Sures

Para mí el sur es una raya
que va de Buenos Aires a Santiago.
Llega hasta la Patagonia y calla
surcando mil desiertos despiadados.
También el sur del uruguayo
(ese que existe, nosotros lo habitamos)
o el del poeta ciego
con gauchos y paisanos.
Es Camino del Sur
que invita a ir Sureando
silbando mil canciones
que para mi son tangos
Qué sur de aquellos sures
es el que yo más amo?
Seguro que el de Manzi,
con Manoblanca al lado.
El sur de las estrellas
El sur de aquellos ojos
que sueñan en Pompeya
esperándome.

Marcelo Suárez De Luna en este blog,
y si el poema habla de sures Marcelo... ¿a quién nos recuerda?

Pintura: Jorge Frasca

De improviso

De improviso me entristezco
porque hallo las huellas
del paso del tiempo
en sitios que no esperaba:
o en el horizonte marino,
o en montañas distantes,
o en un libro que leí hace tiempo
y tiene mis signos de lectura,
o si veo escrito en una hoja suelta
el nombre de alguna muchacha,
por ejemplo, aquella que amé
en el otoño de 1974.

Marco A.Campos
Pintura: Handel Lucas. Time tries all things

Ruego a tus pies

Muere antes que yo,
un poquito antes
para que no tengas
que recorrer sola
el camino a casa.

Pintura: Lila Cabot Perry
Reiner Kunze. Traducción de Raúl Borchardt

gracias Viviana

Cuéntamelo otra vez

Cuéntamelo otra vez: es tan hermoso

que no me canso nunca de escucharlo.

Repíteme otra vez que la pareja

del cuento fue feliz hasta la muerte,

que ella no le fue infiel, que a él ni siquiera

se le ocurrió engañarla. Y no te olvides

de que, a pesar del tiempo y los problemas,

se seguían besando cada noche.

Cuéntamelo mil veces, por favor:

es la historia más bella que conozco.

Amalia Bautista
Pintura: Leyendecker

Red shoes

Cuando era niña tuve unos zapatos rojos como estos,
eran mágicos como los de Dorothy
y viajé con ellos al país de Oz...

Pintura: M. Collier

Otoño

Templa su fuego el sol bajo el nublado;
las nieblas rompen sus tupidos velos
y desciende la lluvia, y arroyuelos
de límpido cristal recoge el prado.

Pájaro amante, insecto enamorado,
sienten, última vez, ardientes celos;
marchan la golondrina y sus polluelos:
se adorna el bosque de matiz dorado.

¡Ya está aquí! El mar levanta sus espumas
y acres perfumes a la tierra envía...
¿Quién no le ama? Entre rosadas brumas,
coronado de mirtos y laureles,
viene dando a las vides ambrosía,
vertiendo frutas, regalando mieles!

Rosario de Acuña 1851-1923
Pintura: Andrey Nicolaevich Shilder

Llegará el día

Llegará el día y habrá que aceptarlo.
y aunque el corazón se acurruque en el pecho,
como un pájaro enfermo,
habrá que aceptarlo.
Sólo falta saber quién de los dos
quedará sin oír la respiración del otro,
huérfano del lenguaje cifrado
de la otra mirada.
Quién de los dos
quedará en el vacío de las sombras,
sin el latente custodio de su cuerpo.
Quién sufrirá la alejada presencia
llenando el vacío de los cuartos.

Matilde Kusminsky
Pintura: Rob Hefferan

La magdalena de Proust

...Y de pronto el recuerdo surge.
Ese sabor es el que tenía el pedazo de magdalena
que mi tía Leoncia me ofrecía,
después de mojado en su infusión de té o de tila,
los domingos por la mañana en Combray
(porque los domingos yo no salía hasta la hora de misa),
cuando iba a darle los buenos días a su cuarto.
Ver la magdalena no me había recordado nada,
antes de que la probara;[...];
¡quizá porque de esos recuerdos
por tanto tiempo abandonados
fuera de la memoria no sobrevive nada
y todo se va desagregando!;
las formas externas [...], adormecidas o anuladas,
habían perdido la fuerza de expansión
que las empujaba hasta la conciencia.
Pero cuando nada subsiste ya de un pasado antiguo,
cuando han muerto los seres
y se han derrumbado las cosas,solos,
más frágiles, más vivos, más inmateriales,
más persistentes y más fieles que nunca,
el olor y el sabor perduran mucho más,
y recuerdan, y aguardan, y esperan,
sobre las ruinas de todo,
y soportan sin doblegarse en su impalpable gotita
el edificio enorme del recuerdo.

Pintura: "This image ©Jelaine Patricia Faunce. All rights reserved."
Proust. À la recherche du temps perdu: Du côté de chez Swann

Una taza té

"¿Cómo te voy a explicar
el sabor de una taza de té?";
té de colores sepia,
ámbar, rojo o negro,
con sabor a humedad, a humo,
a bayas o a magnolias.
El té que degustaban
"El anfitrión, el huésped y el crisantemo...
sin decir palabra"
¿Qué habrían de decir si el colmo de la amistad
es estar juntos en silencio?

