Luz

“Con mis versos, he tratado de tantear respuestas,

 de clarificar oscuras emociones. 

Porque creo que la poesía tantea las sombras 

para encontrar un poco de luz,

 trata de iluminar la oscuridad, 

aunque los hombres somos oscuridad.

 La poesía cumple un milagro: 

que las cosas puedan vivirse por medio de ella. 

Que el adolescente pueda entender la vejez. 

Que quien vive exiliado del amor, 

ese hombre ya viejo, 

gracias a ella pueda revivirlo».

Francisco Brines
Pintura: Adam Patrick

La cita

Se cambia una y mil veces de zapatos,

de blusa, de chaqueta, de carmín...

Al fin se da un último toque

en una ceja, y se sonríe: "Ya está".

Tarareando una vieja canción,

coge el bolso y se va. Se va feliz.

Como ya nunca pensó poder sentirse. 

Karmelo Iribarra

Pintura: Carrie Graber

Un dios tenaz

 

Tenemos dentro 

pequeñas constelaciones 

que nos rigen. 

Un orden de planetas y asteroides 

Y un dios tenaz y oculto, 

que nos dicta la belleza.

Felipe Sérvulo

Pintura: Harry Watrous

Rebelde

 

Casi invierno en el sur.

Frente al naranjo

cargado de dulzuras en sazón,

una margarita desorientada o rebelde

ha decretado

su propia primavera

a contramano.

María Amelia Schaller
Pintura: Naylor Rodgers

Seguramente

No me he asomado al día

en todo el día,

y ya no está.

Apenas

unos harapos de crepúsculo

colgando

de antenas

y cornisas

es cuanto queda 

                                                                       de él.

Seguramente 

lo mejor.

Karmelo Iribarren
Pintura:Anselmo Bucci

Mar eterno

Digamos que no tiene comienzo el mar

empieza donde lo hallas por vez primera

y te sale al encuentro por todas partes.

José Emilio Pacheco
Pintura: Jeremy Miranda

He tenido que...

He tenido que llegar a edad avanzada
para aprender a amar el silencio.
Conmueve a veces más que la música.
En el silencio aparecen señales emocionadas
y en las encrucijadas de la memoria
detectas nombres
que el tiempo pretendía ahogar.



J. Seifert
Pintura: C. Gangutia

Vagabundos en la noche

Te llama el sur esta noche, 
te llama como nunca
el corazón secreto de la lluvia, 
te llama un perfume
dejado en la distancia 
y que regresa ahora.
¿Hay algo para el cuerpo 
que espera con nostalgia,
Algo para su sed,
 para el canto que escapa...


 
Miguel Arteche
Pintura: C. Graber

Pedí una cosa...

Pedí una cosa

profunda seriedad

–que fue la muerte de muchos–.

Pero pedí todavía una cosa más,

una que sólo se les concede a los fuertes:

el mutismo del corazón

María Wine
Pintura:S. Oyarzabal

Cuando llega la noche...

Cuando llega la noche 

y todas las noches
se vienen a la mente,
¿cómo voy a vestir 

mis pensamientos de palabras? 

Pentti aarikoski

Pintura:Kathy Montgomery

Cárcel

Mientras hubo
una posibilidad de huir
se quedaron todos
en la cárcel.

La posibilidad de escaparse
era una libertad que nadie
quería perder.

Gosta Agren 

Pintura: Buchholz

Tenía una flecha...

 Tenía una flecha,
pero jamás encontré arco para lanzarla.

Entonces cogí la flecha y la até al tallo
de una planta joven
para afirmar su delicado retoño
en dirección a la luz.   

Rabbe Enckel 

Pintura: Don Clarck 

Cuando llueve en domingo

Cuando llueve en domingo 

y tú estás solo,
completamente solo,
abierto a todo, 

pero no llega ni el ladrón
y no llama a la puerta 

ni el borracho ni el enemigo;
cuando llueve en domingo 

mientras tú estás abandonado
y no comprendes cómo 

vivir sin cuerpo
y cómo no vivir

 puesto que tienes cuerpo;
cuando llueve en domingo y, 

solo, no eres más que tú,
¡no esperes ni hablar 

contigo mismo!
Entonces el ángel 

es el único que sabe  

lo que hay encima de él,
entonces el diablo

 es el único que sabe
lo que hay debajo de él.

Vladimir Holan
Pintura:Sue Hagedon

Escuela de la vida

La mirada
al frente,
la sonrisa
a punto,
y los zapatos
limpios.

No lo olvides:

ni una sola pista
a los enemigos.

Karmelo Iribarren
Pintura: Hefferan

Un día...

