El santuario

La cumbre,
el monasterio.
Ya es noche.
Alzo la mano y toco a las estrellas.
Hablo en voz baja:
temo que se despierte el cielo.

Li Po (701 - 762).
Pintura: Van Gogh

Pequeños rastros de lluvia

Llueve sobre las palabras
lluvia que me ahoga.
Sobre lo que he escrito
no veo más que lluvia.
Gota sobre gota,
gotas sobre la ciudad
el paisaje acuarelado
de los días tristes.

Rocío Wittb
Pintura: Caillebotte

El paisaje magallánico

Vuelo de cóndor o ala de mariposa
o raíz de roble aparragado
se necesitan para adentrarse
en el alma del paisaje magallánico.

Francisco Coloane
Foto: Momentos en el fin del mundo

Miro hacia atrás

Miro hacia atrás, hacia lo años, lejos...

J. Guillén
Pintura: Stephanie Frostad

2011

Feliz 2011
para todos
los visitantes de este blog.

Pintura: Vladimir Kush. Celebration

Noche vieja

Miras arder
lo que ha quedado en pie
del último sendero:
la luna llena
de otro enero
sobre la piel
de tu pasado,
un mar que olvidas
y ha olvidado
en su esplendor
tu verdadero rostro,
la luz que fue primero
verbo y temblor
en tu costado
y que hoy dejas
partir a solas,
detrás del fuego.
Hacia el poniente
moja tu máscara
un sol frío.
Ya en ti
la noche alza
sus olas mansas.
La oyes indiferente
abrir el fuego
y tu vacío.

Jorge Valdés
Pintura: Friedrich Kaufmann

Viajes

“Uno viaja

porque no acaba de renunciar

a aquella ilusión de la infancia,

la de atribuir a ciertos espacios físicos

las cualidades de los espacios imaginarios”

Julieta Campos
Pintura: Rafael Rodríguez

Nostalgia

Me espera un sillón de mimbre
con cojines de cretona floreada,
ya muy desteñida,
una manta escocesa
y una mesita...


“Hay ciertas tardes melancólicas
cuando parece que el mundo
está a punto de acabarse”.

J. Campos
Pintura:Nikolai Petrovich Bogdanov-Belsky
Soleado por la mañana 1935

La Serenísima

Desde esta ventana se contempla el silencio y la historia

Pintura: Cesare Vianello

La vejez

Me miro en el espejo y no veo mi rostro.
He desaparecido: el espejo es mi rostro.
Me he desaparecido;
Porque de tanto verme en este espejo roto
he perdido el sentido de mi rostro
o, de tanto contarlo, se me ha vuelto infinito
o la nada que en él, como en todas las cosas,
se ocultaba, lo oculta,
la nada que está en todo como el sol en la noche
y soy mi propia ausencia frente a un espejo roto.

Enrique Lihn
Pinturas: Balthasar Denner

Giovanna Tornabuoni

Su serena belleza no puede parangonarse con nada,
pero ella no quiere saberlo desde su gallardía de silencio.
Divino perfil de ternura contenida
con la noble palidez de la luz corpórea.
Una mirada que contempla el devenir de los siglos
y nada más puede valer tanta hermosura
que un reposo incoercible ante su presencia.
Bella linajuda florentina,
tú y yo, por más que imposible
somos,
en la magia de este instante.

Antonio Gómez Hueso
Pintura: Ghirlandaio
Gracias Antonio

Natividad

La mañana está en calma, el niño ya nació.
Feliz Navidad a todos

Pintura: F.Barocci

Nochebuena

¡Qué esta noche se llene tu canasta de estrellas !

Pintura: Woitzik

Champagne for two

En estas navidades pararé de sufrir,
me olvidaré de los problemas...
me preparo para alzar mi copa el veinticuatro,
no me digan nada,
sólo cumplo órdenes

Pintura: Nathan Rohlander

Poema del Vino

Silencioso en el umbral
de todas las puertas
el ángel rojo del vino
espera...

