Este yo

I'm sick to death of this particular self.
I want another.
____________________________
Este yo me harta
necesito otro.

Orlando, 1925.Virginia Woolf
Pintura:Turn. Mary Jane Ansell

I remember

I remember one morning...
getting up at dawn...
there was such a sense of possibility!
You know? That feeling?
And... and I remember thinking to myself:
'So this is the beginning of happiness...'
'This is where it starts!'
'And, of course, there'll always be more.'
Never occurred to me
it wasn't the beginning,
It was happiness.
It was the moment.
Right then.
________________________
Aún recuerdo aquella mañana.
Me desperté al amanecer.
Se abría ante mi un mundo de posibilidades.
¿Conoces esa sensación?
Y recuerdo que me quede pensando:
“¿Así que esto es el comienzo de la felicidad?
Y siempre habrá mas.”
Nunca se me ocurrió que no era el comienzo.
Que era la felicidad.
Fue aquel momento.
Ese instante.

Virginia Woolf. The hours
Pintura:David Moore

Un poema

Un poema solo tiene vida
cuando un lector responde
a las palabras
que el poeta escribió.

Auden
Pintura:Sandra Batoni

La poesía

La poesía
es el lugar
en que el tiempo
está en casa.

Paúl Célan
Pintura:

Bailarina

En el silencio de la eternidad
aún suena vuestra música silenciosa,
aún se contonea, en su quietud,
sensual y deseable tu cuerpo.

Martín López-Vega
Dancer: A. Stillman

La belleza

La belleza es el aire
que mueve las alas
de la Victoria de Samotracia

María Kodama
Foto: Louvre,2011

Como un jazmín...

Como un jazmín liviano
que cae sosteniéndose en el aire
que cae cae cae
cae.
Y qué va a hacer.

Idea Vilariño

La casa

Me adentraba por ella
-ante mí en la cubierta del libro-,
en su planta cuadrada
y un silencio en sus muebles
que adivino o invento:
podría pintarla como cuando era niña
y abrir con una cuchilla sus ventanas,
porque ella era mi mundo
inserto en otro mundo de intimidad discreta
que yo invadía y daba a los demás.
Lo que en ella pasaba
-un perro, una bombilla-
me resultó feliz.

María Victoria Atencia
Pintura: B. Smith

La primera palabra de tu regreso

Volveremos a subir
los peldaños granates de las tardes.
Pero antes, deja que se vaya
todo lo que te abandonó o abandonaste
y adivina quién
lee tus libros y escoge
para ti palabras
que se pronuncian o se callan
sin olvidarse nunca.
Flor de agua entre las manos,
bolígrafo y papel, adivina
quién enamora la luz de invierno
sobre el cesto de fruta de Caravaggio.

Angeles Carbajal
Pintura:Caravaggio

Las transterradas

Regresamos a la tierra nunca propia
huella de patria imaginaria. Llevamos
por dentro la casa, el árbol y el sueño.

En una pared rentada
mi hermana retiene una fotografía:
fragmentos mediterráneos.

Hablamos el idioma donde no existe
posesión de las circunstancias.
nuestra infancia sólo son palabras.

Hermana, la alegría del viaje nos abandona.
Sin geografía que nos sostenga
soñamos con el árbol y la casa.

Enzia María Verduchi
Pintura:Kershisnik

Radio de onda corta

A oscuras mi padre sintonizaba la radio:
una pelea de box en japonés,
la crónica de un atentado en italiano
o la caída de un avión en ruso.
Aunque los periódicos al día siguiente
desmintieran sus versiones, él se entendía
con la frecuencia y la estática.
Fiel receptor de hechos incomprendidos
a lo largo del cuadrante, insomne
en las ondas de alguna estación.
Mientras, junto a él, mi madre
soñaba encontrar un interlocutor.

Enzia María Verduchi
Pintura:Frank Santagata

Tú

Hoy de nuevo he buscado
la mesa de un café
para leer,
para escribir este poema,
para no entender
lo que no entiendo,
para imaginarte
como tantas veces,
en la penumbra
de las horas lentas,
entre las páginas
de un libro
y otro libro,
paseando bajo la lluvia,
en los museos
de Viena, de París, de Roma...
en el amarillo toscana
de una pared
de la Toscana,
en el prau carballalu
una tarde de yerba
y de tormenta,
en las noches azules de lavanda,
una mañana de campanas
en la abadía de Melk,
en las clases de francés,
quels étaient son nom,
sa demeure, sa vie, son passé,
il souhaitait connaitre
les meubles de sa chambre,
toutes les robes qu'elle avait portées,
delante de un gran cuadro de Marc Rothko,
en Monteverdi y en Beethoven,
en los horizontes cercanos del invierno,
y dondequiera
que mis ojos se posaran
era siempre el mismo mi deseo:
tus manos cerca, tu voz,
volver a casa
y que estuvieras tú.

