, ahora,
mientras sostengo el libro nuevo entre las manos,
las palabras todavía untuosas
como las plumas de un pájaro recién nacido.
Y me pregunto si, una vez leído,
también pesará menos.
Como un cuerpo cuando pierde el alma.



Gemma Gorga
Pintura: Isabel Guerra


lunes, 11 de junio de 2012

Contraluz


Cuando era niña le gustaba cubrir con la mano
el cristal de la linterna y mirar a contraluz
el
borroso perfil de los dedos, de un rojo acuoso,
los
quietos huesecillos como crisálidas,
la seda blanca
de la piel.
Constantemente aquel deseo
de que la
luz atravesara su carne
y le llegara muy adentro
del corazón,
como si ella, toda entera,
fuera un farolillo chino de
suave papel.
Con los años entendió, sin embargo,
que
siempre es de noche en el centro de la rosa.

Gemma Gorga
Pintura:Oda Krogh

domingo, 10 de junio de 2012

Mi difícil vida con la memoria


Soy mal público para mi memoria.
Quiere que continuamente escuche su voz,
y yo no dejo de moverme, carraspeo,
escucho y no escucho,
salgo, regreso y vuelvo a salir.


Quiere ocupar mi atención y mi tiempo por completo.
Cuando duermo le resulta fácil.
De día, depende, y eso le molesta un poco.


Me desliza insistente antiguas cartas, fotografías,
trata hechos importantes y sin importancia,
pone la mirada en paisajes inadvertidos,
los puebla con mis muertos.


En sus historias siempre soy más joven.
Es agradable, sólo que para qué seguir insistiendo en eso.
Los espejos me dicen otra cosa.


Se enfurece cuando me encojo de hombros.
Y, vengativa, me echa en cara todos mis errores,
graves, luego fácilmente olvidados.
Me mira a los ojos, espera a ver qué digo.
Al final me consuela con que pudo haber sido peor.


Quiere que viva ya sólo con ella y para ella.
De preferencia en una habitación oscura y cerrada,
y en mis planes hay siempre un sol presente,
nubes actuales, caminos en curso.


A veces estoy harta de su compañía.
Le propongo separarnos. Desde hoy y para siempre.
Entonces sonríe compasiva,
pues sabe que para mí también sería una condena.

Wizlawa Szymborska
Pintura:
Charles Peterson
Gracias Francisco

sábado, 9 de junio de 2012

La biblioteca de Babel


No hay en la vasta Biblioteca, dos libros idénticos.
De esas premisas incontrovertibles
dedujo que la Biblioteca es total
y que sus anaqueles registran
todas las posibles combinaciones
de los veintitantos símbolos ortográficos
(número, aunque vastísimo, no infinito)
o sea todo lo que es dable expresar:
en todos los idiomas."



Borges
Pintura: Lynn Shaler

viernes, 8 de junio de 2012

Cuarenta años


Cuarenta años
las hojas de papel blanco
pasaron por mis manos y traté
de mejorar su vacío
pacífico poniendo
pequeños rulos pequeñas astas
de letras y palabras
llamitas saltando
ninguna página
fue menos que fascinante para mi
discursiva llena de cadencia
con sus pálidos nervios escondidos
en las curvas de las Qs
tras las Hs marciales
en las patas palmípedas de las Ws
cuarenta años
y otra vez estoy esta mañana como siempre
detenida mientras el mundo vuelve
húmedo y hermoso estoy pensando
que el lenguaje
no es ni siquiera un río
no es un árbol no es un campo verde
no es ni siquiera una hormiga negra que viaja
eficiente y modesta
de un día al otro de una
página dorada a la otra.
_____________________________________


Forty years

for forty years
the sheets of white paper have
passed under my hands and I have tried
to improve their peaceful
emptiness putting down
little curls little shafts
of letters words
little flames leaping
not one page
was less to me than facinating
discursive full of cadence
its pale nerves hiding

in the curves of the Qs
behind the soldierly Hs
in the webbed feet of the Ws
forty years
and again this morning as always
I am stopped as the world comes back
wet and beautiful I am thinking
thet language
is not even a river
is not a tree is not a green field
is not even a black ant traveling
briskly modestly
from day to day from one
golden page to another.

Mary Oliver
Pintura: Sarah Ryhanen

jueves, 7 de junio de 2012

Y eres tú...


"Nunca en la vida -dijo él entre dientes-
había tenido delante a alguien
tan frágil e indómito a la vez.
¡En mis manos parece un junco!
- Y me zarandeó como prueba de sus palabras-.
Podría quebrarla con un solo dedo.
¿Y qué bien obtendría de doblegarla, de romperla en dos?
Sus ojos despiden una mirada decidida, salvaje y libre,
que me desafía con algo más que coraje...
¡Con la vanidad que conlleva el triunfo!
Puedo hacer lo que desee con la jaula,
porque nunca llegaré a poseer
a la criatura hermosa y decidida que contiene.
Si la rompo, si vulnero esos débiles barrotes,
mi arrebato sólo servirá para dejar libre a la cautiva.
Seré el conquistador del castillo,
pero su habitante huirá hacia el cielo
antes de que pueda proclamar mi victoria.
Y eres tú -espíritu con voluntad y energía,
lleno de luz y de pureza- lo que deseo,
y no el débil emvoltorio que te protege."


