Huir

El temor atrapa
lo que queda de tus ojos
el destello fijo en la carrera
terrible claridad sin muerte
como agua en la pureza
de tus pies tan blancos
conejos que saben huir.

María E. Caseiro
Pintura: Clara Gangutia. La corredora de Montevideo , gracias a Elvira

Instant decisif

Un instante decisivo de mi vida....

Pintura: Magnus

Tú

Tú vives siempre en tus actos.

Con la punta de tus dedos

pulsas el mundo, le arrancas

auroras, triunfos, colores,

alegrías: es tu música.

La vida es lo que tú tocas.

De tus ojos, sólo de ellos,

sale la luz que te guía

los pasos. Andas

por lo que ves. Nada más.

Pedro Salinas
Pintura:Gianni Strino

Desde aquel día

Desde aquel día
no he movido las piezas
en el tablero.

Borges
Pintura: Alexander Volkov

Pálida

Pálida, en su canapé
De seda tórtola y roja,
Eva, callada, deshoja
Una violeta en el té.

José Martí
Pintura: Gianni Strino

Como el temblor del vino

Como el temblor del vino

es el escalofrío que recorre mi espalda

cuando alzo la copa

y brindo por los años que esperan, todavía,

besarnos en los labios con su leve caricia.

Ramón Bascuñana

Pintura: Anna Munthe

Es bello flotar

Es bello flotar,
así flotan los extraños objetos
que amanecen en las playas
y que nadie reconoce.
¿Vienen de algún naufragio?
Y qué importa,
todos venimos de algún naufragio
aunque no lo sepamos.

Rosamel del Valle
Pintura: Claude Thèberge

Bajo una pequeña estrella

Que me disculpe la coincidencia

por llamarla necesidad.

Que me disculpe la necesidad,

si a pesar de ello me equivoco.

Que no se enoje la felicidad

por considerarla mía.

Que me olviden los muertos

que apenas si brillan en la memoria.

Que me disculpe el tiempo

por el mucho mundo pasado por alto

a cada segundo.

Que me disculpe mi viejo amor

por considerar al nuevo el primero.

Perdonadme, guerras lejanas,

por traer flores a casa.

Perdonadme, heridas abiertas,

por pincharme en el dedo.

Que me disculpen los que claman

desde el abismo el disco de un minué.

Que me disculpe la gente en las estaciones

por el sueño a las cinco de la mañana.

Perdóname, esperanza acosada,

por reírme a veces.

Perdonadme, desiertos,

por no correr con una cuchara de agua.

Y tú, gavilán, hace años el mismo,

en esta misma jaula, inmóvil

mirando fijamente el mismo punto siempre,

absuélveme, aunque fueras un ave disecada.

Que me disculpe el árbol talado

por las cuatro patas de la mesa.

Que me disculpen las grandes preguntas

por las pequeñas respuestas.

Verdad, no me prestes demasiada atención.

Solemnidad, sé magnánima conmigo.

Soporta, misterio de la existencia,

que arranque hilos de tu cola.

No me acuses, alma, de poseerte pocas veces.

Que me perdone todo

por no poder estar en todas partes.

Que me perdonen todos

por no saber ser cada uno de ellos,

cada una de ellas.

Sé que mientras viva nada me justifica

porque yo misma me lo impido.

Habla, no me tomes a mal

que tome prestadas palabras patéticas

y que me esfuerce después

para que parezcan ligeras.

Wislawa Szymborska

Pintura: Holsoe

Donde el sueño cumplido

Dónde el sueño cumplido
y dónde el loco amor
que todos o que algunos
siempre tras la serena máscara
pedimos de rodillas.

Idea Vilariño
Pintura: Marco Ortolan

Tierras de Cristal

"---Tenía grabadas en los ojos dos imágenes:
el rostro de Jun, el más bello que había visto en su vida,
y la mesa preparada abajo, en el comedor.
Los tres candelabros, las luces,
el cuello estrecho de las botellas talladas como diamantes,
las servilletas con misteriosas letras bordadas,
el humo que salía de la sopera blanca, el borde dorado de los platos,
la fruta muy brillante depositada sobre grandes hojas
en una bandeja de plata.
Todas estas cosas y el rostro de Jun."
Aquellas dos imágenes le habían entrado por los ojos
como la instantánea percepción
de la felicidad absoluta y sin condiciones.
Se las llevaría consigo para siempre.
Porque es así como te fastidia la vida.
Te pilla cuando todavía tienes el alma adormecida
y siembra en su interior una imagen,
o un olor, o un sonido que después
ya nunca puedes sacarte de encima.
Y aquélla era la felicidad.
Lo descubres después,
cuando ya es demasiado tarde.
Y ya eres, para siempre, un exiliado:
a miles de kilómetros de aquella imagen,
de aquel sonido, de aquel olor.
A la deriva..."

Baricco. Tierra de cristal

Pintura: Dmitri Arkadyevich

La noche

... Sin límites la noche
pura, despierta, sola,
solícita al amor,
angel de todo gesto...