José C. García F.
Pintura: "This image ©Jelaine Patricia Faunce. All rights reserved."

Vivir

¿Qué modo de vivir era éste?
¿Un modo de vivir
donde un hombre está tan ocupado
que ni puede leer poemas?
Eso no es vivir.

Raymond Carver
Pintura: Buchholz

Bienvenido otoño

con tus verdes, dorados y ocres...
trae la calma a esta tierra,
la llovizna fina,
la quietud permanente...

Pintura: Brusilov Stanislav

Principio y fin

...y el límite del verano ya está aquí...

Pintura: Oleg Potapov

Bosque

Cruzas por el crepúsculo.
El aire tienes que separarlo
casi con las manos
de tan denso,
de tan impenetrable.
Andas.
No dejan huellas tus pies.
Cientos de árboles
contienen el aliento
sobre tu cabeza.
Un pájaro no sabe que estás allí,
y lanza su silbido largo
al otro lado del paisaje.
El mundo cambia de color:
es como el eco del mundo.
Eco distante
que tú estremeces,
traspasando las últimas fronteras
de la tarde.

Angel González
Pintura: Xie Chuyu

Gift

Un día tan feliz.
La niebla se levantó temprano,
trabajé en el jardín.
Los colibríes se posaban en las madreselvas.
No había nada en el mundo
que quisiera poseer.
No conocía a nadie digno de envidia.
Cualquier mal que hubiera sufrido,
estaba olvidado.
Pensar que una vez fui el mismo hombre
no me avergonzó.
No había dolor en mi cuerpo.
Al levantar la cabeza,
vi el mar azul y las velas.

A day so happy.
Fog lifted early.
I worked in the garden.
Hummingbirds were stopping over
the honeysuckle flowers.
There was no thing on earth
I wanted to possess.
I knew no one worth my envying him.
Whatever evil I had suffered,
I forgot.
To think that once I was the same man
did not embarrass me.
In my body I felt no pain.
When straightening up,
I saw blue sea and sails.

Czeslaw Milosz
Pintura: Daniel Garber

On the edge

Este país
en que vivimos,
siempre ha estado
al borde del precipicio,
somos como una isla
arrinconada por el mar
un país pegado a la cordillera
angosto,
cada vez más angosto...

Pintura: Charnine. On the edge

Tierra

Cálmate tierra, no sigas temblando...

Pintura: Pevny Bohdan

Beauty from the past

La efímera belleza del pasado...

Pintura:
Nancy Moran. Beauty from the past.

Y después....

reunir los pedacitos...
armar todo de nuevo...
recomenzar...

Pintura: Maarten Boffe

Como era antes:

amasando el pan

lavando a la antigua

iluminándonos con velas...

Pinturas: Jeff Larson
Backer
Ter Bruggen

Hilos

Desenredando los hilos
que nos atan,
tantos nudos,
tanta oscuridad a veces...

Pintura: Zhu Yiyong

Puertas

Entre los gestos del mundo recibí el que me dan las puertas.

En la luz yo las he visto o selladas o entreabiertas

¿Por qué fue que las hicimos para ser sus prisioneras? ...

Gabriela Mistral
Pinturas: Ernest Wood
Nikolay Repin
Anna Ancher

Etereidad

Y se queda uno con la esperanza,
colgando de su delgado hilo
de tantas cosas colgando,
de tantas esperanzas deshaciéndose,
con tanto temor oculto,
con tantos olvidos como caben en un instante,
tantos olvidos vividos y padecidos,
como para llenar una estrella...

José Antonio Muñoz Rojas
Pintura: Menna Barreto

Refugio

Entonces,
ciega y sorda, me abrazo a la poesía.

La aprieto contra el pecho,
la muerdo, la trituro,
me prendo a sus dos manos,
hundo en ella mi grito,
me aniño en su regazo,
sollozo en sus rodillas,
y encuentro que me acoge
piadosa a su ternura,
se adhiere a mi tristeza,
me entrega
gota a gota, su sangre, me amamanta,
me acuna, me adormece,
y en sueños,
poesía madre, le elevo mi plegaria.

«Sé lecho a mi cansancio,
sé sombra en este páramo amargo
en que transito
volcando ya mis pasos.

Sé el camino que busco, transvásame
tu esencia, conviérteme a tu imagen,
haz de mí, la elevada
poesía de poesía»...

Matilde Alba Swann
Pintura: Charnine

Estamos bien...

No te asustes por mí.
No me habías visto -¿verdad?-
nunca tan triste.
Ya conoces mi rostro de dolor;
lo llevo oculto y a veces,
sin querer, cubre mi cara.
No temas, volveré pronto a la risa
Basta que oiga un trino, o tu palabra.
No te preocupes que ha de volver pronto
a florecer intacta la sonrisa.
Me has descubierto a solas
con la pena e inquieres el porqué.
¡Si no hay motivo!
Cuando menos se espera,
el aguacero cae
sobre la tranquila piel del día.
Así ocurre. No temas...

Pilar Paz Pasamar
Pintura: John Strudwick.