Sigo...

Sigo pensando en la necesidad de la vida interior, 

esa que permite dejar atrás

las exigencias del mundo contemporáneo

y entrar ligeramente anonadado

a la paz de un día nuevo,

sin necesidad de interpelar o de apostrofar a un Dios,

sino, apenas, apoyado en la memoria fiel 

de lo que uno ha dejado atrás, 

apelar a la memoria de los hechos felices

Alfonso Calderón
Pintura:Ramona Youngquist

Mi abuelo

Mi abuelo no salió de su pueblo.

El pueblo tenía cuatro casas,

cuatro calles, cuatro caminos,

cuatro vecinos, cuatro perros.

No había en él ni obispos, ni ministros,

ni putas, ni altos cargos,

no había empresas, ni banca, ni iglesia había.

En realidad no salió nunca de su molino.

Ya es casualidad que por aquel lugar,

remoto y olvidado,

acertara a pasar la vida.

Mi abuelo hablaba poco, pero sabía mucho,

todo lo aprendió mirando la muela

que, implacable, con el mismo eterno movimiento,

machacaba siempre el grano, hasta hacerlo polvo.

Begoña Abad en el blog de Antón
Pintura: Jaggu Prasad

Bailar con el viento

A Andrés Miquel

Y si fuera un castillo
Habrían de cerrarse las puertas del castillo
Y levantar el puente.
Llenar de agua las fosas
Donde acechan los cocodrilos.
Y si fuera una cabaña,
Sería un madero grueso y pesado
Atravesado contra la puerta.
Tiene y a la vez no tiene
Muchas casas para clausurar.
Casas invisibles que habita
Casas perdidas en los bosques
Casas perdidas en el tiempo
Casas que nadie ve.
Cuando no hay puertas por donde escapar
Lo qué corresponde
Es hacerse invisible
Esperar
convertirse en silencio.

Los árboles no hablan,
Pero bailan con el viento.

Marcela Muñoz Molina

Pintura:Valeriya Kocareva

Gracias Marcela

Varillas

Del frondoso árbol
sólo quedan varillas
y un pájaro en una punta
El invierno se pega a la casa
a mis recuerdos
a la noche que se alarga.

Cecilia Casanova
Pintura:Paolo Domeniconi

Travelling

El estridente pitazo del tren
nos soltó las manos
Me quedé en medio del camino
hasta que se perdió el humo
Siempre nos metíamos
como en una escena de película.

Cecilia Casanova
Pintura: Vettriano

A un lector desapercibido

Si alguna vez la adversidad
te obliga a elegir
entre un verso de Eliot,
un equívoco poema de Kavafis,
o una pletórica lata de sardinas
en aceite de oliva,
haz tu elección sin vacilar
y compra luego un múltiple abrelatas
de inmejorable acero:
hay algo más en el mercado
que poesías herméticas
y cajuelas de fina hojalata.

Carlos Spinedi
Pintura: Lena Kasten

Bodas de coral

"...incómodos
de no sentir el peso de los años".

J. Gil de Biedma
Pintura: Blakely Hamish

Sequía

Naranjas en el frutero
y mi corazón más seco
que la momia del Plomo
En el patio la rosa
quiere alcanzar el cielo
¿Qué cielo?
El que ves sobre los árboles

Cecilia Casanova
Pintura:Cezanne

Tan lejos

Tan lejos, hoy, de aquello,
pervive sin embargo tanto entonces aquí,
que ahora me parece que no fue ayer
un sueño.

Ángel González
Pintura: H. Blakely

Color

En nuestra vida como en la paleta del pintor
sólo hay un color que da sentido a la vida y al arte:
el color del amor.

Chagall
Pintura: Gianni Strino

Otoño

Te recuerdo como eras en el último otoño.
Eras la boina gris y el corazón en calma.
En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo.
Y las hojas caían en el agua de tu alma.

Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en calma!
Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos.
Hojas secas de otoño giraban en tu alma.

Pablo Neruda
Pintura: Alex Katz

Agonía

Impotente ante su agonía
me siento a su lado
a esperar
cuánto tarda el lobo
en comerse al bosque.

Cecilia Casanova
Pintura:Ema Meyer

Tu huella

Han pasado ya 32 años,
pero al igual que con Luis,
"me conmueve saber que de alguna manera existes"
y están otra vez juntos.
Gracias por la huella
que has dejado en mí.