Teillier
Pintura: Baijingz Hou

La dicha

La dicha, qué es la dicha?
Yo diría que es sencillamente
ir contigo de la mano,
detenerse un momento
porque un olor nos llama,
una luz nos recorre,
algo que nos calienta por dentro,
que nos hace pensar
que no es la vida,
la que nos lleva,
sino que nosotros
somos la vida,
que vivir es eso,
sencillamente eso.

José Antonio Muñoz Rojas
Pintura:Van Gogh

Conversación con un amigo

Se me ha quemado el pecho, como un horno
por el dolor de tus palabras
y también de las mías.
Hablamos del mundo, y desde el cielo
descendía su paz a nuestros ojos.
Hay momentos del hombre en que le duele
amar, pensar, mirar, sentirse vivo,
y se sabe en la tierra por azar
solo, inútilmente en ella.
Como si se tratase de algo ajeno
hablamos de nosotros
y nos vimos inciertos, unas sombras.
Con poca fe, con las creencias rotas ,
con un madero en la marea,
con toda la esperanza naufragando
porque no es la que llega a nuestra barca,
sólo la caridad nos redimía
del mal nuestro de ser.
Mirábamos la calle, rodeados
de luz, de tiempo,
de palabras, de hombres.

Francisco Brines
Pintura: Charnine. Horizon

El viento en la isla

El viento es un caballo:
óyelo cómo corre
por el mar, por el cielo.

Quiere llevarme: escucha
cómo recorre el mundo
para llevarme lejos.

Escóndeme en tus brazos
por esta noche sola,
mientras la lluvia rompe
contra el mar y la tierra
su boca innumerable.

Escucha como el viento
me llama galopando
para llevarme lejos.

Con tu frente en mi frente,
con tu boca en mi boca,
atados nuestros cuerpos
al amor que nos quema,
deja que el viento pase
sin que pueda llevarme.

Deja que el viento corra
coronado de espuma,
que me llame y me busque
galopando en la sombra,
mientras yo, sumergido
bajo tus grandes ojos,
por esta noche sola
descansaré, amor mío.

Neruda
Pintura: Vladimir Kush

Es atroz...

...es atroz pensar
que no se corresponden en nosotros
los cuerpos con las almas...

Francisco Brines
Pintura: Charles Hawthorne

La carta

¡Qué necesarias son las cartas de amor!

Lo leí en el blog de Antón
Pintura: Reilee Bach

Aquel fulgor

Saikaku

Soy una prostituta japonesa
del siglo diecisiete,
joven, bella

Hago el amor a un comerciante
para quien quemo áloe, templo sake
y samicén, y desciño mi faja
lentamente

El fulgor en la noche

De amanecida pedirá papel,
pincel, le haré la tinta,
y esbozará unos signos
elegantes

Hallaré aquella noche varios siglos más tarde
leyendo a Saikaku

Aquel fulgor

José Munárriz

Pintura: Felix Mas

Y sin embargo...

...Y sin embargo me duele
decirle adiós a la vida,
esa cosa tan de siempre
tan dulce y tan conocida...

Borges. Milonga de Manuel Flórez
Pintura: David Hockney

La poesía

Y fue a esa edad...
Llegó la poesía a buscarme.
No sé, no sé de dónde salió,
de invierno o río.
No sé cómo ni cuándo,
no, no eran voces,
no eran palabras,
ni silencio,
pero desde una calle me llamaba,
desde las ramas de la noche,
de pronto entre los otros,
entre fuegos violentos
o regresando solo,
allí estaba sin rostro
y me tocaba.
Yo no sabía qué decir,
mi boca no sabía nombrar,
mis ojos eran ciegos,
y algo golpeaba en mi alma,
fiebre o alas perdidas,
y me fui haciendo solo,
descifrando aquella quemadura,
y escribí la primera línea vaga,
vaga, sin cuerpo,
pura tontería,
pura sabiduría
del que no sabe nada,
y vi de pronto el cielo
desgranado y abierto,
planetas,
plantaciones palpitantes,
la sombra perforada,
acribillada por flechas,
fuego y flores,
la noche arrolladora,
el universo.
Y yo, mínimo ser,
ebrio del gran vacío constelado,
a semejanza, a imagen del misterio,
me sentí parte pura del abismo,
rodé con las estrellas,
mi corazón se desató en el viento.

