Cuarenta años

Cuarenta años

las hojas de papel blanco

pasaron por mis manos y traté

de mejorar su vacío
pacífico poniendo

pequeños rulos pequeñas astas

de letras y palabras

llamitas saltando

ninguna página

fue menos que fascinante para mi

discursiva llena de cadencia

con sus pálidos nervios escondidos

en las curvas de las Qs

tras las Hs marciales
en las patas palmípedas de las Ws

cuarenta años

y otra vez estoy esta mañana como siempre

detenida mientras el mundo vuelve

húmedo y hermoso estoy pensando

que el lenguaje

no es ni siquiera un río

no es un árbol no es un campo verde

no es ni siquiera una hormiga negra que viaja

eficiente y modesta

de un día al otro de una

página dorada a la otra.
_____________________________________

Forty years

for forty years

the sheets of white paper have

passed under my hands and I have tried

to improve their peaceful

emptiness putting down

little curls little shafts

of letters words

little flames leaping

not one page

was less to me than facinating

discursive full of cadence

its pale nerves hiding

in the curves of the Qs

behind the soldierly Hs

in the webbed feet of the Ws

forty years

and again this morning as always

I am stopped as the world comes back

wet and beautiful I am thinking

thet language

is not even a river

is not a tree is not a green field

is not even a black ant traveling

briskly modestly

from day to day from one

golden page to another.

Mary Oliver
Pintura: Sarah Ryhanen

Y eres tú...

"Nunca en la vida -dijo él entre dientes-
había tenido delante a alguien
tan frágil e indómito a la vez.
¡En mis manos parece un junco!
- Y me zarandeó como prueba de sus palabras-.
Podría quebrarla con un solo dedo.
¿Y qué bien obtendría de doblegarla, de romperla en dos?
Sus ojos despiden una mirada decidida, salvaje y libre,
que me desafía con algo más que coraje...
¡Con la vanidad que conlleva el triunfo!
Puedo hacer lo que desee con la jaula,
porque nunca llegaré a poseer
a la criatura hermosa y decidida que contiene.
Si la rompo, si vulnero esos débiles barrotes,
mi arrebato sólo servirá para dejar libre a la cautiva.
Seré el conquistador del castillo,
pero su habitante huirá hacia el cielo
antes de que pueda proclamar mi victoria.
Y eres tú -espíritu con voluntad y energía,
lleno de luz y de pureza- lo que deseo,
y no el débil emvoltorio que te protege."

Fragmento de Jane Eyre
Pintura: Camille Engel

Tierra secreta

Every woman of true royalty owns
a secret land more real to her

than this pale outer world..."
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"Toda mujer regia de verdad
posee una tierra secreta, más verídica para ella
que este pálido mundo exterior:
A medianoche, cuando reina el silencio,
deja de lado aguja o libro y la visita a escondidas.
Cerrando los ojos improvisa una puerta
de cinco barras entre altos abedules,
salta por encima, toma posesión.
Luego corre, o vuela, o cabalga
(un caballo al trote viene a recibirla)
y viaja por doquier.
Sabe hacer crecer la hierba,
y que los lirios se abran
de capullo a flor mientras observa,
deja que los peces coman de su mano;
ha fundado pueblos, ha plantado arboledas,
ha formado valles para riachuelos
que corren frescos hacia una bahía cerrada.

Jamás osé interrogar a mi amada
sobre el gobierno de su reino, o su geografía,
ni la he seguido entre aquellos abedules,
sentándome a horcajadas sobre la puerta,
espiando en la bruma.

Pero ella me ha prometido, cuando yo muera,
un pabellón bajo su palacio privado
en un claro del bosque,
donde crezcan gencianas y alhelíes,
y a veces podamos encontrarnos."

Robert Graves
Pintura:Carl Larsson

Date a volar

Anda, date a volar, hazte una abeja,

En el jardín florecen amapolas,

Y el néctar fino colma las corolas;

mañana el alma tuya estará vieja.

Anda, suelta a volar, hazte paloma,

Recorre el bosque y picotea granos,

Come migajas en distintas manos

La pulpa muerde de fragante poma.

Anda, date a volar, sé golondrina,

Busca la playa de los soles de oro,

Gusta la primavera y su tesoro,

La primavera es única y divina.

Mueres de sed: no he de oprimirte tanto...

Anda, camina por el mundo, sabe;

Dispuesta sobre el mar está tu nave:

Date a bogar hacia el mejor encanto.