Foto: Julia Ester en 1937

Me gusta

Me gusta la brevedad, me dijo
sólo te amaré lo que dure la vida.

Begoña Abad
blog de Antón
Pintura:Gianni Strino

Depression

... una mota. Un pequeño mundo. Polvoriento.
Polvoriento.
El universo es polvo.
¿Quién puede soportarlo?
Cristo viene, las mujeres le dan de comer, lavan sus pies
con lágrimas, le traen especias y encuentran la tumba vacía,
corren para contárselo a los hombres, pero no les creen...

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...a mote. A little world. Dusty. Dusty.
The universe is dust. Who can bear it?
Christ comes. The women feed him, bathe his feet
with tears, bring spices, find the empty tomb,
burst out to tell the men, are not believed.

Jane Kenyon De otra manera
Edición de Hilario Barrero
Pintura:Charnine

Ausencia

Esta noche, mientras dormía,
has venido a leer mis libros.
No has encendido la luz,
no te has sentado en el sofá,
no te has quitado los guantes,
no has hecho ruido al pasar las palabras.
Pero tu mirada se ha quedado adherida a las páginas
como la marca casi imperceptible del pinta labios
en una copa de cristal de bohemia.
Y así, noche tras noche, mi biblioteca y yo
vamos perdiendo la sangre de la memoria,
sin que ningún médico pueda diagnosticar la causa.

Genma Gorga
Pintura:Valloton
Gracias Ababol

La primavera

Primavera. Vengo de la calle
donde el álamo esta maravillado,
donde se asusta la lejanía,
donde la casa tiene miedo a caer,
donde el aire es azul
como el envoltorio de la ropa blanca
del que ha sido dado de alta del hospital.

Donde la noche está vacía
como el relato interrumpido
que una estrella dejó sin terminar,
para perplejidad
de miles de ojos ruidosos,
sin fondo y carentes de expresión.

Boris Pasternak

Pintura:Alexis Baranek

Preludium

Despertar es un salto en paracaídas del sueño.

Libre del agobiante torbellino,

se hunde el viajero hacia la zona verde de la mañana.

Las cosas se encienden. Él percibe

—en la vibrante postura de la alondra—

las oscilantes lámparas subterráneas

del poderoso sistema de las raíces de los árboles.

Pero a flor de tierra

—en abundancia tropical—

está el verdor con los brazos al aire,

en escucha del ritmo de una bomba invisible.

Y él se hunde hacia el verano,

se descuelga por el cráter cegador, hacia abajo

a través de grietas de edades verde-húmedas

palpitantes bajo la turbina del sol.

Así es detenido este viaje vertical

por el instante y las alas se ensanchan

hasta ser la quietud del gavilán

sobre aguas torrenciales.

Tonos desamparados

de las trompetas de la Edad de Bronce

cuelgan sobre el abismo.

En las primeras horas del día,

la conciencia puede abarcar el mundo

como la mano oprime una piedra entibiada por el sol.

El viajero está bajo el árbol.

¿Se extenderá, después de la caída

por el torbellino de la muerte,

una gran luz sobre su cabeza?

Tomas Tranströmer

Traducción:Roberto Mascaró.

Pintura:Gustav Caillebotte

En quietud

Las alas de los ojos
tienen el añil en el verso,
la locura no contada
el negro de la noche...

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Le ali degli occhi

hanno l’indaco nel verso,

follia non raccontata oltre

il nero della notte...

Irene Ester Leo versión de Marina Niro
Pintura: Gianni Strino

Otoño

Aquí llega el otoño, con su voz de ceniza,
desalentando sueños, cubriendo de hojarasca
las imágenes rotas que el corazón conoce.

Jon Juaristi,
Pintura: Ernest Bieler

Tríptico

¿Fue un pájaro burlón
el que cruzó mi ventana
o el espíritu de alguien que se resiste
a entrar en lo que desconoce?
Una estrella revestida del más noble sueño
exagera la calidad de la noche
De pronto
el amanecer será arrojado como un puñado
y el tenaz insomnio
no habrá sabido pactar con la muerte
una flor a cambio de la vida.

Cecilia Casanova
Pintura:Ilya Ehrenburg

Antepasados

Pienso una vez más,
día a día, mientras escribo,
en mis antepasados.
¿Cuántas penas tuvieron?
¿Qué devaluaciones interiores
en el transplante de su tierra natal?
Los vi poner exactitud
en sus contradicciones e incoherencias.
Me he preguntado de dónde les venía
esa fe del carbonero...
Es posible que ellos tuvieran
confianza en la incertidumbre.
Un día existirían de verdad
en este mundo o en el otro.