Angeles Carbajal
Pintura:R. Houck

Rebecca

Quisiera que se inventara algo
para embotellar los recuerdos,
igual que los perfumes,
y que nunca se desvaneciesen.
Y que cuando yo quisiera
pudiera destapando la botella
volver a revivirlos

Daphne du Maurier

Encinares

Encinares.
Luz cansada,
pálida.

¿Por qué no llegué nunca
a este lugar de asombro?

Cruzan pájaros.

Se va el día
y nadie lo percibe.

Espacio desolado.

Algo pasa. Melancolía leve
como ala.

Xulio López Valcárce
Pintura:De Matteo

La lluvia amarilla

A veces, uno cree que todo lo ha olvidado,
que el óxido y el polvo de los años
han destruído ya completamente lo que,
a su voracidad, un día confiamos.
Pero basta un sonido, un olor,
un tacto repentino e inesperado,
para que, de repente,
el aluvión del tiempo
caiga sin compasión sobre nosotros
y la memoria se ilumine
con el brillo y la rabia
de un relámpago.

Julio Llamazares
Pintura:Craig Sbrenik

Canto de dolor

Cogí un trozo de la preciosa tela de Ch´i,

seda blanca reluciente y pura como

nieve helada, y te hice un doble abanico de

unión y alegría,tan perfectamente

redondo como la luna brillante, que viene y

va en las mangas de mi Señor. Puedes

agitarlo y te dará una brisa refrescante, pero

siempre temo que, cuando llegue

el otoño y los vientos fríos alejen el calor,

lo guardes en un estuche de bambú

y dejes de apreciarlo, a la mitad del camino.

Pan Chieh-Yú
Pintura:Xue Yanqun
gracias Odel

Man of Stalker

Nos está comiendo el sol de verano al norte del mundo,
bañando con su rayo lúcido el suave discurrir del atardecer
cerca de la costa de Argyll, junto al Lago Laich.


El hombre de Stalker
ha llegado donde quería llegar,
junto al faro de Appin, a merced de la marea.

Boris Rozas
Castle Stalker

Lee Miller

..."In her youth she was by common consent,
one of the most striking women in Paris.
A popular champagne glass was moulded from her breast,
and her pale hair was cut so short, in Cecil Beaton's words,
'like a sun kissed goat boy from the Appian way.' "

Lee Miller 1907-1977 "la belleza que contempló el horror"

Se acabó el cuento

Se acabó el cuento,
amigo: esto es la vida.
Todos los grandes sueños
con los que hasta ahora
te has entretenido, puedes
dejarlos a la entrada.
Aquí no sirven de nada.

Karmelo Iribarren
Pintura:Fabian Pérez

Vencido

Vencido, una vez más. Por el amor,
el odio, o por la vida
que no hace concesiones
ni da treguas. Aquí,
en la esquina de un siglo
tan inútil como lo fueron
todos. Y también
tan sanguinario. Fumando
un cigarrillo. Indiferente. Viendo
como la gente se destroza,
y sin sentir nada especial.

Karmelo Iribarren
Pintura:Fabián Pérez

La leve sombra

La leve sombra que proyectas
sobre la sábana recién inaugurada,
es un país tranquilo, acogedor,
donde se hospeda
-por pura complacencia-
toda la luz del mundo.

Karmelo Iribarren
Pintura:C.Graber

Hacia la sombra

Lo pienso ahora que miro
por la ventana abierta
la autopista, viendo
cómo los coches parpadean
en el último tramo,
antes del túnel. Pienso
que así es la vida,
y que no hay más. Un leve
guiño de luz hacia la sombra
a mayor o menor velocidad.

Karmelo Iribarren
Photo: Duchess2728

Los sueños

Lo fueron todo
y ya los ves
ahora,

abatidos por los días
iguales,

como pasquines en los charcos.

Vivir
se reduce
a esquivarlos.

Karmelo Iribarren
Pintura:Fabián Pérez

El poder

Sabiduría,
experiencia,
madurez:

hojas
muertas
de otoño.