Corre, camina más, es poco aquéllo...

Aún quedan cosas que tu mano anhela,

Corre, camina, gira, sube y vuela:

Gústalo todo porque todo es bello.

Echa a volar... mi amor no te detiene,

¡Cómo te entiendo, Bien, cómo te entiendo!

Llore mi vida... el corazón se apene...

Date a volar, Amor, yo te comprendo.

Callada el alma... el corazón partido,

Suelto tus alas... ve... pero te espero.

¿Cómo traerás el corazón, viajero?

Tendré piedad de un corazón vencido.

Para que tanta sed bebiendo cures

Hay numerosas sendas para ti...

Pero se hace la noche; no te apures...

Todas traen a mí...

Alfonsina Storni
Pintura: Strino

De ciertas imágenes y semejanzas

Hay madres

parecidas al silencio

de la misma manera

que se parecen al silencio

las mujeres tristes;

ésas que se confunden

fácilmente desde lejos

con una antigua fotografía,

o más bien con un lienzo descelado

que espanta la noche

de las habitaciones frías

y persigue fantasmas

por corredores desnudos

hasta el único jardín

-el de la infancia-

donde en nombre de los sueños

conjuran hijos que nunca

aprendieron las reglas

o dejaron de jugar antes que ellas.

Me imagino que su tristeza les viene

a madres como éstas,

de vivir constantemente hacia atrás,

de su claridad cuando observan

que todo lo que saben

no tiene ninguna importancia,

y ahí se quedan como pidiendo perdón

porque los años solamente traen años.

Teresa Calderón
Pintura: Carmen Laffon
Gracias Emma

Una máscara

Las caras siempre mienten,
esconden el alma de la gente,
todos llevamos una máscara
para actuar en este circo:
el gran público,
que también va fingiendo su cordura. ...

Angeles Becerra
Pintura:Mary Jane Ansell

Generaciones

Antes de morir, mi madre dijo mamá, ven
mientras me miraba sin verme;
yo dije mamá, quédate
abrazando su cuerpo diminuto
envuelto en pañales y olor a talco;
mi hija dijo mamá, no llores
y me acarició la cabeza consolándome.
Cuando mamá murió, durante unos segundos
no tuvimos muy claros los lazos que nos unían
no supimos quién se había ido
y quién se había quedado
ni en qué momento de nuestras vidas
estábamos viviendo
o muriendo.

Ana Pérez Cañamares
Mamá de viaje en 1938
hoy 3 años sin verte

Oda al día feliz

Esta vez dejadme
ser feliz,
nada ha pasado a nadie,
no estoy en parte alguna,
sucede solamente
que soy feliz
por los cuatro costados
del corazón, andando,
durmiendo o escribiendo.
Qué voy a hacerle, soy
feliz.
Soy más innumerable
que el pasto
en las praderas,
siento la piel como un árbol rugoso
y el agua abajo,
los pájaros arriba,
el mar como un anillo
en mi cintura,
hecha de pan y piedra la tierra
el aire canta como una guitarra.

Tú a mi lado en la arena
eres arena,
tú cantas y eres canto,
el mundo
es hoy mi alma,
canto y arena,
el mundo
es hoy tu boca,
dejadme
en tu boca y en la arena
ser feliz,
ser feliz porque si, porque respiro
y porque tú respiras,
ser feliz porque toco
tu rodilla
y es como si tocara
la piel azul del cielo
y su frescura.

Hoy dejadme
a mí solo
ser feliz,
con todos o sin todos,
ser feliz
con el pasto
y la arena,
ser feliz
con el aire y la tierra,
ser feliz,
contigo, con tu boca,
ser feliz.

Neruda

Bon voyage mon fils

Vos enfants ne sont pas vos enfants.
Ils sont les fils et les filles de l’appel de la Vie à elle-même.
Ils viennent à travers vous mais non de vous.
Et bien qu’ils soient avec vous, ils ne vous appartiennent pas.

Vous pouvez leur donner votre amour mais non point vos pensées,
Car ils ont leurs propres pensées.
Vous pouvez accueillir leurs corps mais pas leurs âmes,
Car leurs âmes habitent la maison de demain, que vous ne pouvez visiter, pas même dans vos rêves.
Vous pouvez vous efforcer d’être comme eux, mais ne tentez pas de les faire comme vous.