                                                                                 Un día por la mañana

 al abrir la puerta,

 encontraste en el umbral 

los zapatos de baile.
Era para besarlos 

y tú lo hiciste enseguida
y volviste a sentir alegría 

después de tantos años,
todas las lágrimas 

largo tiempo contenidas
ascendieron a tu risa.
Luego te reíste 

y desde el alma 

rompiste a cantar
con la tranquilidad 

de la juventud...
No preguntaste 

qué hermosa
dejó los zapatos 

en el umbral.
Nunca lo averiguaste
y, sin embargo, 

de aquel feliz momento
aún vives con frecuencia...

Vladimir Holan
Pintura: Sara Andersen

El poema

 

El poema gira 
sobre la cabeza de un hombre
en círculos ya próximos 
ya alejados

El hombre al descubrirlo 
trata de poseerlo
pero el poema desaparece

Con lo que el hombre puede asir
hace el poema

Lo que se le escapa
pertenece a los hombres futuros

Homero Ardijis
Pintura:Catrin Welz Stein

Leer...

  a toda costa,

leer ayer,

leer hoy,

leer mañana

Pintura: Erin McGuire

Retrato de mi padre con tijeras

Llueve en Contec, 
mi padre está en la tienda

y las tijeras en su mano 
se abren como dos cuchillas.

Las tijeras al cerrarse 
rasgan la manta, 
tela de pobre,

como si la vida 
se vendiera por centímetros.

El metro sobre el mostrador
 ignora lo que mide,

¿o su madera mide en secreto 
la tristeza de mi padre?

Porque tendero y cliente 
parecen cortados 
por la misma tijera,

la de la tristeza 
sin razón ni límite.

Llueve en Contepec, 
la tarde empedrada 
viene por la calle

hacia la casa donde mi madre
 cuece los duraznos.

Es una tarde verde 
que anda por los cerros

y abre la puerta del zaguán,
 puerta de toda maravilla.

Homero Ardijis
Pintura:Albert Anker, village tailor

Encuentro con mi padre en la huerta

 Pasado el mediodía. 

Pasado el cine,
con sus altos muros pesarosos
a punto de venirse abajo, 

entro a la huerta.
Terminada la función, 

todos se han ido:
los peones, los perros y las puertas.
Delante de una higuera 

mi padre está parado.
Mi madre ha muerto. 

Los hijos han envejecido.
Él está solo, 

hilillos de aire
atraviesan sus ropas harapientas.
Por miedo a acercarme y asustarlo
con mi presencia viva, 

quiero pasar de largo.
Él pregunta al extraño, 

ahora con pelo blanco:
“¿Quién anda allí?”
“Padre, soy tu hijo.”
“¿Sabe tu madre que has regresado? 

¿Vas a quedarte a comer?”
“Padre, desde hace años 

tu esposa descansa junto a ti 

en el cementerio del pueblo.”
Entonces, como si adivinara todo,
él me llama por mi nombre de niño
y me da un higo.
Así nos encontramos los vivos y los muertos.
Luego, cada quien siguió su camino.

Homero Aridjis
Pintura:Yuri Kugach
Gracias Francisco

El tiempo

De esa niña a hoy...sólo un suspiro.

Pintura: Bogdanov, detail

Ellos

Ella sube fotos a Facebook
El comenta economía en Twitter
Ella toma frapuccino
El, café negro y medialunas
(los dos en El Ateneo)
Nunca se miran
porque él es muy tímido
y ella muy miope
Ella vive en el octavo B
Y él en el sexto A
Del mismo edificio
Pero nunca se encuentran
A él le gusta Dornbusch y a ella
Silvina Ocampo 

Si el destino los cruzara
O ellos ayudaran
Se enamorarían para siempre
Pero me temo que eso
Jamás sucederá.

Marcelo Suárez de Luna
Pintura: K. Jurick

Hay seres

Hay seres que son más imagen que materia
más mirada que cuerpo

tan inmateriales que los amamos
que apenas queremos tocarlos con palabras

desde la infancia los buscamos
más en el sueño que en la carne

y siempre en el umbral de los labios
la luz de la mañana parece decirlos.

Homero Aridjis
Pintura:E. Gordon

Cuarto vacío

Asientos de café en una taza rota,

periódicos de ayer sobre una mesa,

migajas de pan como moscas muertas,

comida de gato (sin gato) en el suelo,

toalla sobre una silla con la mugre hecha tela,

cama sin sábanas con una colcha rápida,

zapatos con la cara vuelta al piso,

gota de agua en otro grifo, en otro tiempo,

geranios rojos en la ventana,

tarde gris. 

Homero Aridjis

Pintura: August von Brandis

La escondida fuente

Cuando el dolor te venza y te derrumbe y des

con tus huesos en una noche ciega,

no pienses ante todo en escapar: indaga

en el hondo misterio que supone

que ese dolor exista, igual que existen

el pájaro y la flor, la hormiga o las estrellas.

Y escarba en sus escorias enigmáticas

con corazón dispuesto y manos que se entreguen

a buscar la verdad sin titubeos.