Una mujer
con tacones
por la acera,

y lo dejarías
todo.

Karmelo Iribarren
Pintura:Carrie Graber

En un lugar solitario

La estás viendo
desde tu habitación
a no más de cincuenta metros,
en el edificio de enfrente,
apenas una sombra
entre visillos,
moviéndose.
Lleva bata
y parece
que se prepara
para dormir.
Le calculas alrededor de los cuarenta.
Una edad solitaria.
Te imaginas allí.

Karmelo Iribarren
Pintura:Fabián Pérez

Las mujeres

No sé que tienen
(además de lo que tienen), pero
sin duda
es mágico.
Capaces
con un mínimo gesto
de hacerte desear
no haber nacido nunca
en un instante
y que al siguiente
te arrojes
a sus pies, pasan
siempre de largo.
Sus miradas
desarman.
Sus caricias
te pueden reducir
a un pobre
imbécil.
son como el alumbrado
de la vida.
Las mujeres.
Lo máximo.

Karmelo Iribarren
Pintura:Graber

Pero no se puede

Si pudiese atizarse
la memoria
-como se atiza un fuego-
y conseguir que todos
los recuerdos
que nos amargan la existencia
se fuesen al infierno
de una vez,
a estas alturas,
tú, querida mía,
serías la concubina
de Luzbel.

Karmelo Iribarren
Pintura:C. Graber

Tarde como siempre

Ahora resulta que era
cierto, que el bolero
de marras decía,
la verdad. Ahora que tienes
más de treinta, te das perfecta
cuenta del asunto.
Que veinte no son nada.
Una mirada apenas a la vida,
para ver de qué va.

Karmelo Iribarren
Pintura:Fabián Pérez

¡Claro!

Me miro en una foto
de cuando tenía veinte años,
y no me reconozco.
"No puede ser -me digo-
que ese inocente con cara
de pan ázimo, sea yo.
Qué ha hecho de mí, la vida".
Y me sirvo otro trago.
Y luego otro. Y otro.
Y empiezo a verlo todo
muchísimo más claro.

Karmelo Iribarren
Pintura:Fabián Pérez

El Tricornio

La primera
fue por venganza,
la segunda por placer,
y la tercera
(para que vamos
a engañarnos)
la tercera fue
porque me gustó
mucho la segunda.

Karmelo Iribarren
Pintura:Fabian Pérez

Desde que tú te fuiste

Los días
se parecen
unos a otros
como dos gotas
de ginebra
de garrafa

Karmelo Iribarren
Pintura:Dell'Orfano Daniel

El estratega doméstico

Le tiene miedo. Sabe
que sus caricias
le pueden
reducir
a un pobre imbécil
-lo sabe de otras veces-,
que si cede
volverá a ser un muñeco
entre sus brazos,
como siempre.
Por eso no le habla,
evita cualquier roce fortuito
y se mantiene
alerta:
es su venganza.
Quiere hacerle sufrir,
que vea que esta vez
la cosa es seria,
que se asuste.

Karmelo Iribarren
Pintura:Carrie Graber

Acaso hace falta algo más

La oigo subir por la escalera,
es ella, pienso,
estoy seguro,
sólo ella es capaz
de sacarle esa música
al cemento,
ya está aquí,
abro la puerta, la ayudo
con las bolsas:
pan, jamón,
cerveza, café, queso...,
comemos
y nos reímos un rato
del mundo.
¿Qué por qué?
Ni lo sé
ni me importa.
Es jueves,
tres de marzo,
un día gris, oscuro,
sin historia,
un día de perros, sí,
pero estamos enamorados.
¿Acaso hace falta más?

Karmelo Iribarren
Pintura:Carrie Graber

La fecha

Primero miramos

la foto,

y no pasó nada.

Pero después

vimos la fecha

al dorso,

y el momento

adquirió

otros matices.

Y no tuve

más remedio

que acariciarte

un poco

la nostalgia.

Karmelo Iribarren
Pintura:Fabian Pérez

Lo días normales

Llegan
y se van
sin dejar rastro,
y tú los ves
alejarse
sobre los tejados
-y con ellos
los años-,
y apenas sientes nada,
o sientes algo,
vago,
que no sabes
descifrar…

Son los días normales,
de diario,
los que parece que pasan de largo,

los asesinos
del amor.