Neruda
PIntura: J. Woitzik

Aprendí a leer...

Aprendí a leer a los cinco años,
en la clase del hermano Justiniano,
en el Colegio de la Salle, en Cochabamba (Bolivia).
Es la cosa más importante que me ha pasado en la vida.
Casi setenta años después
recuerdo con nitidez cómo esa magia,
traducir las palabras de los libros en imágenes,
enriqueció mi vida, rompiendo las barreras
del tiempo y del espacio
y permitiéndome viajar con el capitán Nemo
veinte mil leguas de viaje submarino,
luchar junto a d'Artagnan, Athos, Portos y Aramís
contra las intrigas que amenazan a la Reina
en los tiempos del sinuoso Richelieu,
o arrastrarme por las entrañas de París,
convertido en Jean Valjean,
con el cuerpo inerte de Marius a cuestas.
La lectura convertía el sueño en vida y la vida en sueño
y ponía al alcance del pedacito de hombre que era yo
el universo de la literatura....

...Toda la vida he tenido a mi lado gentes así,
que me querían y alentaban,
y me contagiaban su fe cuando dudaba.
Gracias a ellos y, sin duda, también,
a mi terquedad y algo de suerte,
he podido dedicar buena parte de mi tiempo
a esta pasión, vicio y maravilla que es escribir,
crear una vida paralela
donde refugiarnos contra la adversidad,
que vuelve natural lo extraordinario
y extraordinario lo natural,
disipa el caos, embellece lo feo,
eterniza el instante y torna la muerte
un espectáculo pasajero....

...gracias a la literatura, a las conciencias que formó,
a los deseos y anhelos que inspiró,
al desencanto de lo real con que volvemos del viaje
a una bella fantasía, la civilización es ahora menos cruel
que cuando los contadores de cuentos
comenzaron a humanizar la vida con sus fábulas.
Seríamos peores de lo que somos
sin los buenos libros que leímos,
más conformistas, menos inquietos e insumisos
y el espíritu crítico, motor del progreso,
ni siquiera existiría.
Igual que escribir, leer es protestar
contra las insuficiencias de la vida.
Quien busca en la ficción lo que no tiene, dice,
sin necesidad de decirlo, ni siquiera saberlo,
que la vida tal como es no nos basta
para colmar nuestra sed de absoluto,
fundamento de la condición humana,
y que debería ser mejor.
Inventamos las ficciones
para poder vivir de alguna manera
las muchas vidas que quisiéramos tener
cuando apenas disponemos de una sola....



Discurso de Mario Vargas LLosa al recibir el Nobel
leer entero acá. Gracias Francisco
Pintura: Sebastian Stoskopff

Reminiscencia

Un breve instante se cruzaron
tu mirada y la mía.

Y supe de repente
-no sé si tú también-
que en un tiempo
sin años ni relojes,
otro tiempo,
tus ojos y mis ojos
se habían encontrado,
y esto de ahora
no era más que un eco,
la ola que regresa,
atravesando mares,
hasta la antigua orilla.

Meira Delmar

Pintura: M. Briks

Color

¡Color que,
un momento,
el humo
toma del sol
que lo pasa;
vida mía,
vida mía,
fugaz
y coloreada!

Juan Ramón Jiménez
Pintura: Emil Nolde

Diciembre

Diciembre nos trae el color
de la ilusión,
de los sueños... color que sólo se ve
con los ojos del alma.

