Escrúpulo

Me parece que vivo
que estoy entre los ruidos
que miro las paredes,
que estas manos son mías,
pero quizás me engañe
y paredes y manos
sólo sean recuerdos
de una vida pasada.
He dicho "me parece"
yo no aseguro nada.

Oliverio Girondo. Pintura: Theodore Steele

Chopo de invierno

Huso de la hiladora,
a la mañana blanca y nueva,
chopo desnudo y fino:
entre la niebla,
hilas ropas de boda
para la Primavera...

Dámaso alonso. Pintura: Jan Balet

Las cosas

Las cosas, nuestras cosas,
les gustan que las quieran;
a mi mesa le gusta que yo apoye los codos,
a la silla le gusta que me siente en la silla,
a la puerta le gusta que la abra y la cierre
como al vino le gusta que lo compre y lo beba,
mi lápiz se deshace si lo cojo y escribo,
mi armario se estremece si lo abro y me asomo,
las sábanas son sábanas cuando me echo sobre ellas
y la cama se queja cuando yo me levanto.
¿Qué será de las cosas cuando el hombre se acabe?
Como perros las cosas no existen sin el amo.

Gloria Fuertes. Pintura: Ali Esmailipour

El viento

El viento es un caballo:
óyelo cómo corre
por el mar, por el cielo.

Neruda
Pintura: Felix Vallotton

Autobio

Nací a muy temprana edad.
Dejé de ser analfabeta a los tres años,
virgen, a los dieciocho,
mártir, a los cincuenta.
Aprendí a montar en bicicleta,
cuando no me llegaban los pies a los pedales,
a besar, cuando no me llegaban los pechos a la boca.
Muy pronto conseguí la madurez.
En el colegio, la primera en Urbanidad,
Historia Sagrada y Declamación.
Ni Álgebra ni la sor Maripili me iban.
Me echaron.
Nací sin una peseta.
Ahora, después de cincuenta años de trabajar,
tengo dos.

Gloria Fuertes
Pintura: Von Menzel

Quietud

Casi no roza la palabra
siquiera el borde de la luz
bajo la sombra de los mangos.
Todo está inmóvil ahora,
como a salvo
del tiempo que se va
-sesgado, a oscuras-
por el secreto de tus venas.

Eliseo Diego Pintura: Harriet Backer

Valor del pasado

Hay algo de inexacto en los recuerdos:
una línea difusa que es de sombra,
de error favorecido.
Y si la vida en algo está cifrada,
es en esos recuerdos precisamente desvaídos,
quizás remodelados por el tiempo
con un arte que implica ficción,
pues verdadera no puede ser la vida recordada...

Felipe Benítez
Pintura: Albert Anker

Acorde clásico

Nace de nadie el ritmo,
lo echan desnudo
y llorando como el mar,
lo mecen las estrellas,
se adelgaza para pasar
por el latido precioso de la sangre,
fluye, fulgura
en el mármol de las muchachas,
sube en la majestad de los templos,
arde en el número aciago de las agujas,
dice noviembre detrás de las cortinas,
parpadea en esta página.

Gonzalo Rojas
Pintura: R. Di Scenza

Himno al desacato

Pienso violar todas las leyes,
los órdenes, los ritos, los sistemas.
Voy a treparme a un árbol
y a patear cientos de piedras,
y caminando boca abajo quizá
le vea el trasero a este mundo embalsamado
donde todo lo que brilla apesta…
Quiero robarme un manojo de estrellas,
pintar la luna de verde
y al sol ponerle una careta.
Así, cuando me tomen de la mano
y me lleven a una celda,
cantaré un himno al desacato,
me pondré las rejas en los ojos
y entonces quedarán encerrados los de afuera…

Viviane Nathan
Pintura: Royo

Post-data

Ferviente
en los inmensos
templos de la vida,
en las calles,
bajo los techos,
por encima del sol
-entre los dedos-.
Tierno.
Sobre el alma:
dulce y silencioso.

P.D.
Así es mi amor.