Idea Vilariño
Pintura: M.L. Macomber. Night & Mood

Sala vacía

Los muebles de caoba perpetúan
entre la indecisión del brocado
su tertulia de siempre.
Los daguerrotipos
mienten su falsa cercanía
de tiempo detenido en un espejo
y ante nuestro examen se pierden
como fechas inútiles
de borrosos aniversarios.
Desde hace largo tiempo
sus angustiadas voces nos buscan
y ahora apenas están
en las mañanas iniciales
de nuestra infancia.
La luz del día de hoy
exalta los cristales de la ventana
desde la calle de clamor y de vértigo
y arrincona y apaga la voz lacia
de los antepasados.

Borges
Pintura: Jaume Queralt, contraluz

Bella durmiente

...Amigo, no preguntes nunca
en qué soñaba la Bella Durmiente,
que este refrán te lo recuerde:
no hay mejor despertar que el sueño.

Teillier
Pintura: Odom Mel

Bella

Bella, de jeans,
de jazmines
en ambas manos muy juntas
para dejarlos ahí,
sobre la mesa o la cama.
Comer un rato, dormir,
interrumpirnos el sueño,
intercambiarnos los cuerpos.
A veces, al despertarnos,
hay música y hay pereza.
Es así como le gusta al viento
en la casa abierta.

Jacobo Rauskin
Pintura: Marshennikov. Sleeping beauty

Ayer

Ayer es una casa que se quedó sin puertas

Jorge Boccaneraç
Pintura: Harry Meerveld

Nieve nocturna

...¿Quién eres, nieve nocturna,
fugaz, disuelta primavera
que sobrevive en el cerezo?
¿O qué importa quién eres?
Para mirar la nieve en la noche
hay que cerrar los ojos,
no recordar nada,
no preguntar nada,
desaparecer, deslizarse como ella
en el visible silencio.

Teillier
Pintura: Olbinski

Lo nuestro

Amamos lo que no conocemos, lo ya perdido.
El barrio que fue las orillas.
Los antiguos, que ya no pueden defraudarnos,
porque son mito y esplendor.
Los seis volúmenes de Schopenhauer,
que no acabaremos de leer.
El recuerdo, no la lectura,
de la segunda parte del Quijote.
El oriente, que sin duda no existe
para el afghano, el persa o el tártaro.
Nuestros mayores, con los que no podríamos
conversar durante un cuarto de hora.
Las cambiantes formas de la memoria,
que está hecha de olvido.
Los idiomas que apenas desciframos.
Algún verso latino o sajón,
que no es otra cosa que un hábito.
Los amigos que no pueden faltarnos,
porque se han muerto.
El ilimitado nombre de Shakespeare.
La mujer que está a nuestro lado
y que es tan distinta.
El ajedrez y el álgebra, que no sé.

Borges
Pintura: Samuel Bak

32

32 años de felicidad en mi vida, un antes y un después...
¡Feliz cumpleaños !

No deshagas la maleta

¡No deshagas la maleta!
Inconscientemente
podría ocurrírsete
desparramar su contenido
lo que te tentaría a ver un dibujo
como el de las letras de la palabra hogar.

Henrik Nordbrandt
Pintura: Annenkov

Allez au pays de Chine

Allez au pays de Chine
Et sur ma table apportez
Le papier de paille fine
Plein de reflets argentés.

Id a China
Y en mi mesa poned
el papel de paja fina
Lleno de reflejos plateados.

Luis Bouilhet.

Al viento

¿Qué puedes hoy traerme
que no me hubieras ya dejado
con algún atardecer bajo un árbol
en el interminable verano de esta tierra?
Sin embargo, te espero.
Ven, compañero de cigarras tardías
y de las dos primeras estrellas,
las que tímidamente anuncian el cielo,
las que anuncian la noche que llega,
las que anuncian el próximo encuentro
de un hombre con su amor. Ven, viento,
no te demores, ella conoce el sitio,
el delgado arroyuelo, el árbol, y, contigo,
tendrán un temblor nuevo las hojas.

Jacobo Rauskin
Pintura: Corot. Gust of wind, 1866

Recuerdos del verano

...Susurra el viento, viaja un aroma
y, en los confines del verano,
mi estrella es un jazmín errante...

Sussurra o vento, viaja um aroma
e, nos confins do verão,
minha estrela é um jasmim errante.

Jacobo Rauskin
Pintura:León Kroll

Silence

El paisaje es un silencio con forma...

Lorca
Pintura: Nikolai Dubovskoy, Silence, 1890 acá

Montevideo

Resbalo por tu tarde
como el cansancio
por la piedad de un declive.
La noche nueva es como un ala
sobre tus azoteas.
Eres el Buenos Aires que tuvimos,
el que en los años se alejó quietamente.
Eres nuestra y fiestera,
como la estrella que duplican las aguas.
Puerta falsa en el tiempo,
tus calles miran al pasado más leve.
Claror de donde la mañana nos llega,
sobre las dulces aguas turbias.
Antes de iluminar mi celosía
tu bajo sol bienaventura tus quintas.
Ciudad que se oye como un verso.
Calles con luz de patio.

