Adolescente

¿Yo, adolescente?
Si de repente, aquí, ahora, 
se plantara ante mí,
¿tendría que saludarla 
como a una persona próxima,
a pesar de que es para mí 
extraña y lejana?
¿Soltar una lágrima, 
besarla en la frente
por el mero hecho
de que tenemos la misma 
fecha de nacimiento?
Hay tantas diferencias entre nosotros
que probablemente 
sólo los huesos son los mismos,
la bóveda del cráneo, 
las cuencas de los ojos.
Porque ya sus ojos son 
como un poco más grandes,
sus pestañas más largas, 
su estatura mayor
y todo el cuerpo recubierto 
de una piel ceñida y tersa, 
sin defectos.
Nos unen, es cierto, 
familiares y conocidos
pero casi todos están 
vivos en su mundo,
y en el mío 
prácticamente nadie
de ese círculo común.
Somos tan diferentes,
pensamos y decimos 
cosas tan distintas.
Ella sabe poco,
pero con una obstinación 
digna de mejores causas.
Al despedirnos, nada
una especie de sonrisa
y ninguna emoción.
Sólo cuando desaparece
y olvida con las prisas la bufanda.
Una bufanda de pura lana virgen, 
a raya de colores,
hecha a ganchillo
por nuestra madre para ella.
Todavía la conservo.

Wislawa Szymborska 

Buscamos

Buscamos 

cada noche

con esfuerzo

entre tierras pesadas y asfixiantes

ese liviano pájaro de luz

que arde y se nos escapa

en un gemido.

Idea Vilariño

Miedo

A veces me da miedo tenerte y que me tengas

por si uno de los dos se marcha antes que el otro

y no existe un futuro que nos una en las nubes

o que en otras galaxias no se lleve el nosotros

y vayamos en fila de a tres y sin mirarnos.

Ana María Drack

Giarrano

Cartas de amor

No tires las cartas de amor

Ellas no te abandonarán.

El tiempo pasará, se borrará el deseo

-esta flecha de sombra-

y los sensuales rostros, bellos e inteligentes,

se ocultarán en ti, al fondo de un espejo.

Caerán los años. Te cansarán los libros.

Descenderás aún más

e, incluso, perderás la poesía.

El ruido de ciudad en los cristales

acabará por ser tu única música,

y las cartas de amor que habrás guardado

serán tu última literatura.

Joan Margarit

Eau de parfum

De la infancia, el olor

del musgo en las acequias, 

del barro, de las moras

y la extrema violencia de aprenderse.

Del mar, la última nota

de la última ola desplegada

antes de regresar y convencernos

de que no habrá sirenas.

De la noche, las leves veladuras

de un perfume italiano

todavía de moda.

De tu cuerpo, el aroma

de libro de aventuras

vuelto a leer; 

pero también de adelfas

desoladas y ardiendo.

Huele a vida quemada.

Aurora Luque

Maleta

...de repente

me convertí en otra persona.

Soy tan sólo un turista en el mundo visible,

una de entre esas miles de sombras que

deambulan por las salas inmensas de los aeropuertos

y detrás de mí como un perro fiel con sus pequeñas ruedas

tengo a mi maleta verde.

Soy tan sólo un turista distraído,

pero amo la luz.

Zagajewski

El verde

El verde que todavía

retiene el otoño; ese color

tan frágil, tan luminosamente

íntimo, ¿no te recuerda

al de tu propio corazón,

al de tu misma condición humana?

José Cereijo
Pintura: Félix Valloton

Azar

Tú, que puedes creer, sentir que en unos ojos

un mundo cabe y tiembla; que es posible la dicha;

que hay mágicos instantes que encierran un sentido

que da hondura al vivir y ensanchar el alma;

que incuso en el dolor hay horas y paisajes

en que cabe habitar, saber; tú, que sostienes,

contra toda evidencia, que la belleza puede

justificar, salvar lo que devora el tiempo,

que una flor sabe a sangre, que por todo circula

la misma savia eterna y misteriosa,

¿como puedes decirte que es todo un mero tránsito

de la nada a la nada y que nada sostiene,

pura acumulación de sinsentido inútil,

y sólo un azar ciego gobierna su destino?

José Cereijo

Nunca

Nunca me acerco tanto a ser mujer

como cuando abandono mis palabras,

repliego el abanico

tras el que ensayo risas de gioconda,

desciendo del tinglado de mis gestos

por peldaños estrechos y gastados

y me quito en silencio, a oscuras,

los adornos.

Alguien está conmigo a quien no veo,

que me recoge el alma como un traje arrugado

y me la va subiendo de los pies a los hombros:

la mujer que seré.

No alcanzo todavía a mirar cara a cara

a esa mujer secreta, que apenas si aletea

cuando deja de oírme trajinar (…)

Nunca veré sus ojos de sibila.