Pintura: M. Collier

Una voluta de té

En el blanco mantel

mil centellas de luz

altiva danza

una voluta de té.

Nicolás de Blegny

Pintura: "This image ©Jelaine Patricia Faunce. All rights reserved."

En lo alto

Un pájaro en lo alto,
en lo más fino
del árbol alto,
un tomeguín nervioso,
breve,
tan liviano
como un soplo de luz,
está cantando
su propia levedad,
la maravilla
de su increíble ser
su pura vida minúscula,
perfecta,
iluminada.

Eliseo Diego
Pintura: Erick Van Ommen

Todo amor es efímero

Ninguna era tan bella como tú
durante aquel fugaz momento
en que te amaba:
mi vida entera.

Angel González
Pintura: Atroshenko. Lost in thought.

The passage of time

¡Panadero, tráeme buena suerte!

Diente de león
Pintura: Gino Strianni. The passage of time.

Le bon marché

La Navidad comienza en los grandes almacenes
y yo cada año me pregunto...
si la Navidad ha cambiado
o habré cambiado yo.

Pinturas: Felix Vallotton. Le bon marché 1898.

Le temps des cerises

Cuando estemos en el tiempo de las cerezas
el alegre ruiseñor y el mirlo burlón estarán de fiesta.
Mujeres hermosas tendrán la locura en la cabeza
y los enamorados, sol en el corazón.

Cuando cantemos en el tiempo de las cerezas
silbará aún mejor el mirlo burlón.
Pero es muy corto el tiempo de las cerezas
cuando vamos los dos a cortar soñando
pendientes para las orejas…

Cerezas de amor iguales que rosas
que caen bajo el follaje como gotas de sangre…
Pero es muy corto el tiempo de las cerezas,
pendientes de coral que se cortan soñando.

Cuando estéis en el tiempo de las cerezas,
si acaso teméis las penas de amor,
evitad a las hermosas mujeres.
Yo, que no les temo a los grandes dolores,
no viviré ya un día sin sufrir…

Cuando estéis en el tiempo de las cerezas,
vosotros también penaréis de amor.
Por siempre amaré el tiempo de las cerezas.
Es de ese tiempo del que guardo en el corazón
una herida abierta.

Y aunque se me ofreciera la dama Fortuna,
no podría jamás calmar mi dolor.
Por siempre amaré el tiempo de las cerezas,
y el recuerdo que guardo en el corazón.

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Quand nous chanterons le temps des cerises
Et gai rossignol et merle moqueur
Seront tous en fête
Les belles auront la folie en tête
Et les amoureux du soleil au cœur
Quand nous chanterons le temps des cerises
Sifflera bien mieux le merle moqueur

Mais il est bien court le temps des cerises
Où l'on s'en va deux cueillir en rêvant
Des pendants d'oreilles
Cerises d'amour aux robes pareilles
Tombant sous la feuille en gouttes de sang
Mais il est bien court le temps des cerises
Pendants de corail qu'on cueille en rêvant

Quand vous en serez au temps des cerises
Si vous avez peur des chagrins d'amour
Evitez les belles
Moi qui ne crains pas les peines cruelles
Je ne vivrai pas sans souffrir un jour
Quand vous en serez au temps des cerises
Vous aurez aussi des peines d'amour

J'aimerai toujours le temps des cerises
C'est de ce temps-là que je garde au cœur
Une plaie ouverte
Et Dame Fortune, en m'étant offerte
Ne saura jamais calmer ma douleur
J'aimerai toujours le temps des cerises
Et le souvenir que je garde au cœur