Alfonso Calderón
Palimpsesto

Por los viejos tiempos

...Por los viejos tiempos, amada mía
Por los viejos tiempos
Tomémonos una copa más de gentileza
Por los viejos tiempos...

Robert Burns
Pintura: Hamish Blakely

Mientras llueve de abajo para arriba

Sin padre ni madre ni perro que te ladre
arrancas las hojas del calendario
mientras llueve de abajo para arriba
y en tu cuarto se acentúa ese aire
de estación de paradero con los muros tapados de postales
y de niños que crecen por fotografías
Entristece pensar que así como se han ido estos años
puedan irse otros todavía haciéndosenos tarde
para todo menos para comprobar
lo que tú y yo hemos sufrido.

Cecilia Casanova
Pintura:Dod Procter

Otoño

Mientras camino pisando la hojas
miro la luna
Nunca la había visto más grande
redonda
y perversa

Cecilia Casanova
Pintura:Sharon Marston

Antiguos compañeros....

Ya somos todo aquello
contra lo que luchamos
a los veinte años.

Emilio Pacheco
Pintura:Hockney

Llevo

"Llevo una profunda tristeza
en el corazón
que de vez en cuando
debe estallar en sonido."

Franz Liszt
Pintura:Liu Gaofeng

Cosas vistas

Ha pasado un domingo en que no he leído el diario y este lunes sigues viviendo como siempre. Vives sin saber noticias Sólo recibes las que te trae el viento. Son buenas Como la rama del espino blanco en la ventana.

Teillier Pintura:Cabot Perry Lilla

102

...Me conmueve saber
que de alguna manera existes...

Cecilia Casanova
Papá, hoy cumples 102 años

Ajedrez

Dice: -El ajedrez tiene sus normas. 
El rey está atado de pies y manos, 
es la reina quien hace y deshace a su antojo. 
Yo prefiero la vida diagonal del peón.  
En el ajedrez no muere el caballo por la rabia, 
no hay una rebelión de peones 
ni es posible la locura pasajera 
de un alfil que mate a los suyos o a sí mismo 
por desesperación o amor. 
Y así será mientras las piezas respondan 
a un designio ajeno, a la mano que las dirige. 
Sólo es humano el enroque, 
el esconderse cuando huir no es ya posible.  
¿Qué sería de las piezas, si libres?

Martín López-Vega
Pintura:Tony Luciani

A mano amada

A mano amada,
cuando la noche impone su costumbre de insomnio
y convierte
cada minuto en el aniversario
de todos los sucesos de una vida;

allí,
en la esquina más negra del desamparo, donde
el nunca y el ayer trazan su cruz de sombras,

los recuerdos me asaltan.

Unos empuñan tu mirada verde,
otros
apoyan en mi espalda
el alma blanca de un lejano sueño,
y con voz inaudible,
con implacables labios silenciosos,
¡el olvido o la vida!,
me reclaman.

Reconozco los rostros.
No hurto el cuerpo.

Cierro los ojos para ver
y siento
que me apuñalan fría,
justamente,
con ese hierro viejo:
la memoria.

Angel González
Pintura: Remedios Varo. Insomnia

Ayer

Ayer fue miércoles toda la mañana.
Por la tarde cambió:
se puso casi lunes,
la tristeza invadió los corazones
y hubo un claro
movimiento de pánico hacia los
tranvías
que llevan los bañistas hasta el río.

A eso de las siete cruzó el cielo
una lenta avioneta, y ni los niños
la miraron.
Se desató
el frío,
alguien salió a la calle con sombrero,
ayer, y todo el día
fue igual,
ya veis,
qué divertido,
ayer y siempre ayer y así hasta ahora,
continuamente andando por las calles
gente desconocida,
o bien dentro de casa merendando
pan y café con leche, ¡qué
alegría!
La noche vino pronto y se encendieron
amarillos y cálidos faroles,
y nadie pudo
impedir que al final amaneciese
el día de hoy,
tan parecido
pero
¡tan diferente en luces y en aroma!

Por eso mismo,
porque es como os digo,
dejadme que os hable
de ayer, una vez más
de ayer: el día
incomparable que ya nadie nunca
volverá a ver jamás sobre la tierra.

