Hay...

Hay personas
que no se animan a decir "yo"

entonces eligen una taza de porcelana

una manzana

un ave del paraíso

un candelabro

temen el desorden del verano

esa quietud interior

es terrible temeraria

detiene lo que sucede

disimula las heridas

entretiempo...

Fabián Iriarte

Pintura: Quiet holyday by Baranov

La luz

La luz de la cocina en la mañana

cuando la casa aún está a oscuras

y todos duermen, y en los vidrios

el día es un presentimiento

parecido a la espera o la añoranza.

La luz de la cocina cuando el sol aparece

anaranjado entre las ramas negras

y las flores celestes del jacarandá

y el hombre hace el café,

hojea un libro, se asoma al patio

y piensa que es posible que llueva,

que ya casi es la hora

de despertar a su mujer,

que hay ropa tendida de la soga,

que el silencio con olor a humedad

le recuerda su infancia,

que la vejez se acerca

y el poema se aleja

y aún no sabe vivir.

Pablo Anadón

Pintura: Jan Vermeer

Ausencia

Amigo,

el de los silencios

en las noches,

el de palabras

como pájaros,

el más amado:

te recordaré

aún largo tiempo.

Después,

se sabe

como son estas cosas.

Susana Cabuchi

Pintura: Sunlight. Iman Maleki

La carta

Ha llegado la carta.
Está sobre la mesa,

al lado de las flores.

La miro largamente.

Conozco la letra.
Pero la leeré

a la medianoche

cuando los trenes

que pasan hacia el norte

hagan temblar
los vidrios de la casa

Susana Cabuchi
http://www.periodicodepoesia.unam.mx/

Pintura: The letter. Vettriano

Vincent Van Gogh

Aquí estoy
en esta soledad luminosa,
plena, habitada
de fuegos y ventanas.
La casa
arde de girasoles
como un infierno congelado
entre aceites
y vientos amarillos.
Sordo de tanto silencio
y dispuesto
a entreabrir
cada lirio celestial,
cada cristal de paja,
cada gota de acero,
cada ojo de sangre,
cada vidrio de miedo.
Así te escribo.
Sobre las torres de la desesperación,
a orillas del Ródano,
entre la mezcla brumosa de los óleos,
a la hora del ángelus,
a pleno mediodía,
sobre el caballo áspero
de la pena,
con la piedra roja
de la desgracia,
con la arena negra de la locura,
con las sílabas celestes del amor,
con la sorpresa blanca de la tela
vacía,
con el cuervo del hambre
sobrevolando mi cama,
con la mordedura hirviente
del deseo,
entre el humo agrio de la luz,
en el paraíso húmedo
de los manteles,
en los bares nocturnos,
así,
hermano mío,
hermanito menor,
casi mi padre.

Susana Cabuchi
Pintura: The yellow house by Vincent van Gogh

El idioma de la mañana

Por un descuido de Dios este domingo se equivoca

de siglo y semana.

Quizás no tenga importancia

puede ser que no la tenga.

Amanece, el ruido de los tranvías

inventa el idioma de la mañana.

La vida transcurre

más temprano que de costumbre.

A dos metros de la esquina

se extravía un hombre

que lleva la dirección correcta.

Dice ser el hijo del Hombre...

No porta credencial alguna,

tarjeta de crédito

ni registra domicilio conocido.

Esta noticia no será titular

en ningún diario de mañana.

Pablo Cassi

Pintura: Arthur Frost

Aldaba de noviembre

Una tristeza dulce y anterior

al suspiro y las lágrimas,

anterior al idilio de la tarde

azul y el jacarandá,

invade la memoria con su música,

su brisa, su nostalgia:
Es la tristeza de mirar el cielo
cautivo entre las ramas.

Antonio Carbajal

Pintura: Apple blossom. Peter Quidley

Luna de Octubre

El eco cae al bosque

como si los árboles hablaran,

buscan un sitio donde ganarle a la vida

humedecen el corazón de una estrella

y la luz baja por el alma de la montaña.

La primavera cuelga en un paisaje de Catemu

lleva una luna de octubre en la espalda,

escribe su tristeza a la hora del angelus.