Karmelo Iribarren

Pintura:Susana Ragel

Insomnio

Madrugada, verano, fumando
en el balcón. Una ventana,
al otro lado de la plaza,
se ilumina. Oigo el clic
de un encendedor.
Un tipo. Me mira, desviamos
la mirada. En la calle,
una conversación deshilachada
entre borrachos. En el cielo,
la luna, amarilla, inmensa.
Sobre ella, la estela
de un avión... Te acercas.
Me abrazas por la espalda.
Me susurras al oído unas
palabras. Imposible decir no

Karmelo Iribarren
Pintura:Graber Carrie

Esas grandes preguntas

Las tres
de la madrugada.
Que vengan
esas grandes preguntas,
que ya tengo mis respuestas:
El viento
y la lluvia
ahí fuera,
y aquí
al lado
tu respiración.

Karmelo Iribarren
Pintura:Avigdor Arikha

Es inútil buscarlo

Es inútil buscarlo. Cuando
menos lo esperas, aparece
en un bar. Y ya nada es
igual en adelante. Un día
tocas los dinteles de la gloria,
y al día siguiente te rompe
el corazón. O no. O quizás
tienes suerte, y sólo
acabas harto de la felicidad.

Karmelo Iribarren
Pintura:Fabián Pérez

Vuelve a intentarlo

Esas mañanas de domingo,
en invierno,
a primera hora:

las calles recién regadas,
el aire fresco,
limpio,
el olor a cruasán de las cafeterías,
la locura
de los pájaros...

Como si la vida
te dijese:

mira, aquí me tienes,
vuelve a intentarlo.

Karmelo Iribarren
Pintura:Ken Harris

Algunas noches, el miedo

Algunas noches me arrimo
a tu calor bajo las mantas
como un niño asustado.
Necesito tocarte
urgentemente. Necesito
saber que estás ahí,
que estarás siempre. Sentir
que tengo cerca a un ser humano,
y que no estoy tan solo.

Karmelo Iribarren
Pintura:Hefferan

El soñador

Encontronazo, esta mañana,

después de varios meses,

en una cafetería del centro.

Con sutil diplomacia,

muy serios y muy dignos los dos,

hemos desviado la mirada.

Pero a mí no me la das,

donde hubo fuego hay brasa.

Mucho me temo,

amiga mía,

que esto solo puede acabar

como empezó: sobre las sábanas.

Karmelo Iribarren

Pintura: Brent Lynch

Así es la puta vida

Yo también, como Baroja,
hubiese preferido
ser un hombre de acción:

no sé…
pilotar un mercante,
por ejemplo,
o atracar bancos,
o montar una guerrilla en algún sitio,
o, en fin, cualquier cosa,
salir en la tele
con el Wanted debajo.

Pero no:
ni guerrillas ni bancos
ni mercantes ni guantes ni hostias.

Padre de familia, camarero y poeta.

Así es la puta vida.

Karmelo Iribarra
Pintura:Picasso. Portrait of a poet.

Al caer el sol

Nunca lo he visto antes,
pero conozco
a ese hombre.

( Si me acercase,
distinguiría en sus ojos,
ese brillo gastado,
como sin vida,
que me recuerda, por cierto,
a los oficinistas
de mi infancia).

Pronto se llevará
la cerveza a los labios,
le dará un sorbo,
y volverá a dejarla
suavemente, sobre la barra.

Sin prisa. No la hay. No le hace falta.
Nada nuevo va a ocurrir,
y lo sabe. Se encuentra
más allá de la esperanza,
en su perpetuo
atardecer.

Conozco a ese hombre, sí,
y me da miedo.

A veces, de madrugada,
poco antes de acostarme, me mira
desde el espejo.

Karmelo Iribarren
Pintura:Fabian Pérez

Vagón de fumadores

La mujer que se sentó a mi lado
tenía el pelo rojo,
los párpados azules,
las uñas grises
y los labios verdes.
Fumaba sin parar
cigarrillos rubios, largos
como sus piernas del color de la noche.
Llegaba tarde—me dijo—a la cita
con su psicoanalista.
Pensé en él, muy detenidamente.

Karmelo Iribarren
Pintura:A. Bouvattier

Madrid, metro, noche

Gente
exhausta,

con la vista
clavada
en el suelo,

preguntándose
por la vida,

la de verdad...

porque no puede ser
que sea
sólo
eso...

Karmelo Iribarren
Pintura:L. Furedi

Los años

Y, enamorada,
deja que las arrugas lleguen...

Juan Cobos
Pintura: Gianni Strino