Car la vie ne va pas en arrière, ni ne s’attarde avec hier.

Vous êtes les arcs par qui vos enfants, comme des flèches vivantes, sont projetés.
L’Archer voit le but sur le chemin de l’infini, et Il vous tend de Sa puissance pour que Ses flèches puissent voler vite et loin.
Que votre tension par la main de l’Archer soit pour la joie ;
Car de même qu’Il aime la flèche qui vole, Il aime l’arc qui est stable."
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Tus hijos no son tus hijos
son hijos e hijas de la vida
deseosa de si misma.
No vienen de ti, sino a través de ti
y aunque estén contigo
no te pertenecen.

Puedes darles tu amor,
pero no tus pensamientos, pues,
ellos tienen sus propios pensamientos.
Puedes abrigar sus cuerpos,
pero no sus almas, porque ellas,
viven en la casa del mañana,
que no puedes visitar
ni siquiera en sueños.

Puedes esforzarte en ser como ellos,
pero no procures hacerlos semejantes a ti
porque la vida no retrocede,
ni se detiene en el ayer.

Tú eres el arco del cual, tus hijos
como flechas vivas son lanzados.
Deja que la inclinación
en tu mano de arquero
sea para la felicidad.

Khalil Gibran, Le prophète
Mi hijo mayor que hoy se va a Paris

No es

No es la felicidad lo que hoy lamento
No el dolor verdadero,
que enmudece;

sino esa sutil forma de tristeza
que no es apenas nada
más que ausencia de dicha.

Angel González
Pintura:Jules Breton

El libro abierto

"Parece tan nuevo y tan flamante
como si nadie lo hubiera hojeado,
pero alguien lo ha leído:
se abre espontáneamente por sus pasajes más bellos,
y el fantasma de su anterior propietario
me señala párrafos que jamás he leído antes"

Helene Hanff
Pintura:Martin Pate

Naturaleza

Toda la naturaleza
vibra al ritmo de la vida,
el otoño se va alejando
dejando paso al invierno...

Pintura: Barrie Maguire

Desmemoria

El padre anda siempre despistado y la madre juega con él a los besos. Te vas a la cama sin darme un beso. Le pregunta. Y es de lo más tierno verlos.

Hace frío en fin de año y Rubén anda destemplado. Así que al acostarse, ya de noche larga, se ha metido en esa cama chica, que de crío era suya, y se ha arrebujado bajo dos gruesas mantas buscando aquél calor olvidado.

Hace un par de días que tuvo que abandonar su propia casa. El juez habló de malos tratos, pero él jura, sin embargo, que después de mirarla con esa tristeza pedigüeña del que no entiende por qué las cosas buenas se acaban también en navidad, sólo le preguntó en un tono más de exclamación que de ira, cómo era posible que hubiera olvidado tan pronto los buenos momentos. Ella debió de asustarse y lo denunció. El veintiocho, el día de los inocentes.

Así que ha tenido que volver a casa de unos padres viejos y amables. Una casa en penumbra en la que parece que siempre anochece. Una casa de la que Rubén ya había olvidado sus escondites preferidos y ese olor a rancio que lo impregna todo. Una casa llena de relojes detenidos, de figurillas de porcelana con mirada sin brillo y de medicamentos de viejos por las mesillas de noche.

Han cenado los tres, pretendiéndose felices. La madre esforzándose en cuidados, el padre casi ausente por el Alzheimer y el hijo disimulando congojas, para no empañar aún más la velada. Se han comido las uvas, se han mojado los labios con cava, y papá le ha dado dos besos a mamá antes de irse a la cama.

Cuando el viejo se levantaba del sofá camino del dormitorio, la madre, haciéndole un guiño previo a su hijo, le ha reprochado a su marido el que se fuera a dormir sin darle siquiera un beso de despedida. Y el viejo, con la mirada asustada y el ceño contrariado por su falta de recuerdo, sólo ha advertido la broma cuando ha visto a su mujer sonreírle. En la tele alguien canta un bolero.

Raúl Ariza

Gracias Antón

El eterno retorno...

Los abuelos Carmen y Eladio y mi mamá, 1926.

Su casa en Carrasqueira, Coruxo 2012.

Mamá en la entrada de su casa natal, Coruxo 1989,
regresó después de 63 años.

La vieja casa de piedra de los bisabuelos,
Domingo y Florentina y de los abuelos
Eladio y Carmen.