La antigua veleta humedece el viento

la oscuridad ingresa sigilosa

se viste con el sereno

movimiento de la memoria,

transita con mi existencia

en forma simultánea.

Silenciosa e indómita

la vida es una profecía.

Pablo Cassi, poeta chileno

Pintura: Lules Breton. La moissonneuse

Con Aldonza por esta calle

Don Quijote acaba de pasar

con Aldonza por esta calle,

hacen caso omiso a las señales de tránsito,

a los límites de la propiedad privada.

Nuevamente atraviesan el aire más ausente,

el reloj que pudo haberse detenido

prefiere marcharse con las mariposas proscritas.

Bajo las hojas afables de la acacia

Miguel de Cervantes bebe en silencio su ocaso de vino.

La ausencia cierra con postigos las ventanas

el viento empuja el primer vuelo de los pájaros migratorios.

Al otro lado de la oscuridad

la impía escarcha del invierno

no alcanza a corregir el trayecto de la historia.

Dejemos en paz al último representante

de una raza en extinción

a los molinos que se han extraviado

en medio del camino

Pablo Cassi, poeta chileno

Pintura: Quixote by Alexander Boguslawski

Los dominios perdidos

...Pues lo que importa no es la luz

que encendemos día a día,

sino la que alguna vez apagamos

para guardar la memoria secreta de la luz.

Lo que importa no es la casa de todos los días

sino aquella oculta en un recodo de los sueños.

Lo que importa no es el carruaje

sino sus huellas descubiertas por azar en el barro.

Lo que importa no es la lluvia

sino sus recuerdos

tras los ventanales del pleno verano...

Teillier

Pintura: Patio. S. Rusiñol

Gota de lluvia

Una gota de lluvia

temblaba en la enredadera.

Toda la noche estaba

en esa humedad sombría
que de repente
iluminó la luna.

José Emilio Pacheco

Pintura: Un été s'en va. Danielle Richard

La ciudad

Dijiste: "Iré a otra ciudad, iré a otro mar.

Otra ciudad ha de hallarse mejor que ésta.

Todo esfuerzo mío es una condena escrita;

y está mi corazón - como un cadáver - sepultado.

Mi espíritu hasta cuándo permanecerá en este marasmo.

Donde mis ojos vuelva,

donde quiera que mire oscuras ruinas de mi vida veo aquí,

donde tantos años pasé y destruí y perdí".

Nuevas tierras no hallarás,

no hallarás otros mares

La ciudad te seguirá.

Vagarás por las mismas calles.

Y en los mismos barrios te harás viejo

y en estas mismas casas encanecerás.

Siempre llegarás a esta ciudad.

Para otro lugar -no esperes- no hay barco para ti,

no hay camino.

Así como tu vida la arruinaste

aquí en este rincón pequeño,

toda tierra la destruiste.

Kavafis
Versión de Miguel Castillo Didier

Pintura: City view. Jan Weissenbruch

Acuérdate

Cuando el azar o la costumbre,
dentro de muchos años,

de nuevo aquí te traigan,si vives,

y la vida sea para ti

tan sólo recuerdo desvaído

de los antiguos días,

acuérdate de que hubo un tiempo

en que las cosas, milagrosamente,

fueron de otra manera:

acuérdate de que hoy este jardín

te ha ofrecido su paz,

de los rosales florecidos,

del sol que te acompaña

y que te ayuda con su luz tan tibia

a ser dichoso y a saberte joven.

Eloy Sánchez Rosillo

Pintura: Sweet solitude. Edmund Blair Leighton

Tengo

Tengo una soledad

tan concurrida

que puedo organizarla

como una procesión

por colores

tamaños

y promesas

por época

por tacto

y por sabor

Benedetti

Pintura: A summer night's melancholy.Michael Sowa

La mujer

La mujer

atrapada

en el espejo

hurga en la sombra

buscando

la punta

del destino perdido

Johanna Godoy

Pintura: Richard Miller

Visita

Un viajero
ha llegado a la casa.
Salimos todos
a abrazarlo
porque trae noticias del hermano.
Habla de campos secos,
del hambre en las ciudades,
muestra fotografías.
Después del almuerzo
le servimos
la fruta más dulce del ciruelo.
Y la ha comido,
pero sin alegría.