Ahora porque no llego a ellos, de tan altos,

de tan imprevisibles,

y un día (…) sustituirán el brillo mendaz de los espejos

y abarcarán muy serios,

bajo un toldo de sombra

-¿por qué pienso tan seria a esa mujer?-

la figura lejana e irisada

de aquella adolescente

que soñaba una vez con conocerla.

Carmen Martín Gaite

Klimt

Clara en los Uffizi

Ibas despreocupada paseando

por  las salas del museo de los Uffizi,

sin saber hacia dónde dirigir tus dos ojos;

avanzabas quizá con el cansancio

del que ha recorrido Florencia todo el día.

No sabías que, de repente, allí

te iba a asaltar un poderoso símbolo:

el de la inesperada Belleza,

el ideal sublime de Belleza y Verdad,

ese que (todavía) nos hace a los humanos

más humanos.

Botticelli fue el nombre del artista.

La Primavera el cuadro.

No supiste qué hacer

y te quedaste muda.

Simplemente dejaste que hablase el corazón.

Y te pusiste a llorar.

Y llorabas,

y llorabas.

A la Verdad y a la Belleza sólo

le faltaban el gozo de tus lágrimas.

Antonio Colinas

El encuentro

Mientras estuvieron hablando de la nueva moral

Sus ojos me exploraban.

Y cuando me levanté para irme

Sus dedos fueron como el tisú

de una servilleta de papel japonés.

Ezra Pound

Pintura: Boguereau

Sólo...

Sólo las almas bárbaras son capaces

de esquivar

la definitiva estocada

de la belleza.

Diego Vasallo
Pintura:Ton Dubbeldam

Piaf

Te han condenado.
Una oración,
como limosna insuficiente,
ha caído
sobre la tapa de tu féretro.
Te han condenado, Edith,
por no querer ser
la excepción que confirma
la regla. Porque
querías,
tú, gorrión
de la calle, ser
la regla. Porque
intentabas salirte de la calle.
Te han condenado como
si Dios no fuese amor. El dedo
ejemplar
-una uña sucia, como
si lo viera- se alzó
sobre tu frente
y mostró al mundo
que sólo esa limosna- por sí acaso...-
merecías.

De nuevo a la intemperie.
Esta vez " a la calle"
te han dicho.
A la calle amarilla
de los muertos, sin Senas,
sin flores, sin guitarras.

Pero tú, Edith, sonreirás.
Tuviste ya tu infierno
al borde de la cuna: sabes
lo que un niño criado con alcohol.
Edith, mystère Piaf, rezabas
no al morir, al cantar;
y sin saber por qué,
por quién acaso. Ahora
es cuando cantas en la inmensa calle
de Dios, alegremente,
Edith, mystére Piaf.    

Julia Uceda

Gracias Rubén por la foto.

Se vive así...

Se vive así,

cobijado en un mundo delicado,

 y uno cree que vive. 

Entonces lee un libro (...), o va de viaje (...) 

y descubre que no vive, 

que está simplemente hibernando.

 Los síntomas de la hibernación

 se pueden detectar fácilmente. 

El primero es la inquietud. 

El segundo síntoma 

(que llega cuando el estado de hibernación 

empieza a ser peligroso

 y podría degenerar en muerte) 

es la ausencia de placer. Eso es todo. 

Parece una enfermedad inocua. 

Monotonía, aburrimiento, muerte.

 Hay millones de personas que viven

 (o mueren) así, sin saberlo. 

Trabajan en oficinas. Tienen coches.

 Salen al campo con su familia.

 Educan a sus hijos.

 Hasta que llega una brusca conmoción: 

una persona, un libro, una canción... 

y los despierta, salvándoles de la muerte.

Anaïs Nin

Hipermetropía

Me persigue la rara luz de los bisiestos

-años que pasan por la vida de puntillas-

y el errático paso de los números primos.

Tengo la caligrafía de un niño expulsado

que ha aprendido a escribir fuera del aula

observando el vuelo de las aves que retornan.

No conozco el descanso; mi patria es otra siempre

y no soy capaz de ver lo que tengo más cerca.

Yo no estoy, yo voy,

y ese es mi estar en el mundo.

Como esas plantas que crecen hacia abajo,

para poder echar raíces en el aire.

Alfonso Brezmes

Aquí está el poema

Aquí está el poema que iba a escribir

antes, pero que dejé

porque te levantabas.

Estaba pensando otra vez

en aquella primera mañana en Zúrich.

Nos levantamos antes del amanecer.

Durante un instante no sabíamos dónde estábamos.

Salimos al balcón que daba

al río y a la parte vieja de la ciudad.

Allí estábamos, sin más, callados.

Desnudos. Viendo cómo se aclaraba el cielo.

Tan conmovidos y tan felices. 

Como si nos hubieran colocado allí

justo en aquel momento.

Raymond Carver

Sabes...

¿Sabes que me gustaría?

Un día de mi infancia.

Elio Vittorini

Momento

Los pájaros en la ventana, 

las persianas entornadas: 

un aire de infancia y de verano

que me consuela. 

¿Tendré de verdad los años

que sé que tengo? 

¿O solamente diez?