Mi amiga Ana, de visita en Galicia, ha "descubierto" "mi casa"
y me ha llevado de viaje hasta Coruxo. Gracias, Ana.

Gracias Antón:
acá

El conformista

Cuando era joven
quería vivir en una ciudad grande.
Cuando perdí la juventud
quería vivir en una ciudad pequeña.
Ahora quiero vivir.

Angel González
Pintura:Paul Stone

Pero

"Pero -de sobra lo sabemos
sólo una vez se ama en la vida.
Volver a amar, es evocar
el amor que colmó la dicha"

José Hierro.
Pintura:Curanaj

Enseñarás a volar

Enseñarás a volar,
pero no volarán tu vuelo.
Enseñarás a soñar,
pero no soñarán tu sueño.
Enseñarás a vivir,
pero no vivirán tu vida.
Sin embargo…
en cada vuelo,
en cada vida,
en cada sueño,
perdurará siempre la huella
del camino enseñado.

Madre Teresa
Pintura:Toni Demuro

Entiendo al pájaro

Entiendo al pájaro que viaja al Oriente,
sin mayor guía que el instinto,
entiendo al horizonte, que recela
de esta migración descarnada.
Enciendo una vela por el alma,
por el alma del viajero,
que busca la luz en otras tierras,
el bosque en otros hemisferios.

Boris Rozas
Pintura: N. Hutchinson

Love

"Love is the answer.

Now, what was the question?

Samantha Lee
Pintura:F. Sibthorp

Aire

Si pudiéramos así,
de esta manera,
ventilar el alma....

Pintura: Wyeth

Ceremonia de té

Tienen los bereberes la costumbre,
como anfitriones magníficos que son,
de obsequiar a sus visitantes
con una ceremonia misteriosa:
La primera infusión con hojas de té fuerte, sin azúcar,
es amarga y vivificante…
A la segunda, con las mismas hojas,
se le añade un poco de azúcar.
Es un sabor sugerente y acogedor.
El tercer té lleva mucho azúcar,
con lo que la infusión es cálida, sensual…
Amargo como la vida, suave como la muerte,
dulce como el amor.
Sin duda es una tradición que resume la propia vida
y nació de miles de horas de silencio y meditación
en las jaimas, frente a los infinitos
ocres de los desiertos.

No sé por qué me acuerdo de los pueblos del Sáhara
y Palestina, a estas horas que amanece en Bagdad
frente a los ventanales.
Los poetas somos así. A golpe de latido
una metáfora nos conduce a la otra. Una piel a otra piel.
Será porque estos días en que la muerte me va rondando
me siento como en casa, soy más feliz que nunca.
Amargo como la vida, suave como la muerte,
dulce como el amor.

Angel Petisme
Pintura: Dorothy Ochtman

Ahora

Ahora es el momento de hacer lo que más quieres.
No esperes al lunes, ni esperes a mañana.
Que no aumente ante tí la caravana
de sueños pisoteados. Ya no esperes.

No reprimas por miedo o cobardía.
No postergues la vida con más muerte,
y no esperes nada más de la suerte
que no hay más que tu tesón y tu energía.

Si tu sueño es hermoso dale forma
como esculpe el arroyo la ribera;
como el viento que vive y se transforma.

Y para que todo resulte a tu manera,
redacta para ti mismo tu norma
y convierte tu otoño en primavera.

Malinowski
Pintura: Hockney

Familia

En las épocas en que la humanidad
se ve obligada a vivir
sin un fuerte mito común,
esa Historia Mundial en miniatura,
la historia familiar adquiere
una importancia especial
y se convierte en una fuente
de inspiración particular.
Cada familia tiene su Olimpo y su Hades.

Sandor Marai
Confesiones de un burgués.
Pintura: Jesús Navarro

Las tristes formas de comunicarnos

La noche entera viajamos
turnándonos a Javiera en los brazos
Pese al cansancio cantábamos
todos íbamos cantando
mientras la nieve cubría los vagones
y la tristeza se acumulaba en nosotros
Tristeza a la que iríamos habituándonos
como si nos hubiera salido un corazón más
u otra mano
Bueno madre usted comprende...
Y yo comprendo cuando Camila en el trópico
rompe su piñata embadurnando la alfombra
y Sebastián llora en el baño
como fondo de una cassette
Tristes formas de comunicarnos.