Viviane Nathan

Pintura: Shyness. Garmash

La bailarina de los pies desnudos

Iba, en un paso rítmico y felino
a avances dulces, ágiles o rudos,
con algo de animal y de divino
la bailarina de los pies desnudos.
Su falda era la falda de las rosas,
en sus pechos había dos escudos…
Constelada de casos y de cosas…
La bailarina de los pies desnudos.
Bajaban mil deleites de los senos
hacia la perla hundida del ombligo,
e iniciaban propósitos obscenos
azúcares de fresa y miel de higo.
A un lado de la silla gestatoria
estaban mis bufones y mis mudos…
¡Y era toda Selene y Anactoria
la bailarina de los pies desnudos!


Rubén Darío

El exceso

He de beberte a sorbos muy pequeños,
deletrear las frases,

hacer alto
después de cada encuentro,
cerrar los libros de las confidencias,
amarte muy despacio,
y distanciando
los besos como islas.

Josefa Parra De “Geografía carnal”
Pintura: At the rest. Pino

Beethoven

Jamás dolor más noble
vibró en la fibra!
Así insonora
vibra el alto roble!
Era Beethoven
dolor siempre sonoro
y siempre joven!

Franz Tamayo
Pintura: Liu Gaofeng

La luna

Pitágoras con sangre
(narra una tradición)
escribía en un espejo

y los hombres leían el reflejo
en aquel otro espejo que es la luna.

Borges

Pintura: Moon. Grimshaw

Yo no sé...

Yo no se lo que busco eternamente
En la tierra, en el aire y en el cielo;
ya no sé lo que busco; pero es algo
que perdí no sé cuándo y que no encuentro,
aún cuando sueñe que invisible habita
en todo cuanto toco y cuanto veo.
Felicidad, no he de volver a hallarte
en la tierra, en el aire, ni en el cielo...

Rosalía de Castro
Pintura: Ted Jones

Mar eterno

Digamos que no tiene comienzo el mar
Empieza donde lo hallas por vez primera
y te sale al encuentro por todas partes

José Emilio Pacheco
Pintura: Kroyer

Tiempo de espera

Espejo de la vida que reflejas
un rostro ya surcado
Reproduce lejano, pero próximo
otro instante igual o quizá ya distinto
del que se alumbra ahora en esa imagen
como semilla del fruto prohibido.
Se alternan los papeles, cambia el ritmo
Lo que en la imagen son líneas de futuro
en el reflejo propio es ya sólo vacío de pasados.

Carmen Arduña en el blog de Antón
Pintura: William C. Eckersberg

Contagio

He bebido esta tarde

la tristeza de un cuerpo,

su peso, su evidencia,

su impotencia de carne
que quisiera ser sueño,

esa mortalidad que lo delata

incluso en el recuerdo.

Me ha contagiado
un cuerpo de nieve su dolencia

y ando por tanto exceso

agotada, rendida,
con apenas las fuerzas

para arrastrar la piel y la mirada

lejos de su influencia.

Josefa Parra
De “Alcoba del agua” 2002

Pintura: Fabián Pérez

Scusami, I walk alone

Entre la palabra y la música
llevo mi rubor ceñido hasta los tobillos.
Ojos, párpados, labios, uñas...
vigilan la suerte de la quietud imposible.
Busco purificaciones
y a modo de tela
me dejo ungir con gracia.

Carlota Caulfield
Pintura: Cabot Perry Lilla

Áureo ojo el origen

Dos amantes caminan por un muro húmedo
y aparece frente a ellos una ciudad.
Suave es el animal que abre su mirar,
disuelve su respiración
y se desnuda entre espacios sin límites.
-Te dejaré pacer en mis mejillas,
mientras una gota de agua fresca trae consigo
un olor a este mismo instante.

Carlota Caulfield

Pintura: Homer Winslow

Singer

Lámparas de cristal
y espejos verdes.
Sobre el tablado oscuro,
la Parrala sostiene
una conversación con la muerte.
La llama, no viene,
y la vuelve a llamar.
Las gentes aspiran los sollozos.
Y en los espejos verdes,
largas colas de seda se mueven.