Angel González
Pintura:Paul Fischer

Cada otoño

Cada otoño
Compro un nuevo bolso manos libres
pero de alguna manera
los contenidos siguen siendo los mismos:
Pañuelos de septiembre,
notas arrugadas,
una libreta de direcciones ajada,
un lapicero rojo de profesora,
el celular
mi billetera verde
gruesa de aire delgado,
garabatos en un sobre
como un mapa del tesoro,
un poquito de tristeza,
unos cuantos chistes,
un tarro de conservas de recuerdos,
un libro en latín,
pensamientos en cirílico,
un impermeable de bolsillo
pintado de amapolas.
Como siempre—un desorden,
típico
de todo lo que contiene
un alma de mujer.
No sé qué hacer con mis manos.
Es otoño.

Iryna-vikyrchak
Pintura:Gilberto Carpo

Pascual Coña recuerda

...La gente antigua
no tenía nombre para los meses de los años.
Se orientaban diciendo:
tiempo de los brotes,
luna de las primeras frutas;
tiempo de sol y de cosechas;
cosecha guardada,
caída de las hojas del manzano;
brotes grises,
luna cenicienta,
estación de las lluvias,
lunas frías,
escasez....

Teillier
Pintura: Astrup Nicolai

Horst P. Horst

White corset, 1939

Black corset, 1948

Chanel beauty, 1987

Pauline de Rosthschild ,1950



Round the clock 1987

"I don’t think photography
has anything remotely to do with the brain.
It has to do with eye appeal."

Solidaridad

Jugando a atrapar la luz del sol

acá

Pintura: Ernest Bieler

Paleta del artista

...Mi adolescencia: la locura
por una caja de pintura,
un lienzo en blanco, un caballete...

...Diérame ahora la locura
que en aquel tiempo me tenía,
para pintar la Poesía,
con el pincel de la Pintura.

Rafael Alberti
Pintura: Warren Chang

25

¡Feliz cumpleaños!
mi amor

El trompo azul

Yo tuve un trompo azul que fue mi hermano,
lejano saltarín de piedras viejas,
por la zurda del barrio a contramano
y en calles de portones y de rejas.

La punta de su acero fue una estrella,
ninguno en la querella fue mejor,
y en cambio, dormilón, en manos de ella,
se dio a soñar, temblándole el amor.

¡Mi trompo juguetón!
La poesía
del grillo del zanjón
le diera un día
perfil de corazón
y el hilo de un violín
sin fin
aquel cordón.

Mas la tierra girando alucinada,
como un trompo gigante de la nada,
me traicionó, llevándose al confín,
la esquina del jazmín,
la luna y tu mirada.

Mi soledad
manchada de verdín,
regresa sin piedad
a la ciudad
de barro y adoquín.

Cátulo Castillo
Pintura:Joel Jones
Susana Rinaldi acá

Sólo el rock

Cuando me falta el aire y pienso
a quién heredaré mis pertenencias.
Cuando despertar es un tormento,
pero aún así me disfrazo y salgo.
Cuando el filtro de los colores falla
y todo aparece como en realidad es, blanco y negro.
Cuando mi pecho es un caballo desbocado
dispuesto a matar.
Cuando abro las compuertas del odio,
para ganar unos segundos más de oxígeno.
Cuando camino por la calle
lamentado la ausencia de un calibre 38 en mis bolsillos.
Cuando los veo y ellos saben que mi desprecio por sus almas
es superior a mi hambre.
Cuando la idea de morir devorados por una aurora boreal
me perece demasiado benevolente.
Cuando no tengo más alternativa que saltarme el proceso
e ir directo a la ejecución.
Cuando me doy cuenta de la milésima diferencia
que existe entre alguien que lee a Artaud y una rata.
Cuando compruebo una vez más que las monedas
no solucionan el problema de la pobreza.
Cuando mi desprendimiento es violento,
peor aún que una muerte no anunciada.
Cuando las hienas se acercan y no las reconozco
Cuando los buitres me sobrevuelan en círculos
Cuando hacerlo todo vuelve a servir para nada.
Cuando debo retroceder y apretar los dientes
Cuando no siento el peso de abandonarlo todo
Cuando me olvido de la contemplación
y acuño mi revancha en el silencio
Cuando camino por los bordes
Y desprecio los árboles
la lluvia
el sol
el aire
el mar
y la sangre.
Entonces sólo el rock
y nada más que el rock.