Susana Cabuchi

Pintura: The window. Iman Maleki

El dulce país

Entonces,

tus ojos eran caramelos de miel
y hablabas de las bicicletas

que regalaba el Niño Dios
a los que no podíamos comprarlas.
El río se callaba

para que tú contaras figuritas.
Yo era alegre,
y eran alegres los nísperos del patio.
Y tú eras otro,
no el hombre de hoy,
lejano como todos.
Cada domingo era una sorpresa de ciruelas,
de plaza con hamacas.
Tu padre cantaba en el taller
mientras tu madre
lavaba mamelucos de amor y aceite.
El mío no había partido todavía
y llegaba al hogar con dulces y regalos.
Yo oía con asombro tus mentiras
y creía en gigantes voladores
y en ángeles guardianes
que cuidaban tu ropa y mis zapatos.
Por cada diente

el ratón nos compraba mandarinas.
La abuela, abría el gran ropero
y sacaba turrones

envueltos en papeles crocantes.
Si vuelves, como entonces,
con sombrero de piel

y las manos con barro
verás, que guardo aún
el corazón de las manzanas.

Susana Cabuchi

Pintura: Apricots de Millais

Dicha

Mediodía de octubre:

con dos ciruelos blancos

y un cerco de geranios

la casa del guardabarreras

es el paraíso.

Susana Cabuchi

Pintura: Backyard Abott Graves

Mass Media

De los medios de comunicación

en este mundo tan codificado

con internet y otras navegaciones

yo sigo prefiriendo

el viejo beso artesanal

que desde siempre comunica tanto.

Benedetti

Seduction. Porcelana Capodimonte

La visita

Esta tarde ha venido mi madre.

Le he dicho

que esta ciudad oscura,

que nunca será mía,

me ha querido

mejor que mis hermanos.

Ella ha hablado de casa,

de mi padre,

y me ha contado cosas.

Las dos somos en esta tarde

casi amigas

y he visto que me extraña.

Le he mostrado mi pieza,

el patio de esta casa

y ella ha dicho

que estos parrales

son parecidos
a los del patio de la abuela

Susana Cabuchi
http://www.periodicodepoesia.unam.mx

Pintura: Marie Voyer

Bolerízame

BOLERÍZAME

Pintura: Jack Vettriano

Hoy es mi Cumpleaños

Yo lo noto:

cómo me voy volviendo

menos cierto, confuso,

disolviéndome en el aire cotidiano,

burdo jirón de mí, deshilachado

y roto por los puños

Yo comprendo:

he vivido un año más,

y eso es muy duro.

¡Mover el corazón todos los días

casi cien veces por minuto!

Para vivir un año es necesario

morirse muchas veces mucho.

Angel González

Pintura: Hip hip Hurra, 1888, Peder Kröyer

A lo lejos

Una niña - que lejos me sonríe-

Y, desde allí, me mira

Infancia de mi madre

Vieja fotografía.

Eloy Sánchez Rosillo

Foto: mi mamá en 1926 (hoy de 88 años)

Carta a mis abuelos

Vuelvan.
Cúbranme de su idioma
volador
como las arenas de Maalula.
Denme la luz
los rostros y los nombres queridos
que dejaron allá,
donde tú abuelo
usabas botas negras
y los ojos alegres
y tú, abuela
bordabas el viento
en los manteles
y estabas con tu madre
y sonreías.
Cuéntenme de la tarde
cuando se conocieron
y del paisaje donde nació mi padre.
Cuéntenme la tristeza que tenían,
cuéntenme los recuerdos que trajeron,
cómo cantaban mientras lavaban ropa.
Hoy viajan en mi sangre
las calles de su tierra,
la piel oscura de sus hombres,
el calor de sus casas
como piedras calientes.
Y me suben a la boca
dátiles como hostias
y aquella fe en El Libro
que nunca dejaban de leer.
Y me crecen
higos dulces con nueces
y viajes con mucha pobreza
y niños vendiendo telas en canastas
y pueblos enteros caminando
y arroz envuelto
en hojas húmedas de parra
y leche agria con menta seca
y cruces
y más cruces
como el dolor de toda familia.
Yo bendigo la tierra
que le han dado a mi alma
y esta música
ardiente
como el sol de Damasco.
Ahora que duermen
con todos los parrales en la tumba
y que en la casa
no están ustedes
y han muerto los canarios,
les prometo un racimo de uvas
este verano.