Lorca
Pintura: Zhang Yibo

La mujer

Nadie lo notó
yo no contesté.
Conocer el yo no es un oficio fácil.
Mi cara posee una pieza de sí misma,
un puente entre dos ciudades
Flotando y flexible,
me convierto en el tema de unos ojos
que desde el futuro miran para descifrar el golpe.
Ahora,
conozco la rajadura exacta
a través de la cual escapo,
cuando no hay nada más que hacer
que detener la vida como hacen las estatuas.
El gesto en sí mismo me empuja
hacia el océano que nadie puede ver.

Maya Islas.

Pintura: Friedrich von Amerling

Henri Toulouse-Lautrec 1864-1901

No es en el aire donde invoca
los fantasmas de la noche,
ni en el infecto carnaval de luces
o en el tugurio de espasmos y de ardores
No, no es ahí donde ha perdido
el aliento y ni donde regala
suspiros, no.
Es en el antes y el después,
en las sábanas de hilo,
en las manos que se buscan
y en los humedales -lujuría y hastío-
¡deltas de sexo y amor de cuatro francos!
Un revuelo de faldas y de encajes
besa, en sensuales quiebros, el destino
de unos ojos, de una boca, de una sangre,
de un cuerpo tullido y una mente enferma
Fiebres de glamour, tules, gasas y perfumes,
fiebres de hembras y de machos
a la puerta de burdeles
Semen y flujos en la noche
amores que se venden y se ofrecen.
Y un sólo guiño, una sóla imagen
un sólo instante y mil instantes...
Se inmortalizan los sueños cortesanos
y en la luz y el color,
los pinceles rinden amor en las paredes

Enlabasilica acá

Posdata

Me arrimo a ti
en una calle estrecha
y dejo pasar la sombra
que nos viene siguiendo.

Hilario Barrero

Pintura: Trish Biddle

El bar

La ciudad está vacía.
La ciudad no dice a quien pertenece;
por lo tanto,
esperaré como Godot, por nadie.

Detrás del vaso está la llave de mi salvación.
Mejor que una oración,
escapo al toque interminable de las brujas,
uniendo el sonido interior de las neuronas
que luchan contra el invasor.
Un amor español aparece en mis sueños.
El hombre es real porque da la oportunidad
de romper los espejos;
mi cigarro es el amigo horizontal
que me convierte
en todas las cosas que no soy.
Analizo la calidad de mi piel
cuando pretende que nada está pasando,
pero, estoy vacía.
Como la ciudad,
no digo a quien pertenezco;
cruzo el desierto,
tengan paciencia.

Maya Islas

Pintura: Cocktails and broken hearts. Vettriano

Un verso

Un verso más,
imperceptible torsión del alma,
y la vida comienza de nuevo.

Carmen Salamanca
Pintura: Deineka Alexander

Si la belleza te abarca

Si la belleza te abarca,
te estruja y aún te ama
algo te espera en ella
Yergue los hombros abatidos,
mueve ambos brazos
siente como pájaro o pianista
ejerce esta vida
que murmura entre los dedos.
Cedro y música.
Valkirias y nibelungos,
bosques azules,
entre las marcas.
Y, sobre todo,
aspira en los perfumes suaves
tu destello infinito
esfumado y efímero.
Si algo se pudre
y aún no lo soportas,
si estalla la muerte
en pueblos amados,
si tu planeta se quema
en medio del verano,
honra a tus antecesores
y también a Dios
cuando sea necesario.
Escombro y bruma,
adelanta el paso,
toda latido y hallazgo.

María Chévez
Pintura: Frank Cadogan Cowper

Respiro y descanso

Respiro y descanso

al mirarte desnudo.
Este acompañarnos
y saber callar
por los caminos
de nuestro dolor:
mi escritura se teje
sobre las paredes
del incomparable
acorde de tus manos.

Encontrado entre los papeles inéditos de George Sand.
Se cree que esta carta fue escrita en Mallorca
en medio de su pasión por Federico Chopin.

Carlota Caulfield
Pintura: William Wolk

En cada respirar

En cada respirar huye la vida
como se escurre el agua que tocamos.
No deja casi rastro ni señales,
sólo la sensación que se evapora
cuando las gotas del agua recogida
vuelven a ser del río que creímos
entre las manos tener por un momento.

Carmen Arduña en el blog de Antón
Pintura: Peder Kroyer