Marcela Muñoz Molina acá
Pintura:Michael Babyak
Gracias Marcela

La biblioteca fatal

Abres un libro antiguo
y lees en él
tu biografía
ya no hay nada que hacer
estás esperando
a que el viento
pase él solo
la última página

Nicolea Prelipceanu
Pintura:Leduc

A perpetuidad

La cama se comparte
la almohada no.

JÁNOS PILINSZKY
Pintura: Zandomeneghi

Una fresa

La misteriosa sensación secreta
de sentir una fresa en la boca
nunca se podrá comprar con dinero.
No se conoce la razón
pero una fresa puede hacer que el alma
se ponga al rojo vivo, hasta el fondo.

Esta fresa, me la dieron esta mañana,
me hace tan feliz
que oí al espacio celeste decir

la cosa más deliciosa que haya saboreado.

Jens August Schade
Pintura:Karla Smith

Domingo

Nunca ocurre nada los domingos.
Nunca encuentras un nuevo amor en domingo.
Es el día de los infelices.
Día de pensión o día de familia.
Las horas más dolorosas de la amante
cuando se imagina a su amado
con sus hijos en las rodillas
mientras su mujer, sonriente,
entra y sale con tentadoras bandejas.
Un día maldito.

Alguna vez tuvo que haber sido diferente.
¿Por qué si no tendríamos todos
que esperar con ansias el domingo durante toda la semana?
¿Quizá cuando íbamos a la escuela?
Pero ya entonces las campanas sonaban
compungidas y grises como lluvia y muerte.
Ya entonces las voces de los adultos
eran débiles e insonoras como si buscasen a tientas
y en vano las palabras dominicales.

El olor a humedad y a pan mohoso,
a sueño, botas de goma y achicoria
ya subía entonces por la escalera
y la calle, que estaba dura, vacía y diferente
de una manera desolada ­
El olor dominical nos forraba
con la gruesa capa de la decepción
que sigue a una expectativa
sin meta específica.

Pero, entonces ¿cuándo? En un lugar anterior a la memoria
hubo felicidad, una expectativa irresistible
que todavía nadie había sido capaz de defraudar.
Entonces las campanas significaban que papá estaba en casa,
el bigote, las negras cejas y el olor a tabaco mascado
estaban allí y allí quedaban, en un lugar cercano,
y quizá la risa de tu joven madre
sonaba más alegre que los otros días.

Es domingo. Tú nunca encontrarás
un nuevo amor ese día.
Estás sentada en el cuarto de estar
apabullada y rígida como una figura de cartón
a los ojos de los niños.
Escarban con los pies
y se pelean sin energía.
«Deberíamos hacer algo», dices.
«Sí», dice una voz detrás del periódico.
Entonces os calláis los dos, porque todo lo que tenéis ganas
de hacer es oculto y secreto
y sería inaceptable para el otro.

Las campanas de la iglesia suenan. Las narices de los niños
se llenan de desesperanzado olor heredado.
Sobre sus dulces rostros se desliza
una fealdad pasajera.
Una luz marchita
nace en sus ojos.

Pero todos esperamos el domingo
toda la semana, toda nuestra vida,
esperamos la ilusión de cientos
de largos domingos vacíos, agotadores.
Día familiar, día de pensión,
el infierno de los amantes secretos.
Ese día en que la nauseabunda grisura de los adultos
impregna a los niños y establece
la incomprensible melancolía dominical de los años venideros.

Tove Ditlevsen
Pintura:Baranov

Beautiful

Mi corazón está ciego
¿cómo decirle que no tengo alas?

Ioan Morar
Pintura: Anne Marie Kornachuk

En el café

Una hermosa canción
un pequeño milagro gracioso,
destila el fonógrafo
mientras yo estoy callado.
Y ante el asombro de todos
quito la silla de debajo de mí
y me quedo sentado en el vacío.
Delante de mí hay una chica
de dientes feos
y mirada huidiza.
Está callada.
-Los dos sabemos
lo que siente el uno
en el interior del otro
y con fuerza de leones
se besan nuestras almas.

Ella se eleva por el aire
y yo también,
suspendidos sobre las mesas
nos hacemos amigos.
Y acompañados de estruendo y aplausos,
por encima del milagro de la canción
nos entrelazamos
y salimos del café girando carruselmente.

Jens August Schade
Pintura: Brent Heighton