Susana Cabuchi

Pintura: Orgullo de abuelos. Eugenio Zampini

Situaciones

Con cierta gente,

uno se siente incómodo

como cuando tiene arena en el espinazo

o un clavo en la bota

y busca la puerta de salida con urgencia.

Con otra gente,

uno estira las piernas-se afloja-

enciende un cigarrillo

lee un verso

se agarra de las mechas por ideas políticas,

habla del hijo que se engendró una vez

entre girasoles,

recibe un puñete de frente,

lo devuelve,

come pan

y duerme en la misma pieza.

Por suerte

ésta última es la mayoría.

Todo es cuestión de encontrarse.

Delia Domínguez

Pintura: Jules Breton

Filtri d'amore

Miel en todos los panes
miel en todas las bocas
miel en ti, amado mío,
con una pizca de canela,
y una cucharadita de vainilla.

Carlota Caufield

Pintura: Teatime dreams by Garmash

Domingos

Los domingos había allá una calma

nunca recuperada en otros pueblos.

La palabra añoranza acaso tenga

el sabor de esa dicha irrecobrable.

El color de la vida era el celeste

del cielo abanderado de su pueblo.

Pasaban las muchachas misteriosas

con sus madres. La misa era el destino.

En la plaza los árboles brillaban

bajo el sol eucarístico, en el aire

vibrante de campanas y estriado

por vuelos de paloma.

Mi mundo estaba en una esquina blanca

de calles silenciosas. Las calzadas

temblaban al pasar de los jinetes.

No se oían carretas. Los domingos

descansaban los bueyes en el campo.

En la esquina sombreada por ovenias

los tíos patriarcales, sosegados,

ya desaparecidos hace tiempo

de sus casonas de emparrados patios,

se reunían y hablaban y reían

felices, a la sombra en sus sillones,

con la paz del domingo en la mirada,

y eternos en la fuga de las horas.

Hugo Rodríguez

Pintura: A street in sunlight. Giuseppe Abatti

Mi cumpleaños es el 17

SUREANDO: POESÍA, PINTURA, MÚSICA Y SENSIBILIDAD
Desde hace algún tiempo frecuento una bitácora

que me parece muy sugerente:

Sureando,

que firma Beatriz desde Chile y

que es como un palacio íntimo y evocado

donde se congregan la buena pintura,

la poesía y las canciones, y las historias de familia

vinculadas a la Patagonia.

Ahí está todo, bellamente ordenado,

vestido con la paleta de los colores de la sensibilidad.

Mientras anoto estas pequeñas frases

suenan canciones brasileñas y norteamericanas,

y Charles Aznavour también

y en la medianoche parece que se extienden

los hilos interminables de un infinito y gozoso abrazo

____________________________________________

(Hoy he recibido este magnífico regalo en el extraordinario blog
del escritor gallego afincado en Zaragoza, España Antón Castro.
Viniendo de tan magnífico escritor, dramaturgo y periodista,
es un honor que se haya fijado en este humilde blog dedicado al arte,
a la patagonia, a la familia y especialmente a la poesía.
Moitas Grazas Antón. )

Pintura: Peonías (mis flores favoritas) by Pino

Sólo yo

La primavera no sabe que es la primavera:

ella va dejando su graffiti de esperanza por el mundo,

riega las provincias,

llena de pájaros las semanas,

y a las mujeres...

no digo lo que hace con las mujeres.

Miguel D'Ors
Pintura: Quiet moments by Garmash

Figuración de ti.

La eternidad dura unos tres años,

de los diecisiete a los veinte

aproximadamente.

Jorge Reichmann

Pintura: Red haired girl by Frederic Lord Leighton

Poema 14

...Quiero hacer contigo

lo que la primavera

hace con los cerezos...

Neruda

Pintura: Day dreaming. Pino

Crónica del forastero

«EL viento sabe que vuelvo a casa,

ha detenido el ruido de las goteras

de lluvia en el alero.»