Fragmento de Jane Eyre
Pintura: Camille Engel

miércoles, 6 de junio de 2012

Tierra secreta


Every woman of true royalty owns
a secret land more real to her
than this pale outer world..."
________________________________
"Toda mujer regia de verdad
posee una tierra secreta, más verídica para ella
que este pálido mundo exterior:
A medianoche, cuando reina el silencio,
deja de lado aguja o libro y la visita a escondidas.
Cerrando los ojos improvisa una puerta
de cinco barras entre altos abedules,
salta por encima, toma posesión.
Luego corre, o vuela, o cabalga
(un caballo al trote viene a recibirla)
y viaja por doquier.
Sabe hacer crecer la hierba,
y que los lirios se abran
de capullo a flor mientras observa,
deja que los peces coman de su mano;
ha fundado pueblos, ha plantado arboledas,
ha formado valles para riachuelos
que corren frescos hacia una bahía cerrada.

Jamás osé interrogar a mi amada
sobre el gobierno de su reino, o su geografía,
ni la he seguido entre aquellos abedules,
sentándome a horcajadas sobre la puerta,
espiando en la bruma.

Pero ella me ha prometido, cuando yo muera,
un pabellón bajo su palacio privado
en un claro del bosque,
donde crezcan gencianas y alhelíes,
y a veces podamos encontrarnos."

Robert Graves
Pintura:Carl Larsson

martes, 5 de junio de 2012

Date a volar


Anda, date a volar, hazte una abeja,
En el jardín florecen amapolas,
Y el néctar fino colma las corolas;
mañana el alma tuya estará vieja.

Anda, suelta a volar, hazte paloma,
Recorre el bosque y picotea granos,
Come migajas en distintas manos
La pulpa muerde de fragante poma.

Anda, date a volar, sé golondrina,
Busca la playa de los soles de oro,
Gusta la primavera y su tesoro,
La primavera es única y divina.

Mueres de sed: no he de oprimirte tanto...
Anda, camina por el mundo, sabe;
Dispuesta sobre el mar está tu nave:
Date a bogar hacia el mejor encanto.

Corre, camina más, es poco aquéllo...
Aún quedan cosas que tu mano anhela,
Corre, camina, gira, sube y vuela:
Gústalo todo porque todo es bello.

Echa a volar... mi amor no te detiene,
¡Cómo te entiendo, Bien, cómo te entiendo!
Llore mi vida... el corazón se apene...
Date a volar, Amor, yo te comprendo.

Callada el alma... el corazón partido,
Suelto tus alas... ve... pero te espero.
¿Cómo traerás el corazón, viajero?
Tendré piedad de un corazón vencido.

Para que tanta sed bebiendo cures
Hay numerosas sendas para ti...
Pero se hace la noche; no te apures...
Todas traen a mí...
Alfonsina Storni
Pintura: Strino

lunes, 4 de junio de 2012

De ciertas imágenes y semejanzas



Hay madres
parecidas al silencio
de la misma manera
que se parecen al silencio
las mujeres tristes;
ésas que se confunden
fácilmente desde lejos
con una antigua fotografía,
o más bien con un lienzo descelado
que espanta la noche
de las habitaciones frías
y persigue fantasmas
por corredores desnudos
hasta el único jardín
-el de la infancia-
donde en nombre de los sueños
conjuran hijos que nunca
aprendieron las reglas
o dejaron de jugar antes que ellas.

Me imagino que su tristeza les viene
a madres como éstas,
de vivir constantemente hacia atrás,
de su claridad cuando observan
que todo lo que saben
no tiene ninguna importancia,
y ahí se quedan como pidiendo perdón
porque los años solamente traen años.




Teresa Calderón
Pintura: Carmen Laffon
Gracias Emma

domingo, 3 de junio de 2012

Una máscara


Las caras siempre mienten,
esconden el alma de la gente,
todos llevamos una máscara
para actuar en este circo:
el gran público,
que también va fingiendo su cordura.
...



Angeles Becerra
Pintura:Mary Jane Ansell

sábado, 2 de junio de 2012

Generaciones


Antes de morir, mi madre dijo mamá, ven
mientras me miraba sin verme;
yo dije mamá, quédate
abrazando su cuerpo diminuto
envuelto en pañales y olor a talco;
mi hija dijo mamá, no llores
y me acarició la cabeza consolándome.
Cuando mamá murió, durante unos segundos
no tuvimos muy claros los lazos que nos unían
no supimos quién se había ido
y quién se había quedado
ni en qué momento de nuestras vidas
estábamos viviendo
o muriendo.
Ana Pérez Cañamares
Mamá de viaje en 1938
hoy 3 años sin verte

viernes, 1 de junio de 2012

Oda al día feliz


Esta vez dejadme
ser feliz,
nada ha pasado a nadie,
no estoy en parte alguna,
sucede solamente
que soy feliz
por los cuatro costados
del corazón, andando,
durmiendo o escribiendo.
Qué voy a hacerle, soy
feliz.
Soy más innumerable
que el pasto
en las praderas,
siento la piel como un árbol rugoso
y el agua abajo,
los pájaros arriba,
el mar como un anillo
en mi cintura,
hecha de pan y piedra la tierra
el aire canta como una guitarra.

Tú a mi lado en la arena
eres arena,
tú cantas y eres canto,
el mundo
es hoy mi alma,
canto y arena,
el mundo
es hoy tu boca,
dejadme
en tu boca y en la arena
ser feliz,
ser feliz porque si, porque respiro
y porque tú respiras,
ser feliz porque toco
tu rodilla
y es como si tocara
la piel azul del cielo
y su frescura.

Hoy dejadme
a mí solo
ser feliz,
con todos o sin todos,
ser feliz
con el pasto
y la arena,
ser feliz
con el aire y la tierra,
ser feliz,
contigo, con tu boca,
ser feliz.

Neruda

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