Cecilia Casanova
Pintura:

Haiku generacional

Henos aquí, pues,
como sastres ya miopes,
zurciendo el alma.

Eduardo Llanos
Pintura: Josep comes i Busquets

Con los ojos abiertos

La madre de Krishna,
la encarnación del Dios más popular,
cuidó de él mientras era niño,adolescente y joven
con todo el cariño de madre y la sumisión de la fe.
Creció Krishna y le llegó el momento de dejar su casa,
su pueblo y a su madre para predicar,
ayudar y redimir a su pueblo.
Al despedirse, su madre le pidió una gracia:

“Que siempre que cierre yo los ojos, te vea ".

Krishna le contestó:
Te concedo una gracia mejor:

"que siempre que abras los ojos, me veas”.

Carlos Garcia V.
Pintura:Edwin Harris

Madre

Desde que no te tengo, ni me tienes,

desterrada ternura, madre mía,

te llamo a cada hora y cada día

espero la llegada de los trenes.

Pero tú nunca vienes, nunca vienes

a compartir tus penas con las mías,

como hacías entonces, como hacías

antes de que existieran los andenes.

No sabes cómo duelen las heridas,

cuando no hay quien las cure por las noches.

No sabes cómo animan los reproches,

mezclados con los besos y las manos.

Cuando se pide o se llama en vano,

No sabes qué difícil es la vida.

Benedicto Lorenzo en el blog de Antón

Mis Mamás, 28 de enero 1937. Punta Arenas.

Ruibarbo

Otra añoranza...
pronto necesitaré un poquito de ruibarbo,
el que puede curarlo todo...

Pintura: Astrup Nicolai
http://sureando-sureando.blogspot.com/2010/10/ruibarbo.html

Calafate

"Quien come calafate... ha de volver"

Otoño en su fin

El otoño camina raudo
creciendo como el deseo
y se reboza de nostalgia en su huida...

M. Visurraga
Pintura: B. Kershisnik Brian
Fall coming like 3 sisters.

El sol

A plena luz de sol sucede el día,
el día sol, el silencioso sello
extendido en los campos del camino.

Yo soy un hombre luz, con tanta rosa,
con tanta claridad destinada
que llegaré a morirme de fulgor.

Y no divido el mundo en dos mitades,
en dos esferas negras o amarillas
sino que lo mantengo a plena luz
como una sola uva de topacio...

Neruda
Qué todo sea luz para ti hoy...

Ah poesía...

Ah poesía rescátame,
rescátame de este laberinto de la memoria
por el que voy a tientas, despistado
como un rabdomante por la Quinta Avenida
durante un nuevo apagón de Nueva York.

Eduardo Llanos

Deseo

Quiero ser otro:
el que fuí cuando niño
mirando el cielo.
____________________

Quiero ser otra:
la que fuí cuando niña
mirando el cielo.

Eduardo LLanos
Pintura:Zhu Yiyong

Ritual

Leo y releo
por si dice otra cosa
tu última carta.

Eduardo Llanos
Pintura:Vettriano

Domingo con lluvia

El barrio se inunda con la lluvia

Y es mejor permanecer en casa

Y no asomarse a la ventana

Para ensoñar una posible fuga.

¿Quién hacia la calle a mí me empuja?

¿Quién me tironea y me rescata

de esta prisión impuesta por el agua?

¿Quién en mí se queda y quién me expulsa?

Miro y moro la cárcel desde adentro:

El pecho mudo, hecho un nudo ciego

Esperando que un alcaide lo desate.

Mas no hay más cautiverio que este huirme,

Que este ir y venir sin habitarme,

Que este estar sin estar, y despedirse.

Eduardo Llanos

Pintura:Alexander Gerasimov

Tus maneras de Greta Garbo

Estabas perfecta en tu papel de Greta Garbo.
Fumabas un Marlboro,
el humo
dejaba adivinanzas en tu pecho
y un ambiente de bar de los sesenta.

Surtes efecto cuando me traicionas.
Cuando ríes y mueres un segundo
y cierras la ventana y te vendes
y desbocas perfiles
que no saben guardar las apariencias.

Y yo te miro,
como si nada
fuese más importante que tu vientre
apretado de olores
o el color de tu boca haciéndose la dormida.
Te miro sin palabras
ni conciencia,
sin valor ni memoria que me puedan culpar
si la noche ejecuta
la expropiación forzosa que es tu cuerpo.