Jean Baptiste Clément

Pintura: Félix Valloton

si quieres escucharla en la voz de Georgette Lemaire aquí

El último encuentro

" Uno acepta el mundo, poco a poco, y muere.
Comprende la maravilla y la razón de las acciones humanas.
El lenguaje simbólico del inconsciente...
porque las personas se comunican por símbolos, ¿te has dado cuenta?,
como si hablaran un idioma extraño, chino o algo así,
cuando hablan de cosas importantes,
como si hablaran un idioma que luego
hay que traducir al idioma de la realidad.
No saben nada de sí mismas.
Sólo hablan de sus deseos,
y tratan desesperada e inconscientemente
de esconder, de disimular.
La vida se vuelve casi interesante
cuando ya has aprendido las mentiras de los demás,
y empiezas a disfrutar observándolos,
viendo que siempre dicen otra cosa de lo que piensan,
de lo que quieren en verdad...
Sí, un día llega la aceptación de la verdad,
y eso significa la vejez y la muerte.
Pero entonces tampoco esto duele ya."


Sandor Marai. El último encuentro.
Pintura: Holsoe

Protégeme

Protégeme, Dios mío,
del sentido pedagógico,
y deja que cada día me sorprenda
viendo pasar sin estilo
el viento por la ventana.

Ennio Moltedo
Pintura: Wyeth

En la aldea de mis ancestros

Alguien me abraza

Alguien me mira con los ojos de un lobo

Alguien se quita el sombrero

para que pueda reconocer mejor su aspecto

Cada uno me pregunta

sabes cómo estoy unido a ti

Desconocidos ancianos y mujeres

se apropian los nombres

de muchachos y muchachas de mi memoria

Le pregunto a uno de ellos

dime por amor de Dios

si George el Lobo todavía vive

Ese soy yo, responde desde un

mundo casi venidero

Yo toco sus mejillas con mi mano

y le imploro con mis ojos

que me diga también si todavía

yo vivo.

Vasko Popa
Pintura: Anatoli Simbirtsev. Old friends

Visitas

Tengo este blog desde febrero del 2007,
las personas han llegado de a poquito a visitarme.
Vienen de los lugares más increíbles,
alguien acude desde el Africa occidental,
Santo Tomé y Príncipe o de Guinea Ecuatorial.
Agnicy viene de Grecia,
hay personas de Vietnam, de Irán, de Taiwan,
Latvia, Letonia, Lituania Estonia, Ucrania, Croacia
y los más son mis queridos amigos de España y de Argentina.
No debo olvidar a los de casa por supuesto.
¿quién será mi asiduo visitante
de Mountain View...
y el de Baden-Wurttemberg...?
Un abrazo para ellos
y para todos los que día a día
hacen click en Sureando.


Pintura: Olbinski

Canción

Es música... Insiste,
hace daño en el alma.
Viene tal vez de un tiempo remoto,
de una época imposible
perdida para siempre.
Sobrepasa los límites de la música.
Tiene materia, aroma,
es como polvo de algo indefinible,
de un recuerdo que nunca se ha vivido,
de una vaga esperanza irrealizable.
Se llama simplemente:
Canción

Pero no es sólo eso.
Es también la tristeza.

Angel González
Pintura: Alemany

Todo pasó...

...Todo pasó
todo es borroso ahora, todo
menos eso que apenas percibía
en aquel tiempo y que años más tarde
resurgió en mi interior, ya para siempre:
este miedo difuso
esta ira repentina
estas imprevisibles
y verdaderas
ganas de llorar.

Angel González
Pintura: Hu Jun Di

Del reino de este mundo

Hablo de la muchacha
que tiene el rostro
desfigurado por el fuego
y los senos erguidos y dulces
como dos ventanas con luz,
del niño ciego al que su madre
le describe un color inventando palabras,
del beso leporino jamás dado,
de las manos que no llegaron a saber
que la llovizna es tibia
como el cuello de un pájaro,
del idiota que mira el ataúd
donde será enterrado su padre.
Hablo de Dios,
perfecto como un círculo,
y todopoderoso
y justo
y sabio.

Piedad Bonnett
Pintura: Charnine

Evocando...

Con él viajé por primera vez en avión
Punta Arenas - Río Gallegos

tenía 5 añitos

y llevaba una maleta exactamente igual a ésta...

la nostalgia del primer viaje...