...Y la abuela Benita dejó su Galicia
para emigrar a este Montevideo
en la decada del 900.
En el terruño quedaba su único hijo, mi padre.
Tal vez la morriña o la dureza del trabajo
la hizo regresar; esta vez "la indiana"
volvió con las manos vacías.

Borges
Calle Sarandí. Montevideo
Abuela Benita

Y llegó el día

Y llegó el día
en que el riesgo que corría
por quedarse firme
dentro del capullo
era más doloroso
que el riesgo que corría
por florecer.

Anais Nin
Pintura: Patrick Gordon

Ella

Ella y yo hablamos de la lluvia
como se habla de una amiga.
Y después no decimos una sola palabra,
pero ella tiene ojos de preguntar quién sabe qué
y se lleva la mano a la cabeza y encuentra lluvia,
se toca las mejillas
y encuentra lluvia en gotas aun más delicadas

Jacobo Rauskin
Pintura: Olbinski

La última isla

...De nuevo sólo se escucha
el crepitar inextinguible de la lluvia
que cae y cae sin saber por qué
parecida a la anciana solitaria que sigue
tejiendo y tejiendo;
y se quiere huir hacia un pueblo
donde un trompo todavía no deja de girar
esperando que yo lo recoja,
pero donde se ponen los pies
desaparecen los caminos,
y es mejor quedarse inmóvil en este cuarto
pues quizás ha llegado el término del mundo,
y la lluvia es el estéril eco de ese fin...

Teillier
Pintura: Annenkov

Las hermanas Bronte

“Si, mis días corren veloces a su fin;
Esto es todo lo que pido:
En vida y muerte un alma libre…
y valor para aguantar”

Emily Bronte

He intentado no solo observar todos los deberes
que una mujer debe cumplir,
sino también sentirme interesada por ello,
no siempre lo logro:
a veces, cuando estoy cosiendo
preferiría estar escribiendo”

Charlotte Bronte


Pintura: Leonard Taylor. It raineth every day

Aquel café

Un día ya lejano para todos,
incluso para mí,
que estoy hecho de pura lejanía,
cierra sus puertas un café notable,
antiguo, frecuentado por gente conocida
y por gente común, por gente de café,
gente sin prisa, gente que se ofrece
a la conversación entendida como un arte;
a los dados, que son un descanso;
al ajedrez, que es una metáfora del destino;
y al billar, que no deja de ser un intento
de humana perfección lúdica.
Con la verdad del tedio y con el dolor del tiempo,
dibujo ahora flores a su memoria.
Flores rupestres, claro, porque
era una cueva aquel café.
Una cueva con cierta magia.
Un lugar para oír palabras
que venían de lo más hondo de mí mismo
como si en realidad salieran de una cueva.
Creo haberlas oído durante años.
Creo haberlas oído cuando las luces
- estalactitas de neón y estalagmitas de lo mismo-
se encendían, iluminándome.

Jacobo Rauskin

Pintura: S. Plutenko

Ventanas

De vez en cuando la alegría
tira piedritas contra mi ventana
quiere avisarme que está ahí esperando
pero me siento calmo
casi diría ecuánime
voy a guardar la angustia en un escondite
y luego a tenderme cara al techo
que es una posición gallarda y cómoda
para filtrar noticias y creerlas

quién sabe dónde quedan mis próximas huellas
ni cuándo mi historia va a ser computada
quién sabe qué consejos voy a inventar aún
y qué atajo hallaré para no seguirlos

está bien no jugaré al desahucio
no tatuaré el recuerdo con olvidos
mucho queda por decir y callar
y también quedan uvas para llenar la boca

está bien me doy por persuadido
que la alegría no tire más piedritas
abriré la ventana
abriré la ventana.

Benedetti
Pintura: Alice Dalton

Anotando una idea

Oh sí, pasó mucho tiempo
hasta que aprendí a pensar
en el hombre como en el hombre,
hasta que descubrí esta forma de pensar,
hasta que cogí este camino
en esta redentora dirección
y al hablar del hombre
o pensando en él
dejé de hacer preguntas
de si es blanco o es negro,
anarquista o monárquico,
seguidor de la moda o de lo rancio,
si es de los nuestros o de los otros
y empecé a preguntar
qué hay en él de humano
y si hay algo
y también pregunté si ser hombre
es algo evidente que sucede por que sí
o si hay que estar intentándolo todo el tiempo,
insistir constantemente
despertar en uno mismo el deseo de ser hombre
y desde entonces empecé a buscarlo
en su especificidad,
en su unicidad,
quise acercarme,
sobre todo acercarme a él en mí,
en mi propio interior
deseé que existiera en mí sin etiquetas
señales, banderas,
sin tomahawk,
sin penacho de plumas
que abandonara su trompeta de hojalata.

Ryszard Kapuscinski
Pintura: James Rieck