Antolín Amador

Años

El tiempo pasa,
Nos vamos poniendo viejos,
El amor no lo reflejo como ayer
En cada conversación
Cada beso, cada abrazo,
Se impone siempre un pedazo de
Razón
Pasan los años
Y como cambia lo que yo siento
Lo que ayer era amor
Se va volviendo otro sentimiento
Porque años atrás
Tomar tu mano
Robarte un beso
Sin forzar un momento
Formaban parte de una verdad

El tiempo pasa
Nos vamos poniendo viejos
El amor no lo reflejo como ayer
En cada conversación
Cada beso, cada abrazo
Se impone siempre un pedazo de
Temor

Vamos viviendo
Viendo las horas que van muriendo
Las viejas discusiones
Se van perdiendo entre las razones
A todo dices que si
A nada digo que no
Para poder construir
Esa tremenda armonía
Que pone viejos los corazones

El tiempo pasa
Nos vamos poniendo viejos
El amor no lo reflejo como ayer
En cada conversación
Cada beso, cada abrazo
Se impone siempre un pedazo de Razón

Mercedes Sosa acá
Pintura:Monserrat Gudiol

Razón de vivir

Para decidir si sigo poniendo
Esta sangre en tierra
Este corazón que bate su parche
Sol y tinieblas.

Para continuar caminando al sol
Por estos desiertos
Para recalcar que estoy vivo
En medio de tantos muertos;

Para decidir
Para continuar
Para recalcar y considerar
Solo me hace falta que estés aquí
Con tus ojos claros

Ay! fogata de amor y guía
Razón de vivir mi vida

Para aligerar este duro peso
De nuestros días
Esta soledad que llevamos todos
Islas perdidas

Para descartar esta sensación
De perderlo todo;
Para analizar por donde seguir
Y elegir el modo

Para aligerar
Para descartar
Para analizar y considerar
Solo me hace falta que estes aquí
Con tus ojos claros

Ay! fogata de amor y guía
Razón de vivir mi vida

Para combinar lo bello y la luz
Sin perder distancia
Para estar con vos sin perder el ángel
De la nostalgia

Para descubrir que la vida va
Sin pedirnos nada
Y considerar que todo es hermoso
Y no cuesta nada,

Para combinar
Para estar con vos
Para descubrir y considerar,
Solo me hace falta que estés aquí
Con tus ojos claros.

Ay! fogata de amor y guía
Razón de vivir mi vida.

Victor Heredia
Mercedes Sosa
Pintura: Antonio López García

Como la cigarra

Tantas veces me mataron,
tantas veces me morí,
sin embargo estoy aquí
resucitando.
Gracias doy a la desgracia
y a la mano con puñal,
porque me mató tan mal,
y seguí cantando.

Cantando al sol,
como la cigarra,
después de un año
bajo la tierra,
igual que sobreviviente
que vuelve de la guerra.

Tantas veces me borraron,
tantas desaparecí,
a mi propio entierro fui,
solo y llorando.
Hice un nudo del pañuelo,
pero me olvidé después
que no era la única vez
y seguí cantando.

Cantando al sol,
como la cigarra,
después de un año
bajo la tierra,
igual que sobreviviente
que vuelve de la guerra.

Tantas veces te mataron,
tantas resucitarás
cuántas noches pasarás
desesperando.
Y a la hora del naufragio
y a la de la oscuridad
alguien te rescatará,
para ir cantando.

Cantando al sol,
como la cigarra,
después de un año
bajo la tierra,
igual que sobreviviente
que vuelve de la guerra.

María Elena Walsh
Pintura: George Clausen
La cigarra

Cántame

Cántame que con tu voz se calma mi dolor
Cántame, cántame

Y mírame que por tus ojos pierdo la razón
Mírame, mírame

Cántame por las noches que es cuando duele más
Cántame por la mañana antes de que salga el sol
Que la luna no se entere lo que yo he dado por ti
Que la luna no se entere que yo anoche no dormí

Cántame que no sufre más mi corazón
Cántame, cántame

Mira como me mira la luna
Sabe que sin ti yo estoy a oscuras
Mira, mira

Pintura: Luis Beltrán
Mercedes Sosa acá

Cosas imperecederas

Hay cosas imperecederas,
el tiempo en lugar de ir borrando sus contornos
las reanima, volviéndolas contra nosotros
que de un modo u otro desaparecemos.

Cecilia Casanova
Pintura:Curanaj