Así escribía un poeta hace diez siglos.

Pero ahora el viento

ignora quién vuelve a casa.

Por eso grita en estos espacios

más fuerte que en las ciudades

en donde muere el tiempo

en que todos eran pioneros,

guerreros o poetas.

Que siquiera se oiga en los pueblos,

pero también ha perdido

su sentido en los pueblos.

Ya no aparecen las bandadas

de choroyes y torcazas

que abrumaban los manzanos silvestres.

No hay pudúes, ni guanacos, ni avestruces

y los lobos marinos no se apiñan en las costas.

La tierra daba el triple de lo que le pedían.

Las máquinas no alcanzaban

a trillar el trigo de las sementeras.

Rebaños innumerables asomaban

sus ojos entre los altos pastizales,

las vegas y las llanuras.

Sobraba la comida.

Ahora,bosques quemados.

Tierra que muestra

su desnuda y roja osamenta.

Faltan madera y trigo.
Sobran radios portátiles

y hoy día tenemos televisión.

Sin embargo,la tierra permanece.

Lo sabe la ciudad en sus pesadillas

y las bombas preparan las mortajas

para los deslumbrantes rascacielos.

Un día volveremos al primer fuego.

Y los sobrevivientes apenas podrán conservar

un ramo de gencianas y una palabra amada.

Teillier

Pintura: Harvest Time. Dawson Watson.

Presente

Me desboco

en las arterias de tu música,

en sus ojos de neón.

Abrazo claros de luna.

Hago equilibrios

en las aristas de la madrugada,

destruyo los límites,

altero el orden de los días y las noches

Goya Gutiérrez

Pintura: Anticipation. Pino

Blue

Veré nuevos rostros

Veré nuevos días

Seré olvidado

Tendré recuerdos

Veré salir el sol cuando sale el sol

Veré caer la lluvia cuando llueve

Me pasearé sin asunto

De un lado a otro

Aburriré a medio mundo

Contando la misma historia

Me sentaré a escribir una carta

Que no me interesa enviar

O a mirar a los niños

En los parques de juego.
Siempre llegaré al mismo puente

A mirar el mismo río

Iré a ver películas tontas

Abriré los brazos para abrazar el vacío

Tomaré vino sí me ofrecen vino

Tomaré agua si me ofrecen agua

Y me engañaré diciendo

Vendrán nuevos rostros

Vendrán nuevos días".

Jorge Teillier

Pintura: Nostalgia. Eugeny Baranov

De ti me fío

De ti me fío

redondo

seguro azar"

Pedro Salinas
Pintura: Rose de Jack Vettriano

Como me vas a explicar

¿Cómo me vas a explicar, di,

la dicha de esta tarde,

si no sabemos por qué fue,

ni cómo, ni de qué ha sido,

si es pura dicha de nada?

Pedro Salinas

Pintura: At the balcony by Pino

R.I.P.

Ese amor murió

sucumbió

está muerto

aniquilado

fenecido

finiquitado

occiso

perecido

obliterado

muerto

sepultado

entonces,

¿por qué

late todavía?

Cristina Peri Rossi

Pintura: La belle dame sans merci. Frank Cadogan

En la rama de un cerezo

Qué importa que no me quieras;

en la rama de un cerezo

la primavera se deja

tocar el corazón.

Angeles Carbajal

La luz

No se puede prever.

Sucede siempre

cuando menos lo esperas.

Puede pasar que vayas

por la calle, deprisa,

porque se te hace tarde

para echar una carta en correos, o

que te encuentres en tu casa por la noche,

leyendo un libro que no acaba de convencerte;

puede acontecer también que sea verano

y que te hayas sentado en la terraza de

una cafetería, o que sea invierno

y llueva y te duelan los huesos

que estés triste o cansado,

que tengas treinta años o que tengas sesenta.

Resulta imprevisible. Nunca sabes

cuándo ni cómo ocurrirá.

Transcurre tu vida igual que ayer,

común y cotidiana.

"Un día más", te dices.

Y de pronto,se desata una luz poderosísima

en tu interior, y dejas de ser

el hombre que eras hace sólo un momento

El mundo, ahora,es para ti distinto.