 ¡De qué me ha servido la experiencia? 

Para vivir satisfecho con pequeñas cosas 

que me causaban

inquietud un tiempo.

Umberto Saba
Pintura: Bogdanov
Gracias Pilar.

El amor

El amor es maravilloso y absurdo e, 

incomprensiblemente, 

visita a cualquier clase de almas.

 Pero la gente absurda y maravillosa no abunda;

 y las que lo son, es por poco tiempo, 

en la primera juventud. 

Después comienzan a aceptar y se pierden.

Juan Carlos Onetti
Foto:Borisov

Quien fuera esa luz.

A lo anodino, a lo carente de belleza,

llegue esa luz redentora

que da grandeza a la vida.

¡Quién fuera esa luz!

Begoña Abad

Lloró por todo...

Lloró por todo lo que no podía volver a suceder. 

Lloró por su madre haciendo buñuelos de patata. 

Lloró por ella podando los rosales del jardín. 

Lloró por su padre gritando.

 Lloró por el triángulo de vello 

entre las piernas de Suzanne, la maestra.

 Lloró por el olor de una mujer planchando sábanas.

 Lloró por el puchero de mermelada 

borboteando sobre el fogón. 

Lloró porque no podía dejar la granja ni un solo día. 

Lloró por la granja en la que no había niños.

 Lloró por el sonido de la lluvia 

cayendo sobre las hojas de ruibarbo 

y por su padre vociferando: ¡escucha eso! 

Eso es lo que echas de menos

 cuando vas durante meses a trabajar fuera,

 y cuando vuelves en la primavera

 y oyes ese sonido te dices: 

¡gracias a Dios, ya estoy en casa!

 Lloró por el heno que quedaba por segar todavía.

 Lloró por los cuarenta y cuatro años que habían pasado

 y lloró por él mismo.

John Berger,

La mujer justa

«Era fiel hasta con los objetos.

 Quería guardarlo, conservarlo todo.

 Ése era su lado burgués,

 el rostro noble de la burguesía. 

Quería conservar no sólo los objetos 

sino todo lo que fuese bello, 

amable, valioso, sensato… Ya sabes… 

Quería conservar las costumbres,

 los modos de vida, los muebles,

 los valores cristianos, los puentes, 

el mundo tal como lo habían construido

 las personas con infinito esfuerzo y dedicación,

 con su ingenio y su sufrimiento, 

con sus mentes brillantes y sus manos callosas.

 Para él todo tenía el mismo valor, 

amaba el mundo y quería protegerlo de algo. 

A todo esto los hombres lo llaman cultura.»

Sándor Márai
La mujer justa

La belleza

Ahora sé que la belleza

es nuestra última compañía.

En medio de su declive

mi anciana madre aún ha sido capaz

de darme, sin pronunciar palabra, su lección final.

Una rosa, hijo,

de vez en cuando,

y, por favor, no olvides decirme

que hoy me encuentras muy hermosa.

Los otros fármacos, a estas alturas,

carecen de importancia.

Rafael Argullol

Miro atrás...

Miro atrás y veo

que han quedado

muchos besos sin gastar

y ya no están los hijos

que fueron los hijos

del amor

ni están la luna y sus periodos

ni más noches de San Juan

ni la luz novicia

que se derrama sobre tu piel

y pide mimos

Felipe Sérvulo
Pintura: Steve Hanks

Canción para todas las que eres

No solo el hoy fragante de tus ojos amo 

sino a la niña oculta que allá dentro 

mira la vastedad del mundo con redondo azoro, 

y amo a la extraña gris que me recuerda 

en un rincón del tiempo que el invierno ampara. 

La multitud de ti, la fuga de tus horas, 

amo tus mil imágenes en vuelo 

como un bando de pájaros salvajes. 

No solo tu domingo breve de delicias 

sino también un viernes trágico, quien sabe, 

y un sábado de triunfos y de glorias 

que no veré yo nunca, pero alabo. 

Niña y muchacha y joven ya mujer, tú todas, 

colman mi corazón, y en paz las amo.

Eliseo Diego

Apuntes

Ahora extiende el brazo.

 Saltas. 

Y le arrebatas

al alegre naranjo florecido

un poco de azahar. 

Luego vienes

hacia mí sonriendo 

y dejas en mí mano

las delicadas flores.

                                  

Alguna vez quisiera

decir con mis palabras 

la hermosura

de este momento nuestro: 

la gracia de tu cuerpo

en el instante de saltar, 

mis ojos que te miran,

el milagro pequeño del perfume.

Eloy Sánchez Rosillo

Tres deseos

Que no escuches otra voz

distinta de la mía- dijiste

soplando el primer fósforo-.

Que nada digas que me hiera 

fue tu segundo deseo - y la oscuridad

nos iba envolviendo poco a poco-.

Que no acabe este sueño,

-susurraste, soplando por última vez-.

Y todo desapareció. 

Y nos encontramos de pronto

en medio de la noche.

Sordos mudos y ciegos.

Alfonso Brezmes