Herido

Herido de transparencia

mi corazón

se oculta

en la belleza.

Gamoneda

Anoche

Anoche, 
aquí,
 con dos

de tus palabras

herías,
 herías, 
dos

de tus palabras,

te amo, 
decías,

experto,
 mortal.

Ana Becciú
Giarrano

Porcentajes

tenemos un  % 0,99 de posibilidades de vivir juntos

un % 80 de no conocernos jamás

un % 15 de olvidarnos de acá a un par de meses

y un % 50 de culpabilidad por meternos en sacos de once varas

porque no somos sino piojitos
 queriendo saltar de una vez

la cordillera de los andes

porque me dije -y a vos también te lo dije- 
que no me gustan los disfraces

ni las carreras de embolsados y

mirá tus piernas! y mirá las mías!
 tenemos las bolsas metidas hasta el cogote

y aún así sonreímos como si el tiempo 
se fuese a apiadar de nosotros:

el tiempo es un pendejo engreído 
con una caguasaqui ninja en el culo.

tenemos % 99,9 de antecedentes románticos en el mundo:

esto no acabará en un cuento de hadas

-esas matronas ya están viejas
 para preocuparse por ciertos finales-

me pregunto

dónde te habías metido

mujercita de chocolate

que me pasé tantas tardes mirando 
las hojas que el viento arrancaba.

el amor es un alcahuete

que siempre le va con el cuento

al corazón solitario.

Peredo
Giarrano

En el aeropuerto

Corren al encuentro con los brazos abiertos,

gritan sonrientes: ¡Por fin! ¡Por fin!

Ambos con sus pesadas ropas de invierno,

gruesos gorros,

bufandas,

guantes,

botas,

pero ya sólo para nosotros.

Porque para ellos, desnudos

Wislawa Szymborska

Observá

Observá con cuidado, 

registrá lo que ves.

Fijate como hacés

para que la belleza

resulte necesaria,

y la necesidad resulte bella.

Laura Wittner
Foto: Elena Sherbaeva

Libertad

También se puede encontrar la libertad

en solitario,

en-cerrado

entre cuatro papeles,

es decir ¡libre!

Claro que es una libertad canija.

La libertad robusta

sólo la sentiréis encadenados

                            aprisionados

casi ahogados

en los brazos de quien amas y te ama.

Gloria Fuertes

Soneto

Sin mujer, sin amigos, sin dinero,

loco por una loca bailarina,

me encontraba yo anoche en una esquina

que se dobla y conduce al matadero.

Se reflejó una luz en el letrero

de la calle, testigo de mi ruina,

y de un coche surgió una gabardina

y los ojos de un tipo con sombrero.

Se acercaba, venía a hablar conmigo.

Mi aburrido dolor le interesaba.

Con tal de que no fuese un policía...

«Somos el sueño de una sombre, amigo»,

me dijo. y era Bogart, y me amaba;

y era Paco Arellano, y me quería.

Luis Alberto de Cuenca

Estoy viva por ti

Para paladear lo que pasó,

que no se escapara nada,

quedé callada.

Para que no se escapara

el beso que me daba

pasé la lengua por mi boca

para lamer la huella de su caricia loca.

¡Vaya faena! ¡Estoy pasmada!

De pronto vuelvo a estar enamorada.
No estoy loca por ti.
Estoy viva por ti.

Gloria Fuertes

8 años de blog

Antes, mucho antes, mi blog eran estos cuadernos,

 llenos de pensamientos, 

llenos de poesía...

La diferencia con el blog  radica en que sólo eran míos.

Cuando un 25 de febrero, hace ya 8 años, 

decidí abrir esta ventana

ni imaginaba la maravilla de amigos que llegarían con él.

Algunos se han ido para siempre como Lourdes y Clarissa,

otros se han perdido, 

nuevos han llegado,

y los más fieles permanecen visitándome casi a diario.

Así como mi caligrafía ha cambiado con los años,

(lo atestiguan esos viejos cuadernos)

así, las entradas del blog van variando

según los días y las circunstancias.

¿Hasta cuando?

Hasta que la poesía me abandone...

¿Creéis eso posible?

¡Feliz Cumpleaños Sureando!

Acuérdate de ti

¡Oh, acuérdate de ti!

En un jardín cogías algunas fábulas.

Unas personas muy justas

Hablaban del mundo y de su caída.

Tú te decías: «¿Tiene usted un sobrenombre?»,

Y te contestabas: «Me llamo

Joya ahogada, fruta que se niega a abrirse,

Infanta sin castillo».

Te cogías de tu mano para no estar sola

Entre las flores de aprendizaje.

La época era núbil.

Si esta tarde pasaras

Ante la adolescente que fuiste,

¿Te atreverías a reconocerte

Y a invitarte a tomar el suspiro?

No tienes que acordarte de ti.

Alain Bosquet
Igor Bolkovsky

Todo lo que yo...

Todo lo que yo quisiera de ti 

son esas cosas cotidianas, 

el olor de tu cuerpo, 

saber lo que piensas de cualquier cosa, 

de ti, de mí, de nuestro entorno. 

Que mires más allá de mi apariencia física,

 que me recuerdes con pasión 

y que el placer que juntos inventamos 

sea otro signo de libertad.