Se dilata mágicamente el tiempo,

como en aquellos días tan largos de la infancia,

y respiras al margen de su oscuro fluir y de su daño

Praderas del presente, por las que vagas libre

de cuidados y culpas.

Una acuidad insólita te habita el ser:

todo está claro, todo ocupa su lugar

todo coincide, y tú,

sin lucha, lo comprendes.

Tal vez dura un instante el milagro;

después las cosas vuelven

a ser como eran antes de que esa luz

te diera tanta verdad, tanta misericordia.

Mas te sientes conforme, limpio,

feliz, salvado,lleno de gratitud.

Y cantas, cantas.

Eloy Sánchez Rosillo

Pintura: Hopper

El alma

El alma tenías

tan clara y abierta,

que yo nunca pude

entrarme en tu alma.

Busqué los atajos

angostos, los pasos

altos y difíciles...

A tu alma se iba

por caminos anchos.

Preparé alta escala

-soñaba altos muros

guardándote el alma-,

pero el alma tuya

estaba sin guarda

de tapial ni cerca.

Te busqué la puerta

estrecha del alma,

pero no tenía,

de franca que era,

entrada tu alma.

¿En dónde empezaba?

¿acababa, en dónde?

Me quedé por siempre

sentado en las vagas

lindes de tu alma.

Pedro Salinas

Pintura: Purity by Pino

Interior

A menudo converso con mis sueños.

Los invito a salirse de la noche

y se sientan, con trajes neblinosos,

junto a mi mesa sucia de papeles,

y les pregunto sobre su sintaxis

porque se ofenden si hablo de semántica.

Hoy he recuperado de sus manos

un fragmento de ti tan exquisito,

como una noche de junio en Gil de Biedma,

un otoño de Keats o aquel sabor a polo de naranja

de las viejas mañanas de domingo.

Aurora Luque

Pintura: White roses. David Hettinger

He dado al arte

Me siento y medito.

He dado al Arte deseos, sensaciones,

ciertos entrevistos rostros o líneas,

la insegura imagen de amores incompletos.

Dejad que a él me entregue.

El Arte sabe dar forma a la Belleza,

con toque imperceptible

completando la vida,

combinando impresiones,

combinando los días.

Kavafis
Versión de José Ángel Valente

Pintura: Benson Frank Weston

Serendipity:

descubrimiento fortuito de algo muy bello.

Pintura: Serendipity by Pino

(Serendipity: ¿ha sucedido alguna vez en tu vida?)

Quisiera hacerle

Quisiera hacerle hoy a mi vida un nudo

y que se detuviera en este punto.

Aprisionar la sangre aquí, en las venas,

para que inquieta y ciega no corriera,

y esperar, esperar un largo tiempo:

Concepción Lagos

Pintura: Reverie. Edmund Tarvell.

Carta de Lucrecia Borgia a su confesor

Padre, si usted fuera mujer

entendería las razones

y no me haría decir tantas avemarías.

Padre, ¿no se da cuenta?

mi castigo de ahora

es libertad en el siglo XX.

Carlota Caufield
Pintura: Alexia. Giusseppe D'Angelico

Máscara

Esta mañana fue difícil

colocarme la máscara.

No lograba encajarla conmigo.

Tal vez llegó el momento

de cambiarla.

María Clara González

Venetian mask by Franco

Primavera a la vista

...El día abre los ojos y penetra

en una primavera anticipada.

Todo lo que mis manos tocan, vuela.

Está lleno de pájaros el mundo.

Octavio Paz

Pintura: Flora. Sir Lawrence Alma Tadema

Algunas tardes

Algunas tardes de domingo

tienen los ojos tristes.

Es como si en ellas

se hubiera detenido

la vida para siempre

Angeles Carbajal

Pintura: Autómata. E. Hopper, 1927

Mi última carta

Es para dejar mi vestido amarillo,

mi escudo de armas,

mis cincuenta y una perlas,

mis poemas y mis cartas

a aquel que una tarde de enero,

en Piazza San Marco,

se miró en mis ojos

sin decirme nada...

Verónica del Cinquecento

Carlota Caufield

Pintura: Pino. Italian dressing up