Escarba en tu dolor hasta llegar al fondo

de la tiniebla y del espanto. Allí

verás sin duda el rostro de la muerte.

Pero no desfallezcas. Si tu espíritu

no se rinde y prosigue,

tal vez descubras luego,

bajo la tierra estéril de las devastaciones,

una escondida fuente. De ella brota

una agua fresca y viva que es también una luz,

la más intensa luz, la luz más pura. 

 

Eloy Sánchez Rosillo

Pintura:Hammershoi

El viaje

Saber

que estás ahí, mientras trabajo

en el cuarto de al lado, mientras busco

a solas el poema, me estimula,

me da ilusión y fuerza y esperanza.

Yo voy a mis sueños y me adentro

por inciertas regiones en

las que nunca estuve.

No admite compañía esta aventura:

es preciso estar solo

para hallar lo que importa.

Me pierdo en ocasiones, 
pero a veces encuentro

extrañas maravillas que

nadie ha visto antes.

Por favor no te vayas 
y espera mi regreso;

tú serás, cuando vuelva,

la primera en mirarlas. 

Eloy Sánchez Rosillo

Pintura:John Ennis

Abundancia

Día del esplendor
y la abundancia.
La cosecha me pesa
sobre la falda.
Abrid puertas, amigos,
y ventanas
convidando las gentes
a mi casa.
Dad a todos el pan,
la posada.
No ahuyentéis las palomas
si bajan.

Rosario Castellanos

Pintura: Carol Cavalaris

Te espero

Te espero

cuando miremos al cielo

de noche

tú allá

yo aquí.

Benedetti

La realidad

Las cosas que vemos 

son las mismas cosas

 que llevamos en nosotros. 

No hay más realidad 

que la que tenemos dentro. 

Por eso la mayoría de los seres humanos 

viven tan irrealmente; 

porque creen que las imágenes exteriores 

son la realidad 

y no permiten a su propio mundo interior 

manifestarse. 

Se puede ser muy feliz así, 

pero cuando se conoce lo otro,

ya no se puede elegir el camino 

que elige la mayoría. 

Demian, Hesse
Pintura: Harding Scott

No desistas

Cuando vayan mal las cosas
como a veces suelen ir,
cuando ofrezca tu camino
solo cuestas que subir,
cuando tengas poco haber,
pero mucho que pagar,
y precises sonreir
aún teniendo que llorar;
cuando ya el dolor
te agobie y no puedas ya sufrir;
descansar acaso debes
pero nunca desistir.

Tras la sombra de la duda
ya plateada ya sombría,
da pues seguir al triunfo
no al fracaso que temías,
y no es dable a tu ignorancia
figurarse cuan cercano puede estar
el bien que anhelas;
y que juzgas tan lejano.

Lucha pues, por más que tengas

en la brega que sufrir.
Cuando todo esta peor,
más debemos insistir !

Kipling 

Pintura: Charnine

Día luminoso...

día de otoño,

día para ser feliz...

He heard my voice.

Keep shining!

He shall hear my voice...

mi sueño

mi deseo

mi ilusión

mi ruego

Pintura: Michael Dundash

SMS

Tú 

recargas

mi corazón

Karmelo Iribarren
Pintura:Soledad Fernández

Otro poema de amor

Qué dicha no ser Basho, en cuya voz
florecían tan leves los ciruelos,
ni ser Beethoven con su borrasca en la frente
ni Tomás Moro en el taller de Holbein.
Qué dicha no tener
un bungalow en Denver (Colorado)
ni estar mirando desde el Fitz Roy el silencio
mineral de la tarde patagónica
ni oler la bajamar de Saint-Malo

y estar aquí contigo, respirándote, viendo
la lámpara del techo reflejada en tus ojos.

Miguel D´Ors 
Pintura: Klimt

Jacques Brel

  

En algún cementerio de algún lugar,

ajeno a las hojas secas 

que el viento frotará sobre las losas

y al juego menudo de los gorriones,

yace, tierra sombría, Jacques Brel. 

No sabrá que su voz, 

susurrando Ne me quitte pas, 

nos empujó esta noche 

a ti y a mí hasta esta alcoba

en la que ahora nos adormece 

esta tibia fatiga compartida.

Miguel D´Ors 
Pintura: Irina Vitalievna Karkavi
Jacques Brel

Calendario perpetuo

El lunes es el nombre de la lluvia
cuando la vida viene tan malintencionada
que parece la vida.

El martes es que lejos pasan trenes
en los que nunca vamos.

El miércoles es jueves, viernes, nada.

El sábado promete, el domingo no cumple
y aquí llega otra vez -o ni siquiera otra:
la misma vez- la lluvia de los lunes.

Miguel D´Ors 
Pintura:Paul Gustav Fischer