Cortázar
Shalom Harlow

Quiero...

quiero que al mundo conmigo

te vengas girando

que dejes hojas rojas en cada pie

y de una sola baldosa el azul hilo del viento

tu azul cabello tus estrellas azules

mira, no necesitamos gran cosa

una mochila apenas con frutas y libros

un par de bolsillos cargados de tus ojos

qué alegría más mundial que al mundo

te vinieras conmigo y me enseñaras geografía

sobre una pizarra de besos

y te mostrase cómo son en realidad los balidos

que las palabras hacen cuando se desbocan

venite al mundo conmigo dejo los picaportes a mano

los grifos abiertos

mi boca, mis libros, mi papel picado al viento

toda esta alegría de tablas y de luces

a qué hora se dará vuelta el cielo

que te vengas al mundo

conmigo.

León Peredo
Olbinski

Ella

Ella tenía una mente

como una caja de fuegos artificiales

y unas manos que jugaban

imprudentemente

con fósforos.

Eres...

Eres tan sólo

un sueño, 

una imagen

sólo un anhelo eres.

Adam Zagajewski

Guardé...

Guardé debajo de la cama el olvido,

y metí la memoria en un cajón vacío

junto a un trapo viejo

donde envolví uno a uno  tus recuerdos.

Pero no sé qué pasó,

esa noche,

volví a soñar contigo.

IHOVAN PINEDA.

Deseada

Era su turno. Cuidadosamente

dobló la gabardina sobre el brazo.

Se echó el pelo hacia atrás, y su mirada

se cruzó con la mía. Con los ojos

le devolví la calma. Se marchaba,

pero regresaría, y todo aquello

terminaría bien. Cerró la puerta.

Yo me quedé sentado, acariciando,

tembloroso, su ropa interior verde.

Luis Alberto Cuenca
Pintura: Fabián Pérez

Insomnes

entre vos y yo

la soledad se desnuda

y una sombra carnívora le devora la boca:

tiembla en tus senos un dolor invisible

pasa a través de mí tu cintura asombrada

la noche nos encuentra de ojos abiertos

el amor, a veces, es vigilia constante

Peredo.

Pon...

Pon un beso en mi boca.

Aménse tu silencio y el mío.

Ada Salas

El desayuno

Me gustas cuando dices tonterías, 

cuando metes la pata, cuando mientes, 

cuando te vas de compras con tu madre 

y llego tarde al cine por tu culpa. 

Me gustas más cuando es mi cumpleaños 

y me cubres de besos y de tartas, 

o cuando eres feliz y se te nota, 

o cuando eres genial con una frase 

que lo resume todo, o cuando ríes 

(tu risa es una ducha en el infierno), 

o cuando me perdonas un olvido. 

Pero aún me gustas más, tanto que casi 

no puedo resistir lo que me gustas, 

cuando, llena de vida, te despiertas 

y lo primero que haces es decirme: 

«Tengo un hambre feroz esta mañana. 

Voy a empezar contigo el desayuno».

Luis Alberto de Cuenca

I go back to 1937

I see them standing at the formal gates of their colleges,

I see my father strolling out

under the ochre sandstone arch, the   

red tiles glinting like bent

plates of blood behind his head, I

see my mother with a few light books at her hip

standing at the pillar made of tiny bricks,

the wrought-iron gate still open behind her, its

sword-tips aglow in the May air,

they are about to graduate, they are about to get married,   

they are kids, they are dumb, all they know is they are   

innocent, they would never hurt anybody.   

I want to go up to them and say Stop,   

don’t do it—she’s the wrong woman,   

he’s the wrong man, you are going to do things

you cannot imagine you would ever do,   

you are going to do bad things to children,

you are going to suffer in ways you have not heard of,

you are going to want to die. I want to go

up to them there in the late May sunlight and say it,

her hungry pretty face turning to me,   

her pitiful beautiful untouched body,

his arrogant handsome face turning to me,   

his pitiful beautiful untouched body,   

but I don’t do it. I want to live. I   

take them up like the male and female   

paper dolls and bang them together   

at the hips, like chips of flint, as if to   

strike sparks from them, I say

Do what you are going to do, and I will tell about it.

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VUELVO A 1937 – Sharon Olds -

Los veo de pie ante los portones de sus universidades.
Veo a mi padre saliendo bajo el arco de arena ocre,

las tejas rojas brillando como platos

doblados de sangre tras su cabeza.

Veo a mi madre con libros ligeros en su cadera,

de pie ante la columna de pequeños ladrillos

con los portones de hierro forjado, aún abiertos tras ella,

sus puntas de espada un brillo en un día de Mayo. 

Están a punto de graduarse. Están a punto de casarse.

Son niños. Son tontos. Sólo saben que son

inocentes y que jamás lastimarían a nadie.
Quiero ir y decirles que ¡quietos!, que no lo hagan.

Que ella es la mujer equivocada,

que él es el hombre equivocado. Que van a hacer cosas

que nunca se imaginarían haciendo.

Que le harán daño a los niños.

Que sufrirán de forma inimaginable.

Que desearán morirse. Quiero ir

y decírselo a la luz de Mayo.
Ella, su cara, hermosa y hambrienta se giraría hacia mi,

su cuerpo, hermoso y patético, intocado.

Él, su rostro, atractivo y arrogante se giraría hacia mi,

su cuerpo, hermoso y patético, intocado.

Pero no lo hago. Quiero vivir.

Los tomo como muñecos de papel,

y los froto uno contra el otro por las caderas como pedernal,

como si quisiera sacarles chispas. Y digo:

Haced lo que vayáis a hacer, que yo lo contaré.

Sharon Olds